Владимир Маяковский - Стихотворения (1929)

• Название: Стихотворения (1929)
• Автор: Владимир Маяковский
• Жанр: Поэзия
• Год: 1978

---

ЧТО ТАКОЕ?

Петр Иванович,
                         что такое?
Он,
      с которым
                       не ужиться,
стал
        нежнее, чем левкои,
к подчиненным,
                         к сослуживцам.
Целый день
                    сидит на месте.
Надо вам
                или не надо,
проходите,
                  прите,
                             лезьте
сколько влезет —
                             без доклада.
Весь
        бумажками окидан,
мыслит,
              выгнувшись дугой.
Скрылась
                к черту
                            волокита
от энергии
                  такой.
Рвет
        бумажки,
                       мигом вызнав.
Тают,
         как от солнца иней.
Этих
        всех
                бюрократизмов
просто
           нету и в помине.
Свет
        в лице
                   играет с тенью…
Где вы,
            кисть
                     или резец?!
Нет
       названий
                      поведенью,
поведенье —
                      образец.
Целомудрен,
                     — смейтесь, куры! —
Нету
        силы
                 надивиться:
не плюет,
               не пьет,
                            не курит
и
   не смотрит на девиц он.
Петр Иваныч,
                      что такое?
Кто
      подумать это мог!
Поведенье
                 таковое
нам,
       простите,
                       невдомек.
Что случилось
                        с вами,
                                    милый?
Расцвели вы
                     и взялись
с разутроенною силой
строить
             нам
                    социализм.
Эти
      возгласы
                     не в тон,
лоб
      в сомнении
                         не тискай…
Что такое?
                 Это —
                            он
подтянулся
                   перед чисткой.

КОТОРЫЙ ИЗ НИХ?

Товарищами
                     были они
по крови,
              а не по штатам.
Под рванью шинели
                                 прикончивши дни,
бурчали
              вдвоем
                          животом одним
и дрались
                 вдвоем
                             под Кронштадтом.
Рассвет
             подымался
                               розоволик.
И в дни
            постройки
                            и ковки
в два разных конца
                               двоих
                                         развели
губкомовские путевки.
В трущобе
                 фабричной
                                   первый корпел,
где путалась
                     правда
                                 и кривда,
где стон
              и тонны
                           лежат на горбе
переходного периода.
Ловчей
            оказался
                           второй удалец.
Обмялся
               по форме,
                               как тесто.
Втирался,
                любезничал,
                                     лез
                                           и долез
до кресла
                директора треста.
Стенгазнул
                  первый —
                                  зажим тугой!
И черт его
                 дернул
                             водить рукой,—
смахнули,
                как бы и нет.
И первый
                через месяц-другой
к второму
                вошел в кабинет.
«Товарищ…
                   сколько мы…
                                        лет и зим…
Гора с горою…
                        Здоро́во!»
У второго
                взгляд —
                                хоть на лыжах скользи.
Сидит
           собакой дворовой.
«Прогнали, браток…
                                 за што? —
                                                  не пойму.
Хоть в цирке
                     ходи по канату».
«Товарищ,
                 это
                       не по моему
ведомству
                  и наркомату».
«Ты правде,
                   браток,
                              а не мне пособи,
вгрызи
           в безобразие
                                челюсть».
Но второй
                в ответ
                            недовольно сопит,
карандашами ощерясь:
«А-а-а!
           Ты за протекцией.
                                        Понял я вас!»
Аж камень
                 от гнева
                               завянет.
«Как можно,
                   без всяких
                                    протекций
                                                     явясь,
просить о протекции?
                                   Занят».
Величественные
                           опускает глаза
в раскопку
                 бумажного клада.
«Товарищ,
                 ни слова!
                                Я сказал,
и…
     прошу не входить
                                  без доклада».
По камню парень,
                            по лестнице
                                                вниз.
Оплеван
              и уничтожен.
«Положим, братцы,
                               что он —
                                              коммунист,
а я, товарищи,
                       кто же?»
В раздумьи
                   всю ночь
                                  прошатался тенью,
а издали,
               светла,
нацелилась
                   и шла к учреждению
чистильщика солнца
                                  метла.

ОНИ И МЫ

В даль глазами лезу я…
Низкие лесёнки;
мне
      сия Силезия
влезла в селезенки.
Граница.
              Скука польская.
Дальше —
                  больше.
От дождика
                   скользкая
почва Польши.
На горизонте —
                          белое.
Снега
          и Негорелое.
Как приятно
                   со́ снегу
вдруг
          увидеть сосенку.
Конешно —
                   березки,
снегами припарадясь,
в снежном
                 лоске
большущая радость.
Километров тыщею
на Москву
                 рвусь я.
Голая,
           нищая
бежит
           Белоруссия.
Приехал —
                   сошел у знакомых картин:
вокзал
           Белорусско-Балтийский.
Как будто
                у про́клятых
                                    лозунг один:
толкайся,
               плюйся
                            да тискай.
Му́ка прямо.
Ездить —
                особенно.
Там —
           яма,
здесь —
              колдобина.
Загрустил, братцы, я!
Дыры —
              дразнятся.
Мы
      и Франция…
Какая разница!
Но вот,
           врабатываясь
                                  и оглядывая,
как штопается
                       каждая дырка,
насмешку
                снова
                          ломаешь надвое
и перестаешь
                      европейски фыркать.
Долой
           подхихикивающих разинь!
С пути,
            джентльмены лаковые!
Товарищ,
               сюда становись,
                                          из грязи́
рабочую
              жизнь
                        выволакивая!

КАНДИДАТ ИЗ ПАРТИИ