(Алексрома) Ромаданов - Плоть, прах и ветер

• Название: Плоть, прах и ветер
• Автор: (Алексрома) Ромаданов
• Жанр: Научная Фантастика

---

- Да, - признался я без особой охоты.

- Представляю, что вы обо мне понаписали, - хохотнул Директор. - Кем вы меня сделали? Сторожем клеток в зоопарке?

- Нет, что вы, - любезно улыбнулся я. - Я вас сделал директором фабрики смерти.

Он неопределенно крякнул в ответ, и я не понял, понравилось ему это или нет.

- Пишите ближе к жизни, - назидательно сказал он. - А то в некоторых местах выходит слишком заумно. Больше правды. Реалистичнее. Кстати, Главный инспектор тоже считает, что вам следует писать все как есть.

Я сдержанно кивнул, а в мыслях сильно удивился. Никогда бы не мог подумать, что сам Главный читает мои книги! Кстати, откуда это известно Директору? Значит, они говорили обо мне... Однако, представляю, как бы вытянулись их лица, если бы "В смерти на цыпочках" я описал "все как есть"!

Тем временем прибыли новые гости, и хозяева переключили внимание на них. Бочком-бочком, я улизнул и прошел в большой гостиный зал, где уже кучковалось человек тридцать. В дальнем конце зала на просторной сцене выступал необычный квинтет: за огромным золоченым клавесином, покоившемся на плечах бронзовых тритонов, наигрывали в четыре руки Аccис и Полиффемус, все одеяние которых состояло из набедренных повязок и лавровых венков, на крышке клавесина перед ними полулежала сверкающая золотой пыльцой обнаженная Галаатея с лютней, чуть поодаль справа в перламутровой морской раковине, запряженной зубастыми рыбами с хищным оскалом, раздувал щеки, играя на дудке, розовотелый ангелок - пухлый карлик, а слева восседал на высоком пне в обнимку с волынкой проросший зелеными ветками Фаввн. На заднем плане возвышалась гора, недра которой содрогались от низких органных аккордов. Исполняли они почему-то не гайддновскую "Галаатею", а "Полет ваалькирий", композицию, явно не предназначенную для таких экзотических инструментов, и на меня накатило ощущение нудной и вялой перебранки Аccиса, Полиффемуса и Фаввна из-за Галаатеи, в которую пытался вклиниться ангелок, но безуспешно: его никто не слушал.

Ко мне подошел Игор.

- Вальт, я услышал твой разговор с Директором, и меня в нем нечто настрожило, - сказал он, отводя меня в сторону.

- Что именно? - поинтересовался я, отхлебывая вино из тонкого бокала.

- Ты действительно считаешь, что у тебя в голове зашит ЗМ?

- Хочешь посмотреть? - я повернулся к нему левым боком. - Видишь небольшую шишку в двух сантиметрах над левым ухом?

- Ты сам в это веришь? - спросил он.

Меня начала раздражать его дотошность.

- Я не верю, я знаю, - сказал я веско. - Еще вопросы есть?

- Да, - не отставал от меня он. - Ты представляешь себе, где мы находимся на самом деле?

- Что? Ты принимаешь меня за сумасшедшего? - удивился я. - Конечно, знаю. Но для конспирации записываю в мыслях, что мы находимся на приеме у директора фабрики смерти и слушаем выступление музыкантов в костюмах мифических персонажей. И не сбивай меня с толку своими вопросами! Пойми, я должен на ходу менять имена и место действия. Плюс к тому - камуфлировать происходящие события, изменяя их формальную сторону. Это крайне тяжело. Я должен постоянно сверяться с тем, что написал ранее, чтобы не вышло ляпов. А ты задаешь мне слишком много провокационных вопросов. Зачем ты пытаешься дезавуировать мое повествование?

- Вальт, ты болен, - покачал он головой. - Это я тебе говорю как доктор.

- Как доктор? - невольно сорвалось у меня с языка.

- Ты удивлен?

- Нет, не очень, - ответил я, пытаясь скрыть смущение. - Просто я думал, что ты... Что у тебя какая-то другая профессия.

- Скажи прямо, о чем ты пишешь свою книгу? - заглянул мне в лицо Игор.

Кажется, он мне не поверил про прием у Директора. Придется теперь что-нибудь соврать.

- Не волнуйся, - ответил я как можно спокойнее. Ничего имеющего отношения к нашей действительности. Повесть о жизни и смерти спермотозоидов. Фабула проста: из миллионов выживают единицы.

- И как они в твоей книге выглядят?

- Так же, как мы, только с длинными пушистыми хвостами.

- Бред, - пробормотал Игор.

- Ты хочешь сказать, что у спермотозоидов нет хвостов? попытался сострить я.

- Есть, но... почему пушистые?!

Игор отправил в рот маслину из тарелки и поискал вокруг себя глазами салфетку. Не найдя ее, он аккуратно промокнул губы кончиком перекинутого через плечо короткошерстного хвоста.

- Что с тобой? - спросил он, заметив, видимо, перемену в моем лице.

- Все в порядке, - ответил я, с любопытством рассматривая его хвост. С верхней стороны он был волосатым, а с нижней заметно вытерся и облысел.

- Я забыл тебя предупредить, - встревоженно сказал он. - Директор подмешивает в вино списанные со склада психотропные вещества галлюциногенного действия. Я уже привык, а у тебя может быть острая реакция на них. Если ты увидишь что-то необычное, делай вид, что ничего не заметил. Ни в коем случае не вступай в контакт со своими видениями! Ты меня понял?

- Я тебя понял, - ответил я, теребя пальцами его хвост.

Неожиданно мне пришла в голову хулиганская идея: я сильно ущипнул его за хвост ногтями.

- Ай! - вскрикнул он.

- Что? - спросил я, отдергивая руку.

- Нет, ничего, в боку кольнуло, - ответил он, потирая хвост.

- Бывает, - сочувственно заметил я.

К нам подошел высокий седой человек в длинном фраке. Своим важным видом он напоминал то ли дворецкого, то ли конферансье.

- Знакомьтесь, - представил нас Игор друг другу. Инспектор Вальт Стип. Мой коллега доктор Браст.

- Можно просто Руфиэл, - пожал мне руку Браст.

"Прекрасно, - отметил я про себя. - Очерчивается круг поиска. Интересно, сколько в этом городе есть еще докторов?"

- Вы работаете в одной клинике? - начал я выведывать издалека интересующую меня информацию.

- При фабрике всего одно лечебное заведение, - услужливо ответил доктор Браст. - Зато ночных клубов, домов терпимости и других очагов инфекции наберется с полсотни!

- Должно быть, вам приходится тяжело, - сочувственно заметил я. - Насколько я знаю, штаты постоянно сокращаются...

- Да! - воскликнул он. - На весь город - три специалиста и главврач. Это безумно мало. Отметьте, пожалуйста, в своем отчете.

- Непременно, - пообещал я.

- Кстати, вон и начальство, - Игор помахал рукой стройной женщине с короткой стрижкой.

- У вас что, консилиум? - подошла она к нам с улыбкой.

- Вальт Стип, - представился я.

- Инспектор Стип, - многозначительно уточнил доктор Браст.

- Очень приятно. Лана Крой, - протянула она мне узкую ладонь.

- У вас что, консилиум? - подбежал к нам невысокого роста толстяк с редкими волосами на голом круглом черепе.

Мы дружно рассмеялись.

- Это у нас такая дежурная шутка, - пояснила Лана.

- Вальт Стип, инспектор, - представился я в очередной раз.

- Доктор Чуз. Смат Чуз, - горячо потряс он мою руку в своей потной ладони. - Очень рад знакомству.

Круг поиска определен. Кто из них доктор Морт? Первый претендент - Лана Крой. На нее падает большее подозрение, потому что она главврач. Правда, она женщина... Но кто сказал, что Морт обязательно должен быть мужчиной? Надо ей серьезно заняться. Даже если она не Морт, то как администратор клиники должна знать, кто он. Второй подозреваемый - Руфиэл Браст. Внешне очень подходит под образ Морта: серьезный, сухой, напряженный. Что он там говорил про очаги инфекции? Вполне вероятно, что он находит подопытных для своих экспериментов в злачных местах. Смертных берет с фабрики, а вечных - из ночных клубов. Опаивает их какой-нибудь дрянью... Ну, если не он сам, то его подручные. Обязательно проследить за ним! Кто следующий? Смат Чуз... С виду добродушен, но это, разумеется, не снимает с него подозрения. Носит маску весельчака, однако сразу чувствуется, что это напускное. В сущности - темная лошадка. Придется с ним повозиться. Наконец, Игор Бойд... Оставлю его напоследок хотя бы потому, что мне неприятно подозревать его. И все же... надо подумать над тем, почему Главный поручил это задание именно мне. Ясно, что он знает о нашем с Игором давнем знакомстве. И если он послал сюда именно меня, это может означать одно из двух: либо он рассчитывает на то, что я использую доктора Бойда как хороший контакт в поисках доктора Морта, либо у него есть сведения, что Бойд и Морт - одно лицо, и он хочет это проверить. Альтернатива...

Мои размышления были прерваны голосом Директора. Музыка стихла, разговоры умолкли. Директор, стоя в центре зала, произносил речь:

- Позвольте мне приветствовать нашего гостя Вальта Стипа, опытного инспектора и выдающегося писателя, если позволите, без пяти минут живого классика, автора нашумевшего романа "Смерть на цыпочках", удостоенного престижной премии "Золотой тюлень".

Директор зааплодировал, и зал поддержал его. Все повернулись в мою сторону, я благодарно кивал головой и приветственно помахивал рукой.

- Для нашего дорогого гостя я приготовил нечто необычное, редкое, экзотическое, - продолжил Директор. - Надеюсь, ему придется по вкусу.