Александра Окатова - Пять уникальных писателей (сборник)

• Название: Пять уникальных писателей (сборник)
• Автор: Александра Окатова
• Издательство: Литагент «ПЦ Александра Гриценко»f47c46af-b076-11e1-aac2-5924aae99221
• Жанр: Короткие истории
• Год: 2015
• ISBN: 978-5-906784-02-5

Произведения, включенные в сборник, объединяет одна общая черта: несомненный талант их создателей. Здесь представлены разные направления современной прозы: от фантастики и фэнтези до психологического рассказа. Книга адресована широкому кругу читателей, по-настоящему любящих литературу.

---

– Бутылка пива.

– Что?

– Бутылка пива – и нет проблемы.

Она подумала несколько секунд и весело рассмеялась.

Мокрый плащик, туфли с дырявой подошвой. Магазин. Очередь.

– Извините, какое пиво самое лучшее?

– Девушка, мы не на конкурсе красоты. Говорите, какое подать.

– Извините, я не знаю, я не разбираюсь.

– Анжела, подай «Клинское» – брезгливо ухмыльнулась толстая продавщица и добавила себе под нос: – Все равно срок годности выходит, надо продать.

Она бежала и прижимала к груди пакет с пивом, словно несла очень дорогой подарок на день рождения близкому человеку. У нее было ощущение, что она действительно делает какой-то подарок, какую-то приятную мелочь. Мелочь, из которых складывается вся наша жизнь. Мелочь из тех, которые мы не хотим делать друг другу, считая это чем-то неважным и второстепенным. Конечно, он сам мог сходить себе за пивом. Но ведь так намного приятней. Сейчас он простит ее, и вчерашнее недоразумение забудется. Пиво. Плохо это или хорошо? Пиво – это просто пиво, ведь не водка же это и не спирт.

Звонок, ожидание. Дрожь. Приятная дрожь.

Тишина за дверью… что бы это могло значить? Может, он уснул нечаянно? Или с ним что-то случилось? Звонок, стук. Стук, звонок. Скрип соседской двери.

– Чего названиваешь? Ушел он только что.

– Куда ушел?

– А я откуда знаю, куда он все время ходит. Кошке делать нечего – она жопу лижет.

Дверь захлопнулась с сильным шумом, словно известившим об окончании короткого диалога. Ушел… может быть, я долго была в магазине и он пошел встречать меня. Пошел другой дорогой…

Она спустилась во двор и села на скамью. Конечно, надо просто подождать. Нельзя делать поспешные выводы и принимать необдуманные решения. Семь часов вечера, восемь часов вечера, полдесятого, десять, пятнадцать минут одиннадцатого, пол-одиннадцатого, тридцать пять минут одиннадцатого, тридцать шесть минут одиннадцатого, тридцать семь… «Надо идти домой. Он уже не придет. А мне предстоит ночь, за время которой я должна буду придумать ему еще одно оправдание его поступка, иначе никак…»

6

– Мам, почему человек может уйти из дома, зная, что к нему сейчас придет кто-то?

– В смысле?

– Ну, у меня есть две знакомые. Одна пошла до магазина, минут десять ходила, вернулась, а второй нет дома и долго не было потом, она так и не дождалась, ушла к себе домой.

– Ну, может что-то случилось и ей срочно пришлось уйти. Может, у нее заболел кто-то или умер, всякое бывает. Там уж, конечно, сорвешься и убежишь, тут и говорить нечего. А телефона-то у твоей знакомой не было, чтобы позвонить и узнать? А? Ты чего молчишь? Ты куда делась? Э-эй!.. Я кому чаю-то налила?..

«Точно! Как я не догадалась сразу! Вот я тупица! Что за дурацкий у меня характер – сразу паниковать? Как хорошо иногда спросить совета у взрослых!.. Сейчас я приду к тебе на помощь, ведь я должна быть рядом с тобой, если у тебя проблемы! Как настоящий друг и любимая женщина, я должна быть рядом. О, боже, что там у тебя случилось?»

Утренний туман. Приятный холод. Прекрасная сырость. Любимый подъезд. Звонок. Ну же, я пришла на помощь…

Ленивые шаги за дверью, потревоженный сон. Извиниться… ведь еще так рано… женская фигура в дверном проеме. Крашенные лохматые волосы. Помятый вид. Грудь под мужской футболкой. Недовольный взгляд, грубый вопрос.

– Ты к кому?

– Извините…

Как же долга дорога с шестого этажа на улицу. Не было сил вызывать лифт. Какой там лифт? Это его футболка… на ней его футболка, она голая и в его футболке. В его квартире. Она и он – … как же тяжело стало дышать. Какое же поганое утро, какой же собачий холод, какая же мерзкая сырость. Какая же я дура. Как же несправедлива судьба. Как же мне об этом думать, чтобы не умереть с горя? Не думать! Не думать! Боже мой! Помоги мне хотя бы сейчас не думать ни о чем!

7

– Что ты целую неделю не вылезаешь из своей комнаты? Тебе что, жить надоело? Что ты молчишь? Выйди и пообедай. Так и умереть можно.

– Слава богу.

– Ты что, дура? Типун тебе на язык. Ну-ка выходи, я хоть пол протру в комнате, а то сидишь там по шею в пыли.

«Прибирай же ты быстрей… зачем мне эта тупая чистота? Зачем мне эта жизнь теперь? Она ни о чём. У нее больше нет смысла. Зачем же наполнять жизнь каким-то содержанием, если у нее нет смысла?»

– Подними ноги, заберись на диван. Или лучше иди погуляй. А знаешь что, сходи за хлебом, а то обедать не с чем. Сходишь?

– Девушка, дайте батон с изюмом и полбуханки черного. Спасибо.

Десять минут от дома до магазина. Не торопясь. Куда торопиться? К кому? Зачем? Какая ужасная погода. Куда я иду? Боже мой, куда же я иду? Нельзя делать этого. Почему я прошла мимо дома? Почему я иду дальше? Надо остановиться. Непременно остановиться. Вот уже третья остановка от моей, а я все иду. Сколько луж, какие они огромные, как мое горе. Нет, нельзя об этом думать. Это запретная тема. А как же щемит в груди от вида его дома.

– Эй, привет. Ты ко мне?

Бешеный стук сердца. Холодок от головы до пят. Замешательство. Потеря дара речи. Предательское ощущение счастья. Неуместное ощущение. Запретное ощущение. Обернуться…

– Нет, н-н-да…

– Че пропала-то? И не заходишь? Разлюбила, что ли?

– У тебя ведь… я видела. Восемь дней назад, утром… я пришла, и дверь мне девушка открыла…

– Так это ты, что ли была? А… – замешательство в голосе, – ну, дык… и прошла бы. Это сестра была моя, да. Она ночевала у меня просто…

– Се-стра?..

«Боже мой!..»

Пропахший мочою подъезд. Лифт. Шестой этаж. Кровать с носками. Дрожь. Приятная дрожь. Очень приятная дрожь. Холодные руки под блузкой.

– Я готова на все вместе с тобой… я готова на все… я люблю тебя, ты слышишь? Я безумно люблю тебя. Ты ведь ждал меня, правда? А я все глупила, все думала, что это твоя девушка была. Представляешь, мы потеряли целую неделю… Как неразумно. Ты сможешь меня простить? Ведь ты даже не имел возможности найти меня, я не оставляла свой адрес…

– Ты можешь помолчать, блин?..

– Ты любишь меня? Скажи, ты любишь…

– Сейчас узнаем… лежи ровно, и не надо так давить мне шею, а то задушишь…

– Прости… я просто очень счастлива с тобой… да…

8

– Сколько времени?

– Утро.

– Как утро? Я же за хлебом ушла вчера… неужели мы так уснули, что не заметили наступления вечера?

– Да ты ваще в бреду была полном, все болтала чего-то. Спать мне не давала.

«Неужели нам было так хорошо, что я уснула после всего и забыла, что мне нужно домой? Меня же наверное потеряли… от мамы получу… ну и ладно. Все не важно теперь… все теперь второстепенно…»

– Все не важно теперь, да? Все второстепенно…

– Че?

– Мы вместе, и все остальное не важно.

– Как это не важно? Вот мне уходить пора. Давай, собирайся домой. Батон только свой не забудь.

– Да, надо идти. Что сказать маме?

– Ты че, маленькая, что ли? пять лет тебе?

– Нет, но я ведь вчера ушла…

– Скажи: бухала всю ночь.

– Да ты что? Это лучше правду сказать. А тебе не страшно было за меня вчера?

– Когда?

– Ну, когда все происходило…

– А че, должно страшно быть?

Взмах челки. Наморщенный лоб. Искреннее недоумение.

– Вставай, короче, я должен у пацана быть. А то он убьет меня.

– Да, конечно. Мы ведь увидимся сегодня еще?

– Ну приходи, часов в восемь. Я буду дома.

Она летела домой на крыльях счастья, размахивая сумкой с хлебом.

«Все свершилось. Он стал первым мужчиной, и он будет единственным. По-другому быть не может. Каким он был вчера со мной? Ничего не помню. Только волна счастья, восторга, любви, преданности, нежности. Только он почему-то почти не смотрел на меня. Стеснялся. Ведь это такой трепетный момент. Он же знал, что это мой первый раз… а вот у него это был первый раз или все-таки нет? Когда я спрашиваю, он громко смеется. Наверное, стесняется. Я же читала, что мужчины боятся признаваться в своей неопытности. Значит, я своим вопросом задевала его самолюбие. Какая же я неосторожная, в который раз делаю глупости…»

– Ты чего, оборзела, что ли? Ты где шлялась? Мы весь район обошли. Всех знакомых обзвонили. В милицию даже ходили.

– Мама, ну прости. Все хорошо, вот хлеб.

– Спасибо, мы уже вчера наелись. Так наелись, что на неделю хватит. Где была, спрашиваю? Чего рожа такая довольная?

– Ну, мама… не обижайся. Я больше так не буду.

– Засранка. Сиди дома. Я пошла на работу. Злости на тебя не хватает никакой!

Звук захлопнувшейся двери. Одна дома. Одна со своим счастьем. Со своим настоящим женским сбывшимся счастьем. Принять душ и подготовиться к вечеру. Как же дожить до вечера? Как справиться с любовью одной? Куда деть ее? Любви столько, что хлещет через край, и хочется говорить о ней, петь о ней, восхвалять ее, боготворить ее.