Томас Скортиа - Телефонный разговор

• Название: Телефонный разговор
• Автор: Томас Скортиа
• Жанр: Научная Фантастика

---

- Это все война, - сказала она. - Ужасная война. Все охвачены истерией... такая ужасная бойня...

- Мне ненавистна сама мысль о войне, - ответил он. - Это идиотская война. Ей не видно конца... всюду кровь... убийства... За что? Это была не наша война.

- Нет, - мягко возразила она. - Ты, дорогой, наверное, кого-то потерял на ней, но это - наша война. Наша, хотя она почти закончена.

- Она никогда не закончится.

- Это вопрос лишь нескольких дней, - продолжала она, - а потом все вздохнут свободно и прекратится весь этот ужас. Наши перешли уже Рейн и...

- Перешли Рейн? - изумился он. - Вы что, спятили?

- ...Вопрос времени, - продолжал голос, который неожиданно стал еле-еле слышен.

- Какой Рейн? Что общего имеет Рейн с азиатской затрапезной страной, где погиб мой любимый племянник... моя плоть и кровь.

- ...Нацисты, - снова послышался голос. - Эти проклятые нацисты... - И снова шум, треск в трубке и наконец: - _Когда вы услышите сигнал, будет ровно_...

Он швырнул трубку на рычаг и, тяжело дыша, побрел к кровати, лег на нее совершенно измученный, испытывая страх.

Чувство одиночества буквально парализовало его. Один... один... один... Словно рикошетом это слово отскакивало от стен, проникало глубоко в сознание и где-то там пряталось.

ОДИН.

Кроме этого безумного голоса, продолжающего твердить о войне, форсировании Рейна и нацистах... голоса, который ему был рад.

- Рад, - с удивлением отметил он про себя. Люди, как правило, относились к нему враждебно. Они притворялись и думали, что он не замечает всех их уловок и хитростей, чтобы втереться к нему в доверие. Но еще никому не удалось его обмануть. Даже доктору, заявившему, что с ним все в порядке: "Вам не о чем беспокоиться, мистер Флейкер. Возраст? Да, правильно, здесь ничего не попишешь, но практически вы здоровы".

- Практически здоров? - с недоверием пробурчал он.

- Ну, вы понимаете, что я хочу сказать.

- Я умираю, - твердил он.

- Вам это только кажется, - продолжали успокаивать его доктора.

- Это одно и то же, - упрямо твердил он.

- Возможно, - отвечали они. - Возможно, возможно.

Интересно, что бы они сказали теперь? Что у него старческий бред? Что он слышит чьи-то незнакомые голоса по телефону, ведущие разговор о Корейской войне. Когда она была? В 1953 или 1954 году? Переход Рейна? Кажется, это был 1945-й. И кто-то знал его в то время. Но чей это голос? Голос, который спокойно и нежно говорил с ним. Люди редко говорили с ним спокойно и нежно. Даже жена. Впрочем, она вообще предпочитала молчать.

Внезапно сильно забилось сердце. Он откинулся на подушку, чувствуя, что кровь приливает к голове, заполняя капилляры лица, носа, губ, щек...

- О Боже, - простонал он. - О Боже, почему ты насмехаешься надо мной? Все боги жестоки, злы. Я многим поклонялся. И ты такой же жестокий... злой...

Трясущимися пальцами он нащупал диск телефона. Стал набирать номер. Не соединяют. Снова набрал, прижал трубку плотно к уху, весь превратившись в слух.

Раздался щелчок...

- _Когда вы услышите сигнал точного времени_...

Он всхлипнул. Еще сильнее прижал трубку к уху. Еще раз набрал номер телефона брата.

- Алло?

- Алло? - взволнованно ответил он. - Алло, это вы? Это вы?

- Марк, - сказала она. - Это ты? Где ты пропадал столько времени? Даже не верится, что это ты.

- Да, это я, Марк, Марк.

- Я уже начала думать, что больше тебя никогда не услышу. Это так неожиданно... после стольких лет.

- Это Марк, - снова сказал он, давясь от кашля.

- Ты нездоров? - спросила она.

- Да, что-то не по себе.

- Если бы мне удалось навестить тебя.

- Если бы. Если бы...

- Я даже не знаю твоей фамилии. Мы говорили всего лишь несколько раз.

- Да нет же, - сказал он. - Ты просто забыла. Меня зовут Флейкер. Марк Флейкер.

- Не обманывай меня, пожалуйста. Я знала одного Марка Флейкера. Советника Президента. Я видела его один раз на приеме. О Господи, какой это был красивый мужчина... и такой впечатлительный.

- Это был я... я... но очень давно.

- Нет, не одно и то же, - сказала она. - Марк, у тебя такое странное чувство юмора. Нет, совсем не то же самое.

Сначала в ее голосе послышалось недовольство... потом он стал ласковым.

- Прошло столько лет, - сказал он. - Это было перед самой войной.

- Будет война? - спросила она. - О Господи, сделай так, чтобы не было войны.

- За год до того, как япошки бомбили Перл Харбор, - напомнил он. - Шел 1941 год.

- Марк, я не понимаю тебя.

...Шум... треск... Он понял, что связь обрывается.

- Не вешай трубку! - закричал он.

- Марк, - прозвучало издалека. - Я не слышу тебя. Я не понимаю...

- Не вешай трубку, - громко произнес он. - Я люблю тебя. Не вешай трубку.

- Марк... - сплошной треск... - Марк, ты же прекрасно знаешь, что сейчас 1941 год, 6 декабря, суббота, и школа закрыта. Ты знаешь...

Щелк...

- _Когда вы услышите_...

6 декабря 1941 года! Когда вы услышите сигнал... 6 декабря 1941 года!

Его пальцы впились в пододеяльник. Кто это? Где она?

Он даже не знает ее имени. Голос без тела, без лица, без имени. Возможно, они мельком встретились где-нибудь. Пожали друг другу руки... возможно. Но как давно это было... разве упомнишь все?

И в какое-то мгновение, испытывая полное одиночество, потеряв чувство ориентации во времени и пространстве, он произнес: "Я люблю тебя!" Непривычные эмоции переполнили его душу и вырвались наружу. Внезапно он понял, что это не пустые слова, вызванные страхом, надеждой или гневом. Неужели это любовь?

"Но любовь не приходит вот так вдруг, - сказал он самому себе. - Разве можно полюбить призрак... нечто... размытое изображение, перенесенное из прошлого в умирающее настоящее. Любят в молодости. Нет, это нельзя назвать любовью. Мое время прошло. Прошло. Да и как можно любить призрак... это существо, мучающее меня вот уже несколько часов подряд... О Боже, только не это... только не это..."

До него донесся звук торопливых шагов в холле, и он понял, что от волнения задышал чаще и громче. Хищники наготове... до них долетели его тяжелые вздохи. Они уже совсем близко. Он заметил, как повернулась ручка и дверь медленно отворилась.

- Не входить! - закричал он. - Будьте вы все прокляты! Не входить! Надо будет, я сам позову. Уходите! Все!!!

Дверь закрылась, он остался опять один... вернее, одинок. Таким, каким он оставался всегда, за исключением того голоса из памяти, который пробился через годы... который принадлежит какой-то женщине, совершенно ему незнакомой... которую он так никогда и не узнает.

Удивительная все-таки вещь - память. Он прекрасно помнил появление этого замечательного изобретения - телефона и его создателей - Александра Грехема Белла и его помощника, мистера Уотсона, которые с помощью медных электрических проводов соединили не только города, но даже годы.

Но где он мог слышать этот голос?

Тонкий нежный голос мистического невидимого существа, которому он признался в любви. Но как можно любить один лишь голос? Может, разум отказывается ему служить? В его голове начались необратимые процессы?..

И все же, кому он мог принадлежать?

Несколько минут он лежал спокойно и глядел на аппарат, размышляя, страшась, надеясь, мечтая. Потом... его покрытая пятнами рука непроизвольно потянулась к диску, и старческие тонкие пальцы внезапно крепко схватили трубку, подняли ее, а другая рука в который раз начала набирать номер... наугад. Какая разница... 6... 3... 9... 5... 6... 0... 8. Какое это имеет значение? Все равно мир сошел с ума, мир умирает... я вместе с ним... хотя происходит что-то невероятное, и я пока еще жив.

Опять раздался привычный щелчок.

- _Когда вы услышите сигнал точного времени_...

Треск... треск... треск...

- Алло, - уверенный молодой голос. Довольно приветливый и спокойный.

- Это Марк.

- Марк? Марк?

- Да, это я.

- О! - воскликнула она. - Я помню, хотя это было так давно.

- Для меня всего лишь несколько минут, - сказал он.

- Не понимаю...

- Какой сейчас год? - спросил он.

- 1933-й, - ответила она. - Сам знаешь.

- Послушайте, - продолжал он взволнованно. - Я не сумасшедший, хотя наверняка вы меня принимаете за такого. Сейчас идет 1970-й.

- О... - удивленно произнесла она, потом добавила: - Какие у тебя странные шутки.

"Она не рассердилась, - подумал он. - Прекрасно".

- Верьте мне. Мы живем в 1970 году. Я звоню вам... говорю с вами весь вечер, но вы все дальше и дальше от меня.

- Странно... так необычно и красиво...

- Это реально... реально...

- Странная, но прекрасная идея.

- Это ужасно, так как я не могу вас видеть.

- Мне, вероятно, не следует делать этого... но мы обязательно увидимся...

- Я не могу... не могу... не могу... Разве ты не понимаешь? Дело не в расстоянии...

- Где ты живешь? - спросила она.

- В Сан-Франциско, у парка Твинс.

- А я живу совсем рядом, на Джонс-стрит! - воскликнула она. - Мы живем здесь уже несколько лет. Через дом живут мои родители.

- Через годы, - тихо произнес он.

- У тебя такой потерянный голос.