Сергей Ким - Стражи Чёрной Скалы

• Название: Стражи Чёрной Скалы
• Автор: Сергей Ким
• Жанр: Научная Фантастика

Вернёмся на четыре года назад — в 2013 год, когда США ещё являются единой страной, а президент Хилари Клинтон продолжает провальную Иракскую войну. Сильнейшая за всю историю человечества пыльная буря сметает с лица земли целую страну — Кувейт, в котором застрял 2-й пехотный полк ВС США «Штормовые стражи». Спустя время от них приходит два загадочных сообщения. Наёмник Морган вместе с небольшим отрядом отправляется в разрушенный Кувейт для эвакуации агента ЦРУ, но совсем скоро спасательная миссия становится борьбой за выживание в охваченном войной городе.

---

Да, девочка, ты тоже поблекла. Я ведь знаю, кто именно виноват во всём произошедшем, и это точно не я. Потому что это просто не могу быть я. Это всё полковник Коннорс, это всё его вина. Только его!..

— Садж, что дальше? Садж? Садж!..

— Нужно выбираться отсюда, — на автомате произнёс я.

— Я вижу только проход на крышу, Алекс. Или нужно где-то раздобыть тросы, чтобы спуститься вниз.

— Тросов нет. Значит, пойдём на крышу.

Я поднялся на ноги и зашагал в сторону темнеющего впереди выхода. Куда он меня выведет? Не знаю. Как сказал Ди-джей — главное, чтобы не на хрен.

Коридор, в конце двойные двери… И из-за них донёсся отчётливый хруст. Такой, когда наступаешь на что-то хрупкое подошвой ботинка.

Я моментально ускорил шаг, подошёл почти вплотную к дверям, а когда одна из створок начала потихоньку открываться, что есть силы саданул по ней ногой. И почти тут резко кувыркнулся вперёд, пропустив над головой короткую очередь. Ударом плеча сшиб с ног одного «стража», перелетевшего через меня и ударившегося незащищённой каской головой об пол. Второй противник, которому ударом двери отшвырнуло назад, очухался и направил в мою сторону автомат.

«Эмка» в моих руках коротко прогрохотала, выплюнул три пули прямо в грудь «стража», но, кажется, они не пробили бронежилет. Я вновь нажал на спуск, но услышал в ответ лишь сухой щелчок — магазин трофейного оказался практически пуст.

Сделал шаг и с размаха впечатал приклад в лицо солдата. Во все стороны брызнула кровь, мой противник подавился собственными зубами и рухнул на спину. Перед глазами полыхнула белая вспышка.

— Садж… — произнёс лежащий на земле с разбитым лицом Юрай, одетый в форму «штормовых стражей».

Я на секунду опешил, но уже в следующее мгновении обрушил новый удар на противника. А затем ещё и ещё, пока враг окончательно не затих.

К горлу поступила тошнота, в животе зашевелилось что-то липкое и скользкое.

Нет! Мне это просто почудилось! Такого не может быть, потому что этого не может быть никогда!

Но по разбитому в кровавую кашу лицу мертвеца уже ничего нельзя было определить… Кто это был и был ли он действительно похож на Юрая…

Я бросил взгляд на свой автомат, на его испачканный кровью приклад… Неожиданно у меня натурально затряслись руки, и я отшвырнул оружие прочь, как будто бы у меня в руках была не штурмовая винтовка, а я ядовитая змея.

Чёрт… Чёрт!

Так. Так! Соберись! Соберись, твою мать! Успокойся! И возьми себя в руки. Ты же наёмник, чёрт тебя возьми! Если у тебя сотрясение мозга и начались глюки — это ещё не повод расклеиваться!

Позади меня раздался стон, и я тут же обернулся, кляня себя за секундный срыв и выброшенный автомат. Выхватил из кобуры «беретту», наставил её на зашевелившегося «стража»…

Ничего… Сейчас я… Зараза, на предохранителе…

— Стой, стой! — солдат встал на колени и поднял руки вверх. — Не стреляйте, пожалуйста! Я сдаюсь! Только не стреляйте, ради всего святого!

Ишь ты… О святом он вспомнил…

С другой стороны, если есть возможность не марать лишний руки…

— Имя, звание, — хрипло каркнул я.

— Штаб-сержант Джон Фостер, личный номер 867530…

— Ты отнюдь не военнопленный, — сообщил я, наставив пистолет прямо в лицо «стража». — Насколько я знаю, ты даже не солдат.

— Но вы же не можете…

— Не говори мне, что я не могу, дезертир. Я могу всё, что угодно… Так! Рассказывай.

— Ч-что именно?

— Что-нибудь, что меня заинтересует, — пояснил я. — Что-нибудь, что сохранит тебе жизнь… и конечности.

— Хрустальный утёс скоро будет в кольце, — торопливо зачастил «страж», нервно сглатывая. — Сюда выдвинулись две роты с бронетехникой. А ещё сюда летит отделение «зулу». Возможно, они уже прибыли — у них же вертолёты…

Хреново… С другой стороны звука вертушек я вроде как не слышал… Пока что, во всяком случае.

Стоп. А как насчёт той вертушки, что уже приземлилась? Зараза…

— Где полковник Коннорс? Он в этой супербашне?

— Его вам не достать, — мотнул головой Фостер. — База полковника — это крепость…

— Это уже моя забота. Он должен заплатить за всё.

— Полковник лишь хотел, чтобы мы выжили… Помните это, сэр.

— Я учту это, — сказал я, опуская пистолет. — Когда по его приказу нас снова попробуют убить.

И с размаху ударил пленного пистолетом наотмашь по лицу, вырубая его — уж лучше так, чем тратить пулю.

Уж слишком много их уже было потрачено по назначению…

50

Вибрация спутникового телефона уже воспринималась как должное. И прозвучавший из него голос полковника Коннорса тоже воспринимался как должное.

— Не делай этого, Алекс.

— Не делать чего? — равнодушно спросил я, пробираясь по полуразрушенной пожарной лестнице на верх.

— Ты знаешь о чём я.

Эти разговоры… Все эти разговоры… Зачем они? Полковник что-то хочет сказать мне… Что-то настолько очевидное, что даже не нуждается в подробном объяснении… Но вот что? Не знаю А полковник Коннорс знает. Подозрительно много знает. Как будто может читать мои мысли, как будто может заглянуть ко мне в голову…

И озвучить то, что я сам не могу разглядеть, будучи слишком близко.

— Я разочарован, Алекс, ты разочаровываешь меня. Чего ты хочешь? Чего добиваешься? В чём твоя цель?

— Я задаю себе эти же вопросы последние лет пять, полковник, — усмехнулся я. — И знаете каковы ответы? А нет их! Я не знаю чего хочу, чего добиваюсь и в чём моя цель. Но сейчас я просто хочу, чтобы всё кончилось. Хочу завершить своё грёбанное задание и убраться из этого вонючего города… Но прежде… Прежде вы, полковник, и Второй Пехотный ответят за всё совершённое здесь. За всё.

— И даже за то, в чём нашей вины нет? — иронично спросил меня Коннорс.

— Такого нет. Вы виноваты во всём.

— Ну, допустим… Допустим, ты перебьёшь ещё больше моих солдат, чем уже убил. Допустим, выполнишь своё задание… Но что потом? Ведь ты всё равно не сможешь выбраться отсюда, Алекс. Из Кувейта не уйти — поверь мне, я пробовал. Большой мир за границами не существует — во всём мире теперь есть только этот мёртвый город, в котором мы пленники. Ты можешь сказать, какое сегодня число? Не можешь. Потому что числа нет, как нет и времени. Алекс, мы заперты здесь и обречены на выживание — здесь нельзя умереть, здесь приходится убивать и жить. Сколько всё это уже продолжается? Сколько раз мы уже переживаем всё это? Снова и снова, и снова, и снова… Всё это повторяется раз за разом, и раз за разом мы делаем одно и то в надежде на то, что хоть что-то изменится… Но как сказал Альберт Эйнштейн: безумие — это делать одно и то же, каждый раз ожидая иного результата.

— Да я уже давно понял, что вы безумный псих, полковник.

— Я — безумец? — негромко рассмеялся Коннорс. — О, это, безусловно всё упростило бы и облегчило… Но, увы, Алекс, увы… И раз ты не хочешь учиться на моих ошибках — значит, будешь учиться на своих. Иди и придёшь, Алекс. Иди и найдёшь, сержант.

Конец связи.

Следующий пролёт был разрушен, как и часть стены — похоже, что сюда попали снарядом или ракетой. Возвращаться назад и поискать другой путь? Или рискнуть и прыгнуть?

Глоток неприятно тёплой с пластиковым привкусом воды из торчащей у воротника трубочки. И я прыгнул вперёд прежде, чем спел додумать пришедшую в голову мысль, что у меня сотрясение мозга, возможно контузия, и я просто слишком устал, чтобы скакать как макака…

До противоположного края я, естественно, не долетел, но зацепился руками в край лестничной площадки, подтянулся и оказался перед покосившейся пластиковой дверью, ведущей куда-то… Куда-то.

Открыл дверь. Пространство на секунду мигнуло, а затем всё стало как обычно.

Передо мной был коридор — тёмный, грязный и захламлённый. сквозь отверстия в стенах пробивались тонкие лучи света, едва-едва разгоняющие царящий вокруг мрак. С потолка свисали куски пластиковых панелей и оборванные кабеля.

Я зашагал вперёд.

Вот и треть коридора позади. Длинный, однако. Но буду надеяться, что он выведет меня куда надо…

Подвесной потолок коридора заходил ходуном, как будто… как будто там — в пространстве между настоящим потолком и подвесными панелями что-то промчалось. Позади меня с грохотом свалился блок с давным-давно разбитыми люминесцентными лампами.

Какого…

Сверху, прямо из потолка в меня ударил длинный прямой клинок. Я лишь каким-то чудом успел слегка отклониться в сторону, и лезвие вонзилось не в шею, а отскочило от пластины бронежилета, прорезав ткань на спине.

Я отскочил в сторону и выпустил в потолок несколько пуль из автомата. С грохотом обвалилась одна из потолочных панелей, рухнув мне под ноги, а клинок ударил уже из друго места, вновь целясь в меня.

Вновь отпрыгнул в сторону, приседая на колено и полосую потолок из «эмки». В темноте мелькнул огонёк трассирующей пули, воздух прочертил дымный след, и я тотчас же прекратил давить на спусковой крючок — спасибо неизвестному «джи-ай», что по традиции зарядил три последних в магазине пули трассирующими, чтобы знать когда боеприпасы подходят к концу.