Борис Мешарин - Посланник

• Название: Посланник
• Автор: Борис Мешарин
• Жанр: Научная Фантастика

Космический разум не может допустить возможности уничтожения планеты Земля и наделяет одного из обитателей необычными способностями. Этот человек, Посланник, обычный землянин, начинает постепенно применять данные ему способности, вмешиваясь в военные, экономические и политические вопросы. Он приводит мир к уничтожению терроризма и полной невозможности ведения боевых действий между странами. Своими открытиями дает возможность быстрого экономического развития энергетики и начинает освоение Марса. Предлагает решение ряда экономических и политических вопросов. Но способен ли Мир принять их и прав ли он сам?

---

— Не замечал за вами присутствия фантастических грез. Хорошо, я подумаю над предоставленной информацией.

— Разрешите идти?

— Идите, Александр Васильевич, надеюсь, что мы не обманулись в Михайлове.

Бортовой ехал к себе и размышлял — поверил ли ему Президент, какое решение примет? Время тянулось очень медленно, прошло четыре часа и вот, наконец-то, брифинг.

Директор ФСБ ловил каждое слово… Но, Президент ни словом не обмолвился о сказанном, лишь уточнил, что по сирийскому вопросу каждый остался при своем мнении. «Каждый остался при своем мнении, но мы слышали друг друга», — пояснил он, говоря об Обаме.

Выходит, не поверил ему Президент, не смог он его убедить. Да и как объяснить необъяснимое.

Мысли о Посланнике в последнее время занимали все больше места. Необычный человек, необычные возможности и таланты — куда он их повернет? А если в сторону стя-жательства или еще хуже — преступности? Как с ним таким бороться — практически не-возможно.

Бортовой вздохнул и решил позвонить Фролову.

— Иван Сергеевич, добрый день.

— Здравия желаю, товарищ генерал-полковник.

— Как настроение, самочувствие, погода в Иркутске?

— Все хорошо, погода отличная стоит — тепло, солнечно.

— А Посланник, как его настроение, что-нибудь есть интересное?

Фролов знал, что в последнее время его начальники не ладили между собой и не придерживался ни одной стороны — просто делал свою работу. Слишком долго он прора-ботал в контрразведке, чтобы ввязываться самостоятельно в политические игры руково-дства. Другое дело, когда приходилось вмешиваться, но и тогда выбор был не за ним. По-этому не взлетал резко и не падал больно, а более или менее ровно шел по служебной ле-стнице. Дослужился до начальника управления главка и резко переместился на должность начальника охраны. Понижение, конечно, было громадным и первое время это его напря-гало. Но сейчас он бы не вернулся на прежнее место — с Посланником интереснее.

Не ожидал он звонка и не считал, что директор первым «помирится». Наоборот, ждал каких-нибудь козней. Оба были правы с его точки зрения, но не бывает двух правд в одном вопросе и он это знал прекрасно. Особо голову себе не забивал мыслями, но сейчас явно обеспокоился.

— Посланник? Лежит вот во дворе, загорает вместе с женой на солнышке. Сен-тябрь уже и денечки теплые последние. Скоро задождит, потом уже не позагораешь — осень.

— В смысле… не понял — как лежит, загорает? — удивился Бортовой.

— Обычно, на надувном матраце. У него же рабочий день не нормированный.

Фролов не понимал, куда клонит директор и пытался упредить хоть что-то.

— Хм, странно, а мне казалось, что он в Москве.

Бортовой глянул на часы, прошло ровно пять часов, как Посланник покинул его кабинет. Не мог он добраться так быстро до дома — только чистого полета пять часов тре-бовалось, плюс время в аэропорту и дороге. Хотя, если использовать истребитель, спарку, то вполне можно добраться гораздо быстрее.

— Нет, Александр Васильевич, Посланник в Москву вроде бы не собирался. По крайней мере, у меня таких данных нет. Сегодня у него, видимо, «разгрузочный» день, лежит, загорает. Солнышко…

— А уезжал куда?

— Никуда не уезжал — все время здесь, на моих глазах.

— Таки все время на ваших глазах? — настойчиво переспросил директор.

— Да, все время здесь, во дворе. Ну, может быть, уходил минут на двадцать в свой кабинет и все. Весь день на виду. — Недоуменно ответил Фролов.

«Быть этого не может, а как же он тогда у меня был недавно? Фролов вряд ли врет… может подмена где, двойник»? Теперь уже крепко заволновался директор.

— Дай-ка трубочку Посланнику, Иван Сергеевич, хочу несколько слов ему лично сказать.

Бортовой включил аудиозапись разговора, намереваясь потом отдать ее на экс-пертизу. «Где-то ведь был не Посланник — или у меня в кабинете, или у себя во дворе, но где-то точно был двойник. А выяснить это надо срочно и точно».

Бортовой представил себе, что он прогнал туфту Президенту. Аж руки вспотели и сердце захолонулось.

— Николай Петрович? — обеспокоенно спросил Директор.

— Что, уже соскучились? — рассмеялся Посланник. — Да я это, я, выключайте свой диктофон. Все дело в элементарной телепортации. Так что не беспокойтесь — никто меня не подменил.

— Вы-ы-ы…

— Да, Александр Васильевич, да, это я умею легко. И не переживайте вы так — Президент вас услышал и объявит оговоренное на брифинге, когда Конгресс даст добро. Сразу же объявит, незамедлительно. Пусть Обама потом репу почешет, — он засмеялся и отключил телефон. — Вот, еще один Фома Неведающий, — посмотрел он на Фролова, — да, слетал я сегодня в Москву, переговорил с директором. Зашел к себе в кабинет, надел кос-тюм, телепортировался, переговорил и вернулся. А директор забеспокоился — не может же человек в двух местах быть. Я и не был в двух местах одновременно. Телепортация — не самолет, на нее времени менее секунды хватает. А расстояние значения не имеет — хоть до луны, хоть до Москвы: без разницы. Вот так, товарищ генерал Фролов, не хотел раньше времени свои особенности показывать, но обстоятельства вынудили. Нашему Президенту информация нужна, а то совсем американцы заснобились в своей политической интеллектуальности. Попросту сказать — зажрались. Вот и пусть собственное дерьмецо покушают.

— С вами, Николай Петрович, я уже ничему не удивляюсь, — Фролов попытался скрыть все же присущее изумление, — но про американцев не совсем понял…

— А-а, этот фрукт еще не созрел. Скоро поймете, Иван Сергеевич, Президент через несколько дней перед журналистами выступит. Тогда и поймете все.

ХLVII глава

Токарев сразу же поехал в СИЗО. Пока ехал, думал и не мог понять — кто этот мужчина, почему не назвал себя? Вызывает начальник УФСБ, забирает другой генерал ФСБэшник. Выходит — большой начальник этот не представившийся мужчина, если его генерал охраняет. Тоже ФСБэшник — вряд ли, что же они — друг друга охраняют. Прави-тельство или аппарат Президента? Возможно. Да какая разница — шишка есть шишка. Но почему мной интересуется, он же не из МВД? Много мыслей лезло в голову. Он зашел к Лобановскому.

— Здравствуй, Алексей Васильевич. Давненько не навещал ваш «белый лебедь».

— Здравствуйте, товарищ полковник. Извините, но давайте позже, завтра погово-рим. Дел невпроворот.

— Завтра нельзя, подполковник, — подчеркнул он звание.

— Видите ли… у нас зэка одного чуть не убили. Просто чудом предотвратили, чу-дом. Думал не успею, но вовремя в камеру вошли, прямо, можно сказать, на месте пре-ступника обезвредили, взяли с заточкой в руке. Давайте завтра, товарищ полковник, по-общаемся.

Действительно замученный вид Лобановского не остановил Токарева. Ранее эта служба относилась к системе МВД и была, как бы, на второстепенных ролях. Проштра-фился оперативник, и его могли списать в ГУИН, там он «отсиживался» и возвращался вновь, если работать мог и хотел. Поэтому профессионального уважения среди ментов к этой системе и большинству ее личного состава не существовало.

— Кого, если не секрет, хотели убить? — Токарев присел на свободный стул.

— А-а, — начальник оперчасти махнул рукой.

«Вечно эти менты лезут со своим не вовремя, вообще-то у нас свое УСБ есть, то-же — те еще отморозки», — подумал, но ничего не сказал вслух Лобановский.

— И все-таки? — настоятельно переспросил Токарев.

— Устинова.

— Устинова? — удивился начальник УСБ. — Давай, Алексей Васильевич, с этого места поподробнее, рассказывай с самого начала. Я как раз по Устинову к тебе и приехал. И под протокольчик, пока в виде объяснения, но все же. Советую ничего не скрывать, сам понимаешь, не зря нас этот Устинов интересует.

— Понимаю, — вздохнул Лобановский, — все понимаю, Григорий Емельянович. Все в одну кучу валится — Устинов, Соленый, Гончар, Белый, Нестерович. Вы-то каким боком в это дерьмо залезли?

Токарев усмехнулся.

— Ты же сам эти фамилии и кликухи назвал, чего же спрашиваешь?

— Ну да, ну да…Вот черт, что теперь с этим Соленым делать — прямо не знаю. Ус-тинов этот тут не в струю влез, а так все хорошо было, замечательно просто.

Лобановский снова вздохнул.

— Давай по порядку, Алексей Васильевич, начни сначала. Чего вздыхать-то?

— Ну да, ну да… Вы же знаете, Соленый — он вор в законе и в СИЗО авторитет имеет.

— Знаю, положенец, — поддакнул Токарев.

— Вербанул я его и как сыр в масле катался.

— Да ну, — вроде бы передразнил Токарев, — тут одного мастерства не хватит — вора вербануть. На чем взял?

— Поднял его дело «на взрослях», это когда с малолетки на взрослую переходят. А он там, оказывается, петушком кукарекал. Вот… и вербанул его. Даже начальник СИЗО не знал, все держал в тайне. Сам понимаешь… случай такой…