Николай Воронков - Пятнистый (СИ)

• Название: Пятнистый (СИ)
• Автор: Николай Воронков
• Жанр: Фэнтези

Он пожертвовал собой ради совершенно незнакомых людей и должен был погибнуть, но судьба дала ему ещё один шанс. Как он его использует, не знает никто. Он - "дилетант", и его совершенно не интересуют прогрессорство, накопление богатств и местные политические интриги. Он живёт одним днём, одним мгновением, но если признает кого-то другом, то не задумываясь отдаст за него жизнь. А уж если врагом... версия от 17.02.14

---

   Граф и в самом деле повел себя шаблонно - начал с усмешечек, потом стал рассказывать о своих страданиях в театре, об ущербе, нанесённом чести его рода. Настороженность сменилась чувством превосходства, но граф старательно накручивал себя, и с каждым словом его ярость нарастала. Чувствовалось, что ещё немного, и он сорвется, начнет банально избивать меня, выплескивая бурлящую ярость.

   Я его почти не слышал, меня гораздо больше интересовали интонации, которые обязательно подскажут момент, когда медлить будет уже нельзя. И ещё я очень внимательно, боковым зрением, наблюдал за подручными графа. Те тоже вели себя предсказуемо - чем больше распалялся граф, тем больше успокаивались солдаты. Для них ситуация тоже выглядела стандартно - догнали, окружили, а дальше развлекаться будет граф. А уж что он сделает с пленником, им без разницы. Но оружие они опустили, и самое главное для меня - охотник снял стрелу с лука и отправил её в колчан. Граф как раз начал говорить, что он ещё вытрясет из меня правду о том, как погибли его солдаты, и я понял - пора.

   Чуть шевельнул пальцами, и два диска полетели вправо и влево. Солдат и охотник начали падать, солдат в центре что-то понял, начал движение, и я швырнул новые вихри уже в него и графа. Солдат тоже стал падать, а вот с графом что-то пошло не так. Я отправил уже проверенный вихрь, но вокруг графа вдруг появилась непонятная радужная сфера, и мой вихрь просто размазался по ней огненным пятном. Я швырнул второй, третий, но так же безрезультатно.

   Граф повел себя непонятно - спокойно поглядел на тела своих солдат, а на меня уже немного удивленно-радостно.

   -Так ты ещё и маг?

   Было непонятно, чему он так радуется, но после очередного вихря, расплывшегося перед его лицом, граф соизволил объяснить причину радости.

   -Можешь не стараться - усмехнулся он - Я не думал о таком варианте, но защитный амулет у меня всегда с собой. Признаю, на кулачный удар он не среагировал, но использовать против меня магию - бессмысленно. А самое интересное, что моим ударам он не препятствует, и сейчас я буду резать тебя на части. Сначала руки, потом уши, нос и всё остальное. Как бы ты не создавал магию, это тебя не спасет, а после того, как я отрублю тебе руки, ты вообще не сможешь ничего сделать. Ты готов принять смерть?

   Разумеется, ответ его не интересовал. Его интересовало только удовольствие, которое он получит от моей смерти. А я отчаянно пытался придумать способ его прикончить. Если у него и в самом деле защитный амулет, созданный настоящими магами, то шансов у меня почти нет. Я понятия не имею о принципах действия его защиты и о возможных способах преодоления. Собрать последние силы и вложить их в один удар? Может и поможет, но очень вероятно, что вместе с ним сгорю и я, а вот этого мне не хочется. Выбор невелик - гарантированно умереть от меча графа или с очень большой вероятностью сгореть в огне собственного вихря. Ни тот ни другой вариант мне не нравился.

   Граф, решив, что я выдохся, небрежно выхватил меч, сделал шаг, занося меч для удара. И тогда я сделал нечто непонятное - пальцы скрючились, и с каждого слетел маленький огненный шарик. Я сделал непроизвольное хватательное движение, и шарики, словно рой рассерженных пчел, облепили защиту графа со всех сторон. Граф ещё улыбался, но на этот раз шарики не расплывались, а рассерженными пчелами стали вгрызаться в защиту графа (я это чувствовал буквально кончиками пальцев). Граф уже надо мной, меч пошел вниз в рубящем ударе, и тут защита графа с глухим хлопком лопнула, и мои вихри впились в него со всех сторон. Раздался дикий крик, который тут же захлебнулся, и передо мной упало уже обезображенное тело, из которого через многочисленные раны хлестала кровь.

   Я посидел ещё немного, тупо пялясь на весь этот ужас. Силы и в самом деле кончились, и вставал я долго, с кряхтением и стонами, словно столетний старик. С графом всё было понятно, но надо было проверить и остальных. Тихонечко, с остановками, обошел всех и заторможено удивился - у всех убитых вихри вошли через левый глаз. Точно, смертельно, но если честно, я не пытался стрелять куда-то конкретно. Просто в сторону врага с единственным подсознательным приказом - убить. Так с чего вдруг такая точность? На всякий случай сходил к тем солдатам, которых сбил на тропинке, и снова удивился - у одного попадание в левый глаз, у другого - в висок. Попасть на расстоянии в скачущего всадника, да ещё так точно?! С одной стороны это льстит самолюбию, а с другой вызывает нехорошие вопросы - как? Ладно, со временем разберёмся.

   Вернувшись на поляну, обнаружил там целый табун - четыре лошади привязаны у кустов, а шесть, потеряв своих хозяев, не стали разбегаться, а предпочли собраться вместе и теперь спокойно паслись. Наверное, их можно было считать моей законной добычей, но в тот момент меня интересовало только одно - поесть, затем лечь и не шевелиться. Без еды я провел всего два дня, но по собственному опыту знал, что сильная головная боль за пару часов высасывает из человека все силы на пару дней вперёд. А я мучаюсь от боли уже два дня, значит можно приравнять их как минимум к паре недель тяжкого труда.

   Крупа в мешочках была, но надо разводить костер, идти за водой, варить, а мне этого совершенно не хотелось. На всякий случай решил проверить седельные сумки лошадей, и вскоре нашел настоящий клад - в сумках черного жеребца (наверное, графа) нашлась буженина, аккуратно завернутую в промасленную бумагу, хлеб и бутылка из синего стекла. В бутылке оказалась вода со странным кисловатым вкусом. Я хорошенько приложился к ней, сделал несколько больших глотков, и удивленно замер - по вкусу - вода, а вот по действию больше напоминало коньяк. Огненная волна побежала по телу, снимая боль, давая силы. Интересно, что там намешено? Какие-нибудь стимуляторы-наркотики типа морфия или ещё чего покруче и более быстрого действия? Очень даже возможно. Пара глотков, и граф снова был бы бодрым и жизнерадостным. Наверное, такая "водичка" стоит кучу денег, так что это точно графское. Сейчас он валялся изувеченным трупом в лесу, но меня это нисколько не смущало. То ли очерствел, то ли очень сильно вымотался за последние дни, но я спокойно сидел у кострища, спокойно уплетал буженину, запивал из бутылочки, и меня совершенно не смущал вид трупов, валявшихся на поляне.

   Ещё мне очень понравилось, что и голова стала болеть заметно меньше. Точно, в водичке явно было намешан наркотик типа морфия для снятия боли и поднятия настроения. На краткий миг я засомневался - а не стану ли я наркоманом, выпив всё за раз? И тут же отмахнулся - сейчас мне надо прийти в себя, а без такой удачной водички могу просто загнуться посреди болот. Буду жив - буду разбираться с проблемами. Сдохну - уже ничто не будет играть роли.

   Водичка оказалась просто волшебной - я ещё доедал буженину, а голова почти перестала болеть и я почувствовал, как тело расслабляется, отдаваясь покою. По идее, я должен был бегать, прыгать, петь, но я всего лишь чуть пришел в себя и почувствовал себя почти прежним. Неужели я был настолько измучен, что водичка сумела только вернуть мне прежние силы? Или она только сняла боль? Как бы то ни было, но навалилась сонливость, и я с трудом добрался до попоны. Уже накрываясь, запоздало подумал о возможных хищниках, о новом нападении охотников, но тут же махнул рукой - что будет то будет. Если не убьют сразу, выкручусь. Все проблемы - завтра...

   Меня не съели, не схватили, и утром я проснулся сам - живой и почти здоровый. Долго прислушивался, но вокруг была тишина (если можно считать тишиной обычные звуки леса). Вокруг тоже ничего не изменилось - лошади, трупы.

   Сегодня пробуждение было почти нормальным, и даже обычные утренние заботы не вызывали отторжения. Развести костер, сходить за водой, поставить котелок варить кашу. В ожидании, пока каша сварится, присел у костра, и занялся своим любимым делом - решением извечных вопросов - кто виноват и что делать?

   По всему получалось, что во всём виноват опять я и только я. То, что врезал графу - только полбеды. Не граф, так был бы кто-нибудь другой, не удар, так неудачное слово или взгляд. Чтобы стать чьим-то врагом, иногда достаточно одного факта существования на этом свете. Хуже другое - я настолько уверовал в собственное могущество, настолько расслабился от ощущения свободы, что перестал соблюдать элементарные меры предосторожности. Сплю без оглядки, без ожидания нападения. Не было бы графа, так могли попасться какие-нибудь бандиты, шастающие по лесам. Прирезали бы сонного во сне, я бы и пикнуть не успел. Получается, что охотники повели себя почти благородно, сохранив мне жизнь и позволив увидеть новый день. Но сколько мне будет везти? Надо что-то придумывать и учиться быть настороже, чтобы в любой момент был готов дать отпор. Как этому научится? Начать всего бояться? Кого? Графиню? Непонятно чего? Ладно, это потом.