Олеандр Олеандров - Хроника пикирующей старости – 2

• Название: Хроника пикирующей старости – 2
• Автор: Олеандр Олеандров
• Жанр: Современная проза
• Год: 2015

---

Девочка кидает заявление об уходе и покидает этот магазин пока она ещё может ходить самостоятельно.

На дверях которого – продолжает висеть красочное объявление – "Требуются кассиры в дружный коллектив. График работы: 2 дня через два. Зарплата высокая."

Оно висит там – уже годами. И почему-то не снимается.

Не вызывая этим – подозрения ни у кого вокруг …

Да и кому охота заниматься эксплуатацией молоденьких глупых девочек – когда в государстве есть заботы поважнее.

Под музыку Битлз

Как странно …твой образ до сих пор – как сон встает передо мной … в тот вечер мы танцевали с тобой под музыку Битлз и я мягко обнимал тебя за талию, чуть двигая ладонью как будто гладя твоё тело.

Ты не догадывалась почему я дрожу а мне казалось что мы слились в одно целое и ты – чудесная фея которая находится в моих объятиях.

Музыка Битлз плавно кружила моё сознание, а ты как воздушное привидение прижималась ко мне чуть дыша. Мы двигались шаг за шагом вперёд. И я вдруг почувствовал что с нами происходит что-то необычное … волшебное .. чудесное …

Сначала комната стала расплываться … а затем стены в ней – исчезать … и вот мы уже танцуем – в космическом пространстве, между звёздами, галактиками, планетами …

И там, между ними – я держал самое прекрасное создание во вселенной – лучезарное и воздушное, вдыхая её опьяняющий запах волос, обнимая её тело.

Я был так счастлив! И она … вдруг почувствовала это …

– Я нужна тебе? – Чуть отшатнувшись тихо спросила.

Вместо ответа я прижал её к себе ещё сильнее, чувствуя как огромное счастье переполнило меня … настолько что я не нашёл в себе сил для ответа.

О! Как давно это было! Я был тогда ещё совсем молод. Лишь помню что тогда, после танцев – я стоял растерянный, не зная как обращаться с таким чудесным созданием. И ты просто ушла домой. Вот и все.

Мы не начали встречаться .. я не сделал тебе предложение.

Не пришёл с цветами и не упал на колени с трепетом ожидая твоего ответа.

Ты не сказала мне "да" и мы не пошли под венец.

И я не обнаружил ни твои хорошие привычки, ни плохие – к примеру что ты любишь спать до обеда.

Как и то что посуду ты тоже мыть не любишь. Зато любишь ковыряться вилкой в селёдке. Ох уж эта селёдка! Её запах станет преследовать меня повсюду … даже в постели с тобой … и вскоре снимет ореол сексуальности с тебя. И сделает наше совокупление – скучной обязанностью.

А ещё я стану замечать что ты не всегда спускаешь воду в туалете – до конца.

И эта досадная мелочь вскоре станет причиной наших первых ссор.

А дальше – пошло-поехало! Ты начнёшь меня грызть из-за маленькой зарплаты, а я ругать тебя в ответ. Упрекая что у тебя до меня – кто-то был уже …

– А ты сам его видел? – Будешь тихо огрызаться ты с непонятной для меня ухмылкой. И это будет бесить меня ещё больше.

Через пару лет, мою маму ты будешь называть "гидрой" а я твою – "язвой".

Что однажды ты дашь мне по морде из-за какого-то пустяка и я тебе пинка под зад. В ответ.

Что однажды, когда я скажу что ты пересолила суп – ты выплеснешь его прямо мне в лицо, а я буду тебя таскать за волосы по квартире – Нельзя так обращаться с супом! И со мной тоже! В ответ ты будешь визжать на всю улицу что тебя убивают и что … есть кому за тебя заступиться и вправить мне мозги.

Что через месяц ты поставишь бутылку соседу-алкоголику что-бы он набил мне морду в тёмном подъезде.

А я узнав про это, выкину твои вещи за дверь с криком – "Пошла нах отсюда тварь вонючая".

Что затем ты проколешь мне все шины в автомобиле, а я в ответ лишь скажу что мне это глубоко пофиг – лишь бы тебя не видеть. И тогда ты ночью обольёшь дверь моей квартиры бензином и подожжёшь. Что-бы я сгорел как плешивая собака.

Потом, в суде я буду называть тебя самыми неприличными словами, а ты в ответ будешь уверять судей что я китайский шпион и просить чтобы эту сволочь (меня) посадили навечно …

Но нет! К счастью – все случилось совсем не так! Ведь тогда, много лет назад – я не провёл тебя домой. И не договорился с тобой – о новой встрече. И ты ушла … оставшись в моей памяти – лишь как один танец. С незнакомой девчонкой. Которая слушая Битлз вдруг нежно прижалась ко мне и обняла руками… уткнувшись лицом мне прямо в грудь. И это было так приятно! Потом ты загадочно исчезла. И лишь твой образ – чудесный, тихий, нежный – остался со мной как символ всего самого лучшего и чистого в моей жизни.

Всю жизнь я буду вспоминать тебя за этот танец – с благодарностью.

Ты даже будешь сниться мне по ночам. И в такие дни я буду утром просыпаться с радостной счастливой улыбкой. – Завидуйте! Счастье снова приходило в мой сон!

Где "счастье" – это будешь ты!

И тогда мне снова – будет хотеться жить. Я снова буду верить в чудо… в любовь …

Там, в снах – я буду снова обнимать тебя и танцевать под музыку Битлз. Пусть не в реальности а лишь в своём воображении. В воспоминаниях. Ведь память – она может многое.

И там, в нашем танце – ты будешь снова и снова прижиматься ко мне. Ласково и нежно.

И я знаю что однажды – ты в танце снова вдруг отшатнёшься и спросишь меня тихо – Я нужна тебе?

Только теперь – я не промолчу. Обниму тебя ещё сильнее и тихо прошепчу на ухо – Да, но только здесь, в мечтах.. А не в реальности.

И пока ты будешь соображать что это означает – я ещё потанцую с тобой немного. Там, среди звёзд и галактик.

А что будет потом?

Потом … ты вдруг поймёшь меня … снова отшатнёшься и грустно просмотришь мне в глаза. А затем улыбнёшься – лишь краешками губ – Ну и ладно. Оно может и к лучшему. Пусть так и будет – только в наших воспоминаниях. – После чего снова ласково положишь голову мне на грудь.

И тогда … звезды галактики – вдруг зажгутся какими странными огнями. Таинственными, далёкими … и мы вдруг разглядим что они состоят из миллиардов маленьких звёздочек … и поймём что это не звёздочки, а чьи-то воспоминания … чистые и светлые.

А поняв это – мы ещё крепче прижмёмся к друг другу.

Закроем глаза.

Что-бы музыка Битлз – захлестнула нас …

И добавила ещё одну маленькую звёздочку – на небо …

Два процента

Давно хотел написать фантастический рассказ. И не про что нибудь а про космический корабль.

Настоящий!

Он стоял на площадке и сверкал боками. Красивый, сильный, Не то что я сейчас – сгорбленный и старый. Даже трудно мне рассказывать про него – жаба давит от зависти.

А теперь угадайте – почему я решил написать этот рассказ?

– Бабла решил дядя заработать? – Ухмыльнётся один читатель

– Нехер делать тебе! – Подскажет второй.

Нет господа. Не угадали.

А ведь вопрос интересный – почему дяди пишут рассказы?

Я тоже думал про это. Долго и нудно. И однажды вдруг понял.

Ответ лежит в учебнике по истории.

Подойдите к шкафу, возьмите эту старую потрёпанную книгу. После чего закройте шторы на окне и выключите телевизор.

А теперь присмотритесь – там, в каждой пожелтевшей странице – видны чьи-то судьбы. Там все пропитано запахом мочи, спермы и крови … там чьи-то слезы … чей-то смех … Ведь много столетий назад – они так же жили как и мы. Радовались, страдали. Ненавидели и любили. Рассказывали друг другу весёлые анекдоты … смеялись … плакали …. и так же как мы – утром вставали и поправляли одеяла на детских кроватках, ругали жён за пересоленный суп. Все у них было так же как и у нас.

Только потом пришёл их конец.

Их поколение отошло в мир иной.

Умерло.

И от всех их переживаний ничего не осталось. Как будто их вместе с ними – закатали в асфальт. Ведь знаете, как это бывает – к примеру за неуплату долгов. Так вот … жило целое поколение. И нету его.

Закатали.

И с каждым годом толщина асфальта над ним становится все больше и больше.

И если бы не одна страничка в учебнике истории – мы бы и вовсе не узнали про них ничего. Что они страдали и любили. Что вообще жили когда-то … .

Историческое забытье … как слой асфальта.

Как последняя точка.

Понимая что это ждёт нас тоже – у людей вдруг и появляется отчаянное желание оставить после себя хоть что-то. Что-бы оно – как маленькая травинка – сделала чудо, пробила асфальт истории и вылезла наружу – к тем кто будет жить после нас.

И для этого – каждый действует по своему … кто-то пишет рассказы. Другой – сочиняет песни. Третий – рисует картины. Но цель у всех одна общая – пробить асфальт истории. И доказать тем кто будет жить после нас – что мы были. И мы жили на этой земле – тоже.

Страдали, любили, были счастливы …

Но ладно … пока я писал это – мой космический корабль уже поднялся в небо. Огромный шлейф пламени следует за ним. Белого, яркого. Крики радости провожающих. Визги детей.

В общем – всё ништяк.

В натуре.

И пока он летит в небо, я поговорю с Вами ещё о всякой ерунде. Пока меня не закатала судьба – в асфальт тоже.