Александр Богатырёв - Путь Богов

• Название: Путь Богов
• Автор: Александр Богатырёв
• Жанр: Космическая фантастика

---

Аннотация

Конфедерация на пороге системного кризиса. Пытаясь найти выход из него, одно из государств пытается применить запрещённые методы и технологии. Но для этого, добыв их нужно ещё доставить их по назначению. Уже сама попытка такого способна вызвать нешуточную войну. Но тут ещё, вдруг, в события нежданно вмешивается некая сверхцивилизация, про которую все знают, звездолёты которой многие видят, но почти никто с её представителями близко не сталкивался. Её вмешательство совершенно спутывает все карты всем игрокам и делает исход кризиса совершенно непредсказуемым...

Путь Богов

-- Часть первая. Рейс контрабандиста.

-- Экзамен

Погода была не сильно жаркой в это время года. Ранняя осень проявила себя постоянно дующими сильными ветрами с Больших Равнин, поэтому в небе висела тончайшая пыль, от чего небо приобрело слегка бирюзовый оттенок.

Башни космопорта, блестевшие тонированными окнами, на фоне бирюзового ветра и перистых облаков выглядели какими-то то ли полуреальными, то ли изрядно выгоревшими на жарком солнце. Жаркие потоки воздуха, струившиеся над нагревшимися плитами окружающих подъездных путей к главным воротам, только лишь усиливали это впечатление, заставляя всю картину дрожать и колебаться.

Даже аккуратный ряд большегрузов, прибывших для разгрузки ещё не прилетевшего корабля, и поэтому брошенных на стоянке водителями тоже, казалось, плыл в пыльных потоках.

По тротуару, почти пустынному в это время суток, уныло брел худощавый человек. Его маленькая фигурка выглядела совершенно неуместно в громаде космопорта. Именно так она была видна сверху сизой птице, лениво ловящей широко раскинутыми крыльями восходящие потоки воздуха. Впрочем, птицей ли? Вполне возможно, что это была не заблудившаяся ворона, а полицейский беспилотник. И чем сейчас этот аппарат занимался, знал разве что оператор, задавший ему зону патрулирования .

Тем не менее, (если это действительно полицейский самолёт), человек давно был опознан, занесен в соответствующие файлы и проклассифицирован. Как цель совершенно не интересная. И не зря.

По характерной форме и шевронам любой в городе опознал бы студента местного университета.

Что он здесь делает, вдали от своей "Альма Матер", никого не интересовало. Пустой автобус, выгрузивший его на конечной остановке, уже давно укатил. Последний попутчик, вышедший на этой же остановке и, по привычке, не обративший на одинокого студента ровно никакого внимания, тоже давно скрылся в каком-то из многочисленных офисов, стоящих по краю огромной площади.

Сиеста...

Томное и полусонное время, после полудня, когда даже в забегаловках почти никого нет. Не то, что на улицах, посреди хоть и сильно ослабевшего к осени, но всё ещё чувствительного зноя.

Паренёк был темноволос. Среднего роста, и ничем не примечательной, среди своего круга внешностью. Не красавец и не урод. Не амбал и не задохлик. Так, нечто среднее.

Вот только в глазах играла заметная, если приглядеться, Искра. Та искра, которая отличает далеко не "средних". Искра задора и ума, что далеко не так часто встречается среди его сверстников. Правда, в нынешней ситуации изрядно потускневшая от навалившихся проблем.

Брис решительно шагал по направлению к проходной. Ветер трепал незастёгнутую куртку со сверкающими на ярком солнце шевронами, дыбил длинные волосы, которые он, по студенческой моде, отрастил за последний год. Юноша знал, что выглядит со стороны именно как студент -- худой, жилистый, длинноволосый, с гордо поднятой головой... и тоской, еле проглядывавшей сквозь обычное для него упрямство.

Именно упрямство позволило ему пройти тесты и сдать на сертификат помощника астрогатора. Правда не без помощи отца, помогшего получить допуск к экзамену без предварительных формальностей. Уж очень сильно надо было... Брис настоял. Иначе... Иначе ему светило только одно -- идти в услужение к какому-нибудь тупому лавочнику в какой-нибудь третьесортной забегаловке. И довольствоваться мизерным жалованием. А денег, чтобы закончить образование, надо было много.

Потому и настоял, пойдя против своих убеждений. За что ему, да и отцу, сейчас было стыдно. Так как не по совести.

Но оправдано. Оправдано тем, что мать теперь будет жить. Уже будет. Из госпиталя сообщили, что всё прошло нормально.

* * * * *

Капитан злобно сплюнул на горячий бетон, ещё больше сдвинул на глаза форменную фуражку и, громко топая запылившимися башмаками, поднялся на борт своего "Звёздного Медведя".

Суперкарго, хитро ухмыльнувшись, проводил его взглядом и пожал плечами. Закрыл, наконец, свой электронный планшет и прицепил его на пояс. Упёр руки в бока Подбоченился, посмотрел в сторону башни Диспетчерской и лениво побрёл в ту сторону, старательно держась стороны, максимально затененной стоящими в ряд звездолётами. Прожжённый ум старого космолётчика-торговца подсказывал ему, что только что заключённая капитаном сделка, хоть и не шибко законная, сулит не просто барыш, а даже некие преференции для их судна в порту прибытия.

А преференции, в надвигающемся тотальном кризисе, что висел над всей Конфедерацией Мари уже с десяток лет, могли очень даже помочь "остаться на плаву", когда всякие прочие торговцы станут на "вечный прикол" в своих портах. Станут банкротами.

Так что старались они с капитаном не зря. А то, что капитан зол -- вполне нормально. Риск, конечно, велик -- риск попасться. Но, "кто не рискует, тот не выигрывает". И в их обстоятельствах, когда корабль в долгах, как в шелках, он даже слишком оправдан. Теперь всё зависело от того, удастся ли астрогатору-старпому найти приличную замену убитому Кармаку. А уж он -- суперкарго, а по совместительству ещё и помощник капитана по коммерции -- сделает всё от него зависящее, чтобы истинный, главный груз никто из ищеек таможни не нашёл. Но для этого придётся заключить тот идиотский разовый договор, с которым подкатывался дурак снабженец. Молодой и тупой. Как и большинство современных выпускников "экономических" факультетов, мнящих себя знающими всё и держащими Бога за бороду. Одним словом -- лопух. Лопух-менеджер.

Ну, а раз лопух... Чего ж не надуть этого индюка? Совсем чуть-чуть. Чтобы он не заметил, а если и заметил, то было бы уже поздно. Ведь основной груз надо как-то спрятать. Среди его барахла.

Капитан согласен. Бумаги ждут подписания. И лопух-менеджер тоже ждёт. В том числе и своей порции дезы.

* * * * *

Для Бриса беда нагрянула внезапно. Тяжёлая болезнь матери, начавшаяся с лёгкого недомогания, поставила всю его немногочисленную семью на грань банкротства.

Все деньги, которые они с таким трудом копили все годы, всё, что было отложено специально на его, Бриса, учёбу, пошло на оплату лечения. Пришлось даже продать дом и переехать в маленький, и не в таком хорошем районе, в котором они жили раньше.

Однако, решительность, с которой он вышагивал, была чисто внешняя. Брис гнал себя вперёд, хотя сильно этого не хотел. Но было НАДО.

Вы никогда не пытались что-то делать, когда два прямо противоположных желания разрывают вас на части?

Очень неприятное ощущение. И Брис с ним боролся как мог.

Надо, потому что если не пойти сейчас на это испытание, то не будет и денег. Не будет денег, не будет и учёбы. Не будет учёбы, не будет и диплома. А без диплома -- в этом мире ты никто и звать тебя никак.

Особенно напрягало, что с сертификатом, который он получил, пройдя элементарный экзамен, могли взять только на посудину, которая и репутацию имеет... Скажем помягче... сомнительную. Туда, куда никто из "порядочных" заведомо не пойдёт. Не на транспорт, занимающийся чем-то по-настоящему интересным, не на лайнер, снующий между Великими Мирами, не на боевой корабль, выполняющий трудные миссии, а вот на такую посудину как... "Литания".

Слово древнее, и смысл его явно давно потерян. Даже само название вызывало у Бриса какое-то подсознательное отвращение. Это был чисто психологический эффект, но он ничего не мог с собой поделать. Тем более, что на всё это накладывался и естественный страх перед большим делом, слишком новым для него. Страх не справиться, страх облажаться перед экзаменаторами, сильно давил на психику.

Извечная борьба между "не хочу" и "надо"... Как же это неприятно!

Над разогретым бетоном струились змейки пыли. Где-то в глухом углу вихрь гонял по кругу пустую пивную банку, гремя ею.

Брис подошёл к служебной проходной и остановился. Дурное настроение нахлынуло с новой силой и, казалось, на несколько секунд приклеило его подошвы к жаркому под полуденным солнцем бетону. Даже стандартная синяя широкая дверь со стандартной табличкой "Вход только по пропускам" вызывала сильное раздражение.