Теймураз Дзагоев - Сотворённый

• Название: Сотворённый
• Автор: Теймураз Дзагоев
• Жанр: Киберпанк

Тяжело, когда жизнь рушится. Ещё вчера, ты - здоров, полон планов на будущее, личная жизнь налажена, на работе перспективы... Но всё это - лишь иллюзии, разрушенные в один миг. И теперь, твоя личная жизнь - это книги, перспективы - чашка кофе у окна, а планы - дожить до вечера. До момента, когда друзья, в отчаянной попытке пробудить в тебе интерес к жизни, дарят тебе новый мир...

---

Пролог

Он бежал не оглядываясь. Бежал, бросив дом, в котором провел всю свою жизнь, бросив мир, который он называл домом. Бросил, как наказал отец, за мгновения до небытия. Не стало больше родителей, не стало больше старших братьев и младших сестер. Остался он один, последний из Вершителей Гармонии. Бытие, к которому он так привык, поглотил Хаос. Поглотил быстро, и противопоставить ему они не смогли ничего. Как он жалел, что его семья не была Вершителями Порядка. Тогда враг даже близко к границам их дома не подошел бы. А сейчас он бежал, бежал и чувствовал, что Хаос следует за ним. Надо успеть... И сжигая самого себя, он начал увеличивать скорость, уповая, что бы внутренних ресурсов хватило до перехода. Враг не отставал, но радовало, что хоть разрыв между ними перестал сокращаться. И когда уже стал подступать страх, что он не успеет, впереди показались врата.

Даже в этот неподходящий момент, нельзя было не восхититься их красотой и мощью. Созидатели знали свое дело. Даже на фоне тьмы, усеянной звездами, они буквально сияли полным мраком. Врата были всем, и началом и концом всему материальному, но главное сейчас для него то, что это единственная возможность бежать.

Они вырастали быстро, превращаясь, из маленькой точки вдали, в гигантский круг со слегка затертыми границами. Врата, обычно, бывают гораздо меньших размеров, но конкретно эти врата, были центром их дома, их сутью, и это накладывало свой отпечаток на их размер. И во многих других домах, центральные Врата так же бомльших размеров, чем другие, раскиданные на его просторах. Дома же, где не побывали Вершители Гармонии, так и остаются простым скоплением звезд на фоне материи Бытия. Их дом тоже когда то был бездушным, до тех пор, пока там не появился отец, в назначенное время покинувший отцовский дом, в поисках дома своего. Отец... Последним напутствием его было - "...найди свою гармонию, сын, следуй ей. Ее может не быть вокруг тебя, но она есть внутри, просто найди ее..."

Врата стремительно приближались, и вот он уже чувствует их энергию, чем ближе, тем более разрушительную. Но волноваться не стоило, запаса внутренних сил еще хватит и на удержание себя от распада, и на переход. Ему надо было в самый центр, туда, где находится квинтэссенция мощи врат. И где находится бесконечно малая величина прокола, позволяющего мгновенно перемещаться не только между домами, но и между планами. Враг, почувствовав родную стихию, снова стал догонять, но и проход становился все ближе, а потоки энергии - уже сами подхватили его, неся к точке перехода. Еще немного, совсем чуть-чуть, и преследователь уже не сможет его достать. И в момент, когда все материальное давно перестало бы существовать, он, буквально просочившись через переход, попал в подпространство. Отсюда, находясь в абсолютной ПУСТОТЕ, в абсолютном НИЧТО, открывался путь на все планы бытия, а число им было - Бесконечность. И здесь хаосу его не достать, сюда он не способен проникнуть, здесь ему не подвластно ничего. Но что дальше? Куда? В этом месте долго нельзя оставаться, пустота высасывает силы, а они и так на исходе. Решение пришло достаточно быстро - если дома больше нет, нужно искать новый. Да, отец, я последую твоим словам, я найду свою гармонию, найду новый дом, и когда-нибудь, я передам нашу память уже моим детям. И никто из вас, мои родители, братья и сестры, не растворится в небытии бесследно.

Он унял волнение, и попытался уловить в себе то, о чем говорил отец - Гармонию. Ведь делать переход наугад, это... что может быть хуже впустую потраченного бытия. Искал честно и долго. Но возможно он не знал, как искать, или что именно искать, поэтому результатом стали лишь утекающие в пустоту силы, и грусть. Грусть о том, что если и обладает гармонией, то в настоящий момент он еще слишком молод, что бы ее открыть в себе. Пришлось просто окидывать взглядом вокруг, выбрать какой-нибудь переход, и уже потом думать над следующим шагом. Изнанка проколов различалась только спектрами излучений, который они привносят с собой в пустоту. Все переходы на тот план, который он покинул, имели один оттенок, а переходы на иные планы - другой. Настроив своё восприятие на иной спектр, и уже было метнулся в первый попавшийся прокол, как резко остановился... Что это??? Приблизив к себе тот переход, который его озадачил, стал рассматривать, и недоумевать. И было над чем. Все переходы на иной план хоть немного и различались, но имели четкие признаки одного спектра излучения, и соответственно четкую принадлежность к иному плану. А этот переход по своему спектру не попадал ни в одну из двух категорий. Его излучение было... как минимум странным. Потому, что есть- собственный план, где он обитал, и есть другие планы, куда он собрался... Третьего вида не дано и не может... Значит это тоже иной план, просто очень необычный... Интересно, что...... Что именно интересно, уже не было времени думать. Задержавшись, пустота взяла своё, и он начал развоплощаться. Не теряя больше ни мгновения, он нырнул в загадочный переход...

Глава 1

Погода не радовала. Вообще в Москве признаки осени начинаешь замечать раньше. Вроде ходишь, занимаешься своими смертными делами, летнее солнце вселяет оптимизм... И внезапно осознаешь, что деревья уже не такие зеленые, и небо, больше чем обычно, затянуто облаками, и далеко не белыми. И каждый год человек удивляется... "как... лета ведь толком не было"... И что бы ты ни думал, как бы ни желал продолжения, осени все равно. Она приходит. Постепенно заполняет город опавшей листвой, а душу, ощущением тоски. И у поэтов, художников и музыкантов всех мастей, просыпается второе дыхание, к ним ведь пришла осенняя муза. И начинают сыпаться "шедевры" поэзии, художества и музыки... Хотя зачем всех под одну гребенку, наверняка там и настоящие шедевры попадаются. Ведь многих осень все же радует. Но не меня. Теперь уже не меня. И не только осень. Если откровенно, не радовало ничего в последнее время. Последние, дней так... четыреста.

Сквозь пелену мороси я смотрел на Дмитровку, на прохожих, с зонтами и без, снующих под уже не теплым, сентябрьским дождем. На станцию метро Селигерская, давно вписавшуюся, за прошедшие годы, в серую цветовую гамму Москвы. На дорогу, как обычно по утрам, забитую в сторону центра машинами... Ничего не меняется, все одно и то же. Горько усмехнулся от мысли, что прожив почти всю жизнь в этой квартире, в окно в основном я выглядывал, что бы справиться о погоде. А ныне провожу рядом с ним две трети времени. Ем около окна, пью кофе около окна, читаю около окна... и поглядываю в окно...

Из глубин размышлений меня вырвал звонок сотового. Машинально дернувшись к карману, вспомнил, что так и не снял его поутру с докстанции. Судя по мелодии звонка, кто то из друзей. Надеюсь ничего не случилось, в полдевятого утра звонить. Звонят они конечно не сильно часто, через день, два, но всегда после обеда. Докатил до кровати, взял трубку, ухмыльнулся, так и есть- Серый.

- Алло..

- Салют, Артемон - услышал я позитивный голос с того конца. - Не разбудил?

- Серый, знаешь ведь, что в последнее время встаю рано, так что бросай свои реверансы. Сам то чего не спишь, ты ведь вроде сегодня выходной?

- Дела брат, дела... И по этим вот делам тебе и звоню. У тебя номер дома то какой, и квартиры заодно.

- Неужто забыл, где я живу? - деланно удивился я.

- Да нет конечно. Просто тут такое дело, посылку хочу тебе отправить, а адреса твоего не знаю. Привык машинально к тебе ездить и ходить, а письменно твои координаты не помню. Так что давай, диктуй.

- 89-й дом, последний подъезд, 165-я квартира, шестой этаж. - уже не деланно удивился я.

- Все. записал. Жди.

- Слушай Серый, а что за посылка которую сам привезти не можешь?

- Все потом. Через пару часов мы будем, так что никуда не уходи. Пока...

- Кто МЫ то? Алло...- гудки в трубке мне были ответом.

"Никуда не уходи" - говоришь... Я хмыкнул, поглядев на свои ноги... паяц. Правильно люди говорят, что отношения построенные на взаимных шутках, прочнее и честнее прочих. Моя, не побоюсь этого слова, дружба с Витьком, Лешей, Таиром и Серым- тому подтверждение. С первыми двумя дружу со школы, последние вошли в мою жизнь уже в универе, а с Серёгой Таланцевым, к тому же, почти три года занимались у сенсея. У всех нас более или менее похожие интересы, взгляды на жизнь, и , пожалуй самое главное, мы не докучаем друг другу. Нам всем, без малого, под тридцатник, у всех, кроме меня и Серого - семьи, даже с детьми, естественно у всех уже свои какие то проблемы, но... мы все равно общаемся. Так сказать, дружим, на самом деле дружим семьями, а не просто поддерживаем знакомство. И именно мои друзья не дали мне утонуть в пучинах отчаяния, когда я в конце прошлого лета пришел в себя после двухнедельной комы.

Те несколько секунд, за которые рухнула вся моя жизнь, до сих пор часто мне снятся. Секунда, что бы увидеть, удивиться, осознать и прийти в ужас, мгновение, что бы оценить варианты, пару секунд на маневр, спасающий девушку, выскочившую на дорогу за ребенком, уход влево, мимо несущегося навстречу тягача и... бесконечно долгая секунда полета в котлован. Последнее воспоминание - летящий мне навстречу фундамент стройки... Итог всего, после курсов терапий, операций и прочего: правый глаз не видит, парализована вся правая сторона тела, и как следствие, мое единственное транспортное средство теперь, до конца жизни, хотя правильнее сказать, существования - инвалидная коляска. В дополнение ко всему время от времени болит голова, вижу странные цветастые, как калейдоскоп сны. И хотя все возможные анализы и диагностики утверждали, что критических отклонений в голове нет, я подозревал обратное. И стоило ради всего этого выходить из комы... А друзья были рядом, наравне с родителями.