Валерий Строкин - Загадка для сфинкса

• Название: Загадка для сфинкса
• Автор: Валерий Строкин
• Жанр: Научная Фантастика

---

Строкин Валерий Загадка для сфинкса

 Валерий Строкин

(г. Мадрид, Испания)

Загадка для сфинкса

(рассказ)

1

"...Дари облокотился на теплый от вечернего солнца, шершавый зубец башни, положил косматую голову с непокорными волосами на большой, говорящий о физической силе, кулак. Он смотрел вниз, на разбитый лагерь кзотов. Дари заскрипел зубами - эти маленькие степняки, они осмелились обложить плотным кольцом его замок! Идет вторая неделя осады, а кзоты не спешат брать крепость штурмом, просто сидят и выжидают, когда он сам откроет им дверь. Дари невесело рассмеялся, он презрительно сплюнул вниз. Ничего, сегодня вечером он нанесет им со своими людьми визит вежливости. Будут реки крови, он уничтожит их и это послужит уроком для других. Дари ухмыльнулся и полез в карман за сигаретами. Подул северный ветер со стороны великих Хоббийских пустынь, принесший жар и тучу мелкой желтой пыли, осевшей на губах. Кзоты пришли из великих пустынь, они решили завоевать весь мир, великое переселение народов..."

Роман перестал печатать, с досадой ударил последний раз по клавише. Он перечитал отрывок и, скривившись, потянулся к ополовиненной бутылке "Русской". Отпил из горлышка, поморщился, сплюнул в переполненную пепельницу и взял в рот новую сигарету. Со скрипом отодвинув стул, Роман ожесточенно заходил по комнате, попыхивая сигаретой.

- Черт знает что такое, - выругался Роман. - Чушь какая-то. Но почему чушь? Чем это хуже, чем у Буева? Буев! Ха, графоман, но у него уже пять книг. А я? У меня пока только одна. Разве может он писать? Что он пишет? Дерьмо! Детское дерьмо! Я лучше, я действительно лучше его пишу. Я пишу лучше. Мой роман "Три клинка" и повесть "Пурпурная тропа" - их не взяли. Их никто не взял. А буевские "Миры фантиков"? Их напечатали. Ничего бездарнее я не читал.

Роман остановился возле бутылки, задумчиво осмотрел ее.

- Мои кзотовские кланы - это тоже будет шедевр. Да, да!

Роман снова приложился к бутылке.

- Шедевр, - выдохнул он, переводя дух.

- А почему бы и нет? - послышался рядом чей-то тонкий голосок.

Роман не обратил внимания, он продолжал разговаривать сам с собой, тем более, что уровень бутылки значительно этому способствовал.

- Я пишу на уровне Хайнлайна, Стругацких и Фармера вместе взятых. Я пишу крутые книги про крутых парней, про таких, как я сам.

Роман икнул:

- Слышишь меня, Буев?

- Нет, он не слышит, он сейчас занят своей новой работой.

- Ну и пошел он к черту. Он сказал мне, что я пишу белые книги. Белые! Пустые книги! Чушь! Это он пишет белые книги, неудачник! Он до сих пор пользуется авторучкой, а потом перепечатывает - вот осел!

- Ну, так проучи его, - сказал голос.

Роман вздрогнул и подозрительно посмотрел на бутылку.

- Да не волнуйся ты так, это не белая горячка, я здесь.

Роман посмотрел в угол комнаты - там, в его кресле, прижатом с одной стороны книжным шкафом, а с другой - маленьким журнальным столиком, сидел ЧЕРТ!!??

- Черт?! - Роман громко икнул, потряс головой, но видение не исчезло.

Черт по-прежнему сидел в кресле, вольготно развалившись - нога на ногу и лениво обмахивался кисточкой хвоста.

- Изыди, Сатана! - воскликнул Роман, про себя думая, что на сегодня его рабочий день закончился.

Он взял со стола бутылку и посмотрел на черта через стекло, черт весело ему подмигнул. "Ну и мерзкая харя у него", - неприязненно подумал Роман.

Черт был абсолютно гол, только голову его украшала круглая розовая шляпа с дырочками для двух маленьких, напомаженных рожек.

- Не бойся, - старался успокоить черт.

- Я не боюсь, - ответил Роман, икая и потянул из бутылки для храбрости.

- Я могу тебе помочь, - официальным тоном заявил черт.

- Чем?

- Если Буев исчезнет, ты сможешь занять его место, - предложил черт.

- Я не убийца.

- Здесь не нужен убийца.

- А цена? Взамен ты потребуешь мою душу?

Черт зевнул, деликатно прикрывая рот загнутыми перламутровыми когтями, должно быть он с рождения их не стриг.

- Что такое в сущности душа? - задал он риторический вопрос. - Вы сами, люди, в нее не верите, а боитесь потерять.

- Я атеист, - гордо заявил Роман, складывая руки на груди и для пущей убедительности добавил: - Я не верю ни в каких чертей.

- Вот видишь, - невозмутимо сказал черт, в его руках появилась пилочка, он критически рассматривал свои ногти. - В таком случае ты ничего не теряешь. Устранишь своего соперника и займешь место, по праву принадлежащее только тебе, ведь ты действительно не так уж плохо пишешь.

- Я плохо не пишу.

- Конечно-конечно, - поспешил согласиться черт.

Улыбнувшись, он показал большие желтые клыки.

- А почему в это дело вмешались черти?

Пилочка пропала, в руках черта появилась дымящаяся сигара.

- Ну-уу..., - черт глубоко затянулся, его дымок попахивал серой. Некотрые писатели пишут настолько живо и ярко, что те миры, которые они описывают, действительно появляются, так сказать, - черт хихикнул, - они порождают новые параллельные миры.

- Сплошная чепуха, - Роман икнул и отпил из бутылки. - И как много миров породил Буев?

- Кое-что породил, - дипломатично ответил черт.

- А я?

- Увы, - черт развел руками, - Возможно, все у тебя впереди.

- Дрянь, - прокомментировал Роман, припал к бутылке, отхлебнул и протянул черту, - Будешь?

- Не откажусь, - черт приложился к горлышку и вернул Роману пустую бутылку.

- У меня больше нет, - хмуро посмотрев на тару, ответил Роман.

Бутылка тут же наполнилась. Роман принюхался.

- Спирт? - недоверчиво спросил он.

- Чистейший, - подтвердил черт.

- Здорово, чудеса!

Черт скромно потупился и отмахнулся волосатой лапой.

- Такие чудеса и нам, чертям, под силу, не только им, - черт посмотрел на потолок.

- И что я должен делать? - спросил Роман.

В руках черта появилась золотистая авторучка.

- Вот, просто подари ему ручку, ведь он, кажется, пишет, а потом печатает.

- И что? - Роману казалось, что в его комнате появился еще один, сидящий в кресле, черт.

- Ничего, - черт устало вздохнул, - пусть пишет.

- А потом?

- А потом он сам попадет в тот мир, о котором пишет.

- И..?

- Ты же знаешь, о чем он любит писать?

- И ему крышка!? - радостно объявил Роман.

Оба довольно расхохотались.

- Крышка, крышка, - кивал головой черт.

- А что, вам досталось от него? - Роман захихикал.

Черт недовольно скривил пятачок:

- Не в этом дело... Просто, за все нужно отвечать.

- Правильно, пусть ответит, пусть ответит за все, что он пишет, - Роман поднял бутылку: - Выпьем?

- Нет, мне пора, - черт развел руками, - работа, сам понимаешь.

Кресло внезапно стало пустым.

- Не забудь про ручку! - откуда-то донесся голос.

Роман три раза подряд икнул, затем огляделся - комната была пуста.

- Да, сегодня я заработался до галлюцинаций.

Роман нетвердой походкой прошел к креслу, в котором недавно сидел черт. Осторожно присел.

- Как я устал, - вздохнул Роман, вытягивая ноги, он посмотрел на шариковую золотистую ручку, - Красивая. Подарить такую Буеву? За какие заслуги? - Роман поднес ручку к глазам: - Из чего она сделана? Какое-то золотистое стекло с рубиновыми прожилками, непонятно как разбирается и вставляется стержень. Может оставить ее себе?

Роман вскрикнул, ручка обожгла ему пальцы и покатилась по ковру.

- Ну хорошо-хорошо, - злобно прошептал Роман, дуя на пальцы и с опаской косясь на ручку, - Я подарю тебя Буеву, чтобы упечь его в мир иной.

Роман всхлипнул:

- Прости, Саша, Буливар не выдержит двоих: кто-то один из нас должен остаться здесь.

Роман икнул, откинувшись на спинку кресла и протяжно, со свистом захрапел.

2

Ручка, скрипнув, прочертила по бумаге невидимую линию.

- Что за черт, - выругался Саша, - Неужели стержень кончился?

Подаренная недавно Дроздовым ручка со вспыхивающими внутри пурпурными огоньками ему очень нравилась, именно ею он начал писать свою новую повесть. То, что она уже отказала, было совсем некстати.

Саша вырвал лист из блокнота и попробовал ее расписать, но ручка только рвала и царапала бумагу. В сердцах Саша встряхнул ее. К его удивлению, из ручки вылетела и попала на рукописную тетрадь алая клякса, хоть и писала она до этого черной пастой. Завоняло чем-то противным, Саша принюхался: где-то рядом палили свинью. Внезапно ручка раскалилась до красна и Саша, вскрикнув, отбросил ее. Прокатившись по столу, ручка упала на пол, тут же вспыхнула клякса и пламя мгновенно охватило рукопись, словно она была пропитана чем-то горючим. Саша закричал и потянулся к тетради, но ничего не успел сделать, из-под ног вырвался столб черного, пахнущего серой дыма и Саша, потеряв опору под ногами, стал проваливаться. Он попробовал вцепиться в стол, но полированная крышка стола легко выскользнула из-под пальцев. Саша закричал тонким и пронзительным фальцетом, черная труба дыма засасывала его все глубже и глубже...

В панике Саша продолжал шарить руками по сторонам, надеясь хоть во что-то вцепиться...