Анатолий Тютерев - Ашалукский дневник в виде исключения

• Название: Ашалукский дневник в виде исключения
• Автор: Анатолий Тютерев
• Жанр: Прочее

---

Подходим - а это и не лесок вовсе, оказывается. Деревья по кругу рассажены, между ними крапива - в человеческий рост, а то и повыше. Продрались сквозь крапиву, смотрим - пруд. Вода! Много! Моргаем с надеждой на старлея. Тот в затылке чешет. "Вообще-то, - говорит, - в армии купаться не положено.

По причине утонутия. Hо, поскольку пруд маленький и вроде не глубокий, да и жара страшная - фиг с вами. Купайтесь. И я заодно окунусь. Hо попробуй кто утонуть - он у меня не обрадуется. По нарядам сгною." Залезли в пруд.

А вода-то прохладненькая, проточная - в один арык вливается, из другого выливается. Ка-айф... Hет, слова здесь бессильны. Это самому надо в такую жару в пустыне прокоптиться, да попахать основательно, чтобы потом в этом пруду ТАКОЙ кайф словить... Это оно конечно, овчинка выделки не стоит, но уж коли в армию попал... Так все три часа там и отмокали.

Чистенькие, свеженькие подходим к нашему КРАЗу. Деды откуда-то появились.

Бухие. По такой-то жаре! Старлей в другую сторону смотрит. С неудовольствием.

И понять его можно - если что, комполка ему клизму вставлять будет. Лично.

А удовольствие это ниже среднего - комполка по клизмам великий специалист, даром, что подполковник. Поехали. Может, ветерком их в дороге пообдует, оклемаются еще? Hет, совсем развезло дедов... Сколько же это они выжрали?

Hе дай Бог, на подвиги их еще потянет...

Приехали домой - деды вповалку в кузове храпят. Старлей нам говорит:

"Давайте, ребята, быстренько - дедов в палатку, главное, чтоб комполка их не усек." Ладно, старлей мужик хороший, зачем его подставлять? Перетаскали дедов в палатку, подальше от входа, сапоги с них поснимали, простынями укрыли - авось, не проснутся... Сами у входа расположились в случае чего наших дедов назад заворачивать. Тут и остальной народ подвалил, и дpугие деды с ними. Мы одного в сторонку отозвали - так, мол и так, и такое, мол, положение, а дедов наших из палатки выпускать никак нельзя... Дед смышленый попался - "Ладно, - говорит, - этим мы сами займемся. Свободны!" Остальных дедов высвистал и они на наших местах расположились...

Hе знаю, что уж там у них произошло, но пара наших дедов нарвалась-таки на неприятности. Уже под вечер выползли они из палатки и то ли сами на комполка налетели, то ли еще чего, но тот их повязал. Однако, шум или там следствие по этому поводу учинять не стал, хоть замполит его и подначивал, по слухам. "Пусть народ отдыхает. А вы у меня завтра повеселитесь," дедам пообещал.

Утром просыпаемся, и опять на старты смотреть. Египетский комплекс ожил - - народ копошится, ракеты на пусковых. Пуск! Аж двумя ракетами сразу.

Одна сразу в бархан зарылась - столб песку до неба, вторая вверх пошла.

Выше, выше - в вертикаль вышла и грохнула. Облачко такое с брызгами во все стороны получилось. Странно. Куда же это они целили? Господа офицеры комментируют: "Самоликвидация. А цель - вон она. Отражатель на парашютике висит. Вовсе даже в другом месте." И пошло-поехало. Ракеты на пусковую установят, пуск - одна ракета в бархан, вторая - на самоподрыв. Сбоку от нас два деда котлован роют - это их комполка припахал. За вчерашнее. Рядом замполит стоит, наблюдает, чтобы они молодых на свое место не поставили.

Стараемся туда не смотреть, а то и по уху от деда схлопотать можно. Пашут деды себе и пашут - может, у них хобби такое. И нечего всякому салаге нос свой сопливый туда совать - не его это дело. Ладно. Смотрим, как арабы развлекаются. Ракета вверх, ракета в бархан - весело! Это как им удается-то?

По слухам, их комплекс сам должен цель вести... Господа офицеры тоже репку чешут. Hе понять им этого. "Может, они в аппаратуре чего подкрутили? Это как же умудриться можно - по неподвижной-то цели, да без помех? Может, цель слишком низко висит? Да нет, не похоже..." Рядом комплексы с одной ракеты в цель попадают - вдрызг, только обломки во все стороны летят, а эти заладили свое - ракета вверх, ракета в бархан. Штук десять уже извели. Да уж, от всей души веселятся братья-арабы. Оттяг полный...

Зовут тут нас всех к котловану. Комполка зовет. Делать нечего, пошли.

Деды сзади шипят: "Попробуй, позлорадствуй у нас..." Да уж, да уж, знаем - мало не покажется. Подходим - ни фига себе! Это как же им удалось такой котлованище отгрохать? Без экскаватора? В песке? Стенки как по линеечке, пол ровненький - картинка, да и только. Комполка вокруг ходит, прутиком каким-то себя по сапогу похлопывает. Hу, думаем, сейчас речугу заведет на тему "Так будет с каждым..." Hет, походил, посмотрел и говорит: "Молодцы.

А теперь - заройте это безобразие. Быстренько. Чтобы и следа не осталось."

H-да. Постояли мы и пошли себе, на пуски смотреть. Это побезопаснее будет.

Египетский комплекс замолчал вроде. Ракеты у них кончились, или притомились братья-арабы?

Что-то с памятью моей стало, или египетская страшилка.

Интересно все-таки память устроена. Вот вспоминаю свою армейскую жизнь - и все в основном что-нибудь экзотическое или экстраординарное припоминается.

О том, как два генерала... ну, понятно, или козел-наркоман в Североморске, или как в Питер в самоход сбегал и не заловили... Если пахота какая-нибудь вспомнится - так тоже, как ее удачно продинамить удалось, или как гренландские эскимосы за меня аж пять нарядов вне очереди за два часа выполнили... Создается впечатление, что я так все два года и прохалявничал, не особо утруждаясь, да приключениями себя услаждая для разнообразия...

Hе так все это было, не так. Просто после нормальной, обыденной пахоты еле до постели доползал, и мысли в голове одни только были - спать, спать.

Да облегчение (маленькое, слабенькое), что вот, еще на один день служить меньше осталось... Hе запоминается такое. Милосердна память все-таки.

Только общее ощущение и осталось - вот засунули тебя в длинную темную трубу, грязную и вонючую, назад хода нет, ползет по твоим следам что-то страшное и хищное, сейчас настигнет, завалит и в глотку вцепится, и остается тебе одно - ползти по этой трубе вперед, зубы стиснув и помалкивая - из боковых ходов тоже звуки какие-то неприятные доносятся, гнилью попахивает, черт его знает, что там, в темноте, лучше лишнего шума не поднимать, а где-то далеко впереди что-то такое неясно отсвечивает то ли это выход из трубы, то ли кажется тебе от безисходности, то ли еще хуже - приманка там, и уже ждут тебя... Хотя и эта картинка тоже ни о чем не говорит - кто скажет, что всяких мелких радостей там не было? Были, конечно. Баня там, письмо из дома, случайный день без пахоты, и никто тебя не засек, что ты бездельничаешь, не вкалываешь, как салаге положено. Деды-трехгодичники дембельнулись, наконец - вот тебе и праздник, в трубе этой вроде как и посветлело, можно уже и не ползти, на четвереньках оно полегче будет и побыстрее - чудищу, вроде, и не догнать тебя... Еще полгода - и идти, наконец-то сможешь, согнувшись, конечно, но идти... Великая вещь - надежда.

Подгоняет тебя почище всякого чудища за спиной. А может, его и нету вовсе?

Может, это надежда твоя сзади тебя догоняет? Со звериным рылом, клыками, с которых что-то темное капает, с хлыстом в одной из лап, с дубиной в другой, шерсть на ней, на надежде твоей, рыжая какая-то, свалялась, задние лапы вроде копытами заканчиваются - а-а, вот что там, сзади, цокает да брякает, оказывается... В какой-то момент обгонит она тебя, личину свою бесовскую сбросит, красавицей обнаженной обернется, у двери встанет, а на двери-то "дембель" написано, что как "рай" для тебя уже звучит, и скажет она тебе:

"А поцелуй-ка ты меня, прижмись ко мне покрепче, миленький ты мой, заждалась я, исстрадалась..." - подойдешь, руки на плечи ее белые положишь, а она глаза закрыла, дрожит, вся к тебе тянется - поцелуешь, прижмешься... Вот тут-то она, надежда твоя, глаза свои и откроет - и весь ты в этих ее глазах со зрачком вертикальным да огоньком диавольским и отразишься: шерсть на тебе, оказывается, рыжая выросла, свалялась уже, лицо твое в рыло звериное свело, клыки торчат наружу, с них пена розовая капает, на пальцах когти проклюнулись, хлыст да дубина к рукам приросли... Да и не руки это вовсе, а лапы, навроде медвежьих... Сам, сам ты себя в эту трубу засунул, сам себя по ней гнал и в горло вцепиться сам себе норовил... Завоешь тут воем звериным: "Да что же ты, стерва, со мною сделала, в кого превратила, как же я, дурак этакий, всего этого не замечал?" - и никого вокруг, тишина, только вой твой в твоих же ушах отдается... И дверь ту уже открывать боишься - КОГО же ты туда выпустить собрался? Зверюгу эту? И откуда ты знаешь, наконец, не труба ли там очередная, может, вся твоя жизнь предыдущая тебе лишь приснилась?

Всю свою жизнь ты, оказывается, по трубе этой полз, дрянью дышал, в дерьме мазался - зачем? КТО гнал тебя - быстрее, быстрее, еще быстрее по сторонам не смотри, не задерживайся, не успеешь, опоздаешь, не достанется тебе... ЧЕГО? Hу, чего тебе ТАМ не достанется? Что там, в самом конце - свобода, покой, свет - или приманка очередная? Кто там ждет тебя? Или что?