Дмитрий Громов - Сборник "Один плюс один"

• Название: Сборник "Один плюс один"
• Автор: Дмитрий Громов
• Жанр: Научная Фантастика

Жестокие и обаятельные исчадия ночи, вампиры Влад и Эльвира. Иные планеты, корабли, движимые силой мысли и силой любви. Загадочные убийства на лунной станции - и пришельцы из Космоса, навстречу которым встает последний Воин Земли. Это рассказы и повести Дмитрия Громова. Касыды из "Я возьму сам", баллады из "Песен Петера Сьлядека", лирика "Мага в Законе", сатиры "Ордена Святого Бестселлера", хокку, танка и рубай, эпиграммы и пародии, стилизации под Бернса и Вийона, поэмы "Одиссей, сын Лаэрта" и "Иже с ними". Это поэзия Олега Ладыженского. В книге "Один плюс один", впервые под одной обложкой, собрано сольное творчество "половинок" знаменитого дуэта Олди, включая не издававшиеся ранее рассказы Д.Громова и стихи О.Ладыженского.

---

Как грязь на Эль Прадо,

Как утро похмельное

После парада,-

Мы с вами, мы рядом,

По сотне раз кряду,

А рады нам или не рады –

Неважно.

Разбейся о ветер,

Раскройся в ответе,

Стань самой бессмысленной

Шуткой на свете,

Вкус хлеба – в поэте,

Боль неба – в поэте,

А пренебрегут иль заметят –

Неважно.

* * *

О пощаде не моли – не дадут.

В полный голос, немо ли – не дадут.

Божья мельница, мели

Страшный суд!

Дайте сдохнуть на мели! – не дадут.

Хочешь жалости, глупец? – не дадут.

Хочешь малости, скопец? – не дадут.

Одиночество в толпе.

В ските – блуд.

Хочешь голоса, певец? – не дадут.

Разучившийся просить – не прошу,

Без надежды и без сил – не прошу.

Шут, бубенчиком тряси!

Смейся, шут!

Подаянья на Руси – не прошу.

Кто не с нами, значит, враг, – говорят.

Кто не плачет, тот дурак, – говорят.

Вольны соколы парят

По три в ряд.

Мне бы вскачь, да тут овраг, говорят…

Грязь под ногтем у Творца – это я.

Щит последнего бойца – это я.

Бремя сына, скорбь отца,

Выражение лица,

Смысл начала и конца – это я.

МЕЧТА

Когда-нибудь я сделаюсь седым.

Как лунь.

Как цинк.

Как иней на воротах.

Как чистый лист мелованной бумаги.

И седина мне мудрости придаст.

Когда-нибудь морщины все лицо

Избороздят,

Как пахарь острым плугом

Проводит борозду за бороздой.

Я буду сед, морщинист и прекрасен.

Когда-нибудь я стану стариком.

Ссутулюсь,

Облысею,

Одряхлею,

И это время лучшим назову

Из всех времен моей нелепой жизни.

Когда-нибудь, потом, когда умру,

Когда закончу бунт существованья,

Я вспомню этот стих –

И рассмеюсь.

В конце концов, у каждого свои

Мечты…

ДОЛГИ

С мира – по нитке,

С бора – по ели,

С меры верните,

Что не доели,

С дома – по дыму,

С жизни – по году,

Впрок, молодыми,

С пира – по голоду,

С морды – по хохме,

С детства – по Родине,

С крестного хода –

Выкрик юродивого,

Смертник, скотина,

Грешное крошево,

Дай десятину,

Дай по-хорошему!

* * *

Отрожайте свое –

относите, отмучьтесь, отплачьте!

Отражайте себя –

не друзей, не врагов, не меня!

Возражайте всегда –

несогласьем судьбу озадачьте,

И отстанет судьба,

крепколобых упрямцев кляня.

Бремя сильных – укол.

Нанести, отразить, сделать выпад.

Бремя слабых – укор.

Отступить, бросить взгляд, упрекнуть.

Бремя гордых – обрыв.

Чашу горькой над пропастью выпить,

Чтоб с хмельной головой

не упасть, а шагнуть в тишину…

* * *

Тех, кого считают сильным,

Почему-то не жалеют:

Дескать, жалость унижает,

Дескать, жалость ни к чему.

Им положена гитара,

Да еще пустой троллейбус,

Да еще… А впрочем, хватит,

Слишком много одному.

Те, кого считают сильным,

По привычке зубы сжали,

По привычке смотрят прямо

На любой пристрастный суд.

Слабым вдвое тяжелее –

Им нести чужую жалость,

Да еще… А впрочем, хватит –

А не то не донесут.

МАЛЬЧИКАМ

Мальчики взрослеют, вырастают,

В угол их давно уже не ставят,

Надоело им играть в войну.

Начитавшись Брэдбери и Кларка,

Мальчики беседуют о кварках

И глядят в ночных аллеях парков

На большую желтую луну.

Мальчикам не занимать силенок,

Мальчики выходят из пеленок,

Мальчикам ветров набат соленый

Нужен в пресной жизни городской –

Им необходима доля риска,

Как вчера нужна была ириска,

И порой в глазах мелькает искрой

Предвкушенье зрелости мужской.

* * *

Нет людей неинтересных –

Скучных, равнодушных, пресных,

Слишком глупых, слишком честных,

Не было и нет.

Это просто мы ослепли

Роемся в холодном пепле,

Ищем: океан ли, степь ли?

Россыпь ли планет?..

МОЙРЫ

Я не умею петь, как Паваротти,

И не умею пить, как дядя Сеня,

Я не мастак на скользком повороте

Сиять улыбкой, будто день весенний,

Моя нога короче, чем Ван Дамма,

А нос длиннее, чем Ален Делона,

И если дама в полном смысле дама,

Меня она изгонит из салона.

Живу взахлеб, нелепо, торопясь,

Убитый и убийца, Брут и Цезарь…

А Клото нить не успевает прясть,

Лахесис – проследить, Атропос – резать.

* * *

Боль – серебряный голубь.

Клюв его ярко-алый,

В черной бусине глаза –

Ночь, бессонница, бред.

В ране он копошится,

Тихо, томно воркуя,

Боль – серебряный голубь.

Не люблю голубей.

* * *

Сгорело имя.

Живу с изъяном.

Беда.

Пожар.

Чужих – своими.

Врагов – друзьями.

Не ем с ножа.

Бью – холостыми.

Вослед – не взглянем.

Дыра – в холсте.

Сгорело имя.

Я безымянен.

Я – ваша тень.

Без имени –

Ни слова в простоте.

Пожар.

А жаль…

* * *

Воздастся по вере,

В молитве и в блуде.

Пускай вы не звери,

Но разве мы люди?

Вы – были.

Мы – будем.

Вы – стены и будни.

Мы – праздник и двери.

ПЕЙЗАЖ

Деревья плыли в фейерверк

Искусника-дождя,

А день распался и померк

Немного погодя,

И вечер встал на пьедестал,-

Но праздника он не застал

И в реку кинулся с моста,

Чтоб глупой гибелью вождя

Закончился четверг.

ВЕРЛИБР ПЕРВЫЙ

Когда умирает один поэт,

Одной песней в мире становится меньше,

Одной звездой в небе становится меньше,

Одним безумьем под небом становится меньше,

И становится меньше в полях и долинах

На один скромный цветок весной.

В этом, пожалуй, есть свой пафос,

Но нет утешенья.

Только песни звучат, сотрясая горы,

И звезды в небе не иссякают,

И рассудка под небом не стало больше

За счет сокращенья числа безумцев,

А цветы в долинах смеются над вечностью,

И хохочут над вечностью цветы в полях.

В этом тоже, наверное, есть свой пафос,

Но мало смысла.

Я не умею делать мудрые выводы,

Иначе я бы радовался великой радостью,

Поэтому я радуюсь просто так,

А выводы оставляю вам.

ВЕРЛИБР ВТОРОЙ

Зачем я делаю то, что делаю,

И то, чего можно было не делать,

И то, что сделали бы другие,

И то, о чем пожалею вскоре,

И всякое прочее, имя коему –

Легион?

Зачем я мучаюсь тем, чем мучаюсь,

И тем, что пыль, ерунда, пустяковина,

И тем еще, что серьезней вечности,

Костлявой вечности с улыбкой черепа,

И тем, смешным, но смешным для избранных,

И всяким мучаюсь, имя коему –

Легион?

Зачем я вздорен, тщеславен, мелок,

Талантлив, весел, печален и радостен,

Зачем прекрасен, зачем уродлив,

Зачем танцую в юдоли скорби,

И раздражаю случайных зрителей,

Имя которым, как ни крути –

Легион?

Зачем я спрашиваю, если не хочу,

Чтобы мне однажды ответили?

ЭСКИЗЫ

I

Лежит человек, сну доверясь,

Лежит тяжело, как строка.

Лучом, перерубленным дверью,

Упала, повисла рука.

А вена похожа отчасти

На чей-то неначатый путь,

И тихо в районе запястья,

Как цель, пробивается пульс.

II