Сергей Ким - Стражи Чёрной Скалы

• Название: Стражи Чёрной Скалы
• Автор: Сергей Ким
• Жанр: Научная Фантастика

Вернёмся на четыре года назад — в 2013 год, когда США ещё являются единой страной, а президент Хилари Клинтон продолжает провальную Иракскую войну. Сильнейшая за всю историю человечества пыльная буря сметает с лица земли целую страну — Кувейт, в котором застрял 2-й пехотный полк ВС США «Штормовые стражи». Спустя время от них приходит два загадочных сообщения. Наёмник Морган вместе с небольшим отрядом отправляется в разрушенный Кувейт для эвакуации агента ЦРУ, но совсем скоро спасательная миссия становится борьбой за выживание в охваченном войной городе.

---

— Может, они отбились, а убитых и раненых забрали с собой? — предположил Юрай.

— Не вариант, — покачал головой Кирк. — Признаков, что какая-то техника отсюда уезжала — нет. Ничего не понимаю. В этом нет смысла…

— Хрень какая-то.

— Угу.

— Юрай, что с эфиром?

— Эээ… — наёмник слегка вздрогнул и немного замялся. — Ну, музыка играет…

— Что? — я подумал, что ослышался.

— «Дип Пёрпл», Джимми Хендрикс, «Металлика»…

— В глаз дам.

— Садж, да сам послушай! На стандартной частоте федералов кто-то реально музыку крутит!

Я пощёлкал каналы рации… Мда. И правда — музыка… Какой-то классический рок…

Ни хрена не понимаю.

— А на других каналах?

— Обрывки чего-то мелькают, но я всё никак не могу… Вроде есть и наши, и арабы…

Понятно, что ничего не понятно.

— Эй, все сюда! — послышалось с улицы, где оставались Си Джей и Дойл.

Мы выбежали из зданий блок-поста к стоящим около открытого заднего люка БМП… И я моментально учуял в воздухе отвратный запах разлагающейся плоти.

— Морган, взгляни, — Грег указал стволом своего пулемёта на что-то внутри салона бронемашины.

Это оказался мертвец, чья одежда была залита обильно кровью, сжимающий в руке потёртый «кольт-1911».

— Труп свежий, — заметил Дойл. — Пара дней.

— Феее!.. — послышалось из-за БМП.

— Си Джей, — невозмутимо пояснил капрал на мой невысказанный вслух вопрос. — Увидал жмурика и блюёт.

— Я не блюю — просто не хочу вдыхать ароматы покойников, — послышался сдавленный голос снайпера, который действительно не любил подобных зрелищ.

Всё-таки когда привыкаешь убивать врагов на расстоянии в несколько сотен метров, смотреть после этого на трупы вблизи, мягко говоря, непривычно…

— Федерал?

— Да. И, похоже, что как раз из второго пехотного.

— Хреново.

— Ещё хреновее то, что его не просто убили — его зарезали. Видите дырку у него в боку?

Зарезать кого-нибудь в бою? В современном бою? А почему сразу не саблей зарубить или из лука застрелить? Примерно такая же реалистичность. Причём, у федерала проткнута печень, а значит его не сняли втихую, как часто режут часовых. Там бьют в горло и в почку, а тут удар нанесли спереди. Ну или надо быть совсем дилетантом, чтобы так сильно размахиваться, чтобы одной рукой зажать врагу рот, а второй бить спереди в печень…

— Мда… — протянул я, повнимательнее пригляделся к сидящему внутри бронемашины трупу и достал с пояса мультитул.

Разложил его, превращая в кусачки, и наклонился к мертвецу, извлекая с помощью инструмента кусок металла, торчащий у него из бока.

Просто кусок металла — не нормальное лезвие ножа. Даже не кухонного. Похоже на кусок какой-то обшивки или детали. Грубо, очень грубо заточенный — край лезвия ребристый получился. Металл, видать, паршивый, ни разу не оружейный, вот и выкрошился. Как бритвой такой штукой не побреешься, зато раны получатся куда хуже, чем от нормального клинка — тут же почти серейторная заточка получилась, а такой даже канаты можно перепиливать… А в человеческом теле наверняка оставит крайне паскудную рану с рваными краями.

Если, конечно, не сломается, как здесь.

— Кусок лезвия? — поинтересовался Юрай.

— Нет, — покачал головой Дойл. — Точнее, не кусок фабричного лезвия. Какая-то самоделка — просто заточенная железяка.

— Ладно, нам некогда тут рассиживаться и думать до каких изысков прогресса докатились местные, — выбросил я окровавленный обломок в сторону, вытер мультитул об одежду трупа и спрятал обратно. — Идём дальше.

Неожиданно где-то совсем близко послышалась гортанная речь. Не английская — арабская!

Мы моментально попрятались по укрытиям.

— «Танго», — послышался в наушнике шёпот Си Джея. — Около десятка. Идут сюда.

— Всем тихо, — произнёс я. — Не будем нарываться.

Пригнувшись, осторожно продвинулся вдоль борта БМП, выглянул из-за брони…

Так и есть. Классические бородачи — штук десять. С оружием. Прутся по улице, как по Бродвею. Главарь наверняка тот, что по центру идёт — не впереди всех, но и не позади остальных. Если что — его валить в первую очередь…

Кто из как и как выдал себя я так и не понял.

Кто-то неосторожно засветился? Кто именно?

Но факт оставался фактом — один из боевиков вскинул к плечу изрядно потёртый «мини-узи» и дал очередь в нашу сторону, а наши моментально ответили. Ну, это как рефлекс уже: стреляют в тебя — стреляй и сам.

Тишину заброшенного города моментально разорвал грохот перестрелки.

Я вскинул карабин, совместил красную точку прицела с грудью назначенного главарём террориста и дал короткую очередь, разорвавшую грудь боевику. Рядом почти сразу же упал ещё один — похоже, что его свалил Си Джей. Ещё двое тоже рухнули на землю, но, судя по издаваемым воплям, были ещё живы. Остальные сначала тупо начали разбегаться в сторону, а потом попытались огрызнуться огнём, но раскатистая очередь Дойла заставила их прижаться к земле. Кто-то неосторожно высунул ногу? Получай! А теперь ещё и сам высунулся — ещё три пули сверху.

Буквально в считанные минуты всё было кончено.

— Валим отсюда! — рявкнул я, поднимаясь на ноги. — Надо убираться!..

Пока сюда на огонёк не заглянули и прочие местные — драться с целым городом лично у меня не было никакого желания.

Мы рванули вперёд, по занесённой песком улице. Пробежали метров сто среди брошенных машин и песчаных барханов, кое-где подпёртых бетонными плитами, поддерживаемыми кусками стальных балок.

Движение по фронту! Движение справа!

За разбитым остовом легковушки — дорогущей спортивной машины мелькнула чья-то голова, замотанная платком. И одновременно с ней на крыше торчащего из земли трейлера показалось ещё двое боевиков, открывших по нам огонь. Я подкатился за ещё одну стоящую машину, встал на правое колено и двумя выстрелами снял одного из «танго». Рядом громыхнули карабин Кирка и пулемёт Дойла, накрывая остальных противников.

— Слева! — выкрикнул Си Джей. — Они идут из-за дюны!

Пулемётчик оперативно развернул своё оружие, и на склоне бархана выросла цепочка фонтанчиков песка, перечеркнув ещё двоих появившихся было врагов.

Движемся дальше — дорогу преграждает автобус. Из салона раздаётся пара малоприцельных очередей. С крыши лёжа взахлёб лупит пулемётчик «танго», но лупит бестолково — при таком темпе стрельбы даже лента на пару сотен патронов отстреливается очень быстро.

Что и происходит, собственно говоря. Враг неосторожно приподнимается, чтобы перезарядить оружие, и тут его настигает чья-то меткая пуля.

Отлично.

Рывок к стоящему впереди бетонному блоку. Перебежка. Сменить магазин, высунуться, прижать огнём сидящих в автобусе врагов. Рядом перебегает и проходит вперёд Юрай, залегает и тоже открывает огонь, не давая «танго» даже высунуться из-за края борта.

В открытую дверь влетает Кирк, зачищая огнём салон, но очередь обрывается почти сразу же — похоже, что не сменил вовремя магазин… Громыхнул выстрел из подствольного дробовика, закреплённого под стволом «эмки».

— Чисто!..

Внутрь салона и вперёд. Перепрыгиваю через тела лежащих в крови «танго». Один вроде бы даже ещё жив, хотя ему и оторвало картечью правую руку по плечо… Не жилец.

Перемахиваю через выбитое заднее стекло автобуса, добегаю до покорёженной белой БМВ. Кирк в паре метров от меня — стреляет куда-то вперёд. Рядом со мной плюхается Си Джей, выпрямляется, опирается на мятую крышу машины. Полуавтоматическая снайперская EMR делает выстрел за выстрелом, на песок летят золотистые блёстки дымящихся гильз.

— У контейнера! Они у того контейнера!

Короткий взгляд вперёд — полузанесённый песком тягач, некогда вёзший контейнер. В стенке — рваный пролом, то ли от мощного удара, то ли от взрыва. Оттуда мелькают несколько вспышек дульного пламени.

— Прикройте! — ору я, бросаясь влево.

Короткая перебежка — впереди виднеется ещё один тягач, но на этот раз с грузом небольших аккуратненьких машин серебристого цвета.

Взбегаю по склону, запрыгиваю на крышу кабины, перескакиваю на капот первой машины. Пробежка, перепрыгиваю на крышу следующей, затем третьей… Спрыгиваю вниз, перекатываюсь по песку и оказываюсь с фланга для скорчившихся за куском бетонного бордюра трёх врагов. Одной очередью срезаю всех.

— За мной!

Забегаю внутрь контейнера.

Твою мать. Твою. Мать. Как ты вляпался в это дерьмо, Саня? Какого чёрта ты тут делаешь? Вали отсюда и как можно скорее!..

Задние дверцы контейнера приоткрыты — сквозь щель внутрь падает полоса света, внутри которой кружится поднятая пыль. Одна дверца искорёжена и похоже заклинена намертво, а вот вторая вроде бы…

Свет заслоняет чья-то тень.

Резко пинаю дверцу, и стоящего за ней боевика отбрасывает в сторону. Рывок вперёд, «танго» пытается встать и тянется к выроненной «эмке»…