Дмитрий Скирюк - Парк Пермского периода

• Название: Парк Пермского периода
• Автор: Дмитрий Скирюк
• Издательство: АСТ
• Жанр: Научная Фантастика
• Год: 2002
• ISBN: 5-17-013080-5

Вы любите веселые «Чудеса в Гусляре» Кира Булычева и рассказы Евгения Лукина? Тогда эта книга — для Вас!

В эту книгу вошли повести и рассказы талантливого молодого фантаста Дмитрия Скирюка.

Не просто повести и рассказы, но — забавные, озорные «летописи паранормальных явлений» в отдельно взятом российском городе.

Юмор и фантазия, ирония и безграничный полет воображения — таков сборник Д.Скирюка «Парк Пермского периода».

Не верите? Прочитайте — и проверьте сами!

---

Что, собственно, происходило?

Кратко говоря, мы обнаружили некое загадочное место, где водятся загадочные… гм, загадочные камни, которые под воздействием человеческого сознания загадочным образом могут превращаться во все, что угодно.

Ну или почти во все.

М-да. Слишком много загадок… Ну, положим, это и в самом деле так (а я до сих пор не мог до конца поверить в происходящее). Может, это и вправду неизвестный минерал. Но почему никто до нас не нашел этого места? Как действует сам механизм трансформации? Что служит первоначальным импульсом? Мысли? Биотоки? Подсознание?

Откуда эти камни взялись наконец? За этими размышлениями я не сразу заметил, что Серега сбросил скорость и принял к обочине, а там и вовсе остановился. Я выглянул из-за его спины и нос к носу столкнулся с двумя инспекторами ГИБДД. Рядом, замаскированная в кустах, казала нос синеполосная «Daewoo», на капоте которой мирно возлежал обшарпанный тубус радара.

Инспектора злорадно ухмылялись. Черт! Я сдвинул шлем на затылок. Мы все-таки влипли. Как говорится: «Недолго музыка играла». А все Кабан с его дурацким нетерпением. Гиблое дело — дорога…

В голову ничего не приходило. Если бы Кабан при виде этого поста додумался свернуть в лесок и там превратить наш байк во что-нибудь безобидное, мы бы выкрутились без особых проблем. Но чтобы Серега отказался от «харлея» — не бывать такому, я Серегу знаю. Да и леса вокруг не наблюдалось. Даже кустов.

Ближний из инспекторов (который помоложе) важным образом приблизился, лениво тронул козырек и сделал неопределенное движение полосатым жезлом, словно бы хотел огреть Кабанчика по почкам, но на полпути опомнился и передумал. Рефлекс, однако…

— Лейтенант Соловей, — представился он. — Предъявите документы.

То ли смешная фамилия была причиной, то ли хмель еще не выветрился у меня из головы, но я почему-то прыснул и не очень удачно— замаскировал смех под кашель. Инспектор с неудовольствием покосился на меня, мол, с пассажира что возьмешь, и выжидательно взглянул на Кабана. Серега с глупым видом шарил по карманам.

— Документы, — нетерпеливо повторил милиционер. — И сойдите с мотоцикла.

— Это байк, — сказал Кабан.

Потянуло спиртзаводом — Серега все-таки основательно наклюкался. Лейтенант принюхался. Глаза его злорадно заблестели.

— Сойдите с мотоцикла! — снова потребовал он и заглянул нам в тыл. — Почему ездите без номера?

— Обкатка, — бухнул Кабан, достал пачку сигарет, вытряхнул одну и сунул в зубы.

Инспектор сделал знак коллеге. Тот отлепился от машины и вразвалочку направился к нам. Наставник, подумал я. Вон какое пузо наел. Учит молодого денежки стрелять. Это же целая наука! Как в том анекдоте: «Пасется скотина на асфальте и толстеет». Башкортостан — земля богатая, а инспектора всегда найдут, к чему придраться. «У вас тут лебедка на машине, а в техпаспорте не значится». Ну и тому подобное.

— Заглушите мотор! — теряя терпение, потребовал первый. — И слезьте с машины. Отвечайте по существу!

— У нас автопробег. — Кабанчик шарил по карманам. — Биробиджан — Москва — Хабаровск.

— Автопробег? — Лейтенант Соловей поднял бровь и посмотрел на дорогу. — А где остальные машины?

— Отстали. В Стерлитамаке задержались, у нас там выступление…

Я опять хихикнул. Кабанчик врал вдохновенно, убедительно, уходя корнями до таких глубин, таких грунтовых вод — куда там саксаулу. В принципе ему вполне бы можно было и поверить, не будь он подшофе. С ним всегда так; несет какую-нибудь чушь — верят, а скажет святую правду — нет. Вкручивает всем, что он двоюродный брат покойного Курта Кобэйна, — верят. Говорит, что он профессиональный крысолов, — не верят!

Даже когда соответствующий диплом покажет, все равно не верят.

Лейтенант Соловей сердито посмотрел на меня.

— Документы, — сказал он. — И техпаспорт.

— А? Сейчас, сейчас…

Второй инспектор потихоньку приближался. Я слегка оторопел. Кабанчик явно что-то замышлял, а в этом состоянии от него можно было ждать чего угодно. Я легонько ткнул его кулаком под лопатку. Тот лишь повел плечами, щелкнул зажигалкой и невозмутимо прикурил.

— Где ваш номерной знак?

— Да есть там номер, есть, — раздраженно бросил Серега. — Посмотри еще раз, если в первый не увидел.

Начинавший злиться лейтенант скривился, но все-таки посмотрел. Лицо его удивленно вытянулось. Я обернулся вместе с ним и тоже опешил. Кабанчик продолжал чудить: номер и впрямь имел место быть, и номер ничего себе, всем номерам номер:

59

В 666 АД RUS

— Погасите сигарету! — рявкнул, наливаясь кровью, лейтенант и вынул из кармана трубку. — Ну-ка, дыхните сюда.

Кабан щелчком отбросил сигарету, наклонился к трубке, выдохнул так, что прибор зашкалило, потом показал постовому средний палец и дал по газам.

Не будь у сиденья такой высокой спинки сзади, я бы попросту вылетел на дорогу — «харлей» на мгновение даже встал на дыбы. Но все обошлось. И прежде чем гаишники успели что-нибудь сообразить, мы уже мчали, набирая скорость, вдаль по шоссе. В зеркальце было видно, как милиционеры втиснулись в машину, включили мигалку и с ревом покатили за нами следом.

— Ты с ума сошел! — закричал я, стуча Кабанчику по каске. — Тормози! Дался тебе этот байк!

— У тебя есть деньги? — прокричал он мне сквозь рев мотора. — Я что, по-твоему, дурак — штраф платить? Не дрейфь, прорвемся!

— Догонят!

— Нас? — хохотнул Кабан. — Пускай попробуют! Знаешь, чем «харлей» лучше девушки?

— Чем? — тупо спросил я.

— На девушке от ментов не удерешь!

Я прыснул, представив, как Кабан верхом на какой-то девице галопом удирает от милиции, и мне резко полегчало. На душе стало веселей.

Дело определенно пахло сумасшествием… А впрочем, warum бы nicht?

«Харлей» набирал скорость. Ограничительные столбики пообочь дороги сливались в две белые полосы. Милиция безбожно отставала, несмотря на все свои мигалки и сирены. Все напоминало попытку пуделя догнать борзую — шуму много, а толку ни на грош. Я боялся только, как бы те не начали стрелять, но в машине тоже, видимо, сидели не дураки. Вообще по инструкции погони запрещены во избежание ДТП. Это только в голливудских боевиках или старых совковых кинофильмах десяток машин может битый час гоняться за одной по всему городу, круша и ломая все на своем пути. А в жизни есть другие способы. «Скорпион», например, — такая, знаете, лента с шипами для перекрытия дороги. И если бы Кабан не вел себя так нагло и развязно, а просто проехал мимо, на нас бы просто махнули рукой. Ну проехал и проехал. Максимум, что сделали бы, это сообщили о нас следующему посту. «Харлей» все-таки не вездеход, по проселку на нем не особо поездишь, ему дорога нужна, шоссе… А там уже бы озаботились и приняли меры к задержанию. А так, видимо, Сереге не на шутку удалось их раздраконить. Нам вряд ли удалось бы удрать. Сыграла на руку Серегина расслабленность. Да и потом, хороший байк на холостом ходу шумит обманчиво негромко, это вам не простецкий «Восход» или «Минск» и даже не «Ява» с их двухтактным «дрын-дын-дын». «Харлей» вообще не часто встретишь на наших дорогах, а встретив, трудно поверить, что этот стальной слон способен сорваться с места и в считанные секунды набрать сумасшедшую скорость. А он способен…

Почему нас вообще остановили? Ехали мы спокойно, правил никаких не нарушали. Наверное, сработала ментовская логика: богатый мотоцикл — богатый и владелец, а значит, есть чем голодному милиционеру поживиться. Не объяснять же им, что они ошиблись…

Ментовская машина неуверенно держалась позади, все больше отставая, и вскоре скрылась за извивами дороги. Я покрепче ухватил Серегу за талию и доверился его чутью. Дорога летела под колеса. Из-за спины Кабанчика не виден был спидометр, но сто пятьдесят — сто семьдесят мы определенно выжимали.

Мне доводилось ездить в своей жизни на различных мотоциклах. «Восходы», «Явы», «Уралы»… Был даже один «БМВ», на котором мне однажды дали прокатиться. Мощная машина, надо вам сказать, был этот «БМВ», но даже он не шел ни в какое сравнение с этим чудовищем, которое сейчас пожирало расстояние между Стерлитамаком и Пермью. И дело было даже, наверное, не в том, что это был «Харлей-Дэвидсон», скорей, наоборот. «Харлеем» ЭТО не было. Просто загадочный трансформер делал то, что хотел Кабанчик, а хотел он удрать. Сейчас я думаю, что если бы Кабан хотел выжать двести километров, то «харлей» под нами без особого напряга выдал бы и двести, и триста, и все триста тридцать, а там, глядишь, убрал шасси и полетел. Но, по счастью, это только у меня мозги без тормозов, а у Кабанчика так далеко фантазия не заходила.

М-да, хорошо, что эта штука под нами подчиняется не мне, а Сереге…

Происходящее неприятным образом напомнило мне одну историю. Однажды в Глазове мне предлагали купить «хонду», шоссейник, удивительно дешево. Я тогда был при деньгах и чуть было не согласился (уж больно хороша была машина), да меня отговорил Денисыч. «С ума сошел? — осведомился он, едва услышав про мое намерение. — Знаю я эту „хонду“. На ней же семь крестов!» В принципе разбиться на мотоцикле — раз плюнуть. Но байк, на котором гробанулось семь хозяев, это, знаете ли, уже не смешно. Желание приобрести смертоносный агрегат у меня сразу же пропало. А года три спустя другой мой приятель спрашивал совета у меня, мол, а не купить ли ему «хонду» из Ижевска? Славный мотоцикл и недорого. «Это какую? — спросил я тогда. — С семью крестами?». «Почему с семью? — удивился тот. — С восемью…»