Иван Васильев - Ещё один шанс

• Название: Ещё один шанс
• Автор: Иван Васильев
• Жанр: Фэнтези

«Что больной, что влюбленный — для медицины всё едино!»

Наш современник получает уникальную возможность открыть портал в конец XVII века. Ну, что? Шанс выпал — нужно пользоваться… Итак: Добро пожаловать в Допетровскую Русь. Приключения начинаются! Разбойники, цыгане, пираты — гуляй русская душа.

---

— Ясно, классику советского анимационного фонда, не смотрим. К нестандартному поведению не готовы. Что дальше делать, не знаем. Эх, молодо-зелено! Пора добивать.

— Красавица, ты, с ответом не торопись, сосредоточься. Я пока по табору погуляю. Глядишь к утру чего и ответишь.

Девушка испуганно попятилась, начала оглядываться в поисках поддержки.

Видя, что у юной напарницы не получается на помощь, подскочила другая цыганка. Она была постарше и поопытнее.

— Красавец, позолоти ручку. Дай, я, тебе, погадаю. Всю правду, расскажу… Что было, что будет… Ничего, не утаю, — с характерным певучим акцентом быстро заговорила она.

— Что было? Я, и так знаю… Что будет? Могу в библиотеку сходить или в интернете прочитать, — путешественник начал аргументировано отбиваться от женщин. — Вы лучше скажите — Кто, тут, у Вас, про зарытые клады, поведать может? За ценой, не поскуплюсь!

— Так, ты, сокровище решил искать? — раздосадовано фыркнула цыганка.

— Это, тебе, к Вариару, надо. Он, всякие, диковинки, продает… Вон, пройди, к тому шатру, там, его спроси, — она показала на шатер, стоявший в центре стоянки табора.

Пришлось идти к старому цыгану, находившемуся возле шатра. Он, с усердием, прутиком, ковырялся в зубах старой лошади.

— Лошадиный стоматолог, — охарактеризовал его про себя Алексей.

— Наверно, золотые коронки вставляет или брекеты корректирует. Чтобы голливудская улыбка была, как у Дженнифер Лопес, — авторитетно подтвердил он.

— Надо быть осторожным…

— И, зубы не показывать… А то — мало ли, что?

— Тэ явЭс бахталО, Вариатор, — поздоровался Рязанцев.

— Со ту КамЭс? Что, надо? — не ожидая от меня родной фразы, ответил резко старик.

— Мне, сказали, что можешь, место указать, где злато — серебро закопано?

— Меня зовут Вариар…. - поправил незнакомца цыган. — И, я, много чего, продаю.

Минуту или две он тщательно осматривал пришедшего. Оценивал его. Чего-то решал.

— Деньги-то у тебя есть?

— Наши, деньги, всегда при себе, — искатель сокровищ похлопал себя по карману.

— Покажи, — недоверчиво промолвил цыган.

— Да, этого на мякине не проведешь… Хитрый жук, — охарактеризовал его Алексей. — Стреляный!

Пришлось предъявить кошелек с деньгами.

— Ну, что же пойдем, поглядим, — старик направился в шатер.

— Есть у меня на продажу старинная карта, — чуть ли не шепотом начал рассказывать цыган.

— В десяти днях пути отсюда стоит заброшенный женский монастырь. Там возле него, на старом кладбище, есть склеп. Каждое полнолуние, над склепом, появляется зеленое зарево. Когда, луна полностью откроется на небе, двери усыпальницы раскрываются и внутри захоронения виден зачарованный сундук, — взял небольшую паузу для создания должного эффекта Будулай.

— Вот, в это время, нужно идти и забирать клад, — озираясь по сторонам, закончил он свой зловещий рассказ.

— За эту карту я прошу двадцать серебреных гривен, — произнес дед и уставился на меня, ожидая ответа.

— Ну, ни чего себе? У них расценки, — возмутился внутренний голос вояжера. — В Переводе на современный курс… За такие деньги… Я половину Румынии из Евросоюза выкупить могу. Или две Молдавии, вместе с Приднестровской республикой, не пустить туда еще лет двадцать.

— Видишь ли, Вариатор, — издалека зашел странник.

— Меня, зовут Вариар, — снова поправил его старик.

— Ну да… Я так и сказал. Я вот, что думаю… А ну, его, этот, монастырь! Там, наверно, зомби из усопших монашек — девственниц по ночам из могил вылезают… За столько лет, они без мужиков, поди, совсем озверели. А, ну, как, не отобьюсь, при полной луне и они меня всей толпой запытают… Да, и ехать далеко… Давай, что-нибудь, поближе и поспокойнее.

Вариар обиженно вздохнул и полез в другой угол шатра. Из-под цветных тряпок он достал потрепанный колчан и вытащил оттуда кусок ткани.

— Ладно… Могу предложить священную тряпицу, написанную кровью шамана. На ней, указано место большого захоронения… Есть заброшенный остров, посреди безымянной реки… Там, насыпан высокий курган. В этом, кургане, под безымянным крестом, есть могила старого вождя, — загадочным голосом похожим на предсказание экстрасенса зашепелявил цыган.

— Слушай, Леха, похоже, нас опять разводят, — тревожные мысли проникли в голову путника.

— Какие могилы? Какие курганы?

— На носу, семнадцатый век заканчивается…

— Ни сегодня завтра…. Пылесос изобретут!

— А он нам, лапшу всякую, на уши вешает…

— Знаешь, что, Вариар?… Я, тут, подумал, — принял решение Рязанцев.

— А вдруг, там, на острове, племя людоедов или амазонов диких живет?

— А у меня на них аллергия…

— Или окажется, что река не в ту сторону течет… А я на спине плавать не умею… Могу утонуть…

— Одним словом… — Давай что-нибудь другое и попроще…

На этот раз цыган слишком долго смотрел на меня, потом вздохнул и окончательно расстроился. Походил по шатру туда — обратно и полез в какой-то узел.

Вытащил из него три берестяных грамоты… Выбрал самую облезлую и передал мне…

— Вот, последний вариант, — отрешенно произнес он. Стоит одну серебреную гривну без торга… Либо бери, либо иди к другому!

— Ну, раз, последний… Жаль, что ничего больше нет, — показательно расстроился путник и отдал «последние» деньги.

— Это старинное завещание. Тут, на древне цыганском написано… Не дальше десяти — пятнадцати верст от Москвы, в поле, у проселочной дороги, стоит сухая береза. Отсчитай от березы двадцать шагов в сторону восхода солнца. Дождись когда спрячется последний луч, и копай до утра. На утренней зарнице произнеси заколдованное слово… Барш-марш-браж-бардих-марадж и ты увидишь свое злато…

— Всё это хорошо… Всё это правильно, — снова уперся Алексей, теребя в руках старинный пергамент. — Но, мне, на этой карте, ничего не понятно?

— А, как, ты, её поймешь?… Если, на неё, вверх ногами смотришь… — парировал старый пройдоха.

Рязанцев перевернул старинный документ. Стало ещё больше непонятно…

— А почему, я прочитать, ничего не могу? — продолжал возмущаться он.

Появилось настойчивое чувство, что кого-то водят за нос, как деревенского просточка.

— Прочитать, её, может, только… истину знающий. Ибо, это письмена древних кэлдэраров, которые сгинули давным-давно.

— Так, там, поди, от этого клада ничего не осталось, — попытался в последний раз, узнать что-нибудь толковое, странник.

— Главное, при поиске сокровищ, это вера и усердие. Если они у тебя есть, то клад тебе откроется… И чем больше у тебя вера — тем больше будет клад, — произнес цыган, последние слова. Он всем своим видом показал, что разговор закончен и ему нечего больше добавить.

* * *

Через час двадцать семь минут, после выхода из шатра цыгана, я снова стоял на проселочной дороге. В том, самом, поле, где впервые появился, в этом мире. За обозначенное время я успел добраться до нелюдимого переулка, открыть портал и переместиться домой. Там, я, пообедал, переоделся и главное…. успел подготовиться к экспедиции, направленной на поиски, необходимого мне, ориентира.

Я твердо надеялся найти, ту самую, приметную березу, про которую было указанно в цыганской грамоте.

— Деньги за карту плачены серьезные, — убеждал себя странник. — Так, что, надо искать!

С собой я взял полевой бинокль — это, чтобы лучше видеть березоньку кучерявую. Одел наушники от сотового телефона — чтобы слушать приятную музыку в дальней дороге. Экипировался в любимую камуфлированную форму — для единения с природой. И, конечно, взял лопату — чтобы было чем заняться на досуге. Надо же было отдохнуть покопавшись в земле.

— Место нужно занять заранее, — начал проводить инструктаж мой внутренний голос.

— А то, знаем мы, этих рыбаков — кладоискателей. Никакой мороз им не помеха… Караулят тебя, с самого утра. Оглянуться не успеешь, со всех сторон, лунками окопают, палатки, наголову, поставят… Сесть негде будет, не то, что клад спокойно, в прикормленной ямке, покопать, — обоснованно волновался он.

Выйдя на середину дороги, я внимательно осмотрел местность вокруг. Красивой березы вызывающей воодушевление стать кладоуказательницей не было.

— Жаль…

Поднялся на носочки, посмотрел в бинокль.

— Объект «Б» (он же Береза — старая, под которой много злата-серебра зарыто) не обнаружен.

Боле того, куда ни кинь взглядом, стояли молодые, крепкие деревья, как солдаты на плацу.

И эта картина Шишкина меня не радовала. Она обозначала марш бросок на приличное расстояние, для поиска нужного мне объекта.

— Нет, скажите, как быть? Вдруг, внезапно, приспичит кому-нибудь мультивалютный клад зарыть. Лет, эдак на триста — пятьсот… С капитализацией и автопролонгацией, конечно… И, что делать? — начал рассуждать я, мысленно общаясь с чиновником межвременного банка…