Ирина Дроздова - Смерть швейцара

• Название: Смерть швейцара
• Автор: Ирина Дроздова
• Издательство: «Лабиринт-К»
• Жанр: Детектив
• Год: 2000
• ISBN: 5-7811-0187-Х

Молодая журналистка из столичной газеты приезжает в провинциальный пансионат зализывать душевные раны. Все складывается как нельзя более удачно: элегантные представители местного Дворянского собрания не дают девушке скучать.

А уж когда с выставки пропадает картина и неожиданно умирает швейцар дворянского клуба, журналистка оказывается в эпицентре холодящей душу детективной истории.

---

Или, вот говорят, татары, татаро-монгольское иго, — шуршала про себя незлобиво Ольга, поскольку влюбленные люди обычно добры ко всему миру. — Но татары, между прочим, сапоги шили — будьте любезны. И кожа у них была отличная, лучшая в мире кожа, и строчку они делали — залюбуешься!

Ольга вспомнила, как в каком-то музее — уже много лет назад, когда были в моде сапоги «казачок» — она видела изумительный татарский сапог, рядом с которым западная продукция даже «рядом не валялась». Сапог был произведен в XVII веке. Но что мешало татарам и впредь тачать обувь не хуже болонской? Неизвестно. Возможно, отсутствие материальных стимулов. А ведь материальные стимулы — великая вещь. из-за них и Ауэрштадта пришили. Но нет, тут все намного глубже — так глубоко, что я ничего не вижу, как ни вглядываюсь в этот проклятый омут. И не только я, но и Меняйленко».

Аристарх почему-то выпадал из ее модели расследования. Не то чтобы она считала его человеком недалеким; скорей всего относила к тому типу людей, которые были заняты «чистым искусством» и не имели ни времени, ни желания участвовать в мирской суете. Между тем это в нем ей и нравилось, особенно если учесть, что отрешенное от земных забот занятие Листика, как ни странно, приносило ему большие деньги.

Но дело не в них, не в деньгах. Ольга интуитивно чувствовала, что Аристарх был на удивление светлым человеком. И именно такого человека ей сейчас не хватало в жизни. Что бы она там себе ни думала, ее любимый Паша был личностью темноватой. Вернее, если бы его можно было окрасить соответствующим цветом спектра, он — в сознании Ольги — приобрел бы странный золотисто-коричневый оттенок. Его трудно было бы приписать мраку целиком, но, равным образом, и светлому началу. Он находился где-то посередине, между светом и тьмой. Ольга чувствовала это, но, тем не менее... все еще оставалась под властью его обаяния. Даже после появления Аристарха!

Удивительно. Ольга и сама не могла разобраться, отчего ее по-прежнему привлекал ее ветреный любовник? К примеру, если бы он появился сейчас в коридоре архива, Ольга, наверное, ушла бы с ним, погоревав, может быть, немного об Аристархе. Или это ей только казалось? Пока что она знала одно: ей не хотелось, чтобы в эту самую минуту судьба начала ставить над ней злые эксперименты, где пришлось бы выбирать между Пашей и Листиком. Она чувствовала себя счастливой, и этого уже было достаточно.

— Ну и как? — раздался вопрос у нее над ухом. — Хорошо греют? Или эта обувка не для России?

Ольга рывком подняла голову и увидела человека, напоминавшего видом самого обыкновенного просителя. Типы вроде него десятками протирали брюки в префектурах, чтобы выиграть грошовое дело. По сути же, как думала Ольга, их основным предназначением было проводить время на людях в публичных местах. Вид увлечения, не более того, считала девушка, а потому посмотрела на человека с некоторым предубеждением.

— Давайте подадим на них в суд, — радушно улыбнулась незнакомцу Ольга, устанавливая сапожок в строго вертикальное положение и расправляя пальто на коленях.

— Это на кого же? — не понял субъект в плаще на овчинной подкладке, вглядываясь водянистыми, выцветшими глазами в Ольгу.

— На всех, разумеется. Прежде всего на Россию — за то, что она не научилась делать нормальных сапог, ну а потом — на город Болонью, который, наоборот, эти сапоги делать научился.

— Странная вы какая-то дамочка, — протянул субъект. — И разговоры ведете странные. Одеты, как картинка, а сидите в дрянном архиве. И что только вам здесь надо?

— А вы зачем здесь сидите? — вопросом на вопрос ответила девушка. — Бумажки собираете, чтобы подкрепить свой иск против какой-нибудь гражданки по поводу отчуждения у нее трех квадратных метров огорода?

Человек присмотрелся к Ольге повнимательнее. Он даже не поленился встать и отойти на шаг в сторону, чтобы иметь возможность взглянуть на нее со стороны.

— Нехорошо говорите. по-вашему, если человек в архив пришел, он просто обязан хлопотать исключительно о своих мелких нуждишках? Извините, архив — да будет вам известно — учреждение общественное. Я, к примеру, — тут незнакомец подсел к Ольге, — уже какой год пытаюсь выяснить, когда и в какой части Богородицкого собора нашего города произошла позднейшая запись ранних фресок.

Мужчина доверительно приблизил к Ольге лицо, и она заметила, что он вовсе не так стар, как ей показалось сначала. Максимум лет пятьдесят — пятьдесят пять, да и глаза у него оказались не блеклыми и водянистыми, а просто светло-голубыми. Взяв девушку за рукав дорогого пальто, он продолжил свое повествование, с каждой минутой горячась все больше. Видно было, что тема эта его серьезно волновала.

— Князь здешний, Георгий, — сказал он, — это все еще до татар, кстати, было, когда Богородицкий собор строился, повелел своим богомазам — живописцам то есть, — изобразить себя в одном из приделов храма в виде Архангела Михаила.

— Зачем? — удивленно взметнула на незнакомца свои русалочьи глаза Ольга. Поступок князя показался ей чрезвычайно экстравагантным и даже кощунственным.

— Ну как вы не понимаете? — изумился он и даже всплеснул руками. — Архангел Михаил считается в соответствии с небесной иерархией начальником всего ангельского воинства, а князь Георгий в двенадцатом веке замыслил объявить себя великим князем и окончательно отложиться от Киева. Желал, чтобы его престол в Первозванске был не хуже киевского и ни в чем бы ему не уступал. Понимаете?

Постепенно Ольга стала понимать.

— Георгий этот, стало быть, решил, что его портрет в виде Архангела будет внушать прихожанам мысль, что он, а не Киевский князь, их главный защитник?

— Именно! — воскликнул собеседник. — Вы, что называется, в самую точку попали. Оттого-то много позже, при Иване Третьем, Московском, портрет Георгия записали. Чтобы ни у кого, значит, больше не оставалось сомнений, что главный на Руси князь и защитник — князь Московский. Меня, между прочим, Евлампием зовут, — неожиданно представился мужчина, по-видимому, давая тем самым понять, что в отношении девушки окончательно сменил гнев на милость.

— Откуда у вас такое странное имя?

— Почему же странное? — удивился знаток движений души князя Георгия. — Самое обычное. Православное. Раньше, знаете ли, не мудрствовали лукаво, называя ребятишек, а смотрели в Святцы — и все.

— Вот и ваши родители посмотрели в Святцы и нарекли вас Евлампием, — с лукавой усмешкой произнесла Ольга. — Ребята, извините, в школе вас не дразнили? Лампочкой Ильича, например? Или еще как-нибудь в этом роде?

Поскольку обладатель странного имени заторопился перевести разговор на другую тему, Ольга поняла, что угодила в яблочко, но решила не касаться больше этого болезненного для Евлампия предмета. Как раз в эту минуту она подумала, что это знакомство может оказаться ей полезным.

— Вот вы о фресках говорите замазанных — я, честно говоря, в этом ничего не смыслю. Но хочу задать вам совершенно конкретный вопрос: вы слышали что-нибудь о собрании картин князя Усольцева?

— Как же, — оживился новый знакомый Ольги, — богатейшее собрание было. Боровиковский, Брюллов, Айвазовский. Князь по этой части знатоком слыл. Только вы опоздали. Его уже не существует в природе, собрания-то. Часть его — в Петербурге...

— Знаю, знаю, — заторопилась Ольга. Она уже не в первый раз слышала о судьбе коллекции князя. — А часть — в Москве, в Третьяковке. А третья часть — самая плохонькая — осталась здесь, в вашем краеведческом.

— Как, однако, вы хорошо осведомлены, — с чувством изрек Евлампий и даже приподнялся с лавки. — Хотя вы сами явно не местные, а приехали, скорее всего, из Москвы, ваша заинтересованность в культурном наследии первозванского края делает вам честь.

— Вы мне лучше вот что скажите, — произнесла Ольга, мановением ладони отметая потуги Евлампия преподнести ей комплимент. — Был ли в коллекции князя шедевр, который бы он ценил превыше всего. Такой, который бы составил украшение любого крупнейшего музея в мире. Директор краеведческого музея упоминал о картине Гейнсборо, но я знаю, что она находится в Эрмитаже.

Евлампий потер морщинистые руки и с минуту помолчал.

— Была такая картина у князя, кисти великого Рогира ван дер Хоолта. «Портрет молодого человека с молитвенно сложенными руками». Голландия, XVI век. В наши дни существует несколько ее неважных копий, но оригинал утерян. В годы революции, разумеется. Тогда, знаете ли, не только картины теряли, но и головы.

— Ну и как, по-вашему, могла сложиться ее судьба? — спросила Ольга, чувствуя, как у нее по спине волной прокатилась дрожь.

— Как, как? Сгорела в печке у какого-нибудь Михрюты, — сообщил Евлампий, доставая из кармана большие, на цепочке, часы луковицей и справляясь по ним о времени. — Или увез кто-нибудь за границу, и украшает она теперь частное собрание в очень богатом доме. Этого Ван дер Хоолта можно теперь разве что в дорогом каталоге увидеть, где, кстати, рядом всегда пишут — «полотно утрачено».