Александр Артёмов - Советские поэты, павшие на Великой Отечественной войне

• Название: Советские поэты, павшие на Великой Отечественной войне
• Автор: Александр Артёмов
• Издательство: Советский писатель
• Жанр: Поэзия
• Год: 1965

Поэты, чьи произведения представлены в сборнике, погибли в годы Великой Отечественной войны (1941–1945). Люди разных возрастов и национальностей, признанные поэты и начинающие — все они объединены судьбой бойцов в пору тяжелых народных бедствий. Читатель по заслугам оценил стихи Мусы Джалиля и Вилкомира, Вс. Багрицкого, Майорова, Когана, Кульчицкого, — наряду с этими именами он встретит в сборнике многих других поэтов, чье творчество впервые собрано и представлено столь широко и полно.

---

3. НЕИСТОВАЯ ИСПОВЕДЬ

В мир, раскрытый настежь
Бешенству ветров.

Багрицкий

Я тоже любил
петушков над известкой.
Я тоже платил
                          некурящим подростком
совсем катерининские пятаки[24]
за строчки
бороздками
на березках,
за есенинские
голубые стихи.
Я думал — пусть
                              и грусть,
                                              и Русь,
в полтора березах не заблужусь.
И только потом
я узнал,
                что солонки,
с навязчивой вязью азиатской тоски,
размалева русацкова
в клюкву
аль в солнце,—
интуристы скупают,
                               но не мужики.
И только потом я узнал,
                                      что в звездах
куда мохнатее
Южный Крест,
а петух-жар-птица-павлин прохвостый —
из Америки,
с картошкою русской вместе.
И мне захотелось
такого
простора,
чтоб парусом
                        взвились
                                      заштопанные шторы,
чтоб флотилией мчался
с землею город
в иностранные страны,
                                     в заморское
                                                                море!
Но я продолжал любить Россию.

4. Я ПРОДОЛЖАЛ РОССИЮ

Не тот этот город и полночь — не та.

Пастернак

А люди
с таинственной выправкой
                                                скрытой
тыкали в парту меня,
как в корыто.
А люди с художественной вышивкой
                                                              Россию
(инстинктивно зшиток[25] подъяв, как меч) —
                                              отвергали над партой.
Чтобы нас перевлечь —
в украинские школы —
                                     ботинки возили,
на русский вопрос —
                                          «не розумию»[26],
на собраньях прерывали
русскую речь.
Но я всё равно любил Россию.
(Туда…
улетали…
утки…
Им проще.
За рощами,
                 занесена,
она где-то за сутки,
                                        за глаз,
                                                       за ночью,
за нас она!)
И нас ни чарки
                         не заморочили,
ни поштовые марки
                             с «шаг» ающими[27] гайдамаками,
ни вирши —
                   что жовтый воск
                                            со свечи заплаканной
упадет
          на Je[28]
блакитные очи.
Тогда еще спорили —
                                     Русь или
Запад
в харьковском
кремле.
А я не играл роли в дебатах,
а играл
              в орлянку
на спорной земле.
А если б меня
и тогда спросили,
я продолжал — всё равно Россию.

5. ПОКОЛЕНИЕ ЛЕНИНА

Где никогда не может быть ничья.

Турочкин

…И встанут
                  над обломками Европы
прямые,
                  как доклад,
конструкции,
                    прозрачные, как строфы
из неба,
                 стали,
                               мысли и стекла.
Как моего поколения мальчики
фантастикой Ленина
заманись —
работа в степени романтики —
вот что такое
коммунизм!
И оранжевые пятаки
                                 отсверкали,
как пятки мальчишек,
                                  оттуда
в теперь.
И — как в кино —
проявились медали
на их шинелях.
И червь,
финский червь сосет
у первых трупы,
плодя — уже для шюцкоров —
червят.
Ведь войну теперь начинают
                                                 не трубы —
сирена.
И только потом — дипломат.
Уже опять к границам сизым
составы
                тайные
                              идут,
и коммунизм опять
так близок —
как в девятнадцатом году.
Тогда
матросские продотряды
судили корнетов
                          револьверным салютцем.
Самогонщикам —
десять лет.
                      А поменьше гадов
запирали
             «до мировой революции».
Помнишь — с детства —
рисунок:
             чугунные путы
Человек сшибает
                           с земшара
                                             грудью! —
Только советская нация
будет
и только советской расы люди…
Если на фуражках нету
                                          звезд,
повяжи на тулью —
                                 марлю…
                                             красную…
Подымай винтовку,
                             кровью смазанную,
подымайся
                     в человечий рост!
Кто понять не сможет,
                                      будь глухой —
на советском языке
                                     команду в бой!
Уже опять к границам сизым
составы тайные идут,
и коммунизм опять так близок,
как в девятнадцатом году.

6. ГУБЫ В ГУБЫ

Когда народы, распри позабыв,
В единую семью соединятся.

Пушкин

Мы подымаем
                   винтовочный голос,
чтоб так
                  разрасталась
                                             наша
                                                      отчизна —
как зерно,
в котором прячется поросль,
как зерно,
из которого начался
                                    колос
высокого коммунизма.
И пусть тогда
на язык людей —
всепонятный,
                           как слава,
всепонятый снова —
попадет
               мое,
                      русское до костей,
мое,
советское до корней,
мое украинское тихое слово.
И пусть войдут
и в семью и в плакат
слова,
            как зшиток[29]
(коль сшита кипа),
как травень[30] в травах,
як липень[31]
в липах
тай ще як блакитные[32] облака!
О, как
я девушек русских прохаю[33]
говорить любимым
губы в губы
задыхающееся «кохаю»[34]
и понятнейшее слово —
«любый».
И, звезды
                прохладным
монистом надевши,
скажет мне девушка:
боязно
всё.
Моя несказа́нная
                       родина-девушка
эти слова все произнесет.
Для меня стихи —
                         вокругшарный ветер,
никогда не зажатый
между страниц.
Кто сможет его
от страниц отстранить?
Может,
не будь стихов на свете,
я бы родился,
чтоб их сочинить.

7. САМОЕ ТАКОЕ

Но если бы
кто-нибудь мне сказал:
сожги стихи —
коммунизм начнется,—
я только б терцию
промолчал,
я только б сердце свое
                                    слыхал,
я только б не вытер
сухие глаза,
хоть, может, в тумане,
хоть, может,
согнется
              плечо над огнем.
Но это нельзя.
А можно —
                       долго
                                 мечтать
про коммуну.
А надо думать —
                          только о ней.
И необходимо
падать
юным
и — смерти подобно —
медлить коней!
Но не только огню
сожженных тетрадок
освещать меня
и дорогу мою:
пулеметный огонь
песню пробовать будет,
конь в намете
над бездной Европу разбудит —
и хоть я на упадничество
не падок,
пусть не песня,
а я упаду
в бою.
Но если я
прекращусь в бою,
не другую песню
другие споют.
И за то,
чтоб, как в русские,
в небеса
французская девушка
смотрела б спокойно —
согласился б ни строчки
в жисть
             не писать…
…………………
А потом взял бы
и написал —
тако-о-ое…

1941

281. «Я вижу красивых вихрастых парней…»