Василий Меркулов - Записки путешественника по параллельным мирам

• Название: Записки путешественника по параллельным мирам
• Автор: Василий Меркулов
• Издательство: Самиздат
• Жанр: Альтернативная история
• Год: 2015

Тысяча, миллионы различных миров, схожих с нашим существует в нашей Вселенной. И лишь один человек умеет путешествовать между ними. С чем предстоит столкнуться ему? Какие приключения его ждут?

---

– Интересно, что же нас теперь ждёт? – проговорила Татьяна.

– Меня, скорее всего, ничего, – откликнулся Миха. – Кому нужен муз с фонарём под глазом.

– Да не переживай ты так, – успокоила его Таня. – Может, Корсар возьмёт тебя на роль какого-нибудь хулигана…

– И отломает ногу! – вставил Артём.

– Артём, твое чувство юмора вводит в ступор, – проговорил Виктор.

– А мне всё равно! – огрызнулся Артём. – Я – такой, какой есть. Никто меня не переделает! Даже не…

Раздался вой сирены.

" – Внимание! Автор Корсар вызывает вас в свою книгу! Внимание! Автор Корсар вызывает вас в свою книгу! Будьте готовы к перемещению!"

– Вы все это слышите? – спросил я.

"Отчаянные" закивали головами.

Отсчёт пролетел быстро, мультики – ещё быстрее.

Мы оказались в мире аниме. Мы все были нарисованы. Я стоял у прилавка, выбирая молоко. Татьяна стояла перед кассой. Валерий застыл перед витриной, за которой разгорались нешуточные страсти. Миха и Виктор стояли над непомнящим себя от страха Артёмом и, судя по всему, требовали с несчастного денег.

– Ещё никому не прощалось обманывать Александра Сбруева! – воскликнул Миха.

Валерий достал из-за пазухи небольшую чёрную тетрадь и начал что-то в ней записывать.

Меня как громом поразило. Тетрадь смерти! Вот куда привёл нас Корсар! Если Валерий сейчас впишет имя Михи в тетрадь, тот умрёт через сорок секунд.

Я хочу подбежать и выхватить тетрадь из рук Валерия, но лапы автора надёжно сдерживают меня. Ещё секунда – и имя Михи вписано в тетрадь.

Сорок секунд пролетело быстро. Миха схватился за сердце и рухнул наземь.

Автор отвлёкся.

Виктор и Артём склонились над трупом Михи, а мы с Таней подошли к Валерию.

– Отдай Тетрадь смерти! – сказал я.

– Зачем? – не понял Валерий.

– Мы должны её уничтожить! – продолжил я. – Знаешь, сколько народу из-за неё погибнет?

– Вот именно! – сказала Таня. – Валер, спали её!

– Но… Главная роль! – проговорил Валерий. – Другого шанса у меня может и не быть!

– Валера, главный герой этого аниме погибает! – настаивал я.

– А я… я… Да мне по фигу! – воскликнул Валерий. – Вы просто завидуете мне! Вы сами хотите попасть в главные герои! Если кто ко мне подойдёт, я запишу его имя в Тетрадь смерти!

Я на секунду застыл на месте, а затем ринулся вперёд.

– Как хочешь! – произнёс Валерий, записывая моё имя в тетрадь. – Всё! Ты – покойник!

Я подошёл, выхватил у него из рук тетрадь и оттолкнул Валерия.

– Тебе жить осталось десять секунд! – торжественно объявил Валерий. – Приготовься к встрече с праотцами!

Надо же, сколько пафоса. Я покрутил в руках тетрадь смерти. Да, интересное орудие убийства. Даже жаль будет сжигать такую красоту.

– Три… два… один… Всё! – радостно воскликнул Валерий.

Я и бровью не шевельнул.

– Как же так… – пролепетал ботаник. – Как же так?

– Всё просто, – сказал я, доставая из кармана зажигалку. – Ты записал моё настоящее имя. А в этом мире действие книги распространяется только на вымышленные имена. Гори-гори ясно! – воскликнул я, поджигая тетрадь.

" – Автор получил переутомление! Внимание! Автор получил переутомление! Книга прерывается по техническим причинам!" – взвыла сирена.

– НЕ-Е-Е-Е-Е-Е-Е-Е-Е-Е-Е-Е-ЕТ!!! – возопил Валерий, глядя, как Тетрадь смерти сгорает в нескольких метрах от него.

Как говорится, счастье было так близко…

* * *

Мы с Артёмом сидели за столом и, потягивая пиво, травили друг другу анекдоты.

От и без того малочисленных "Отчаянных" осталось всего четыре человека: мы с Артёмом, Виктор и Татьяна. Миха погиб. Валерий был с позором изгнан из наших рядов. Новичков в наши ряды пока не тянуло.

– Какой, на фиг, пароль… – закончил анекдот я, вызвав у Виктора взрыв хохота.

В этот момент в двери вошли Виктор с Татьяной.

– Мы тут посовещались и решили, – сказала Таня. – Следующим нашим объектом будет Шрам.

– А следом – ангелы Господневы! – вставил Артём. – Или черти с вилами. Там уж кому как повезёт.

– Не зря Лёха говорил, что вы – клуб самоубийц! – сказал я.

– Не торопитесь с выводами, – произнёс Виктор. – Последняя книга Шрама "Космический патруль" потрясла всех музов.

– Море крови? – поинтересовался я.

– В том-то и дело, что нет! – ответил Виктор. – Не один из героев не умер. Даже таракана и того не раздавили.

– Не похоже на Шрама, – сказал я.

– Именно поэтому мы и собираемся в его новую книгу! – сказала Таня. – Ну что? Вы согласны?

– А что такого-то? – поднялся с кресла Артём. – "Отчаянные" мы, в конце концов, или нет? Я за!

– Серёжа? – повернулась ко мне Татьяна.

– Вы не знаете, с кем имеете дело, – ответил я. – Шрам опасен. Он убил двух дорогих для меня людей. В том числе и Лёху. Шрам убьёт и вас.

– Что ж, тогда ты можешь забыть об "Отчаянных". – сказала Таня. – И обо мне – в первую очередь!

* * *

Я никогда не забуду тот тёплый декабрьский вечер. Солнце катилось за горизонт. На лестничной площадке резвилась детвора. Шрам сидел на лавке напротив нас, бездумно глядя в одну точку. Мы вчетвером веселились и пили газировку. Но я не сводил взгляд со шрама. Я всё пытался понять: что, что творится в голове у человека, пишущего такие жуткие вещи? У него есть дом, есть машина, жена, чудесная дочка, в конце концов. Зачем же он пишет все эти ужасы?

На улице заметно потемнело. Шрам встал с лавки.

– Кристина! – позвал он дочку. – Пора домой!

И семья чинно двинулась восвояси.

Тогда я даже не догадывался о том, КАК мне придётся пожалеть о своём выборе.

* * *

Мультики пролетели мгновенно.

Я стоял посреди ночного леса. На лицо были намотаны лохмотья от мешков. В руках я держал бензопилу.

Недалеко от меня раздался крик полный боли и отчаяния. Жадно глотая его, словно воздух, я кинулся бежать.

Боль, чужая боль манила меня. Я опрометью бежал на крик, заводя на бегу бензопилу.

Вскоре я увидел Артёма. Его нога попала в капкан, из-за чего он и орал, как резанный. Я медленно подошёл к нему.

– Помогите! – пролепетал он. – Пожалуйста, помогите!

Я поднял вверх бензопилу.

– НЕТ! – ужаснулся Артём. – Умоляю, НЕТ!

Бензопила проткнула его насквозь.

– Эй! Ты что творишь, твою мать?!

Я обернулся. Ко мне на всех парах нёсся Виктор. Один удар бензопилы – и голова слетает с его плеч.

Потом я продолжил разделываться с Артёмом. Я опущу описание этого процесса. Это слишком больно для меня.

…я зашёл в свою обитель. В ней повсюду лежали орудия пыток и убийств. В центре комнаты прикованная за руки висела обнажённая Таня.

– Отпустите меня! – сквозь слёзы простонала она. – Пожалуйста! Умоляю!

Всё напрасно. Я взял нож для резки мяса и двинулся на неё.

– Какой удачный день! – хрипло усмехнулся я.

* * *

С охотничьим ружьём наперевес я мчался к дому, в котором жил Шрам. Преисподняя, говорите? После того, что я своими руками сделал с Таней, меня уже ничто не остановит.

Я убил её. Я убил Артёма с Виктором. Причём убивал их всех долго и мучительно.

Молись, Шрам. Сегодня ты ответишь за всё! Это твой последний день!

Двери в подъезд были распахнуты настежь. Я ворвался в подъезд и, опираясь на чутьё, принялся искать квартиру Шрама. Так, выше, выше… Ага, третий этаж! Он здесь!

Я позвонил в дверь. Через пару секунд дверь открылась на цепочку. Передо мной предстала дочка Шрама.

Я остановился. В мои планы не входило убивать Шрама на глазах у дочери. Но поговорить по-мужски с этой тварью мне никто не помешает.

– Девочка, позови, пожалуйста, папу!

– А папы нет, – сказал ребёнок.

Я опешил. Чутьё не могло обманывать.

Я с ужасом посмотрел на девочку. Над бровью у неё был маленький шрам.

– Ты… – я не мог поверить в это. – Ты – Шрам?

– Да, – ответила девочка. – А откуда вы знаете, как я подписываюсь?

Я сделал несколько неуверенных шагов назад и помчался прочь.

* * *

Сейчас я сижу за компьютерным столом и печатаю всю эту историю. Рядом со мной стоит ружьё, которым я вышибу себе мозги, когда допишу это. Я не смогу жить с такой ношей на душе.

Я хочу обратиться к творцам.

Авторы! Если вы читаете эту повесть, вникните в её суть! Будьте добрее к своим музам! В конце концов, мы такие же люди, как вы.

Помните это!

На этом всё.

История 6 Про бомжа

Жил в одном городе бомж. И не было у этого бомжа ни паспорта, ни дома, ни семьи. Да что там, он даже имени своего не знал. И вот довелось этому бомжу как-то ночью идти через дворы. Видит он – во всех квартирах свет выключен, а в одном окне на первом этаже – свет горит. А оттуда – шум, музыка. Телевизор кто-то смотрит. Бомж по сторонам огляделся, да и присел под окном – слушает, о чём там по телевизору говорят.

А по телевизору как раз детектив какой-то шёл. И слышит бомж такие слова: