Александр Рекемчук - Мальчики

• Название: Мальчики
• Автор: Александр Рекемчук
• Жанр: Русская классическая проза

---

Я, признаться, не люблю таких вот мелких самодеятельных джазов. Я люблю настоящий джаз. Большие, сыгранные, богатые медью оркестры: из наших Олега Лундстрема, а из чужих мне понравился недавно приезжавший в Москву джаз Бенни Гудмэна; он, пожалуй, был даже чересчур велик по составу, и, как говорили, оттого, что половину мест там занимали агенты цэ-рэ-у... Во гады!

Нам принесли по бокалу пунша с торчащими соломинками. Очень вкусный и недорогой напиток. Там одного льда по полбанки. Пьешь себе, а лед тем временем тает, и вроде питья не убавляется.

Парни смолкли. И начали снова - с того же самого такта.

Ну-ну, валяйте. Шлифуйте. Оттачивайте.

- Женя, - сказала Саша Тиунова, внимательно глядя на меня, - а почему ты не ответил на мое письмо? Я писала тебе. Ты получил?

- Получил. Оно у меня даже есть, это письмо, до сих пор сохранилось. Я его где-то спрятал.

- А почему ты мне не ответил?

- Не ответил? Я хотел ответить. Я все время собирался... Но так и не собрался.

- Почему?

- Не помню. Тогда, кажется, что-то такое случилось, и я не смог ответить.

- А что случилось?

Я сморщился, припоминая.

- Не помню... Я только помню: что-то случилось. А вот что, не помню. Ведь это давно уже было.

- Ты совсем ничего не помнишь, - сказала Саша. - У тебя очень плохая память.

- Нет, у меня хорошая память, - сказал я. - У меня, например, музыкальная память очень хорошая. Но я все эти дни занимался, занимался... Может быть, я немного перезанимался.

- У тебя завтра экзамен?

- Да. Завтра.

Кафе постепенно заполнялось. Пришли еще несколько молодых ребят, вроде меня, со своими девушками. Им тоже поднесли пунш. Ввалился какой-то небритый мужик, выпил рюмку у стойки и вывалился обратно. А так, в большинстве своем, заходили одни парни без девушек, должно быть, с футбольного матча (тут ведь рядом), рассаживались вокруг столов и заказывали жигулевское пиво. А поскольку они были без собственных девушек, то нахально разглядывали чужих, которые сидели в этом молодежном кафе.

Я приметил, что они особенно заглядывались на мою соседку, на мою девушку, на Сашу Тиунову. Не знаю, может быть, их привлекало то, что она была в белом платье; вроде бы с выпускного бала, вроде бы невеста. А это уж есть такие любители, которым только подавай, чтобы с выпускного бала, чтобы обязательно чья-нибудь чужая невеста.

И на улице - ведь мы сидели у самого окна - то и дело кто-нибудь, поравнявшись с окном и покосившись в него, вдруг останавливался как вкопанный, столбенел и начинал хлопать себя по карманам, где мол, они там, сигареты да спички - курить захотелось...

Ну и народец! Болельщики чертовы. Шах-ма-тисты.

И что они в ней находят? Я покуда ничего особенного в ней не находил. Ей-богу.

- Женя, а ведь я тебе наврала...

- Что наврала?

- Будто я в Москве на экскурсии. А я вовсе не на экскурсии.

Потупясь от неожиданности, я стал сосредоточенно ковырять соломинкой талые крохи льда, оставшиеся на дне бокала.

То есть это не было для меня полной неожиданностью. Я как-то и сам уже догадывался, что она не на экскурсии. Мыслимое ли дело, чтобы человек приехал на экскурсию, а его до сих пор не свозили на бровку Ленинских гор - полюбоваться Москвой. Туда сразу и везут. А она - это уж точно впервые побывала на бровке сегодня, со мной. И я тогда же догадался, что никакая, значит, не экскурсия. И я тогда же учуял, что она приехала не ради того, чтобы посмотреть на Москву...

Но я не ожидал так скоро этого признания.

- Еще два пунша, - попросил я официантку.

А ребята в красных рубахах, сидевшие на эстраде, между тем все играли "Мэн ай лав". Только теперь они играли уже, не сбиваясь, не возвращаясь к печке. То ли они уже кончили репетировать. То ли, нечаянно увлекшись, они позабыли, что это репетиция, что еще не пора начинать вечерний концерт увлеклись мерным ритмом, чудесной мелодией и пошли, пошли, уступая друг другу попеременно соло...

Нет, вот что действительно хорошо в маленьких джазах - это свобода фантазии, свобода импровизации.

"Мэн ай лав". Человек, которого я люблю. Так вроде бы... Это женщина признается мужчине.

Неужели она все эти годы помнила обо мне? Ну, когда появилась пластинка, когда меня что ни день передавали по радио - тут, конечно, вспомнишь. А когда я перестал петь, замолк - что же ей обо мне напоминало? Или то и напоминало, что замолк, исчез? Может быть, ее встревожило это и она специально приехала в Москву искать меня? Вот ведь, оказывается, как я ей нужен. Что ж, это вовсе не плохо, знать, что ты кому-то нужен на свете. Только разве бывает так, чтобы с самого детского несмышленого возраста...

- Женя. - Она посмотрела на меня строго. - Я знаю, о чем ты сейчас подумал. Но это неправда.

- Что неправда? - удивился я. - Ведь ты сама только что сказала...

- Ты не понял. Я сказала, что приехала не на экскурсию. А ты сразу завоображал...

Она отвернулась к окну. И губы ее снова, как нынче утром, дрогнули. Но она опять улыбнулась.

- Я не хотела тебе говорить. Я тоже приехала поступать в институт. В строительный... Но я завалила. Первый же экзамен завалила. Дальше не стоит - уже не наберу проходного балла.

- И что же теперь?

- Ничего. Вернусь в Липецк. Буду работать на прежнем месте. А через год - снова...

Вот, значит, какие дела? Я был несколько разочарован. Нет, не тем, что... Просто мне было очень жалко, что Саша Тиунова теперь уже не сумеет набрать проходного балла.

- Вот и порядок, - сказал я бодро, намереваясь хоть чуточку ее утешить. - Если завтра и я завалюсь, - уеду в Липецк. Поступлю на ваш завод. Возьмут?

- Нет. Не возьмут.

- А почему?

- Во-первых, для этого тоже надо сначала учиться... А во-вторых, ты не завалишься. Тебя примут.

- Откуда ты знаешь?

- Знаю, - сказала Саша.

Я незаметно под столом постучал по деревяшке.

"Знаю..." Откуда у нее такая уверенность, с чего бы?

Я вдруг почувствовал то же самое, что было однажды, когда я сидел в ресторане на Киевском вокзале вместе с моим другом Колькой Бирюковым. Тогда я почувствовал: вот сидит передо мною взрослый, определившийся в жизни человек, который знает свое место и который знает себе цену. Но ведь то был Колька Бирюков, верней даже, Николай Иванович и ко всему прочему председатель месткома! Он был старше меня и годами и опытом жизни - я и смотрел на него, как на старшего.

А эта девчонка? Она моя сверстница. Что же дает ей право разговаривать со мной так, будто она гораздо старше и мудрее меня? Неужто и в самом деле правда, что женщины - даже когда они еще девочки - умнее нашего брата?..

И точно так же, как тогда, на Киевском вокзале, с Колькой Бирюковым, мне вдруг захотелось открыться ей, Саше, рассказать все как есть.

Я хотел объяснить ей, что, если та и окажется права, то есть если меня примут в консерваторию, - это еще не само дело, а лишь половина дела, даже меньше. Ну, может быть, и примут, и я выучусь, и получу диплом. Однако в этом дипломе никто не напишет: "фамилия - Прохоров, специальность композитор". Фамилию-то, конечно, напишут, а вот насчет композитора... Тут уж мне с дипломом на руках придется доказывать, что я композитор. А это трудно: вот ведь некоторые доказывают-доказывают, а им все равно никто не верит...

Поступить в консерваторию - лишь половина дела, даже меньше.

И я хотел объяснить это Саше. Но не посмел. Потому что могло случиться именно так, как она предрекла, - что меня действительно примут. И было бы сейчас жестоко и стыдно пускаться во всякие высокие рассуждения, сидя с человеком, которого уже не приняли, которого уже завалили.

- У тебя во сколько экзамен? - спросила она.

- В десять.

- А можно... я приду?

- Куда?

- Туда. Это где памятник Чайковскому. Я буду ждать возле памятника. Ладно?

- Ладно, - кивнул я.

Сквозь июльскую густую зелень, сквозь прутья консерваторской ограды я видел белое платье - там, у постамента, на котором восседает Петр Ильич.

Экзамен по композиции был назначен в Белом зале. Белый зал. Белое платье. Я счел это добрым знаком...

И кто меня осудит за то, что я вчера стучал по деревяшке, за то, что сегодня уверовал в эту белую магию? Все это, конечно, глупости. Но в т_а_к_о_й день поневоле шарахнешься от черной кошки, и выйдешь из дому с немытой головой, и в троллейбусе станешь складывать цифры проездного билета... Страшно ведь, люди!

Вон и бородатый парень с толстущей нотной папкой, которого я заприметил благодаря бороде, уж в который раз он отворачивается к стене и подбрасывает монету - хоп: орел или решка?..

Было без четверти десять. К подъезду подходили седовласые старики и старухи. Вершители наших судеб. Были среди них и помоложе, без седин, но все равно вершители.

Мы расступались, образуя коридор, мы почтительно бормотали: "Здравствуйте... здравствуйте..."

И уж особенно раздался народ, когда появился о_н, композитор.

- Здравствуйте... здравствуйте...

- Здравствуйте, - ответил он, чуть поклонясь, мгновенным высверком очков оглядев нас всех разом.