Олег Карачевский - Меч Света

• Название: Меч Света
• Автор: Олег Карачевский
• Жанр: Фэнтези

Парень из нашего мира попадает в совершенно другой Мир, где действуют законы Магии. Тысячелетия тут правил Император-Некромант, пока его Империя не пала. Он был сражён героем при помощи Экскалибура, легендарного Меча Света. На столетия этот меч был затем утерян. И именно за этим мечом теперь охотятся повелители порталов — чародеи, способные путешествовать между мирами.

---

Именно такая мысль посетила мою голову. Она меня очень рассмешила и я давясь от смеха вошёл внутрь.

Помещение было просторным и хорошо освещённым, но большая часть мест пустовала. Только за самым дальним из столов сидели…

Кхм…

Помните, что я вам говорил перед входом в эту проклятую харчевню? Да, именно! Помните? Так вот… Забудьте! Вообще забудьте! Как вообще? То есть, совсем!

За самым дальним столом сидела компания из трёх человек. Художнику, который рисовал плакаты о розыске, стоило поучиться лучше рисовать людей или хотя бы заниматься делом, к которому у него было бы больше склонностей. Но ошибиться было невозможно. Русый кудрявый весёлый бородач, который как раз рассказывал своим товарищам какую-то очень смешную историю, как один в один походил на хмурую физиономию сверху плаката. Мрачный мужчина с наползающей на лоб чёрной ровно подстриженной чёлкой в полностью чёрной одежде, тоже как один был похож на хмурое лицо одного из сообщников. От него прямо веяло Могильным Холодом. Третий же из них был его полной противоположностью! Он слабо походил на плохо прорисованную физиономию второго сообщника. От него веяло не Холодом, а Сквозной Уверенностью! Он чем-то напоминал ураган, который лишь по недосмотру богов принял человеческое обличье. И да, он был полностью Белый и полной противоположностью Чёрного, как Свет является противоположностью Тьмы. Вся его одежда была белой. Его волосы были не короткие, а длинные. Почти до пояса. Возможно именно из-за того, что художник не смог уместить их на плакате он так мало походил на собственный портрет. А ещё, они у него тоже были абсолютно белые! Совсем! Вообще! Нет, не седыми! Нет, совсем не как у Граспля или Байды! Они были именно длинными прямыми и белыми, и даже отливали чуть серебром. Лицо у него было молодым, без морщин. Его белая одежда была чистой и опрятной, будто грязь сама боялась к ней липнуть, на столько она слепила белизной.

Первым меня заметил Белый. Он ткнул локтем бородача и вся компания уставилась на меня. Шок, с которым я на них смотрел, не описать. Но это ничто по сравнению с тем, как они отреагировали на моё появление. Русый как раз подносил ко рту кружку и собирался сделать глоток. В итоге его взгляд упал на меня как раз в этот момент. Содержимое кружки разлилось по всему столу, а сам бородач зашёлся в приступе кашля. Чёрный, от которого веяло могильным холодом, смотрел на меня с таким видом, будто увидел призрака. Белый отреагировал на моё появление самым спокойным образом. Но он постоянно переводил взгляд то на меня, то на своих спутников, будто не мог поверить в то, что происходящее реально, а не плод его воображения. При этом все трое пристально меня осматривали и их взгляд то и дело цеплялся за мои кроссовки.

— Друзья, нам выпало много невзгод. Вам не кажется, что нам стоит меньше напиваться? — икнул русый бородач.

— Эни, белой горячкой каждый по своему страдает. Это только простудой все вместе болеют. Только не говори, что ты видишь не то же самое, что и я, — возразил Беловолосый.

— Завихрун, откуда мне знать, что ты сейчас видишь? — отрезал бородач.

— Ты у Ворона спроси, он точно не даст соврать, — Беловолосый не сводил с меня пристального взгляда.

— Господа, ваш спор не имеет смысла. Не проще ли проявить вежливость и пригласить молодого человека к столу? — сказал тот, которого назвали Вороном.

Любопытство пересилило шок и страх. Потому я подошёл к ним ближе. Тем более, что они не проявляли агрессии и, казалось, были удивлены больше меня. А плакаты? Мало ли кого там и за что разыскивают! Тарфельда вон собственная родня тоже не прочь закрыть в самом глубоком подземелье!

— Привет, давай знакомится. Как твое имя?

— Здесь называют меня Ансар.

— А в твоём родном мире как тебя звали?

— В каком моём мире?

— В том, из которого ты пришёл! В том, где делают такие отличные кроссовки столь превосходного качества!

Они смотрели на меня будто видя насквозь.

— Родители назвали меня Олегом.

— Здравствуй, Олег. Присаживайся. Вот этот беловолосый альбинос, который очень не любит вопросов, что волосы у него седые или специально белые — это Эдди Завихрун, он же Смерч, он же просто Ходячее Ненастье! — человек с длинными прямыми белыми волосами косо глянул на бородача. — Всесильный Повелитель Стихий и Ветра, умеющий превращаться в смерч, тайфун, облачко, ветер или грозовой фронт. А вот тот угрюмый упырь — это Ворон, Повелитель Тьмы. Среди его талантов небывалая жизнерадостность, чувство юмора и умение превращаться в стаю ворон.

— Воронов, — буркнул тот.

— Да, точно, извини.

Бородач повернулся ко мне.

— А меня называют Молотом, о своих талантах умолчу из скромности, — представился он.

— При этом все мы — повелители порталов. Как и ты, в прочем, — сказал Завихрун.

— Хорошо, вы повелители. А я почему?

— Твои кроссовки, — кивнул Молот. — Обычные путешественники бы давно нашли себе сапоги, чтобы не выделяться из толпы. Ты же этим пренебрег. Для тебя важнее удобство. Ведь можно пройти сотни миров, в которых не умеют делать обувь! Но натирать ноги — это в пути очень неприятно! Потому в отличие от остальных путешественников, повелители порталов выбирают только лучшую обувь. Даже если первый раз выходят из своего мира.

Его слова были созвучны с моими собственными мыслями. Но я не мог понять, куда он клонит.

— Если тебя ещё не убедило. Ты прошёл пешком достаточно долгий путь, а у твоих кроссовок даже едва подошва потерлась. Я бы тоже себе такие купил, если бы мог найти.

— Я их за бесценок купил на распродаже.

— Не знаю, кто там у вас выбрасывает на распродажу прототипы обуви, которую делают из лучших материалов, без внимания на себестоимость. Твой мир хорошо живёт, я бы сказал! — хмыкнул Завихрун.

— Ага. Да, парень. Мне, чтобы заполучить вот эти самые ботфорты, пришлось сначала купить целиком фабрику, а потом пригрозить сжечь всех рабочих, вместе с управляющим! — лицо Ворона озарила кривая усмешка. Он мечтательно откинулся на стуле погрузившись в воспоминания.

— А я, верьте или нет, в одном мире внезапно нашёл человека, который умеет делать обувь! Но и то, мастер был очень стар и сказал, что ничего шить не будет. Ни в какую! Пока мы с ним не разругались и он брякнул, что согласиться, только если я притащу ему кожу из жопы дракона!

— И как?

— Ну… Ничего так себе дракончик был… Результат можешь рассмотреть поближе.

Бородач брякнул ноги на стол. Его чёрные сапоги переливались всеми цветами радуги. Кожа, из которой они были сделаны, ни на что не была похожа.

— Короче. Парень, смирись. Можно долго рассказывать про межпространсвенные течения и вселенскую энергию, по которой повелители порталов чувствуют друг друга в разных концах миров. Но по обуви нашего брата видно за версту. И тут ничего не поделаешь, — вздохнул Молот.

— Только принять и простить, — поддержал Ворон.

— Ну а что? Сколько раз мы тащились по кислотным озёрам? А из миров инферно как убегали? Босиком разве? У всех солдат ботинки сразу плавились! А у нас только пятки дымились! — вспомнил Смерч.

— Да. Будущее — это очень весёлая штука. Можно долго всматриваться в даль. Но никогда не будешь знать, что тебя ждет за следующим поворотом. Так что, нужно быть готовым ко всему, — философски заметил Ворон.

— Просто расслабляться не надо.

— А кто расслаблялся?

— Кто кто? Тот, кто говорил: мы самые сильные, нам всё по плечу…

— Давай не начинай. Все знали, что Моргана нам устроит тёплый приём. Нет, нам просто обязательно нужны были приключения на нашу материальную задницу!

— Парни хватит. А то молодой человек ещё невесть что подумает. Давайте лучше выпьем! — сказал Завихрун.

— Да. За встречу! — поддержал Молот.

— И за Три Скалы, что парят среди Хаоса! — крикнул тост Ворон.

Беловолосый дал мне кружку с местным пойлом. Горло обжигало, но как ни странно было не особо противным. Я принялся усиленно заедать и налёг на имеющиеся на столе яства, среди которых был и столь желанный последние несколько дней жаренный цыплёнок. При этом меня постоянно мучил вопрос, который я всё же рискнул задать.

— А что за три скалы?

Сидящие за столом заговорщически переглянулись.

— Так-с, мужики. Нужно ввести парня в курс межпространственной политики.

— Да, в мирах пройти негде, чтобы не натолкнуться на кого-то, кто захочет с тобой подискутировать на тему вселенской интеграции, с привлечением подручного железа. Так что стоит знать, кто и зачем тебе захочет снести голову, — хихикнул Молот.

— Ну, на молодняк редко кто нападает. Проще попытаться склонить на свою сторону, — уточнил Ворон.

— Ага, молодняк — что-то вроде ресурса. Сейчас как бойцы ничего не стоят, но лет через десять вдруг склонят чашу весов в чью-то сторону?