Ирина Арбенина - Люблю трагический финал

• Название: Люблю трагический финал
• Автор: Ирина Арбенина
• Издательство: ЗАО Изд-во ЭКСМО-Пресс
• Жанр: Детектив
• Год: 1999
• ISBN: 5-04-003840-2

Новый оперный театр в центре Москвы быстро стал знаменитым. Каждый спектакль гениального режиссера вызывает ажиотаж и бурно обсуждается столичным бомондом. И в это же время в разных концах города происходят таинственные убийства юных девушек, которые чем-то напоминают героинь оперной классики: Кармен, Аиду, Иоланту, Даму с камелиями. Анна Светлова, подруга одной из погибших, подозревает многих: режиссера театра, бойфренда одной из жертв — Сергея, председателя фонда «Помощь в розыске пропавших» капитана Дубовикова. С головой погрузившись в расследование, Анна не замечает нависшей над ней угрозы…

---

А капитан их взял и сунул в карман куртки.

Эта сцена и восстановилась сейчас в больнице, под абрикосовый-то компотик, в его памяти — яснее ясного. Так все и было. А потом он положил эти деньги в письменный стол своего кабинета. На текущие расходы.

Когда в помещение заваливается толпа причитающих горемык и ты вынужден отправлять их восвояси, то единственный способ сохранить при этом человеческое лицо — пособить им — хоть временно! — с одеждой и едой.

Кто знает, когда человек протягивает руку за помощью, может, именно этот момент и есть переломный в его жизни? Помоги ему в эту минуту, и он, возможно, после этого начнет подниматься. А отправь равнодушно на улицу — и загнется! Конечно, один шанс из ста, что будет именно так. Но даже ради этого одного стоит попытаться помочь.

— Да вы просто Щорс какой-то!

Аня поставила на больничную тумбочку пакет апельсинового сока.

— Какой еще Щорс… — нахмурился капитан. Дубовиков был недоволен Аниным визитом. И без того глупое положение… А тут еще ходят всякие со своим милосердием…

— Ну как же, Олег Иванович… Песня такая, вы-то должны знать, как человек военный и в годах…

— В каких еще годах…

— Ну, постарше меня, я хочу сказать. Немного, правда… — сжалилась все-таки Светлова. — Неужто в пионерском детстве не пели? «Голова обвязана, кровь на рукаве, след кровавый стелется…»

— Ну, хватит, хватит! Распелась… — сморщился капитан.

Голова у него действительно была повязана, и ирония Светловой явно была Олегу Ивановичу в данный момент глубоко противна. А он уж понадеялся на милосердие! Как же, дождешься от этих, от нынешних… выбравших пепси…

— А вы-то откуда знаете? — все-таки не удержавшись, поинтересовался капитан.

— Что?

— Ну, песню… Слова откуда знаете? «Тари-ра-ра-рара…» — пропел он неожиданно сам для себя. — «Шел отряд по бережку, шел издалека…»

— А, это… По бережку-то? Да группа какая-то исполняет. «Ногу свело», кажется… Хит сезона.

— Ну вот и у меня хит… — Дубовиков осторожно дотронулся до больной головы.

— Больно? — участливо поинтересовалась Светлова.

— Приятно! — буркнул, вконец разозлившись, капитан. — Что за манера тащиться в больницу, чтобы задавать вопросы, на которые заранее известны ответы.

— Тише, тише… — Притворившись испуганной, зажмурилась Светлова. — Не злитесь, пожалуйста. Это у вас реакция…

— Какая еще реакция?

— На ощущение собственной глупости, — ухмыльнулась Светлова.

В общем, она издевалась, потому что была довольна. Голова у Дубовикова действительно повязана, но выглядел он неплохо. В том смысле, что много лучше, чем Аня могла подумать. А подумала она, когда ей сказали, что капитан в реанимации, то самое… самое плохое.

Так что, по сравнению с тем вариантом — капитан мертв! — Дубовиков выглядел совсем неплохо. То есть он все-таки был жив.

— Олег Иванович… — начала она вкрадчиво.

— Ну чего еще придумали?

— Может, мы устроим тридцатиминутку искренности?

— Почему тридцатиминутку?

— А вы решили после этого сотрясения мозга всю жизнь говорить только правду?

— Нет, но…

— Потом меня просто выгонят, — объяснила Аня, посмотрев на часы. — Прием в больнице заканчивается. Так вот… Я лично клянусь рассказать все, что знаю.

— Ладно, — вздохнул капитан. — Валяйте! Только вы первая, я должен подготовиться.

— Нет, вы.

— Ну, ладно, ладно… Спорить с вами невозможно.

— Вот и хорошо.

Когда капитан закончил свой нелегкий рассказ, Светлова проникновенно положила ему свою легкую узкую ладонь на мужественное плечо:

— Олег Иванович, милый… Можно я теперь вас буду называть сокращенно и ласково? — Аня сделала паузу.

— Это как же?

— Товарищ Дуб.

— Ну, ладно, ладно, издевайтесь! А я потом подумаю, как вас буду называть! Потом, когда вас послушаю… — мстительно пообещал явно идущий на поправку Дубовиков.

— А что же все-таки эта была за банкнота? Ну, та, что у меня не приняли в обменнике?

— Я думаю, дело было так… Преступник дал взятку Коле Афонину, чтобы тот молчал. Чтобы Коля «забыл» о нем. Иначе как объяснишь то, что случилось?! И среди этих денег оказалась, вполне возможно, одна из тех купюр, которой он, скажем, приманивал цыганку. Потом Коля вернул мне долг. И так эта злополучная банкнота попала в фонд. В ящик моего письменного стола. А оттуда — к вам. Во всяком случае, это одна из вполне правдоподобных версий, объясняющая то, что случилось.

— Неужели ваш друг мог взять деньги от такого человека?

— Получается, что мог. В чем только не может себя убедить человек! Во всем при желании человек может убедить себя!

— Ну, в общем, да. Знаете, один великий писатель сказал своей возлюбленной по вполне, впрочем, прозаическому поводу: «Дорогая, я тебе сейчас все объясню!» А ему в ответ: «Не стоит, дорогой… Ты так умен, что сможешь объяснить все, что угодно!»

— Это кому так ответили? — насторожился капитан.

— Вольтеру.

— Какому? Тому самому?

— Тому самому.

— А-а…

Капитан вздохнул, явно сочувствуя великому философу-просветителю.

— Да, ловко она его отбрила, эта «дорогая».

— И что мне теперь с этими проклятыми ста долларами делать? — уточнила Светлова, прерывая капитанские вздохи.

— Чего-чего… Беречь. Хранить вечно. Во всяком случае, до завершения дела. Это ведь вещдок. Ни мало ни много.

— А вы думаете, это дело когда-нибудь завершится? — с большим сомнением в голосе спросила Аня.

— Все дела когда-нибудь завершаются, — вздохнул капитан.

— Видно, пребывание в больнице и разговоры о Вольтере настроили вас на философский лад. И речь явно не о делах уголовных, — позволила себе усомниться Светлова. — Ибо в таком случае это утверждение было бы большим преувеличением…

— Это да, — согласился капитан. — Это я так, вообще. Так сказать, в широком смысле. О делах земных толкую. И о телах бренных…

— Понятно.

«Ветер северо-восточный, снежинки маленькие, злые, колючие… Такая весна похолодней зимы!»

Наглядевшись в окно на свой любимый Скатертный переулок, Антонина Викторовна с удовольствием снова распаковала приготовленный для ломбарда мех. Каждую весну она непременно сдавала на специальное хранение — в холод — свои шубки, горжетки, палантины… Мех любит холод! Попробуй оставь его на лето в душных жарких шкафах, и к осени он поникнет, станет скучным… А тут! Антонина Викторовна с удовольствием уткнулась лицом в серебристый мех палантина… Хорош! Как кошка у Сеттон-Томпсона, которую специально держали в клетке на холоде.

И удивительное дело: мех еще хранил запах давних — давнишних, уже и флакон-то опустевший выкинула — духов. Что значит дорогие! Все, что дорого, — живет годами: мех, духи… Конечно, нынче у нее уже на такие духи духу не хватит… Ха-ха, каламбур! Не хватит духу выбросить такие деньги на духи, то есть на каприз. Нынче она уже не та… Стара, бедна. Но все-таки кое-что еще… Кое-что осталось.

Она довольно улыбнулась, ей всегда было грустно расставаться с ними — весна получается холодная, еще поношу! — развесила меховые вещи в шкафу. Рано, рано еще относить мех на хранение — зима не закончилась…

С удовольствием оглядела ровный ряд «плечиков»… Да уж: Гринпис упал бы в обморок! Ну что делать, пусть простят ее нынешние «зеленые» и всякие прочие «защитники животных»: зима — это запах духов, шоколада, шорох театральной программки… И это непременно меховая шубка, которую предупредительный, привыкший к чаевым гардеробщик накидывает на плечи после спектакля… И тогда совсем не страшно отворять тяжелую массивную с бронзовой ручкою дверь и выходить из шумного жаркого театра на заснеженную улицу. Напротив, хорошо… Хорошо идти заснеженным переулком, смотреть, как медленно падает снег в светлых кругах фонарей, чувствовать после душного сидения в зрительном зале прохладу снежинок на лице… И эта тридцатиминутная прогулка до дома после спектакля — тихим Центром — полноправное продолжение театрального вечера, его необходимая составная часть… В театр ходят, а не ездят.

Так же, как лето — это пляжный зонтик, варенье, зима — это театр, шубка, запах духов и морозного воздуха… Сезон не закончился.

Налюбовавшись содержимым шкафа, Антонина Викторовна плотно прикрыла орехового дерева дверцы, повернула дважды крошечный ключик и, оставив его, как обычно, в замке, отправилась заваривать себе чай.

Старость для мудрого человека — это время наслаждаться подробностями… Мелочами, нюансами. В молодости бежишь, летишь, мчишься сломя голову. И столько пропускаешь! Столько пропускаешь красивого, замечательного, достойного внимания. Антонина Викторовна вздохнула, наблюдая, как, тяжелея и кружась, опускаются медленно на фарфоровое дно зеленые листочки чая «Санта-Барбара», который она так любила покупать, питая необоримую слабость к одноименному сериалу.