Admin - i 34c69a6b417e3939

• Название: i 34c69a6b417e3939
• Автор: Admin
• Жанр: Прочая старинная литература

---

   Мерить шагами только двоим видимый круг. Вцепиться в противника. Вывернуться из захвата. Попытаться зайти за спину. Это не "затейливая вязь движений", как любят писать в романах, скорее, так движется кисть художника, оставляя на холсте резкие мазки.

   - Всё, хватит, хватит, - Стэн прервал спарринг, - Вижу, что можешь. Молодец.

   Дэй улыбнулся.

   - Что, неплохо для шпаны, а, Стэн?

   - Неплохо, - вернул ухмылочку Стэн, - По всем статьям неплохо. Думаю, сержантом в армии ты бы уже стал.

   Дэй.

   Они все стояли и смотрели. Побросав свои дела, забыв про тренировку. Заняли старые школьные стулья, скамейки, прислонились к стенам. И смотрели, как мы с Кэлом выплясываем. Рин замерла с ножом в руке. Я даже не заметил, что стал центром общего внимания.

   На дружескую подколку Стэна отвечать не стал. Я пытался понять, что же не так с окружающими меня людьми. Нет, это не чувство опасности решило врубить в голове красную лампочку. Просто что-то изменилось в тот момент, когда мы остановились.

   Люди расслабились, вот что. Успокоились. Поняли, что всё в порядке.

   Я вдруг со стыдом понял, что не знаю по именам всех находящихся в зале.

   Дэй, ну ты и придурок. По всем статьям.

   Они за тебя беспокоились. Есть такое слово - "свои", и тебе, кажется, пора его выучить, раз уж за шесть лет не дошло. Написать жирным маркером на листе бумаги, приклеить над кроватью и каждой утро перечитывать. Лучше - раз по десять.

   Кажется, что-то такое отразилось на моей физиономии, потому что Рин почти подбежала ко мне, остановившись лишь затем, чтобы положить нож. Нет, я, конечно, свою девушку и с ножом могу обнять, но техника безопасности - прежде всего.

   - С тобой всё в порядке? Может, мы поторопились?

   Я хотел было ответить, что лучше некуда, но подумал, что это как-то криво прозвучит.

   - Да так. В очередной раз снизошло озарение, которое у нормальных людей обычно не ждёт до двадцати трёх. Потом расскажу.

   А ведь действительно, долго до меня эта простая истина доходила.

   Шпана? Была портовая шпана, да вся вышла. И теперь уже не поймёшь, когда. То ли когда вместе с Рин в первый раз проснулся, то ли когда чужих детей на руках тащил. А может, Стэн часть дури из башки вымел.

   Замашки, конечно, остались. Стволом перед носом махнуть, если человек в ступоре и слов не понимает. Подначить кого-нибудь на спор.

   Но именно что замашки. Шутки. Маски.

   Оригинальное у тебя взросление, парень. Очень.

   - Что ты умеешь? - напрямик спросил Стэн.

   Нас было человек двадцать - разного пола и возраста, в полувоенной одежде (кому хватило формы, а кому и нет), выстроившихся в нестройную шеренгу на площадке в центре лагеря. Небо хмурилось, на лицо падали мелкие редкие капли.

   - Стрелять когда-то учили, но практики, как сам понимаешь, у меня давно не было. Так что больше по ножам, ну и в морду дать.

   - Хорошо, проверим.

   Стэн взял с грубо сколоченного стола под брезентовым тентом пару тренировочных деревянных ножей, перебросил один мне.

   - Нападай.

   Я покидал нож из руки в руку в поисках хвата поудобней.

   Попробуем так... Стэн почти и не двигался, как казалось. Вот только пробиться к нему на расстояние удара не было никакой возможности. А если... Стэн качнулся вправо, я пролетел вперёд, но упасть мне не дали. Его пальцы вцепились в волосы на затылке, давя на голову и вынуждая опуститься на колени. Под подбородок упёрлось деревянное лезвие.

   - Убит.

   - Понял, давай ещё.

   Другие бедолаги застыли в ожидании экзекуции. Я мельком оглянулся через плечо, поймал сочувственный взгляд Рин - и тут же во второй раз оказался на земле.

   Плохо. Ой, как плохо. А мысли-то как лениво текут. На улице я бы уже получил нож под рёбро. Интересно, мои противники сами были неумехами или просто не брались за меня всерьёз?

   - Тебе кто-то очень понимающий вдалбливал основы, - Стэн склонился надо мной, протягивая руку, - В остальном, уж извини, много самодеятельности. Но ты молодец.

   Да уж, похвалил. Предварительно угрохав. Я поднялся с утоптанной жухлой травы без его помощи (не калека, в самом деле) и встал в строй. Парой синяков я сегодня обзавёлся, но тренировка - это всё-таки не нелегальный бойцовский клуб.

   - Учиться нам придётся быстро, - глаза Стэна вдруг показались мне присыпанными пеплом. Прикидывал, кто из нас переживёт эту осень?

   Я тряхнул головой - осколки воспоминаний разлетелись зеркальным крошевом. Больно режущим, почти ледяным. До этой осени действительно дожили немногие. Надо будет позвать Стэна и ещё нескольких ребят с Базы, раздобыть где-нибудь бутылку старого-старого вискаря, чудом пережившего конец мира - и выпить за тех, кто навсегда остался там, за пеленой дождей.

   Как раз ночи будут подходящие - непроглядные, чёрные, без единого проблеска. Говорят, в такие ночи ушедшие стоят за твоим плечом. Но они и за гранью - свои.

И, даже уйдя надолго, возвращаемся всё равно...

Джем.

   Рин.

   - Вернулись! - выкрикнул кто-то из бойцов, увидев нас во дворе штаба. В принципе, сюрпризом эта новость не должна была стать: Дэя окончательно признали годным к работе чистильщика пару дней назад, а новости на Базе расходятся быстро. Но народ побросал свои дела, и возле нас быстро собралась небольшая толпа.

   - Зараза! Живой-здоровый! - Кайлан, наш водитель, мужик медвежьих габаритов, радостно сгрёб Дэя в охапку. - Я знал, что ты выкарабкаешься.

   - Все знали, - улыбнулся Дэй, - Кроме меня.

   - Ты мне дурака не валяй, - Кайлан попытался отвесить моему любимому дружеский подзатыльник, Дэй привычно увернулся. - Не знал он, видите ли, выживать ему или ласты склеить. За тебя вся база кулаки на удачу держала, от оружейки до штаба. Если что, с того света бы достали.

   - Не сомневаюсь.

   - Да кому он там нужен? - вмешался подошедший Стэн, - С извинениями бы вернули, через месяц, когда стражей мира мёртвых достал.

   Грянул хохот.

   - С возвращением, - уже серьёзно продолжил командир, - У нас с полковником есть для вас задание.

   Большой стол для совещаний, но рядом с ним всего несколько стульев. Россыпь документов с дырочками от скоросшивателей, пожелтевшие планы.

   - Убежище?

   - Да, под старым исследовательским институтом. Оно не такое уж большое - чтобы сотрудники могли пересидеть бомбёжку в случае войны.

   - То есть нам двоим вполне по силам? - уточняю я. Не самая лучшая идея - опять тащить Дэя под землю.

   - Да, - кивает полковник, - Там можно устроить неплохую перевалочную базу, если верить старым планам.

   То есть на деле там может оказаться пустое полузатопленное помещение или вообще заросшая низина, потому что перекрытия обрушились. Бывало и такое.

   Я бесцельно расчерчиваю чистый желтоватый лист геометрическими фигурами.

   - Сколько даёте на сборы? - иногда я завидую Дэю, точнее, его чувству времени. Часов у него никогда не было, и теперь он принципиально не хочет ими обзаводиться. Подозреваю, просто потому, что не любит никаких украшений, и кожаный ремешок на запястье воспринимает как ненужную побрякушку. Да что там, Дэй даже цепочку с жетоном при первой же возможности вешает на гвоздик у зеркала, на котором обычно висит кольцо с запасным ключом.

   - Часа три, - прикидывает полковник, пока я сворачиваю карту с карандашными пометками. Мысленно прикидываю порядок действий: сначала - на склад, за сухпайками, потом - в оружейку за патронами. Узнать, кто из водителей подбросит до границы разведанных территорий. Ещё раз проверить рюкзаки и - особенно - аптечки. Есть в нашей работе такой краткий миг, когда задача уже ясна, но дорога ещё не легла под ноги. Чувство натянутой где-то внутри струны, звенящей под ветром. Наверняка это каждый испытывает, просто все по-разному объясняют.

   Мы выходим из штаба и сразу же замечаем, что у гаража толпится народ. Людей на Базе всегда много, но обычно они заняты своими делами. Те, кому нечего делать, собираются в небольшие группки, болтают, курят, сидя на ступеньках или привалившись к стене. На стихийный митинг сборище, конечно, не тянуло, так, человек десять. Всё-таки разгар рабочего дня.

   Ворота гаража были распахнуты настежь. Кто-то из водителей держал за запястье мальчишку лет пятнадцати-шестнадцати. Рыжего, встрёпанного, в грязной серой ветровке и линялых джинсах. Парень уже не пытался врываться, только зыркал на окруживших его мужчин из-под разлохмаченной чёлки - не хуже пойманного волчонка.

   - Как ты тут оказался? - видимо, не в первый раз вопросил водитель.

   - Подозреваю, пробрался в городе в одну из машин, - хмыкнул Дэй, подходя ближе, - Ну, я бы так на его месте сделал.