Алекс Белов - Бифуркатор

• Название: Бифуркатор
• Автор: Алекс Белов
• Жанр: Боевая фантастика

Я просыпаюсь весёлым летним утром, и день течёт наперекосяк. Младший брат будто сошёл с ума, утверждая, что мы ничтожные песчинки в космосе и время не выпускает нас из своих лап. Я бы забил на мелкого, но вместе с его словами в мою жизнь врываются искривлённое пространство, Твари-вне-времени и смерть. ЈБифуркаторЋ - дебютный роман известного готического композитора и мастера антиутопий Алекса Белова поражает безысходностью и таинственностью.

---

  У меня все почки отрываются от страха. Думаю, в таком состоянии Серый убьёт меня с первого удара, и я уже думал, что Тварям не хочется тянуть со сложившейся ситуацией, но они вдруг кивают.

  - Можете отойти на пару десятков метров, - говорит Первая и теряет к нам интерес, воз-вращаясь к компьютеру.

  - Пошли! - Серый вскакивает и кивает мне в сторону. Обычно так делают старшие пацаны в школе, когда уводят тебя с глаз учителей чтобы набить морду. На холодных негнущихся ногах я следую за своим палачом. Когда компьютер и Твари превращаются в маленькие фигурки в центре круга, Серый останавливается и колючим взглядом глядит в меня.

  Я молчу.

  - Слушай, ты что творишь? - шёпотом рычит он. - Ты о моём папке подумал? У него же-на только умерла. А тут ещё и ребёнок пропадёт. Ты, значит, будешь жить счастливо, а мой отец мучиться?

  - Серый... нет... - я не нахожу слов. - Я очень уважаю тебя. Но надо. Скажи, если бы на кону стояла жизнь Стёпки и моя, ты б кого убил?

  Серёга сжимает губы. Крыть ему нечем.

  - Я люблю Стёпку! - шёпотом восклицает он.

  - А я люблю Андрюшку, - отвечаю.

  - Да!? Что же я этого не заметил!

  - Хватит. Ты говоришь одно и то же, - недовольно морщусь. - Мы все бываем дураками, но без Андрюшки я понял, как мне плохо. Я люблю брата не меньше твоего.

  - Ну пожалуйста, ну ради нас... - молит Серёга, и мне опять его жаль. Я не могу смотреть ему в глаза.

  - Нет. Я хочу вернуть брата, и точка, - еле слышно шепчу.

  - Гад... - Серый сжимает кулаки, и я поглядываю на что-то обсуждающих Тварей. Они, конечно, смогут остановить Серого, но несколько зубов от первого удара я всё равно про-глочу.

  - Прежде чем ты сломаешь мне нос, подумай, - говорю. - Они тебя отправят в нокаут, и потом выбирать буду я, понимаешь!

  - Выбирать, говоришь, - усмехается Серый. - Хорошо, ты же мне сам дал право выбора. Я выбираю Стёпку.

  У меня челюсть отвисает.

  - Это назло мне что ли? - спрашиваю. - Идиот. Ты понимаешь, что с ним будет!?

  - А я что. Его смерть будет на тебе! - Серый пожимает плечами. - Ты меня вынудил. Я так и скажу отцу.

  Теперь кулаки сжимаю я.

  - Ну что? Всё ещё не хочешь вернуть нас троих домой?

  Тварь! Сволочь! Он знает на что давить. Но Стёпка - друг, а Андрей - брат.

  - Нет, - говорю. - Мне нужно вернуть брата! Если ты понимаешь, что такое младший брат, - а я это понял, - ты не будешь обрекать на смерть своего!

  Серый запрокидывает голову и долго смотрит в потолок.

  - Тёмка, я не могу. Наташу помнишь?

  - Это... та девушка, с которой ты сейчас встречаешься?

  - Да. Я собираюсь поступать в университет, я собираюсь на ней жениться. У меня жизнь расписана до самой смерти. А вы живёте одним днём. Если уж суждено сделать выбор, я в любом случае выберу Стёпку. Я не могу бросить отца в эту трудную минуту!

  - Ты!... ты всю жизнь его защищал! - шиплю я.

  - Я защищал его в уличных драках, - говорит Серый. - А сейчас на кону жизнь. И если ты не желаешь жить и дальше без брата, то я не желаю отправляться под пули в какую-то бифуркацию.

  - Ты проживёшь жизнь в одном дне! - говорю. - Ты сможешь делать что угодно. Ты мо-жешь даже банк ограбить, а на следующий день снова очнуться дома.

  - И жить так полгода. Не надо уговаривать. Я знаю, что это такое. Я слышал этих... монстров. И ты должен понять, моё решение логически обосновано.

  - Здесь нет никакой логики! - почти вслух кричу я. - Я вижу здесь только подлый посту-пок! Поступок трусливого человека!

  Серый щурит глаза, и взгляд у него становится подленький.

  - Тогда возвращай всех нас троих домой, - говорит он. - Здесь всё просто, либо ты выби-раешь Андрюшку, либо я - Стёпку. Давай вернемся, и ты вновь возьмешь выбор на себя. И выберешь Андрюшку, ибо мой выбор ты уже понял.

  И с этими словами разворачивается и направляется в сторону Тварей.

  - Серый, Серый, - я подпрыгиваю за ним, словно непослушный хвостик щенка. - Ты де-лаешь ошибку. Так ты мог стать героем. А сейчас ты просто предаёшь брата.

  Но Сергей молчит, а безликие Твари уже смотрят на нас.

  - Этот мелкий говнюк разрешил мне выбирать. Так и прекрасно! Берите моего младшего брата и возвращайте меня отцу. Я расскажу ему, как он лишился своего сына!

  Кажется, Твари сами недоумевают и переводят взгляд то на меня, то на Серёгу. Плюха-юсь в кресло и отрешённо смотрю перед собой. Сердце стучит неровно, дыхание сбивается, в голове пульсирует каша. И боль в затылке.

  - Это окончательное решение вас? - неловко спрашивает Первая Тварь.

  - Пусть он решает, - бурчу. - Я дал ему право выбора.

  - Значит, мы можем забрать Степана Герундова с собой? - уточняет Вторая Тварь у Сер-гея.

  - Конечно. Пусть благодарит своего закадычного дружка, кивает Серёга.

  - Да пошёл ты в жопу! - кричу я и тыкаю в Серого пальцем. - Я его друг! И если бы не Андрей, никогда не предал бы его! А ты! Ты его родной! Старший! Брат! И ты! Ты сука и подлец!

  - Я тебя сейчас урою, мелкий ушлёпок, - Серый подаётся вперёд, и глаза у него всё ещё прищуренные, подленькие.

  - Сидеть! - вдруг восклицает Вторая Тварь и голос у него нечеловеческий: жуткий и пу-гающий рык. Серый немедленно откидывается назад.

  - Мы предупреждали тебя, чтобы ты вёл себя тихо! - прикрикивает Первая, а ещё он на-зывает Серёгу на ты.

  - Что ж, коли ваш выбор окончательный, мы можем приступить к восстановлению би-фуркационного дня, - говорит Первая Тварь уже спокойным голосом и поворачивается ко мне. - У вас будут какие-либо пожелания нам, господин Артём Бреус?

  - Я... я... - и тут я смотрю на спящего Стёпку. Голова друга всё ещё покоится на груди, он спит безмятежно, как всегда. Такой вот Стёпка, какой он есть. - Оставьте его в том дне, когда его мама ещё была жива, - говорю, не отводя взгляда от сползших на кончик носа очков.

  - Ваше желание учтётся, - кивает Первая Тварь.

  - В свою очередь, запоминайте, - добавляет Вторая Тварь. - Выход из бифуркации нахо-дится в торговом комплексе Гроздь, между второй и третей кассами. Это обычная дверь служебного помещения. Успейте с Андреем войти в неё до восьми часов вечера, и вы покинете бифуркацию. На этом мы спешим откланяться. Огромное спасибо, что вернули нам Глобус Эфира. Вы нас больше никогда не увидите. Всего наилучшего.

  Я начинаю плакать где-то на середине монолога, а когда Вторая Тварь заканчивает, я кричу:

  - Стёпка! Прости! Это не я! Это Серёга тебя выбрал! Ты мой лучший друг! Пожалуйста, Стёпка, не проклинай меня!

  А Стёпка безмятежно спит.

  Его лицо - последнее, что я видел, проваливаясь в темноту.

  ПОСЛЕДНИЙ КОРИДОР БИФУРКАТОРА

  Время - честный человек

  П. Бормаше

  *

  Пробуждение ничем не отличается от других утренних приходов в мир. Сначала вдалеке играет Каннамский Стиль, потом звук становится чётче, и вот я уже в своей кровати. Щурюсь от солнца, потираю сонные глаза...

  Что?

  В своей кровати?

  Вскакиваю и хватаюсь за телефон. Одиннадцатый час, двадцать третье июля! Я вернулся в тот самый день, как его там... Бифуркационный.

  - Андрюшка!

  Оглядываю комнату в поисках братишки, но его нет. В голову лезут самые неприятные мысли, и апофеозом их является самоубийство. Я бы, наверное, уже давно уничтожился, ещё когда понял бы, что застрял в одном дне.

  Ну вот поэтому я и не могу быть бифуркатором!

  Откинув одеяло, я вскакиваю и замираю на ковре. В одних мятых трусах, взъерошенный, раскрывший рот, я даже не знаю, куда идти. Что там говорила одна из Тварей? У нас время до восьми?

  Я решаю заглянуть в самое близкое помещение - ванную. Вхожу, а там, в душевом отде-лении... Андрюшка. Стоит в одних трусах и футболке и смотрит в никуда. Кожа бледная, под глазами тёмные пятна.

  Моё сердце будто подвисает на секунду. Вот она - финишная прямая, последний кори-дор, пройдя который можно вопить: ура! победа! Но я сдерживаюсь, хоть и сложно. Одёргиваю трусы и по возможности будничным тоном произношу:

  - Доброе утро.

  Взгляд Андрюшки медленно становится осмысленным.