Тимофей Печёрин - Наследник подземного мира

• Название: Наследник подземного мира
• Автор: Тимофей Печёрин
• Жанр: Фэнтези

Простым пятничным вечером жизнь Олега Замшелова резко переменилась. Скромный офисный работник узнает, что является наследником престола целого государства. И в пору бы радоваться... но не тут-то было. За наследством нужно отправиться в другой мир - полный чудовищ, колдунов и просто лихих людей. А главное, на опустевший трон нашлись и другие претенденты.

---

   К входу в рудник Олег вернулся стремительной поступью уверенного в себе человека. И ничего не боявшегося - включая две беглые души, что уже ошивались поблизости.

   По мере приближения он смог получше рассмотреть предстоящих противников. Не найдя в оных, к собственному удивлению, ничего особо устрашающего. Просто два то ли сильно облезлых трупа, то ли скелета с остатками кожи - и окруженные слегка светящейся туманной дымкой.

   Первую из беглых душ Олег поверг парой ударов, нанесенных из-за спины. Первым он подрубил противнику ноги, вторым - отсек голову. А после не без удовольствия наблюдал, как тот осыпается на землю кучкой пепла или пыли.

   А вот со вторым выходцем со Дна пришлось повозиться. Четырежды призрак наскакивал на Замшелова, пытаясь дотянуться до его горла костлявыми руками. И всякий раз Олегу удавалось отмахнуться мечом... но вот достать противника получилось не сразу. После каждой неудачной атаки беглую душу резко относило, отбрасывало назад, давая ей шанс напасть вновь.

   И лишь когда Замшелов сам перешел в наступление, ему наконец улыбнулась удача. Отступая, призрак сам загнал себя в угол... а проходить сквозь стены, как видно, не умел. Олег пронзил его клинком насквозь. А мгновение спустя уже отряхивал меч от пыли, в которую превратился зловещий с виду противник.

   "Это все?" - зачем-то спросил он, опустив оружие и оглянувшись по сторонам. Других противников поблизости не оказалось. А свой вопрос Олег повторил уже переступая порог рудника. Не то мало ли...

   Вместо ответа из темной глубины донесся звук, похожий на вой сильного ветра. Или на звериный вой, переходящий в гулкий рев. "Видимо, не все", - вздохнув, заключил Замшелов. После чего, прихватил один из оставленных на стене факелов и двинулся вглубь рудника.

ГЛАВА ЧЕТВЕРТАЯ

   Зыбкий свет факела то и дело выхватывал из темноты брошенные кирки, завалившиеся на бок или перевернутые тачки с наполовину просыпанной рудой. Попадались и трупы - по мере того, как Олег спускался по ступенькам или отлогим тропам на нижние ярусы.

   Одними из первых обнаружились останки колдуна. Их Замшелов узнал по форменному длиннополому одеянию, тогда как голова несчастного парня была чересчур изуродована. Чуть ли не до утраты естественной формы. Глядя на этого волшебника-неумеху, Олег нечаянно вспомнил людей, пытавшихся убить его в другом мире. Вспомнил их одежды, с беглого взгляда показавшиеся похожими на монашеские рясы - и, помимо воли, злорадно усмехнулся. А следом сообразил, что стыдиться здесь некого.

   С первым противником по эту сторону ворот рудника Замшелов разделался на четвертом ярусе. Куда, к слову сказать, не заглядывал за все время пребывания на каторге. На сей раз визитер со зловещего Дна оказался посообразительнее своих предшественников - додумавшись использовать кирку в качестве оружия. Да только много ль стоит эта тяжелая железяка против боевого меча? Она вообще-то для битвы не предназначена.

   Первым, встречным ударом Олег отбил неуклюжую атаку призрака. Во второй черед - контратаковал, трижды попытавшись выбить кирку из его рук. К чести беглой души, если когда-то она и впрямь была живым человеком, то человек этот был воином. Потому как даже то, что от него осталось, отражало выпады противника более-менее успешно.

   Да, противник этот, откровенно говоря, был неопытен. Ну так и меч в руках держал не вполне обычный. На мгновение Олегу даже показалось, будто оружие само направляет его руку. Притом что и сам Замшелов старался не оплошать.

   Старания двоих, меча и его нового хозяина, в итоге увенчались успехом. Пусть и успех этот не вполне соответствовал ожиданиям. Вместо того чтобы выбить кирку, клинок разрубил одну из рук беглой души. Ни отступить, ни прикрыться призрак уже не успел. При следующем выпаде меч пронзил его насквозь, завершив поединок.

   "Уж теперь-то все?" - робко, осторожно только еще хотел было подумать Олег. Но и того не успел: новый вой донесся откуда-то снизу. Да так, что дрогнули стены и даже свод подземелья. А откуда-то сверху посыпался песок.

   "Ну-у-у-и-где-ты-ы-ы, хра-а-а-абрец? - удалось разобрать Замшелову в этом протяжном звуке, - до-о-о-лго-о-омне-е-е-ещежда-а-ать?"

   "Потерпи, - подумал он, чувствуя совсем неуместный в таких случаях азарт, - скоро буду. Скоро!"

   И поспешил к ближайшей лестнице - навстречу вою.

   На четвертом ярусе обнаружилось сразу три беглых души. Однако противниками все они оказались слабыми, неумелыми... неинтересными. Успев растерзать не меньше десятка каторжан, эта шайка и при встрече с Олегом, видать, рассчитывала на легкую победу. А может, ни на что рассчитывать призраки не умели в принципе. Но просто... если не сказать - тупо накинулись на еще одного, встреченного ими, живого человека. Окружив того с трех сторон.

   Попытка задавить массой не удалась. Держа меч перед собой, Замшелов развернулся вокруг своей оси. И тем смог вывести из игры сразу двух из трех беглых душ. Третий призрак вместо того чтобы убраться восвояси, позволил себе лишь отступить на несколько шагов. И при этом что-то нечленораздельно бурчал, вперившись в Олега бессмысленно-круглыми, пустыми глазницами.

   Хотя нет: не такими уж и пустыми. В них загорелись огоньки: синеватые, холодные, тусклые. И в то же время притягивавшие к себе взгляд. Засмотревшись на них, Олег почувствовал некоторое оцепенение... правда, слабое. Ибо когда призрак было решил, что жертва безопасна, как только позволил себе к ней приблизиться - рука Замшелова направила меч навстречу.

   Клинок вошел беглой душе аккурат в сердце... если таковое, конечно, имелось. Скорее всего да, потому как на этом схватка для незадачливого призрака была закончена.

   "Ну-у-уже-е-е! - вновь зазвучало и уже совсем близко, - язажда-ался!"

   Держа меч наготове, Олег осторожно спустился на пятый, а затем и на шестой - самый нижний из ярусов рудника. Где встретился наконец с обладателем протяжного голоса.

   В отличие от остальных беглых душ тот оказался далеко не худосочным. На скелет, во всяком случае, не походил. Кряжистый, среднего роста - он и очертания имел куда более четкие. Вместо едва светящейся дымки призрака окружало сияние, яркое и холодное. На чьем фоне он был похож на старый фотоснимок: еще черно-белый, зернистый.

   Но главное: обладатель протяжного голоса не успел облезть настолько, чтоб голова его превратилась в безликий череп. Нет, его лицо еще можно было узнать. Олег и узнал... и даже опешил от неожиданности.

  - Клач? - воскликнул он, зачем-то сжимая покрепче рукоять меча.

   Призрак кивнул - подчеркнуто медленно, словно бы снисходительно.

  - Портки не обмочил? - произнес он уже своим обычным, разве что несколько искаженным, голосом, - помнишь... я назначил тебе встречу? Мы должны были поговорить... да не вышло. Гребанные жрецы! Тогда не вышло... но неужели ты думал, что на этом закончилось?

   Замшелов промолчал, не зная, что и ответить. А Клач продолжил:

  - До вас, благородных аров, мне конечно далеко. Но слово я свое держу... всегда. Даже после смерти. Так что упрекнуть меня никто не сможет... особенно ты!

   Затем рот его раскрылся не по-человечески широко, испустив гулкий вопль. Да с такой силой, что Олега Замшелова отнесло к ближайшей стене, едва ли не сбивая с ног. Изо всех сил он старался удержать меч, преодолевая искушение зажать руками уши. И немудрено: от вопля, звучавшего на одной ноте, голова только что не лопалась.

  - Ну? Оценил силу моего слова? - с издевкой поинтересовался Клач, делая передышку.

  - От таких как ты и при жизни уши вянут, - угрюмо и вполголоса пробормотал Олег. И двинулся на противника, занося меч.

   К удивлению Замшелова, эту атаку мертвый каторжанин не стремился ни отразить, ни даже уклониться от нее. Просто стоял и ждал посреди обширной пещеры. Зато когда клинок оказался совсем близко, Клач... просто перехватил его. Рукой. И удержал - не позволяя довершить удар.

  - Жалкий трус, - прорычал призрак, безотрывно глядя в глаза Олега, - слабак. Каким был - таким и остался. Тебе и меч не поможет. Я заберу его голыми руками. Как ту "блестящую штуку". Да-да, ты сам мне его отдашь!

   Глазницы Клача вспыхнули зеленым огнем, парализуя волю Замшелова, отнимая силы. Слабели и постепенно разжимались пальцы, державшие рукоять меча. А ноги подгибались, словно сделавшись ватными.

  - Не отдам, - из последних сил прошептал Олег, - и я не слабак. Я жив... в отличие от тебя!

   И внезапно почувствовал тепло, исходившее от меча. Словно тот был живой... словно пытался подбодрить нового владельца. А в следующий миг левая, свободная рука Замшелова ударила Клача в лицо. Просто кулаком и не слишком сильно, не говоря уже про умение. Но хватило и этого. На удивление легко голова мертвого каторжанина отделилась от тела. И, отлетев сантиметров на двадцать, с легким сухим стуком упала на пол.