Игорь Денисенко - Программист

• Название: Программист
• Автор: Игорь Денисенко
• Жанр: Киберпанк

Думаю, мне пора представиться... Меня зовут «Программист». Как «Программиста» меня знают, в прямом и переносном смысле, почти все с кем я сталкиваюсь. Только одни думают, что это прозвище, а вторые, что профессия. И те и другие совсем не правы… Нет, я не киллер с забавным прозвищем, и программы я не пишу, как вы уже поняли. Работа моя состоит в другом — подправлять события в жизни тех или иных людей, подправлять программу их существования (иногда за определенную плату).

---

— Чего надо!

— Мы ваши соседи снизу! Вы нас топите!

— Пошли на х…!

— Открывай! Милицию вызовем!

Но тип за дверью явно уже ушел вглубь квартиры и диалог вести не намерен. Продолжаю безрезультатно пинать дверь. Так прошло минут десять. В подъезде тишина, ни кто носа не высунул. Женщина, не выдержав, начинает голосить:

— Отдайте дочку подонки! Наташенька! Отзовись! Ты там? Зайка моя! Отзовись!

Устав слушать её причитания и немного отдохнув, продолжаю пинать дверь.

— А вот и полиция! Слава богу! — восклицает мамаша.

Я оборачиваюсь на её голос как раз для того, чтобы получить прикладом по голове.

Четверг.

На работу сегодня не пошёл. С такой мордой только людей пугать. Голова болит не переставая и кружится, периодически тошнит. На лице сотрясение мозга и отпечаток подошвы чьего-то ботинка. Пришёл в себя, когда гавриков уже выводили, а плачущая женщина с девчушкой на руках усаживалась в скорую. Эти суки девчонку конфетой с наркотой какой-то угостили, а потом ничего не соображающую увели. Меня ласково потрепал по лицу своей лапой сержант:

— Оклемался? Вот и молодец. Идти можешь?

— Угу, — кивнул я непомерно большой головой, так мне по крайне мере показалось. При кивке в мозгах что-то булькнуло, и я скривился от боли.

— Давай топай, до дома, — ласково сказал всё тот же сержант. Видимо это он так извинился. Не забрали в ментовку и на том спасибо, подумал я, обводя взглядом толпу у подъезда. Надо же, сколько храбрых людей, оказывается, живет в этом доме. А когда страшный программист в двери ломился, и женщина плакала ни одного не было видно. Где прятались? Обводя не совсем свежим взглядом людей, я вдруг обратил внимание на одного парня, стоящего чуть поодаль. Да вот же он! Заказчик! Любитель детей! Крикнуть что ли? Да ментовская машина уже поехала. А вернись они, чем я докажу, что это тот самый педофил? Да и честно говоря, как-то из меня геройство повыбили… Сил нет. До дома бы добраться. Добрался. Жена, как мой фэйс увидела, в крик. Причитать начала. Сказал ей, что гопота постаралась. Отмылся и спать. Сейчас вот сижу, мыслей никаких, думать больно. Проснулся и чувствую в себе силы, ещё поспать.

Пятница.

Утро началось с пренеприятнейших известий. Вот и не угадали. Нет. Ревизор к нам не едет. А приходил вчера какой-то тип с пудовыми кулаками и ещё один, который представился следователем. А попозже участковый заходил и домогался у моих подчиненных моего места жительства. Но пацаны не в курсе, где я живу. Судя по количеству непринятых звонков (мобилу отключал, дабы спать не мешала) Артём с Колей не врут. Только вот перезванивать я никуда не буду. Им надо, позвонят. Сижу на кухне, которая теперь мой директорский кабинет, и пью зеленый чай с запахом дыни. Славка из Китая привез и угостил. Сразу скажу, у нас такого не продают. Мало того, что вкусный, так чай этот ещё, говорят, токсины хорошо выводит и заживлению ран способствует. На счет заживления не знаю, но ссать от него бегаю — значит, токсины выводит.

— И-у-и — скрипнула входная дверь.

— Олег Васильевич пришёл? — спросили с порога.

— Да, — почти хором ответили парни.

И через пару секунд на кухне нарисовался тип с сумкой через плечо. Мне стало тоскливо. Следователь.

— Гражданин….? — обратился он ко мне, подтверждая мои подозрения. — У меня к вам несколько вопросов касательно дела по похищению ребенка.

И началось… Всю эту тягомотину описывать не буду. Поскольку главным вопросом был один:

— Каким образом вы узнали, где именно следует искать девочку?

— Мамаша показала.

— Как так? С её показаний записано, что она обратилась с просьбой о помощи к вам… чтобы вы…

— Всё правильно, — перебиваю я следователя, — Иду по улице, тут женщина говорит, что два урода затащили её дочку в этот подъезд. Помогите. Ну, я как в подъезд попал и давай к ним в двери ломиться, помогать, значит, матери… Остальное вы знаете.

— Да нет, гражданка Новикова показала, что пришла за помощью к вам в офис…

— Ну, значит, в офис пришла, и мы пошли к тому дому вместе…

— А вы что? Сами не помните?

— Да у меня голова ещё не прошла, после того как упал позавчера…

— А почему она пришла к вам? Вы давно с ней знакомы?

— Понятия не имею, может и знаком.

— Это как понимать? Тоже память отшибло? — усмехнулся следователь.

— Да я всему кварталу компьютеры починяю, меня тут каждая собака в лицо знает, а я лишь компьютеры помню, которые делал, а лица их хозяев не особо…

— Значит, вы настаиваете в своих показаниях, что Новикова сама привела вас к дому похитителей?

— Настаиваю.

— И отказываетесь признавать тот факт, что по просьбе гражданки Новиковой искали её дочь?

— Отказываюсь.

— Хорошо, — кивнул следователь с интересом разглядывая мою опухшую морду, — Тогда напишите вот здесь — С моих слов записано верно, мною прочитано, и подпись.

Уж не знаю, что подумал следователь, но сдается мне, мелькнула у него мысль, что эта гражданка никакая мне не гражданка, а как минимум полюбовница. Да пусть думает, что хочет, мне по барабану. Но стоило следователю отвалить, как следом явился субъект с пудовыми кулаками. Как при встрече выяснилось — это дальнобойщик Дима и по совместительству муж Новиковой и отец её дочки Наташеньки. Если следователь мне мозг выносил, то Дима видимо решил добить — задушив в своих объятиях. К такой смерти я был не готов, и честно об этом Диме сказал. Тот извинился и положил передо мной на стол конверт, сказав, что это благодарность за спасение дочери. А я ему честно ответил, что такую благодарность не приму, не по пацански это… Дима понял, и очень меня зауважал, по глазам видно было.

— И вот ещё Дима, у меня к тебе будет одна просьба…

— Олег да для тебя чо хошь, только намекни, — широко улыбнулся Дима.

— Попроси жену показания переписать, пусть напишет, что сама видела, куда дочку затащили, а меня лишь попросила из квартиры вызволить… понимаешь, что я колдун к делу не пришьешь, а меня менты замордуют…

Вечером. Побрел домой, огородами. То есть внутри квартала, двориками. Шум улиц моей голове был противопоказан. А тут вчерашние старушки кучкуются.

— Здравствуйте! — чуть ли не хором мне сказали. А одна даже с лавочки приподнялась, чтобы посмотреть мне в спину, куда я пойду дальше. Вот она! Народная любовь и популярность, подумалось мне.

Суббота.

— Опять пришла Суббота и нам с тобой охота…, - пелось в одной старой песне, но подразумевалось совсем не то, что вы подумали, а — кадриль потанцевать. Понятия не имею, как эту самую кадриль танцуют, но судя по мотиву — два прихлопа, три притопа. Где эту песню откопали на Ретро-FM? Но проснулся я именно под эту песню, и стал вспоминать, чего мне такое интересное приснилось. Уснул вчера кое-как. Пришлось, как страусу зарыться головой в подушки, от чего она покрылась потом, но боль в голове стала поменьше, и я провалился в сон. А снилась мне огромная книга формата А3 с исчезающими страницами и бегущими огненными письменами по белым страницам.

Я тороплюсь прочитать и не успеваю ухватить смысл, запомнить. Страницы переворачиваются и пропадают….и наконец последние слова:

… КАКОЙ БЫ НИ БЫЛА ЕГО ЖИЗНЬ, СКУЧАТЬ ЕМУ НЕ ПРИДЁТЬСЯ…

Я не успел спросить, что это было, как книга исчезла, и пришло понимание того, что это была за книга — Книга судеб. Стало горько и обидно, что не смог удержать всё в памяти и второй шанс вряд ли представиться. Но когда проснулся — обида ушла, а появилась радость и гордость, надо же, сподобился. Скучать не придётся и то, слава Богу!

А то мне последнее время так скучно, аж скулы сводит. Позвонить бы надо по заветному номеру или ещё подождать маленько, пока Эмма свою предвыборную компанию раскрутит на полную катушку? Газета с его биографией и интервью сегодня уже вышла. Наобещал он, как и все в таком деле — златые горы и реки полные вина. Зарплату пообещал работягам на заводе поднять. Чистоту в городе навести. С коррупцией бороться.

Это интересно как? Сам себе по мордам надает или будет об стену башкой биться? А что? Было бы неплохо…

Воскресенье.

Сегодня полегче, и как мне не хочется, но съездить на завод надо. Нужно было проверить кое-какую информацию. Поэтому сел с утра на тридцать шестой автобус и допилил на нем до промзоны. Через проходную идти было глупо — никто не пропустит, а вот через забор возле литейного цеха, как не фиг делать. Забор там низкий. Колючкой сверху обнесли, но пролезть можно. А там и до арматурного цеха недалеко, куда мне и надо.

Пусто и тревожно в выходной день в цехе. Нет никого, а высокое пустое помещение давит на психику. Остро пахнет железом, пылью, мазутом и ещё чем-то техническим. Железа тут полно. Но помимо чугунной плитки, которой выстелен весь пол, и разных металлических конструкции, лестниц, стеллажей, гигантских прессов и станков, в цехе кажется полно призраков рабочих, которые таскают, строгают, пилят, создают тот грохот, что эхом отдается в вечности. Через запыленные навсегда, грязные стекла окон солнце пробивается с трудом, в цеху полумрак. Как в фильмах ужасов свисает сверху с кранбалки большой крюк на тросах. Только вот крюк это на самом деле тупой, и чтобы насадить на него человека, нужно обладать силой слона. Интересует меня не крюк, и не арматура, на которую так живописно падают в фильмах (здесь она, в отличие от кино, мирно лежит пачками, как спички в коробке). Интересует меня приямок, который существовал во время девяностых годов, пока его не залили раствором. Затем сверху уложили чугунную плитку и от того приямка не осталось и следа. Теперь мне предстояло найти его… Никогда раньше таким не занимался, но всё когда-то происходит впервые…