Игорь Денисенко - Программист

• Название: Программист
• Автор: Игорь Денисенко
• Жанр: Киберпанк

Роман про экстрасенса

---

— А что так? Много просят?

— Не продается он.

— А если много дать?

— Это они могут за него много дать…, - усмехнулся Квасев, — От пожизненного до расстрела.

— Это что РОВД?

— Гы-гы-гы! — раскатился от хохота Анатолий Борисович, что живот его заходил ходуном и я всерьез опасался, не перевернул бы наш столик. Но Кавасев вскоре успокоился и, утирая выступившие слезы, продолжил:

— Да, веселое было время. Молодость! Приятно вспомнить! А историю города нужно знать парень… В здании бывшей библиотеки с семидесятого года разместилась другая контора….

— Не понял?

— Комитет Государственной Безопасности.

— Постойте! Но он же и сейчас там? И там три этажа?

— Так в семидесятом и надстроили третий этаж.

Первая мысль, которая меня посетила, при известии, что искомое здание — это комитет, была нецензурной: «Кувалда, да ты ипанулся!»

Воскресенье.

Вчера впечатление от пятничного вечера дописать не смог, мысли разбрелись, как тараканы после дихлофоса. Хрен соберешь. А тут ещё Ирка бубнит над ухом, не связывайся с ним, не связывайся. И с местонахождением клада — полные непонятки. Если уже дед, который там по ночам несколько лет стены обстукивал и ничего не нашел, то не факт, что клад вообще есть. Скажем, не успел Ховронский не только сам смыться, но и золото перевезти, тоже не успел. Настораживает так же то обстоятельство, что при перестройке дома в семидесятом году ничего не нашли. Осталось не совсем понятным реакция Кувалды на мое предположение о РОВД. То ли он уже тогда набег сделал в поисках клада, то ли так совпало? РОВД Октябрьского района тоже старое двухэтажное здание.

Понятное дело, что бродить по зданию чекистов и прощупывать его, как мне предлагал Толик-Пузо, я не смогу и не буду. Про то, что это можно сделать во сне никто не знает. Но сегодняшнее ночное хождение по дому мне ничего не дало. Не почувствовал ничего. А может потому, что мешали мысли о судьбах других людей? Сколько исповедей я услышал за две недели — уму непостижимо. Некоторые запали в душу, и я периодически возвращался в мыслях к ним.

Вот помню исповедь одного мужика. Нормальный такой, видный, при мозгах и деньгах, а с женщинами не везет катастрофически. Первая жена ушла, через пять лет, вторая чрез два года, третью он застал в постели с лучшим другом. Стал разбираться с его ситуацией и вижу, что человек хоть и зарабатывает прилично, но за деньги не цепляется, не привязан к ним сильно. А привязан он к семье… Отца своего никогда не знал, и очень хотел иметь крепкую семью, несколько детей, хозяйственную жену. А бабы к нему липли лишь из-за денег. И такие бабы, которым нужны спа-салоны, Таити-Гаити, золото-бриллианты, а вот куча детей на шее и жизнь домохозяйки нафиг не упали. Говорю мужику, что не там он женщин себе подбирает… Обиделся. Говорит, что не в колхозе же ему жену искать. У всех друзей и знакомых такие… И что говорю, многодетные семьи? Да, нет признается. Вот как раз в деревне ему женщину и искать, не растленную шопингом и Таити-Гаити, для которой работящий непьющий мужик уже счастье. Не понял он меня, нужна ему хозяйственная топ-модель. Принцессу ищет. Ну-ну…

А вот другой случай. Пришла женщина — сын у неё проблемный. Сорок лет дураку, жена его бросила, пьет без просыху, живет на пенсию матери, а той приходится ещё и работать, а то сыночку на водку не хватает. Всё пытается его уговорить опомнится, а того понять не может, пока это чмо она будет жалеть и деньгами снабжать — не опомнится он. Так и будет пить и колеса закидывать. Попытался женщине объяснить, что любить — не значит потакать во всем, и кормить с ложечки, а пороть надо было в свое время. Объяснять что такое хорошо, что такое плохо. А она эгоиста вырастила. Тоже, как и мужик тот ушла от меня с тяжелым сердцем, что беде её не помог, а оказался черствым человеком.

Да, не черствый я! Просто справедливым быть пытаюсь. А, правда, она иногда розы — без цветов, шипы одни. И такое ощущение, что к чему человек привязан по жизни, по тому месту его и бьют. Прицельно, жестко, по больной точке.

Н-да, есть клад или нет… Сегодня ещё ночью домик пощупаю, решил я, задумчиво поглаживая серебряный набалдашник тросточки, презент от Анатолия Борисовича. Всё-таки удивительно много он про меня узнал, словно у него служба поставлена как в той конторе, которую он хочет ограбить. Конечно стимул капитальный — золота на дохренища денег. Как известно лимоны очень полезны для здоровья, особенно если это лимоны баксов.

Понедельник.

Утро. Завтрак. С унылым видом лицезрею кушания, и вспомнилось бессмертное: «Вот из плесени кисель, чай не пробовал до сель? Так испей и в раз забудешь про мирскую карусель». Питаюсь блин, как английский аристократ. Овсянка, сэр! Восторга не вызывает, но есть что-то надо. И врач завещал ещё месяца два так питаться. Рыжая уже упорхнула на работу. А я морду лица умыл, позавтракал жидкой как кисель овсянкой. Стою в прихожей одетый, а тут мобильник звонит.

— Слушаю.

— Здравствуйте! Я от Маргариты Артуровны, мне нужна ваша помощь.

— Здравствуйте. А что конкретно нужно?

— Ситуация такая сложилась в офисе, аналогичная как у неё… Куда прислать машину за вами?

— К остановке Молодежного, через минут двадцать туда подойду.

— Замечательно! Уже едем!

Топаю до остановки и думаю, если через двадцать минут никто не подойдет — смело сажусь в автобус и еду на работу. А хотелось бы поехать, не потому, что интересно воров искать, а потому, что на работу не хочется… Дожился. Всегда с удовольствием ходил, а сейчас как на каторгу. Как представлю сейчас толпу у сервис-центра, так волком выть хочется. Взвалил ношу на свои плечи, теперь не куда не денешься.

И второй неприятный момент. Нет в здании золота. Пусто. Всю ночь шорохался по темным коридорам. Проснулся вымотанный на нет. Настроение ниже плинтуса.

Не обманули. Приехали. Забрали. Сижу в маленьком кабинете хозяина магазина с общей фото коллектива. Проблема. Товар воруют. Кто? Смотрю фото и вижу — все. Размышляю, что сказать хозяину. Коллектив сменить. Уволить всех на фиг! А проблему это не решит. Новые придут и тоже воровать будут. Зарплата тому способствует. Нормальная женщина на такую зарплату работать не пойдет, а пойдут те молодые девчонки, которые постарается её компенсировать кражей товара. Благо женских вещей в магазине — вагон и маленькая тележка. Зарплата маленькая — хозяин дюже жадный, каждую копейку считает. Наконец решаюсь и говорю:

— Вам по жизни такое идет… Какой бы коллектив не набрали, обворовывать будут постоянно. Решайте что-то с оплатой труда.

— А что тут решать?

— Платить надо больше.

— Да не могу я больше платить! У меня товар по полгода висит, прибыли и так крохи…

— Вы не понимаете… Сейчас в прибыли тот у кого цены меньше, у тех больше покупают, а прибыль получается от оборота. Чем больше продано, тем больше прибыль. А вы извините, такие ценники на свои платья нацепили, как на колеса от Феррари и хотите, чтобы быстро продалось.

— Молодой человек! Я вас сюда не учить меня бизнесу позвал, а воровку найти, не так ли? — надулся клиент, — А вещи продаю эксклюзивные, из Европы, а не китайское барахло, чтобы за копейки их отдавать.

— Вещи может и из Европы, да товар лежалый, позапрошлогоднего сезона, — съехидничал я, — Да, вы меня попросили узнать, кто ворует, так воруют все. Кончено, я не коммерсант, но лучше бы прислушались, иначе ничего у вас не изменится. Всего доброго!

Я встал из-за стола, и вышел из кабинета, еле сдержавшись, чтобы не хлопнуть дверью. Только время потерял с этим жмотом.

Вторник.

Сегодня был у чекистов. Извинились, что с наградой моей облом (как будто я награду выпрашивал?) и предложили подписать контракт, чтобы я начал числится внештатным сотрудником и получать кое-какие деньги.

— А пистолет когда дадите? — спросил я, чем очень рассмешил господ офицеров. Пришлось рассказать им анекдот про мента. Приняли в полицию одного. Месяц работает, второй, третий, а за зарплатой не приходит. Бухгалтерша его вызывает и спрашивает, почему не приходите за деньгами? А тот отвечает: «Так у вас ещё деньги платят? А я думал пистолет выдали и крутись, как хочешь».

Посмеялись. Разжился ещё парочкой трофеев. Авторучку у одного скомуниздил, а у дежурного на вахте сигарету стрельнул. В сигарете конечно информации мало, не успела она накопиться, но кое-какие привычки хозяина отпечатались. А когда стал выходить из здания, вышел через внутренний вход, туда, где гаражи у них. Стою, снег тросточкой ковыряю в ожидании водителя, чтобы отвез меня на работу и смотрю на гараж. Четко вижу трещину на штукатурке между первым блоком и остальными. Кхм… Сдается мне, что тот первый гараж был, остальные позже построили. А что если? Мелькает мысль и меня как магнитом тянет к гаражам.