Лев Маляков - Страда

• Название: Страда
• Автор: Лев Маляков
• Издательство: Молодая гвардия
• Жанр: Поэзия
• Год: 1964

«Страда» — третий сборник лирики Льва Малякова.

---

Об авторе

Поэт Лев Маляков родился в 1927 году на Псковщине, в небольшой деревеньке Калашниково, затерянной в отчаянном бездорожье, на задворках, у обширных гдовских болот. Тут прошло его детство. Отсюда берут начало партизанские тропы «нештатного» разведчика, четырнадцатилетнего мальчишки, а с 1943 года Маляков — партизан 4-го отряда 2-й Ленинградской партизанской бригады.

В 1944 году Лев Маляков добровольцем ушел во флот. В Кронштадте окончил курсы радистов, служил на торпедных катерах, принимал участие в разгроме Курляндской группировки врага.

После демобилизации, в 1950 году, он поступил на факультет журналистики Ленинградского университета. Окончил его в 1955 году и уехал на родину. Работал литсотрудником в газете «Псковская правда», редактором областной молодежной газеты «Молодой ленинец», заведующим сектором печати обкома партии. Лев Маляков председатель псковского литературного объединения.

Две книги стихов Льва Малякова изданы на Псковщине. «Страда» — третий сборник лирики поэта.

Я ЛЮБЛЮ

РОДИНЕ

От зари и до зари
Здесь до неба высь!
Ветер, зной — сполна бери,
Только не ленись.

А простор — шагай себе,
Верст не занимать!..
Насовсем в моей судьбе
Ты одна мне, мать.

И пускай мои пути
Затеряет даль,
Ненаглядная, цвети,
Душу не печаль!

За тебя готов идти,
Если что, в беду.
И пускай круты пути —
Все равно иду!

Все, что выдано тобой,
В сердце — на века:
Труд — так труд,
А бой — так бой, —
Вот моя рука!

«Скворцы на родину летят…»

Скворцы на родину летят.
В слезах зима лихая:
Не дровни большаком скрипят,
Телега громыхает.

И трактор, чуть засветит рань,
Старается на пашне…
Одна лесная глухомань
Томится днем вчерашним.

Ее лежалые снега
Не тронуты нимало:
Здесь до сих пор весны нога
Следов не оставляла.

Но близок, близок добрый день,
Когда в лесных оврагах,
Где затаились мрак да тень,
Вскипит вода, как брага.

Теплынью захлебнется стынь:
Была, а вот — и нету!
И жизнь сквозь бурые пласты
Пройдет! Пробьется к свету!

ПРОСЕЛОК

За деревню сквозь желтую осыпь
Вел проселок
То прямо, то косо,
Опоясав низину подковой,
Заворачивал в клевер медовый,

Вдоль ракитника вел над рекою,
Прятал в спелую рожь с головою
И волнистым шуршащим навесом
Убегал к синеватому лесу.

Тот проселок за долгие годы
Утоптали, как ток, пешеходы.
По нему шли туда,
Где раскаты,
Шли на смерть
В сорок первом солдаты.

Укатали проселок обозы
И листвой застелили березы,
Сапогом да узорчатой шиной
Пропечатана матушка глина….

Выбегают проселки такие
На большие дороги России.

СТРАДА

Владиславу Шошину

Страда зачиналась в марте
В табачном дыму зыбучем,
Когда бригадир на карте
Гулял пятерней по кручам.
Да в кузне мой батька молотом
Набатил на всю округу,
Даруя вторую молодость
Видавшему виды плугу.

Страда выходила к апрелю,
Захлебываясь капелью,
Весенней крутой водою,
И радостью, и бедою.
Моторы стреляли не где-то —
В деревне у выбитых ямин,
С берез осыпая рассветы
В проталины воробьями.

Страда разгулялась в мае —
Вбирала, тянула соки.
Надеждой на урожаи
Ложилась в земные строки.
И не было ей остуды,
И не было ей покоя:
То в поле звенит посудой,
То косами за рекою.

Пылит на сквозных проселках
Машинами со стогами,
Гостюет у баб на полках
Румяными пирогами.
Страде до всего есть дело.
С лица она подобрела,
Невестой богатой скоро
Заявится к комбайнеру.

И снова в метельном марте
С присловьем мужицким смачны
Пройдется она по карте
В ядреном дыму табачном.

МАЙ

Гулкой подпоясанная речкой,
Зорькой подрумянена, как в печке,
Ну, скажи, как пшенный каравай,
Пашня за околицей лежала,
Зерен полновесных ожидала
Под задиристый грачиный грай.

Солнышко ночей недосыпало,
Поднималось, землю облучало,
К полдню раскаляясь добела.
Облака над нею набухали,
Проливались и спешили в дали
Завершать весенние дела.

В поле выезжали трактористы,
Веселы, чумазы и плечисты:
Начиналась жаркая страда!
Гуд моторов повисал над краем,
И дышала новым урожаем
Свежая прямая борозда.

ПСКОВЩИНА!

Полыхает заря,
Голубые
За рекой розовеют снега, —
Все знакомо,
Но снова впервые
Я встречаю твои берега.

Здесь и летом,
И в зимние стыни
Без умолку гудят провода,
И столбы электрических линий,
Будто люди, текут в города.

От истоков
До устья Великой
Исходил я леса и поля:
До чего же она многолика,
Наша тихая матерь земля!

По утрам журавлиные всклики
Будоражат сторожкую тишь.
И птенцами рассветные блики
Осыпаются в строгий камыш.

За болотом
Фабричные трубы —
Не дадут в глухомани пропасть.
Тянет солнышко жаркие губы,
Чтобы к росной поляне припасть.

От истоков
До устья Великой,
То снежком, то цветами пыля,
В черных тучах и солнечных бликах
Предо мной раскрывалась земля.

Я дышал разнотравья цветеньем,
Ночевал у студеных ключей,
Упивался воинственным пеньем
Одуревших в любви косачей.

И не раз у лосиного стада,
Замирая, стоял на виду…
Как мне мало,
Как много мне надо!
Я к тебе,
Как на праздник, иду!

ЧЕЛОВЕК ПРИШЕЛ

Среди безлюдья буйная река
В гранит вгрызалась долгие века.
Никто не знает, сколько лет подряд
В горах ревел могучий водопад,
Кремнистые дрожали берега,
Гудела непролазная тайга.
И только летом в солнечные дни
Играли ярко радуги над ним.
Над ним свечой взмывали птицы ввысь
И молодые ястребы дрались.
А на горбатом гладком валуне
Медведь верхом, как будто на коне.
Застыл косматый бурый рыболов.
Здесь все его: леса, река, улов…
И вдруг он показал зубов оскал:
Зверь человека в чаще увидал.
А тот стоял: за поясом топор, —
Глазами шел недолгий разговор.
Пришельца зверь не смог переглядеть:
Ворча, в тайгу поковылял медведь.
А человек сурово глянул вслед —
В глазах ни страха, ни сомненья нет!
Он поплевал в ладони не спеша.
Тайга ждала, стояла не дыша.
Взметнулись щепки из-под топора —
В ответ протяжно охала гора,
Тайга медведем пятилась в тайгу…
И пятистенок встал на берегу!

ПРОБУЖДЕНЬЕ

Забыв о поплавке,
Гляжу во все глаза —
Как будто зорьку
Я впервые вижу.
На небе заиграла бирюза,
Подпалиной прихваченная рыжей.
Густая синь на запад потекла,
Ершистые смывая с неба звезды.
И ночь уже не ночь —
Белым-бела,
И распирает грудь,
Как радость,
Воздух.
Я закричать готов:
Гляди, гляди,
Береза занялася, словно свечка!
И вот уже пожар вовсю гудит
В кустарнике прибрежном
И на речке.
Забыв о поплавке,
Готов опять,
Как маленький,
Рожденьем дня дивиться.
И хочется мне
Этот край обнять
И ласковым березам поклониться!

НА ВОСХОДЕ!