Сергей Корьев - Шаг сквозь туман. Дилогия

• Название: Шаг сквозь туман. Дилогия
• Автор: Сергей Корьев
• Издательство: СИ
• Жанр: Современная проза
• Год: 2015

Книга "Шаг сквозь туман" о двух девушках, поменявшихся местами и эпохами. Наша современница попадает в 1914 и 1918 г. Вторая, жительница Викторианской Англии, оказывается в санитарном эшелоне 1942 г. Девушек ждут новые встречи, знакомства и приключения.

---

-Нет! - закричала я и проснулась.

Испуганный моим криком с кресла соскочил кот Тимоти.

-Успокойся, пушистик, мне сон ужасный приснился.

Кот обиженно мяукнул. Я, конечно, знала, что ему не нравилось, когда его

называли пушистиком, но не могла отказать себе в маленьком удовольствии

посмотреть, как гневается кот.

Прошла умыться, привела себя в порядок. Послышался осторожный стук в

дверь, и на пороге появилась моя горничная Бетси.

-Мисс, к вам посыльный.

-Иди, узнай, что ему нужно.

Мисс, он просил позвать хозяйку и сказал, что ему велено передать посылку

лично хозяйке дома в руки.

-Сейчас спущусь. Пусть подождёт.

В гостиной стоял незнакомый молодой человек с плоской картонной

коробкой в руках.

-Светлана Гольц?- уточнил он.

-Гольц, но не Светлана. Съюзен Гольц.

-Вам посылка. Распишитесь,- мне протянули бланк и карандаш.

-Всего хорошо, - молодой человек откланялся и удалился.

Интересно, от кого посылка? Что-то не видно обратного адреса. Посмотрим,

что внутри. Ого, фотография в рамке. От волнения я чуть не выронила фото.

На фоне задника, изображавшего башни московского Кремля, стояли четыре

женщины: Серафима, Ольга, Екатерина и я. Значит, это был не сон. Но как

фотография могла очутиться у меня? Я сама видела, что в фотоателье попала

бомба, и все погибли. Ничего не понятно.

-Мисс, вам нехорошо? - спустившись ко мне, спросила Бетси.

-Нет, всё отлично.

-Мисс, а почему вы тогда плачете?

Я и сама не заметила, что слёзы катились у меня из глаз, но как объяснить,

что мне захотелось увидеть таких дорогих мне людей, поговорить с ними.

Как это сделать? Мне нестерпимо захотелось вновь оказаться на московских

улицах, посидеть за стаканчиком самогона с моими подругами. Как бы всё

было хорошо, если бы не этот страшный взрыв! Я закрыла глаза, и на минуту

мне показалось, что мы снова все вместе. Серафима во главе стола поднимает

стакан с неизвестно где добытым коньяком. Я, Ольга и Екатерина сидим за

столом и почему-то улыбаемся. Я чувствую себя совершенно счастливой.

-За Родину, за победу! За нас, девчонки!- произносит тост Сима.

Если бы я в этот момент взглянула в окно, то, конечно же, заметила бы, что

по улице, окружая мой особняк непонятными тенями, расплывается какой-то

странный туман…

Эпилог.

Париж 2013 год

Жизнь шла своим чередом. Я больше никогда не видела ни Ольги, ни Кати,

ни Вячеслава. Они исчезли, словно их никогда и не было на этом свете. Мне

не хватало минут общения с моими подругами, и я часто вспоминала наши

посиделки за стопочкой «Бейлиса». Тимофей окончательно разленился: его

перестали интересовать прогулки по парку около моего дома, не реагировал

он также на голубей изредка пролетавших мимо. Казалось, что жизнь

проходит мимо меня, а я её не замечаю. Всё чаще меня стали посещать

воспоминания о моём пребывании в прошлом. Я до безумия мечтала

оказаться вновь в компании с белокурой красавицей Верой, увидеть её детей,

называвших меня «тётя Света», поговорить с Клавой, почувствовать твёрдую

руку Виктора и услышать его голос. К сожалению, всё это оставалось в

мечтах.

Как-то ближе к концу августа мне пришло предложение устроить свою

выставку в одной из галерей Парижа. Некто Серж Горелин предоставлял

выставочные площади под мои картины. Немного поколебавшись,

согласилась. Так уж вышло, что все хлопоты уместились в две недели. И вот

– Париж передо мной! Хозяином галереи оказался мужчина лет тридцати,

весёлый с задорными вихрами, которые он всё время пытался пригладить. В

глазах плескались бесенята. Кого-то он мне напомнил, но вот кого, никак не

могла вспомнить.

Выставка имела несомненный успех и вскоре большая часть картин была

продана. Я решила, что дома меня никто не ждёт (Тимофея я взяла с собой,

родители, как всегда, возились на своём любимом огороде), и посему

осталась в Париже до конца сентября. Погода благоприятствовала мне: осень

выдалась тёплой, и мне так захотелось продлить очарование лета. Серж

организовал для меня несколько чудесных экскурсий по музеям и памятным

местам. Довольно часто я отправлялась побродить по тихим старинным

улочкам, любуясь нетронутой седой стариной.

В один из таких дней мне почему-то захотелось съездить в Сен-Женевьев-де-

Буа, где на кладбище были захоронены многие православные русские

эмигранты. Как я знала, на территории кладбища находилась церковь

Успения Божьей Матери, и я решила заглянуть туда, чтобы поклониться

праху всех русских людей, покоящихся во французской земле. С собой я

взяла и Тимофея. Кот почему-то, когда я выходила из дома, занервничал и

стал кидаться на дверь, словно говоря «Возьми и меня, может, на что и

сгожусь».

День клонился к закату, посетителей на кладбище было мало и старушки,

торговавшие цветами у ворот, собирались домой. Я купила букет осенних

белых астр, зашла в церковь, оставив Тимофея у входа, поставила свечку за

упокой всех тех, кто покоила здесь в чужой земле.

Выйдя, не застала кота на месте. Внезапно увидела невдалеке мелькнувшую

тень.

-Тимоша, подожди, Тимофей.

Я побежала за котом и заметила, что он остановился у одной из могил.

Интересно, что его могло там заинтересовать. Подойдя поближе, прочитала

надпись.

«Николай и Вера Шуховы. 1944 год».

Я покачнулась, вот оно моё прошлое, астры выпали из рук и веером

рассыпались по могильной плите. В растерянности я присела на скамейку.

Ноги как будто обожгло холодом. Откуда-то издалека послышался детский

голос:

-Мамочка, смотри, кто пришёл. Тётя Света!

Слёзы непроизвольно покатились по щекам. Я поднялась и медленно побрела

к выходу. Я так мечтала встретиться с Верой, её детьми, её мужем и вот –

встретилась. Я никогда их не увижу!

-Извините, вам нехорошо? – послышался мужской голос. Меня аккуратно

придержали за локоток.

Я подняла глаза и увидела перед собой совершенно седого старика, худого

как жердь. Он с изумлением смотрел на меня, а потом неуверенно спросил:

-Тётя Света, неужели это вы? Мама с папой вас всё время ждали в гости.

Внезапно стал накрапывать мелкий нудный дождь, повеяло холодом, из-за

оград появилась белесая дымка тумана, окутавшая меня и старика с головы

до ног. Всё это продолжалось не более пяти-десяти секунд. Когда туман

рассеялся, никакого старика не было видно. Вероятно, всё это мне

привиделось.

-Тимофей. Тимоша, нам пора домой.

Кот подбежал ко мне и, встав на задние лапки, попросился на руки.

-Ладно, давай прыгай, лентяй, - я взяла своего питомца и пошла к выходу. И

тут мне показалось, что в окружающем меня пейзаже что-то неуловимо

изменилось, но вот, что понять я никак не могла. И только, приехав домой,

поняла, что церковь Успения Божьей Матери выглядит так, как будто её

только что построили и время не успело наложить на неё свой отпечаток.

Казалось, что со времени постройки церкви прошло не более двух-трёх лет.

Я где-то читала, что построили её только в 1938 году.

Неужели у меня получилось, и я вновь была в прошлом? Не может быть!

Тогда почему я здесь, в своей комнате смотрю в окно на пролетающие по

улице автомобили. Автомобили! Я покачала головой. Действительно,

автомобили, но было их на удивление мало. Прохожие торопливо сновали по

улицам и так же торопливо исчезали в подъездах. На стенах домов виднелись

полотнища и флаги с изображением свастики на них. А между тем верхушки

деревьев стал заволакивать белесый кружевной туман, моросящий мелким

нудным дождём. Неужели…?

Корьев С.Ю.

ШАГ СКВОЗЬ ТУМАН - 2

Москва 2014 год. Здравствуй, 1918.

Время идёт, а память остаётся. Так и я, постоянно вспоминаю прошлое, которое не хочет отпускать меня. Вот и сегодня меня вновь посетило странное видение.

Зимний тёмный вечер. Пустынная улица. Одинокая барышня, лавируя среди высоких сугробов, пробирается куда-то по своим делам. Кругом виднеются остатки баррикад, некогда сооружённых восставшими рабочими на улицах города. В столь поздний час прохожих не видно. Ветер старается пробраться под пальто и сжать своими холодными руками путницу. Прогоревшие остатки костров, унылыми головешками, уставившиеся в тёмное беззвёздное небо, взывали вспомнить недавние события.

Я просыпаюсь. Встаю, ещё совсем темно. Зябко передёрнув плечами, беру пуховый платок, забытый мамой, и накидываю на плечи.