Сергей Смирнов - Колыбель мертвецов (И конь проклянет седока - 2)

• Название: Колыбель мертвецов (И конь проклянет седока - 2)
• Автор: Сергей Смирнов
• Жанр: Научная Фантастика

---

Смирнов Сергей (Томск) Колыбель мертвецов (И конь проклянет седока - 2)

Сергей СМИРНОВ (г.Томск)

КОЛЫБЕЛЬ МЕРТВЕЦОВ

(И КОНЬ ПРОКЛЯНЕТ СЕДОКА)

Сон второй

В тесном, переполненном городе, где улицы похожи на пещеры даже днем, забываешь, что где-то есть солнце и море.

Этот сон сначала казался просто ностальгией по солнцу и морю.

Потому, что я лежал на песке, закрыв глаза. Сквозь веки чувствовал горячее солнце и легкий щекочущий ветерок, и кроме того, слышал крики чаек и плеск волн. Даже голос с причала казался сонным, странным, нереальным: "Начинается посадка на теплоход, следующий до пристани "Эрмитаж"...

Можно было лежать так долго-долго, грезя о спокойной жизни в хижине у моря, на пустом берегу, бесконечно далеко от наркоманов в грязном подъезде, неистребимого запаха мочи в утреннем автобусе и тягостного ощущения, что все хорошее уже позади. И еще - что живешь не среди людей, а все в том же загаженном скотном дворе, и ходишь по колено в свином дерьме, ожидая забоя как праздника.

Можно было лежать... но праздники слишком быстро кончаются. Что-то заслонило солнце. Я открыл глаза.

Вместо ослепительного неба - серая пелена. Из нее валит снег крупными мягкими комьями. Море кажется черным, а берег - ослепительно белым.

Так началось мое второе путешествие в Ночной мир.

* * *

Это был, наверное, самый страшный кошмар из тех, в которых мне пришлось побывать. Хотя начиналось-то все довольно мирно. И город, и люди - ничто не вызывало беспокойства.

Квартира неподалеку от Фонтанки была совершенно прежней. И вид из окна - на ржавые крыши и узкую щель переулка. И расшатанный лифт, встроенный в этот древний дом. И даже захламленный двор.

Сосед, из крутых, был тот же. Мы не здоровались при встречах, только косились друг на друга. Он тут был новичком - в большинстве квартир этого дома еще жили блокадницы, державшиеся за свои комнатки как за последнее в этой жизни.

Оно и было последним. И одна за другой блокадницы исчезали. Их место занимали молодые, и не понять было - то ли родня, то ли убийцы.

* * *

Я ехал в автобусе. Нас было человек десять, и сидели мы спинами к окнам, а у наших ног лежал фиолетовый гроб.

За окнами плыл сумеречный город, из-за вечерних пробок казавшийся бесконечным. Можно было даже подумать, что наш автобус попал в искривленное пространство, вроде ленты Мебиуса, и все время кружит по одним и тем же улицам.

Все мы устали, замерзли, окоченели - почти как тот, что лежал сейчас за тонкой дощатой перегородкой, обитой фиолетовой тканью с оборками.

Наконец город постепенно сошел на нет. Здесь, на черной дороге, стало немного светлей. Белые поля еще хранили свет погасшего солнца, и шофер гнал чуть не под сто, словно мы не на похороны торопились, а на пожар. Понятно, что мы опаздывали - кому же охота рулить по кладбищу в темноте, и может быть, нас там уже и не ждали. Впрочем, как раз этого-то и не могло быть. Автобус был всего один - так мало людей провожали покойника в его последний путь. Я почему-то не знал, кто он. Вернее, знал очень мало. Ветеран войны, старичок, тихо скончавшийся у себя дома - в алькове каморки на шестом этаже в древнем доме на Садовой.

Провожали тоже ветераны. Все ветхие, износившиеся, - да еще вдова со сморщенным личиком, белым, как снег. Был только один человек среднего возраста - я.

На повороте промелькнул указатель: "До кладбища 11 км". "11"

было зачеркнуто пожарной краской и рядом стояло: "7". Но и семерка тоже была замазана.

На кладбище нас все же ждали. У белокаменной роскошной конторы в автобус подсел местный чиновник, - при белой рубашке и галстуке, картинно выставленных из-за ворота темной драповой куртки, - стал показывать водителю путь. Чиновник был все же странным. Впрочем, осознал я это уже гораздо позднее. Кладбище было старым, огромным, многокилометровым. Следуя указаниям человечка, автобус несколько раз сворачивал, пока не уперся в столбик с табличкой: "212-й квартал".

Автобус замер среди черных худосочных болотных сосен.

- Квартал, конечно, далековато от входа, - вполголоса сказал чиновник вдове, когда она с трудом выбралась из автобуса, - но внутри квартала место самое почетное. Там вот - Герой Союза, а здесь - два Героя России. А вон там - тоже орденоносцы...

Вдова выслушала молча, строго. Открылась задняя дверь. Я хотел подхватить гроб, но меня оттолкнул старичок, благожелательно, но безапелляционно проскрипев: - Сыновьям не положено...

Тут только я понял, чью роль исполнял. В таком случае следовало бы поддерживать вдову - она же мне мать, - но это краткое заблуждение было тут же рассеяно ею самой:

- Вы давно приехали в Питер? - спросила она.

Видимо, там, при прощании в морге, мы впервые увиделись. Может быть, кивнули друг другу, но спрашивать о приезде было и некогда, и не к месту.

- Утром, - соврал я. Потому, что не знал.

- А где остановились?

- У знакомых... Там, на Охте.

Она кивнула, и больше мы не говорили. Несколько старичков, кряхтя, вытянули гроб из допотопного "пазика" - грязно-желтого, с черной полосой посередине, - с трудом двинулись к свежей могиле - двое землекопов по команде чиновника бросились на помощь. Как-то странно из сумерек, медленно, но неотвратимо заливавших кладбище, вынырнул темный "мерседес". Бесшумно остановился на дорожке, из машины вышел священник - молодой, бородатый, в очочках. Надел на голову круглую шапочку. В руках у него было кадило, он озабоченно глянул на него, помахал. Потом - искоса - на меня:

- Вот незадача - погасло.

Отломил от деревца над соседней могилой веточку, смял ее, сунул в кадило, стал разжигать спичками. Пояснил:

- Я сегодня один, помощник загрипповал. Который раз гаснет...

Остальные молча ждали, стоя над гробом. Крышку сняли. Я подошел, чтобы взглянуть на того, кто здесь и сейчас считался моим отцом.

Священник буквально выстроил нас вокруг гроба, стал кадить, нараспев читая молитву. Потом объяснил скороговоркой:

- Сейчас пропою отходную, и можно прощаться. Проходите вот так вокруг гроба, против часовой стрелки, у изголовья останавливайтесь. При этом по обычаю надо сказать: "Прости нас, раб Божий Имярек, а я тебе уже все простил". Кто желает, может поцеловать покойного в лоб...

Он снова запел. Над нами пронеслась какая-то большая птица. Я глянул кажется, чайка. Села на каменный крест, хрипло каркнула почти по-вороньи.

- Со святыми упокой!.. - пропел священник.

И я пошел прощаться.

Потом, пока рабочие опускали гроб в жижу - болотистая земля не промерзла, - и забрасывали могилу землей, я огляделся. Мне хотелось запомнить это место, чтобы прийти еще раз, и не заблудиться. Но соседние памятники уже тонули во мраке, чахлая цепочка сосен тянулась вправо и влево, и сквозь черные стволы вдруг на мгновение прорвался солнечный луч.

Словно кровью окатило снег.

Я надел шапку. Мне было холодно, тоскливо... Хотелось проснуться.

* * *

Автобус внезапно остановился. Шофер переговорил с кем-то, кто стоял на дороге, потом обернулся к нам:

- Проверка...

Дверь открылась со скрежетом. В автобусе появились двое-трое омоновцев с мини-автоматами, один сказал: - У которых нет документов - на выход по одному. Остальным сидеть.

- Что вы такое говорите? - сказал старичок. - Я инвалид войны!..

- Значит, сидите, - тут же отозвался старший, хмыкнул, оглядел всех. Пенсионные книжки сойдут, удостоверения блокадников и прочих участников тоже...

Посмотрел на меня, кивнул. Я пошел следом за ним.

- Что случилось-то? - вдогонку спросила вдова.

- Карантин, - как-то странно буркнул старший.

На дороге стоял бронетранспортер, на обочине - бело-синий "гибэдэдэшник". Несколько вооруженных людей, некоторые в касках и бронежилетах, маячили между ними. Чуть дальше виднелся шлагбаум, за которым дорога тоже была перегорожена; там стояли машины, слышались голоса и двигались люди. А еще дальше, за реденькой цепью сосен желтым светом полыхала железнодорожная платформа. На платформе толпилось множество людей, и явственно раздавался лай овчарок.

- Паспорт, военный билет? - спросил лейтенант в камуфляже, освещенный прожектором БТРа.

Паспорт у меня был с собой: по идее, в этом и не было ничего удивительного, учитывая, что еще утром я был в самолете, перелетевшим чуть ли не пол-России.

- Старенький паспорт-то, советский, - сказал лейтенант, разглядывая паспорт. - Что, гость Питера?

- На похороны прилетел, - сказал я. - Вы же видите...

- Ну-ну, - миролюбиво отозвался он. - Ладно. Паспорт я пока оставлю у себя. А вы пройдите в автобус.

- Как же я без паспорта? Меня и в гостиницу не возьмут.

- А я и не сказал, что вы без паспорта уедете...

Лейтенант кивнул омоновцу, тот легонько подтолкнул меня к автобусу.

Потом по команде омоновца автобус подал назад, освобождая место следующим автомобилям, свернул влево и въехал на пятачок возле заправки. Пятачок уже был забит до отказа, а по периметру стояли вооруженные люди в камуфляже.