Сергей Кобах - Всем застрявшим в лифте

• Название: Всем застрявшим в лифте
• Автор: Сергей Кобах
• Издательство: Эксмо
• Жанр: Юмористическая проза
• Год: 2010
• ISBN: 978-5-699-41826-8

«Важна! Если у вас хрупкая психика, тонкая душевная организация или же вы чопорная английская старушка-аристократка, то бегите отсюда!»

Но лучше все же наоборот — скорее бегите сюда! Сергей Кобах — один из самых известных и любимых авторов интернет-портала Ргоza.ru, его аудитория приближается к тридцати тысячам читателей и продолжает расти.

Если вам грустно и судьба упорно преподносит только печальные сюрпризы — прочтите эту совершенно несерьезную и добрую книгу. Она прогонит хандру и надолго, если не навсегда, изменит ваше отношение к миру, сделав вас оптимистом. Вы научитесь смеяться над злопыхателями и даже над самим собой. А смех, как известно, продлевает жизнь!

(Проверено во время беспощадных сетевых испытаний на 30 тысячах постоянных читателей Сергея Кобаха.)

---

Открываю ему дверь, жду, когда опять башка евоная появицца. Не, он затаился где-то в темном нутре кабины и, еле передвигая во рту слова, что-то мне втирает.

А ни фига не слышно. Я прислушался… И опять мне стало обидно. И даже немного неудобно.

Напрягши слух, я разобрал: «Я не водитель, водитель за помощью поехал».

Ну чо. Я осторожно прикрыл дверь. И уехал. Тем более что сзади, мигая поворотником, останавливался, по-видимому, тот самый «водитель, который уехал за помощью».

КАШТАНЫ — КОЗЛЫ!

А ведь уже можно сказать, полжизни прожил, а ума до сих пор не набрался.

В субботу пошел на рынок, дабы прикупить на неделю грядущую еду в виде фруктов, овощей и туалетной бумаги.

Помидорки, апельсинки, бананы всякие. Уже рассчитываюсь с продавцом, как краем глаза замечаю на прилавке, в низеньком ящичке, что-то такое темное, деформированные заячьи какашки напоминающее.

— А что это? — вопрошаю я.

— Эээ, эта кашьтан. Свежий, вкусьный! Толька сабрали!

— Ааа… Эта… А как его кушать-то?

— Ай, расколешь его немного и кипятком и чуть-чуть соли, да?

— И вкусно?

— Вай, как вкусно! И полезно тоже сильно, да!

— Нуу… Взвесь немного… Понравится, приду еще куплю.

Пожилой кавказец взвесил мне пакетик каштанов, и я, навьюченный пакетами, поковылял в машину.

Надо сразу сказать. Приготовленные по его рецепту каштаны вкуса оказались безобразного, вида отвратительного, и заколебался я каждый каштан расколупывать. Хорошо, что приготовил только пять каштанин.

Сел я, значит, над коричневой кучкой и принялся думу думать. Дума была об одном — как приготовить сей диковинный овощ?

Все мои знания, касающиеся каштанов, ограничивались поговоркой — «Таскать каштаны из огня чужими руками» и строчкой из песни Шуфутинского — «Каштаны негры продают на площади Конкорд». Еще, правда, была «Каштанка», классика, но это уже несколько другое блюдо.

Исходя из своего багажа знаний, я сделал несколько выводов. Первый гласил — раз «каштаны из огня», то их можно жарить. Второй вывод — раз сами «негры их продают», да еще и «на площади Конкорд», значит, продукт должен быть вкусным и, наверно, типа семечек. А семечки, подумал я, подтверждая первый вывод, надо жарить.

Достал я сковородку тефлоновую, масло подсолнечное и лопатку пластиковую. Немножко масла в сковороду, каштаны туда, все перемешиваем, чтобы они заблестели масляными боками…

Быстро зашкворчало масло, в такт ему зашкворчали мои мысли в предвкушении редкостного в наших краях деликатеса. Почему-то мне казалось, что каштан будет напоминать вкусом то ли жареные семечки, то ли арахис, то ли еще что-нить вкусное. Весь такой романтичный, я сидел в мечтательной дымке, расслабленный телом и душой, когда что-то громко грохнуло и мимо уха со скоростью испуганного пчела пролетела какая-то гадость.

«И что это за ерунда!» Благодушно-мечтательное настроение начало покидать меня.

— ЙОПС!!! — очередная хрень просвистела мимо носа, врезалась в стену и упала на стол. Приглядевшись к упавшей фигне повнимательней, я узнал кожуру каштана. Но божешмой! Что с ней стало?! Развороченная маленьким ядерным взрывом оболочка идентифицировалась только местом старта, которое я определил, мысленно прорисовав траекторию полета кожурки.

Вспомнив свой неудачный опыт приготовления яиц в микроволновке, я слегка занервничал и напрягся. И не зря. Потому что в следующую секунду на плите заработала установка «ГРАД», поливая смертоносными зарядами всю кухню ну и меня, естественно.

Взрывающиеся каштаны летели с отчаянием японских камикадзе, сея грязь и бардак всему живому. Из «всего живого» на кухне был только я, и поэтому выбора не было. Выбор пал на меня.

Лучше умереть стоя, чем жить с каштаном в попе! Тем более что рванула только мала толика этого дерьма. Я с ужасом представил, что будет, когда заработают в полную силу остальные, и затрепетал.

Пригибаясь до пола под летящими осколками и бормоча нецензурную молитву, мое тело нелепыми скачками приближалось к огневой точке.

Мысли в критической ситуации работают намного быстрее, чем в обычной жизни, и поэтому принятое решение, как это водится, оказалось единственно неправильным.

Неправильность заключалась в том, что сковородку надо было с плиты снять несмотря ни на что. Но я, напуганный как олененок, не рискнул трогать эту ужасную машину «каштан-катапульт». Единственное, что пришло в голову, это — крышка. Метнувшись к крышкохранилищу, заодно по дороге два раза приложившись на скользкой плитке, я судорожно схватил крышку и с победоносным кличем водрузил ее на сковородку.

Правда, пока я издавал свой клич, взорвавшийся очередной каштан залетел мне в открытый зев, чем несказанно меня огорчил.

На кухне стихло. Странно. Осторожно, на цыпочках, стараясь не напугать трепетный продукт, я приблизился к сковороде. Она молчала. Я, пугаясь собственной смелости, потрогал крышку ногтем указательного пальца. Тишина.

Ага! Забздели каштановые выродки!!! Реального пацана испугались!!! Ага!!!

Я смело выпрямился, презрительно посмотрел на побежденную сковородку. А вот грудь выпятить не успел. Хотя собирался.

Из-под крышки послышалось что-то похожее на бормотание, будто где-то далеко в пещере пицот Хоттабычей вспоминают заклинание.

Я прислушался и пошевелил ушами. Как оказалось — зря прислушивался.

Потому что в следующую секунду грохнуло так, что уши позагибало аж до колен. Крышка, сорванная со сковородки чудовищной стихией, стремительно поднялась по хитрой траектории и приложила меня по телу. Но это была фигня.

На плите опять заработал доморощенный «ГРАД», причем с такой интенсивностью, что до того, как я принял упор лежа, засрано было все. Кухня, мебель, посуда и я. Я почему-то оказался загажен больше всех. Карма такая, что ли?

Вот интересно, как такие маленькие плоды могут произвести столько дерьма?! Уму непостижимо!

Все когда-то кончается. Когда стих стук каштанов по крышке, которую я лежа держал над головой, на кухне повисла звенящая тишина.

Было настолько тихо, что сначала показалось, что я оглох. Но, вытащив полкаштана из правого уха, я успокоился. Судорожно вздрагивающая сковородка, еще не остывшая после побоища, видимо, вспоминала самые лучшие моменты битвы и иногда вздрагивала от удовольствия.

Каштаны были везде. Их шкурки и внутренности присутствовали на каждом сантиметре кухни и меня.

Взрыв на каштановой фабрике!!! Сенсация!!! Только в нашей газете!!! Террористы взорвали склад с каштанами!!! Невиданная трагедия!!! Много жертв!!! Все в каштановом дерьме!!!

И это не было преувеличением.

Теперь я не люблю каштаны, площадь Конкорд и негров.

БОЛЬНИЧНОЕ

Прихожу в больницу, в гардероб очередь из двух человек. Пристраиваюсь сзади. За мной занимает бабка, судя по внешнему виду, старшая сестра Тортиллы.

В гардеробе принимают вещи и продают бахилы пара молоденьких девчат.

Доходит моя очередь, прошу бахилы. Потом посещает здравая мысль взять еще пару, чтобы следующий раз в очереди не стоять. Прошу еще две.

Девчата (гыгыкнув): — А вам зачем?

Я (сурьезно): — Как зачем?! А на руки? Сейчас это обязательно!

Девчата, хрюкнув, уползли под прилавок, но бахилы, две пары, все-таки продали.

…Сижу в палате, дверь в коридор открыта. Мимо открытой двери не спеша проходит бабка, которая за мной в гардероб стояла. На руках бахилы.

ПРО БАТЮ

Батя мой человек твердых взглядов. Ездит на нетонированном стареньком 124-м «Мерине». Я его постоянно просвещаю про подставы, воровство из салона и т. д. Он, конечно, слушает, но отмахивается. Типа, иаицо тут главкурицу учит! И росточком, и объемом он на порядок больше меня. Здоровый, короче.

А я как приезжаю к нему, что-нить новенькое из криминала на дорогах рассказываю. А чтоб эффекту от рассказов было больше, то в них фигурируют только 124-е нетонированные «Мерины» с пожилыми водителями.

Скажите мне, ну зачем я такое рассказывал, а?

Рассказ матушки.

Едем где-то около Красногорска. Скорость около сорока километров, машин много, и тут из-за фуры мужик с доской выскакивает. И прямо нам под машину. Отец на тормоз, abs в шоке. Сзади с визгом в сантиметре от бампера оттормаживается «Жигуль». За ним еще кто-то покрышками визжит.

И тут батя вспомнил мои рассказы.

Не, ну что должен сделать нормальный пенсионер, заподозрив подставу? Ну запереться. Ну из окошка спросить что-нибудь? Ну в крайнем случае сказать, что он понял, что это подстава? Нифига. Это все не для нас.

Ах ты пидераст горбатый!!!! (фирменное выражение). С таким определением ориентации мужика и его телосложения батя вываливается к их авто.

Мужику бы промолчать да тихонько смыцца, но, видать, это был не его день. И он что-то ляпнул в ответ.