Сергей Ким - Стражи Чёрной Скалы

• Название: Стражи Чёрной Скалы
• Автор: Сергей Ким
• Жанр: Научная Фантастика

Вернёмся на четыре года назад — в 2013 год, когда США ещё являются единой страной, а президент Хилари Клинтон продолжает провальную Иракскую войну. Сильнейшая за всю историю человечества пыльная буря сметает с лица земли целую страну — Кувейт, в котором застрял 2-й пехотный полк ВС США «Штормовые стражи». Спустя время от них приходит два загадочных сообщения. Наёмник Морган вместе с небольшим отрядом отправляется в разрушенный Кувейт для эвакуации агента ЦРУ, но совсем скоро спасательная миссия становится борьбой за выживание в охваченном войной городе.

---

И вот тут-то как раз и вспоминают про многие тысячи Джонов Доу. Контракт с Дядей Сэмом подписывал? Подписывал, ага. Ну, вот и держи, дружок, винтовку и вперёд — на войну!

А кто-то даже сам вызывается, прельстившись боевыми и дополнительными льготами.

Вот только, по сути, это даже ещё хуже, чем ополчение. Даже без опыта срочной службы — галимые гражданские пиджаки, чьи знания о войне ограничиваются просмотром старых клюквенных боевиков с Джоном Уэйном и игрой в компьютерные шутеры типа «Call of Duty».

Всё.

И вот с такими вот архаровцами нам сейчас предстояло тащиться по дорогам Ирака, где даже охрана из хорошо обученных контрпартизанских подразделений вообще ни хрена не гарантирует.

Просто великолепно. До великолепного великолепно.

Ох-ох-ох, что ж я маленький не сдох… Ладно, чего уже ныть-то? Раз уж попал, то крутись как можешь…

— Готовимся к отправке, — скомандовал я, вылезая из «хамви». — Всем быть начеку. Кто думает, что приехал на курорт лапать девок и жрать пиво — пусть воспоминает вчерашнюю вечеринку. А я пока схожу до вождя этих гоблинов — поинтересуюсь раскладом…

Находить старшего или командира в каком-либо коллективе или подразделении — вопрос навыка. Со временем начинаешь делать это быстро и практически безошибочно. Это не всегда самый большой, самый грозный или самый старый чувак, но вокруг командира-руководителя всегда будет витать… ну, аура такая своеобразная, что ли… Хотя и звучит это абсолютно ненаучно, но тем не менее.

Вот и на этот раз старшим эскорта оказался мужик лет сорока с небольшим — немного лысоватый, немного полноватый с усталыми глазами и слегка дёрганными движениями. Камуфляж висел на нём, как разгрузка на пингвине — ему скорее пошли бы старые такие бухгалтерские нарукавники и калькулятор в руке. Ну, куда этому дяде воевать, а? Ему самое большее бы где-нибудь интендантом сидеть, а не конвои охранять…

Ещё один серьёзный штрих к портрету нацгвардейца — оружие. Нет, не лежащий в салоне автомат — обычный М4, которым удобно орудовать из бронемашин, а оружие личное.

Пистолет — это, конечно, средство на самый крайний случай. В нормальном бою с ним делать нечего — автоматам и даже пистолетам-пулемётам он сливает подчистую. Однако если основное оружие профукано или недоступно пистолет бывает очень полезен…

Чем в основном пользуется народ? Да много чем. Кому воевать надобности нет — таскает табельную «беретту», которая из-за ублюдочного выреза сверху почти моментально забивается песком и становится эффективна только для того, чтобы кого-нибудь стукнуть килограммовой железякой.

Бюджетный приемлемый вариант — это старый-добрый «кольт-1911» которому уже сто лет, почитай, исполнилось. Однако надёжен, мощен и эффективен, а что ещё для счастья нужно?

Кому приходится действовать короткоствольным оружием чаще — предпочитает что-нибудь более современное. Желательное немецкое — немцы знают толк в хороших пистолетах… Крупнокалиберное, многозарядное, воронёное или пластиковое. Да, греется на жаре намного сильнее, но зато не отсвечивает за десять миль бликами.

И всё это я к тому, что командир гвардейцев был вооружён самым бесполезным стволом, который только можно было придумать — чем-то средним между большим револьвером и небольшой пушкой.

Нет, ну реально. Ствол дюймов десять минимум, калибр — охрененный. Сорок пятый минимум, а, судя по длинному барабану — ещё и под что-то нестандартное. Какие-нибудь сверхмощные револьверные патроны. Сверху — прицел. Оптический. Мать его, оптический! На револьвере! Да на хрена он нужен-то?! А уж хромирован так, что… МОИ ГЛАЗА! Сейчас ослепну. И вдобавок ко всему прочему — висит на пузе. Даже если не брать в расчет ствол длиной с водопроводную трубу, то в случае чего ни за что быстро такую дрянь не выхватить.

Но в целом — идеальное оружие. Правда, исключительно для охоты на низколетящих бегемотов.

А если серьёзно, то грустно всё это. Приехал этот дядя сюда как на сафари, блин… даже пушку охотничью с собой взял. Охотничью — не боевую. Я бы больше обрадовался какому-нибудь карманному пистолету, который не занимает много место, быстро извлекается и вообще очень мобилен…

Но нет же, нееет…

— Сэр, ганнери-сержант Морган Александер, — представился я. — Сотрудник «Академии».

Гвардейцы наградили меня умеренно заинтересованными взглядами, но без особой неприязни, которая есть у многих федералов по отношению к наёмникам. Если честно, то любить частников действительно было особо не за что, потому как вели себя наёмники обычно нагло и вызывающе. Дескать, вы нам не командиры и вообще, по сути, никто, а мы что хотим, то и будем делать…

Поначалу так себя вели себя почти все, но в последнее время такой дурью страдают только либо новички, либо конторы-однодневки. У тех, кто вынужден постоянно контачить с федералами, жлобство выветривается довольно быстро, потому как в случае чего вытаскивать наёмников будут именно вертушки и броня армейцев.

— Капитан Кетллберн, — довольно вяло представился в ответ гвардеец. — Идёте с нами, сержант?

— Так точно, до самого Багдада.

— Ясно… Дэнни, дай ему рации. Вставайте в колонну, сержант, и ждите сигнала к отправке.

Немолодой уже совершенно лысый гвардеец с нашивками сержанта вопросительно взглянул на меня.

— Две рации.

Из штабного «хамви» тут же были извлечены и переданы мне две довольно старые «мотороллы». Я покрутил их в руках, проверяя на работоспособность — исправность, комплектность и просто элементарный заряд аккумулятора…

Между тем нацгвардейцы уже, как будто, позабыли про меня и начали усаживаться в джип. Эй, стоп! мы ещё не всё выяснили, между прочим!

— Сэр, вы забыли про канал связи, — наивозможно вежливо произнёс я. — И позывные.

— А, ну да… — ни капельки не смутившись, будто бы речь шла о какой-то малосущественной мелочи, отмахнулся нацгвардеец. — Мы на третьем канале будем. Позывные: мой — «Олень-1», далее — два, три и так далее. Рации уже настроены. Вставайте в колонну, сержант и поспешите — скоро отправление. Если не отправился вовремя — до ночи не доедем.

Харон, блин. Да тебе не конвои бы, а погребальную ладью водить — с этого света на тот.

Как же вам идут эти позывные, дяденьки… Воистину «олени». Непуганые. Это вы сами такое придумали, или кто-то вас так тонко простебал, интересно знать?.. Но ещё интереснее мне знать, например…

— Я хочу знать о маршруте следования, — раздался сухой ровный голос позади меня. — Кто осуществляет инженерную разведку пути? Каковы позывные дежурных вертолетных пар, блок-постов и военных баз по маршруту движения колонны? Каковы запасные частоты связи? Дежурные огневые средства в колонне, сектора наблюдения и обстрела?

Я крякнул от удивления (мысленно, правда) — неужто нашёлся ещё кто-то, кто пытался действовать по науке выживания, а не по принципу трёх китов философии раздолбайства — Авось, Небось и На Хрен?

Обернулся и обнаружил позади себя немолодого уже мужика в сером камуфляже, коротким ёжиком седых волос и холодными голубыми глазами. Судя по нашивкам и нагрудной табличке, это был некий Ф. Коннорс в звании ни много ни мало, а целого полковника.

Я на всякий случай вытянулся — пусть этот полковник мне и не командир, но зачем лишний раз конфликтовать с федералами высоких рангов?

— Сержант, — недовольно пробурчал нацгвардеец, даже не поворачиваясь в нашу сторону. — Не лезьте не в своё дело — колонну ведём мы, а не вы. Командуйте своими наёмниками, но кончайте уже задавать глупые вопросы и занимайте место в строю.

Заметив совершенно ошалевшие глаза водителя, смотрящего ему за спину, капитан всё-таки повернулся и выдал лицом широкую гамму эмоций и иллюминаций, последовательно побледнев, побагровев и позеленев.

— С-сэр… К-капитан…

— Да, я уже услышал, что колонну ведёте вы, а не кто-либо ещё, — хладнокровно произнёс полковник, не моргнув глазом. — И, тем не менее, я хочу знать, что мои люди и я сам буду в безопасности.

Ну, дядя — теперь держись. Полковники — они такие, им только дай повод побуйствовать… А я, пожалуй, пойду, а то рядом с новоприбывшим Старшим Инквизитором с полковничьим орлом на кителе скромный сержант-наёмник смотрится блекло…

— Эй, солдат, — неожиданно окрикнул меня полковник, когда я уже было собрался уходить.

— Вообще-то я гражданский, сэр, — уточнил я.

— Это уже мелочи. Мы пойдём прямо перед вами, мой позывной — «Лёд-9». Если что — рассчитываю на вас.

— Понял, сэр, — кивнул я. — Разрешите идти?

— Идите, сержант.

Идя к нашим джипам я испытывал смешанные чувства — с одной стороны лишний раз попадаться какому бы то ни было начальству себе дороже, но с другой — этот полковник Коннорс задавал очень грамотные и своевременные вопросы, так что, думаю, стоит порадоваться, что он идёт с нами…