Мария Мясникова - Бог из машины

• Название: Бог из машины
• Автор: Мария Мясникова
• Жанр: Фэнтези

Однажды на Землю пришла магия и всем внезапно стало очень весело. Предупреждение: местами стеб, местами трэш, частично МС.

---

Просыпаюсь от того, что становится холодно. Сначала глаза пытаются привыкнуть к темноте и в тишине слышно лишь мое хриплое дыхание. В углу белеют чьи-то ноги… Ноги?! О, господи, всего лишь свернутый рулон бумаги и мои джинсы, а я уже чуть не заработала сердечный приступ.

Встаю, попутно натыкаясь на все углы и вообще на все, обо что можно запнуться или удариться, накидываю кофту и иду на кухню, выпить стакан воды. Босиком — наглые тапочки опять таинственно испарились.

У окна замерла маленькая фигурка — прямо на Лешу падает свет затянувшегося уже на несколько недель полнолуния, придавая ему одухотворенный и зловещий вид. Полная луна издевательски смеется, теперь законы физики и всякой другой логики ей не указ, ибо. Жаль, все спутники полетели, даже не поймешь, не оптический ли обман виднеется за окном? Особенно, учитывая, что с приливами пока все в порядке, зато полную луну наблюдают по всей Земле одновременно, бедные астрономы в шоке. Цвет вот только различается: в Гватемале наш единственный спутник ярко-оранжевый, в Китае — бледный, почти зеленый, а у нас желтый-прежелтый, масленый.

Осторожно подхожу ближе, кладу руку на лешино плечо. Мальчик медленно оборачивается, и сердце на мгновение дает сбой — вдруг там пустое яйцо как у ноперанона или человеческий череп?

Там просто маленький мальчик, мой брат.

— Леш, ты чего не спишь?

Он кивает на окно, попутно вцепляясь в мою руку. Осторожно заглядываю и почти проклинаю свое идеальное зрение — на детской площадке стоит отец. Он не отбрасывает тени.

— Папа хочет, чтобы мы спустились, — грустно шепчет Леша.

— Зачем? — чего ему опять надо?!

— Мы должны пойти с ним, — добивает меня братец.

Что значит, должны?! Я у него в долг ничего не брала.

Грустно, не люблю, когда мертвые бесхозно и бесцельно, потерянно бродят по земле, не найдя приюта. У меня все большее искушение плюнуть на все и выйти, там же… папа.

— Ложись спать, Леша, — твердо, пытаясь унять дрожащий голос, командую, — папа хочет, чтобы мы легли спать.

Беру его за руку, веду в зал, укладывать. Мама спит крепко-крепко, на позаимствованной у профа раскладушке. На диване, где постелили брату, все смято — простыня в одной стороне, одеяло — в другой. Видно, спал он очень беспокойно.

Поправляю белье, и Леша ложится, смотря широко раскрытыми глазами в потолок. Ему тоже страшно.

— А если папа… придет к нам? — неуверенно уточняет он.

— Как придет, так и уйдет. Спи, давай.

Некоторое время сижу с братом, пока он не начинает дремать. После этого, опять спотыкаясь, бреду на кухню за солью, ударяясь обо все встреченные по дороги косяки. И даже свет не включить, электричества с отоплением нет, даже воду теперь дают лишь холодную и по часам.

На кухне сквозняк, за окном падает снег, высокомерно игнорируя то, что сейчас вроде как весна. Пытаюсь достать большую банку с солью с верхней полки кухонного шкафчика, неловко поворачиваюсь, и большая ваза летит вниз со стола, с громким и жалобным звоном разбиваясь на осколки.

Замираю. Все, сейчас поднимется мама, и разборок не избежать. Спустя мгновение понимаю, что мама не проснулась и, вероятно, не проснется, пока призрак не уйдет. Чуть отдергиваю тюль, заглядывая за нее — точно, он еще там.

— Мирослава, — зовет призрак, и я слышу его голос на четвертом этаже. Магия, чтоб ее.

Наверное, зов призрака действует только на родичей по крови, иначе не понятно, почему я так вовремя проснулась. Повезло? Какое-то больно неприличное везение, надо сказать. Поинтересоваться у профа, почему он мне соврал, что ли?

Посыпаю все входы и выходы солью, на всякий случай, возможно, теоретически возможно, он не сможет войти без приглашения. Или эти правила лишь для вампиров, а не других категорий родственничков с того света? Все, теперь до рассвета точно не засну, факт.

В голове все вращается, комната плывет. Наливаю в кружку растворимый кофе, заливаю холодной водой — газ у нас тоже по часам — залпом выпиваю. Легче не становится, но хотя бы черные круги перед глазами больше не плавают.

— Мирослава, — все не унимается призрак, а мне, по неизвестной причине все больше и больше хочется ответить на зов. В кухне становится невыносимо холодно, прижимаю ледяные ладони к груди, пытаюсь дышать на них, но согреть не удается.

Ладно, достану второе одеяло, станет легче.

В моей комнате приглушенный свет, невыключающийся комп накрыт запасным одеялом — сдергиваю и становится светлее: экран монитора продолжает гореть, не обращая внимания на временные перебои с электричеством. И теплее, пусть не намного.

Но заснуть точно не смогу, только не с гостем с иных планов за окном. До утра еще долго, тупо сажусь за комп и просматриваю очередные новости из филиала «желтого дома», в который постепенно превращалась наша старушка Земля.

В Техасе чупакабра — или мутировавшая под воздействием радиации живность — пожирает скот, в Сомали видели «Веселый Роджер» со скелетами на борту, а в Норвегии объявились самые настоящие тролли.

— Мне грустно и одиноко, — зачем-то пишу в днявку. Незнакомый гость добавляет коммент в мою закрытую запись, и я кидаюсь смотреть. Если написал тот, о ком я думаю, то с ним стоит пообщаться поближе.

— Мне грустно и одиноко, — и еще грустный смайлик.

— Зачем ты? — спрашивать так и такое несколько не вежливо, но вдруг ответят.

— А зачем ты? — уточняет наш самозародившийся ИИ.

Понятия не имею.

— Аналогично, — подмигивают по ту сторону экрана.

— Я ничего не писала, — то, что мой комп способен читать мои же мысли, несколько удручает. Если его разбить молотком по примеру Макса, будет ли это убийством?

Смайлик. Смайлик. Смайлик.

От злости хочется швырнуть клавиатуру об стенку. Самозваный сетевой божок выводит меня из себя, все эти подмигивающие и улыбающиеся рожицы вместо нужного ответа!

— Слава, ты почему не спишь? — мама, право слово, выглядела ужасно — чудовищные синяки под глазами, углубившиеся морщинки.

— Мам, все в порядке?

С нами, со всеми нами, априори, не может быть порядка. В последнее время наступает какое-то отупение, мутное равнодушие — чудеса не удивляют, чужие смерти не огорчают.

— Просто кошмар, — вздыхает мама, выдыхая изо рта пар, — ты что, опять всю ночь за компьютером?

— Вовсе не всю, — на часах уже девять, а за стеклом все еще ночь и насмешница луна.

— Всю ночь просидела, не выспалась, а завтра утром в школ…, - начинает мама и прерывается. Да, точно, с образованием у нас нынче швах, как и со многим другим, надо сказать. Особенно подкачала погода. Даже в доме термометр показывает всего плюс пять по Цельсию.

Рассвет, по неизвестной причине, наступает почти в одиннадцать. Очередной астрономический курьез? Или маленькое темпоральное недоразумение?

У холодного растворимого кофе не только мерзкий вкус, среди прочих недостатков сего напитка можно назвать и долго растворяющийся сахар, и… Да много чего стоит перечислить. Зато у дешевой бурды есть одно неоспоримое достоинство — после нее не так тянет в сон.

Хочу электрического угря, чтобы кипятить воду. Или печку, на крайний случай.

— Что это с тобой? — интересуется Макс, отвлекаясь от своих полуголых эльфиек. Вот же кадр, оккупировал профов компьютер и счастлив.

Сам проф что-то маниакально строчит в блокнотике, поминутно заглядывая в разложенные на столе справочники, монографии, сборники и прочие талмуды.

— Ничего, — все, больше пить эту мерзость я не могу, мне срочно нужен нормальный кофе, — папашка приходил.

— Так он же умер, нет? — бессердечно отзывается Макс. Почти обнаженные эльфийки настойчиво стремятся полностью овладеть его скудным разумом.

— Я курсе, кэп.

— И чего он хотел?

— Черт его знает, — выливаю остатки «божественного» напитка в горшочек с засохшим фикусом, все равно мумии растения оно повредить не способно.

— Не понял, — Макс — тормоз!

— Говорю, не знаю, чего приходил. Видимо, хотел забрать с собой, ну, или поболтать, на судьбу пожаловаться. Кто их, призраков, разберет.

— А разве призраки, ну, не могут зайти в дом?

— Ага. А еще они оставляют эктоплазму, — хотя, призрак, истекающий эктоплазмой, никому из нас еще не встречался, мало ли что в мире бывает. Особенно сейчас.

— Угу, — Макс меня уже не слушает, левая эльфиечка, блонди с фантастическим — в самом прямом смысле, потому как ходить с такими конструктами при ее телосложении физически невозможно — бюстом манит его в мир приятных фантазий и грез.

Бедный Макс, он еще не знает, что сказки, настоящие сказки редко бывают добрые. Ведь, если задуматься, то перед тем, как началась известная нам история, Синяя Борода уже убил кучу жен, волк-людоед, вероятно, съел немало девочек, а про ведьму из пряничного домика и вспоминать не хочется. А бедную мачеху добрая Белоснежка заставила танцевать на ее свадьбе в раскаленных докрасна башмачках. Лучше бы она отрубила ей голову.