Тупак Юпанки - Я хочу летать

• Название: Я хочу летать
• Автор: Тупак Юпанки
• Жанр: Эротика

---

— Ты уверен? — на всякий случай спрашивает Гарри, хотя по его твёрдому голосу можно точно сказать, что отрицательного ответа он и не ждёт.

— Уверен, — вздыхаю я.

— Только не обещаю, что будет ровно, — улыбается Гарри и заходит мне за спину.

Я не могу его видеть, но чувствую, как подрагивают его пальцы, когда он осторожно касается моих волос и начинает перебирать пряди, пытаясь собрать их вместе. Несколько раз он задевает шею, и у меня по телу пробегают приятные мурашки. Сейчас я явственно осознаю, как же соскучился по простым прикосновениям. И мне не хочется думать о том, что будет со мной, когда Гарри надоест эта игра и он покинет меня.

— Замри, — слышу я тихий шёпот над головой и невольно улыбаюсь, потому что и так сижу без движений.

Я чувствую, как одна моя прядь натягивается, и слышу сухой щелчок ножниц. Потом вторая прядь. Третья. Голове постепенно становится легче. А мне хочется верить, что вместе с волосами Гарри отстригает какую-то мёртвую частицу моего тела.

— Ну, вот и всё, — наконец выдыхает он и отходит на несколько шагов, чтобы осмотреть результаты своей работы.

— И как я выгляжу? — улыбаюсь я.

— Почти как раньше, — совсем тихо и почему-то очень печально произносит Гарри и превращает ножницы в зеркало.

Я беру зеркало у него из рук, вздыхаю и перевожу взгляд на своё отражение. Зеркало показывает мне угрюмого мрачного человека с нездоровым цветом лица и тенями под глазами. Впавшие щёки делают чёрные глаза огромными. Я отвожу руку чуть дальше, чтобы разглядеть свою новую причёску. «Старую», — мгновенно поправляю я себя, увидев в отражении ровные гладкие пряди, едва достающие мне до плеч. Я провожу рукой по остриженным концам, ощущая приятное покалывание жёстких волосков.

— Мне нравится, — сообщаю я Гарри, беспечно бросая зеркало на землю.

Гарри кивает, улыбается и, взмахнув палочкой, возвращает ветке прежний вид. Он немного мешкает, а потом подходит ближе и бесстыдно усаживается мне на колени, развернувшись вполоборота. Обхватив руками мою шею, которую после стрижки непривычно холодит, он внимательно заглядывает мне в глаза.

— Ну?

— Что «ну»? — вяло отзываюсь я.

— Что мы теперь будем делать?

Я насмешливо поднимаю бровь.

— Я не знаю.

Мне действительно всё равно. Сейчас мне просто спокойно и приятно. Мне нравится ощущать рядом тепло его кожи, нравится осознавать, что он сидит, прижимаясь ко мне, хоть я и не чувствую веса его тела.

— А чем ты обычно занимаешься? — чуть хмурится он, склоняя голову набок.

— Читаю, — машинально отзываюсь я.

— Правда? — Гарри тут же оживляется. — А что ты читаешь? Что не газеты, я уже понял.

— Я читаю одну книгу… — медленно произношу я, потому что не знаю, как он на это отреагирует.

— Только одну? — усмехается Гарри.

— Одну.

Его лицо моментально становится серьёзным.

— Что, все пять лет одну и ту же книгу?

— Да, — я пожимаю плечами и осторожно обхватываю его за талию.

Мои руки чувствуют крепкое молодое тело. Я провожу ладонью по его груди и животу и с удовольствием ощущаю накачанный пресс. Он держит себя в форме.

— И что это за книга? — продолжает он допрос, словно не замечая моих прикосновений.

— Принеси её. Посмотри, — улыбаюсь я.

К моему неудовольствию, он тут же слезает с моих колен и подтягивает брюки.

— Где она?

— Лежит в спальне на каминной полке. В чёрной кожаной обложке.

— Я скоро вернусь, — бросает он и трусцой направляется к дому, а я отрешённо думаю о том, что раз окна в комнате открыты, можно было воспользоваться простым Accio.

Замерший на краю

Я влетаю в спальню, пробираюсь к каминной полке, лавируя между рассыпавшимися мандаринами и бесформенными кусками мармелада на полу, хватаю одиноко лежащую на полке книгу и бегом возвращаюсь к Снейпу. Я знаю, что он никуда не сможет уйти, но мне почему-то не хочется оставлять его одного надолго.

Когда я подхожу, он рассматривает дерево, возле которого сидит, каким-то напряжённым взглядом, периодически хмурясь. Я слежу за его глазами, но так и не понимаю, что вызвало в нём такой интерес.

Снейп замечает меня не сразу, а только после того как моя тень падает ему на лицо. Он смотрит мне в глаза, потом переводит взгляд на книгу в моих руках.

— Она? — на всякий случай спрашиваю я, и Снейп лениво кивает, а потом снова отворачивается к дереву.

Я стою, переминаясь с ноги на ногу, и не знаю, что делать дальше. Но вдруг Снейп вздыхает и зачем-то сообщает:

— Ты можешь её открыть.

Я облизываю губы, по-турецки сажусь на траву рядом с ним и устраиваю фолиант на коленях. Я наугад открываю книгу. Мой взгляд тут же находит цветное живое изображение метлы, очень похожей на мою «Молнию», только с более толстым древком. Я непонимающе таращусь на страницу.

— Что это? — спрашиваю я, нахмурившись.

— Двести тридцать шесть, — ровным голосом отзывается Снейп, и до меня не сразу доходит, что это номер страницы.

Я принимаюсь судорожно переворачивать хрустящие листы. Ладони вспотели, потому что я сижу на самом солнцепёке, страницы прилипают к пальцам, и я случайно надрываю одну из них, когда очень резко перелистываю. Я бросаю осторожный взгляд на Снейпа, но он по-прежнему смотрит прямо перед собой, и на какое-то мгновение у меня появляется надежда, что он не заметил моей небрежности, но тут он вздыхает и очень тихо произносит:

— Не порви нужную.

Я смущённо киваю в ответ и начинаю перебирать страницы так бережно, словно они сотканы из паутины. Наконец мой взгляд выхватывает чёрные цифры «236» на желтоватом фоне. Я укладываю книгу на коленях поудобнее и читаю название главы: «Полёты без магических приспособлений и анимагии». Я не сразу понимаю, что это значит. Поначалу мне кажется, что я открыл не ту страницу или что Снейп ошибся, назвав номер «236». Мне никогда не приходило в голову, что он может увлекаться чем-то, кроме зелий и тёмной магии. Да и летать-то он никогда не любил, если вспомнить тот матч на первом курсе, который он судил. У него тогда было очень недовольное лицо, в котором ясно читалось, что полёт ему радости не приносит.

Я трясу головой и поднимаю глаза.

— Что это?

— Ты ведь прочёл, — почему-то мрачно отзывается он.

— Да, но я не понимаю. Причём тут… Причём тут полёты?

— Не просто полёты, — усмехается он и наконец-то опускает голову, чтобы встретиться со мной взглядом. — А полёты без…

— … магических приспособлений и анимагии, — быстро заканчиваю я. — Да, я вижу. Но почему?.. То есть… Объясни мне.

Снейп вздыхает и устраивает локоть на подлокотнике, подперев подбородок кулаком. Он опускает голову, и теперь волосы скрывают его лицо. Когда он начинает говорить, его голос звучит глухо и отрешённо.

— Я изучаю этот раздел магии уже несколько лет. Это одна из самых удивительных вещей, о которых я читал. Человеку от рождения не дано летать, но маги сумели решить эту проблему посредством мётел, ковров-самолётов, анимагии различных уровней, трансфигурации. Но ещё, пожалуй, никому не удавалось освоить искусство полётов без заклинаний и магических приспособлений.

— Кроме одного ублюдка, — мрачно вставляю я, вздрагивая от жуткого воспоминания о Волдеморте, зависшем в воздухе с одной только палочкой в руке.

— Именно, — медленно кивает Снейп. — Когда он только… — вдруг его голос срывается, а рука нервно дёргается. Однако он справляется с собой и договаривает: — Когда он только вербовал своих сторонников, он обещал им… Он обещал нам удивительные магические возможности, одной из которых была способность летать.

— Но он, кажется, не выполнил своего обещания, — хмуро произношу я.

— Выполнил, — шепчет Снейп и качает головой.

Я не вижу его лица, но мне почему-то кажется, что он закрыл глаза и нахмурился.

— Я не понимаю, — вздыхаю я. — Если он выполнил обещание, то почему ты…

— Я летал только один раз, — перебивает Снейп, не обращая внимания на мои слова. — И это было очень давно. Ещё в молодости. Это было удивительное чувство. Потом я возненавидел его и не делал этого из принципа. Мне не хотелось пользоваться теми благами, что подарил мне он. Я… — он горько усмехается. — Я просто дурак.

— Да объясни же! — раздражённо бросаю я, потому что уже начинаю заводиться от его недомолвок и пространных фраз.

Он резко оборачивается ко мне. Его глаза влажные, а на лице застыло мученическое выражение.

— Я пытался взлететь, но у меня ничего не вышло. После его смерти, — тихо добавляет он. — Как будто, умерев, он вытянул из меня часть силы. Забрал то, что когда-то подарил.

— Возможно, — пожимаю я плечами. — Но какая разница? Если ты летал раньше так мало, то… Ну, может, и чёрт с ним?