Пётр Разуваев - Русский калибр (сборник)

• Название: Русский калибр (сборник)
• Автор: Пётр Разуваев
• Жанр: Боевик
• Год: 2011

Не бывает бывших агентов. Даже, если ты вдруг оказываешься сыном миллиардера. Даже, если ты из славного русского парня Андрея Боброва превращаешься в аристократа и богача Андре Дюпре. Спокойная светская жизнь — не для того, кто известен всем спецслужбам мира, от КГБ до китайской разведки. Да и не оставят в покое того, кто, единственный, знает в лицо убийцу принцессы Дианы.

Знакомьтесь: Андрей Бобров — волк одиночка, мастер боевых искусств, способный стать своим и для сицилийской мафии и для английской аристократии. Он может решать проблемы российских спецслужб, а может помешать американскому вторжению в Югославию. Не удивительно, что в мире так много людей, мечтающих от него избавиться.

---

— Синьора! — Она смотрела прямо сквозь меня. И я ей, похоже, не мешал. — Синьора, прошу вас, погадайте мне… — снова сказал я.

И её взгляд упал на меня. Секунду я погружался в эти глаза, и она показалась мне вечностью. А потом веки её опустились, и это наваждение ушло. Она прикрыла глаза и протянула мне раскрытую ладонь. Я полез было в карман, хотел достать деньги, но гадалка остановила меня.

По-прежнему не открывая глаз, она тихо произнесла:

— Нет. Дай мне руку…

Её ладонь оказалась неожиданно горячей и сильной, она крепко держала меня, и в этот момент у меня вновь появилось странное ощущение. Словно кто-то невидимый заглянул в мой мозг и, в одно мгновение пролистав его содержимое, так же неуловимо исчез, унося с собой копию моих мыслей, чувств, эмоций, копию моего «Я». В этот момент я осознал, что, не отрываясь, смотрю в широко открытые глаза этой странной женщины. И её взгляд… Ужас, отвращение, жалость — в нём было всё.

— Уходи, — резко сказала она, отбрасывая мою ладонь. — В тебе нет добра и нет зла. Ты живёшь чужой жизнью, и путь твой — в тени. Твоё будущее закрыто для меня, а прошлое… ужасно. Найди себя, иначе — тьма… Мне нечего тебе сказать.

Машинально, не отдавая себе отчёта, я вновь полез в карман, но она буквально отшатнулась от меня:

— Нет! Оставь свои деньги, уходи!

И я ушёл, быстро, толкая встречающихся на моём пути людей и спиной, кожей чувствуя провожающий меня взгляд. Остановился я, лишь завернув за угол. Только там, вытирая со лба выступившие холодные капельки пота, я внезапно понял, сообразил, осознал… Я общался с этой женщиной, не зная итальянского языка. На французском? Английском? Не помню…

Закурив, я медленно побрёл по улице, с трудом пытаясь привести в норму разбушевавшиеся нервы. Такого со мной ещё не случалось. Нет, лучше бы я был закоренелым материалистом…

* * *

На встречу с таинственным незнакомцем я не пошёл. Интересно было безумно. Но и опасно не в меньшей степени. Площадь San Babila я успел изучить достаточно хорошо. Слишком уж много там было укромных местечек, способных приютить опытного стрелка. Перспектива получить пулю в голову меня почему-то не вдохновляла. Да и записка, написанная по-русски… Какая-то бредятина. Понемногу отходя от неприятной встречи с гадалкой, я доплёлся до отеля. А попав в номер, безрассудно усугубил это дело хорошей порцией виски. И рухнул в кровать.

Разбудил меня телефонный звонок. Это уже стало хорошей традицией, к этому я привык. Непривычно было другое. За окном стояла глубокая ночь, никаким утром даже и не пахло. Обычно мне всё же удавалось поспать. Мысленно чертыхаясь, я снял трубку.

— Месье Будик? — Голос звонившего мужчины был мне незнаком.

— Э-э-э… Простите, а какого чёрта? — предельно вежливо спросил я. Будь этот засранец поближе, вот тогда я бы ему сказал…

— Вы получили мою записку?

О! Это же тот самый «Штирлиц» из ресторана!

— Какую записку? — Удивление в моём голосе было ну о-о-чень наглым. Будем играть в «дурака». Миланский гамбит, бубны — козыри, моя сдача… Терпеть не могу, когда мешают спать.

— Нам нужно встретиться. Это действительно очень серьёзно.

А ведь похоже, что он не шутит. И волнуется.

— Нет таких дел в театре, которые нельзя решить днём, — твёрдо сказал я. — Но если вам так неймётся… Вы знаете, какой у меня номер?

— Да, — быстро ответил звонивший.

— Ну, тогда заходите. Вы далеко от отеля?

— Нет, — он словно ждал этого приглашения. — Я скоро буду.

Насчёт «скоро» он явно погорячился. Я успел измучиться ожиданием, сидя в той самой, памятной дневными событиями, кладовке. Глупые итальянцы поменяли на её дверях замок. От старого он отличался разве что в худшую сторону. Во всяком случае, вскрыл я его мгновенно. Дело в том, что окружавшая грядущий визит таинственность никак не располагала к сидению в номере. Я обычно старался занять место охотника, а не жертвы. Учитывая взрыв в гостинице «Украина», такая тактика казалась мне совсем не лишней. Поэтому сразу после звонка незнакомца я поспешил покинуть номер и устроился в кладовке, дававшей чудный обзор. А на «Беретту» накрутил глушитель. Мало ли что может случиться? Зачем же шуметь?

Он был один. Шёл быстро, но осторожно, бросая внимательные взгляды по сторонам. Сложно было сказать, есть ли у него оружие. По крайней мере не в руках. Мимо кладовки он прошёл, ничего не заметив. А когда дошёл до моего номера, я тихо вышел в коридор и оглянулся. Чисто. В этот момент он постучал в дверь.

— Да-да, — сказал я, стоя от него метрах в пятнадцати и всё время держа его под прицелом. — Оружие у вас есть, милейший? — доверительно улыбаясь, спросил я. Он покачал головой. Пришлось проверить. Оказалось, честный фраер. В том, что он — фраер, не было ни малейшего сомнения. «Профи» — разведчик? Возможно. Но как боец — полный ноль. Таким даже оружие не помогает, они не знают, что с ним делать. Высоколобый, думать привык. Хотя, судя по фигуре, спортом он занимался. Форма для его сорока — сорока пяти лет вполне приличная. В теннис, наверное, играет.

— Вы же не настаиваете на беседе именно в моём номере? — Я продолжал сладко улыбаться. Он молча кивнул.

Молчун. Люблю молчунов. Хотя, по-моему, и здесь я неоригинален.

— Тогда пойдёмте на лестницу. Там нам вряд ли помешают.

Спорить он не стал.

* * *

Убрав пистолет, я присел на ступеньки, жестом радушного хозяина предложив ему выбирать место. Он сел чуть пониже и прислонился спиной к перилам. Хорошее лицо, только осунувшееся какое-то. И взгляд уводит. Что-то его здорово беспокоит. Интересно…

— Кто вы? — спросил я напрямую. Он усмехнулся, не глядя на меня, и полез в карман за сигаретами. Закурил.

— Дмитриев, Виталий Борисович. ФСБ. Майор. Оперативное планирование, анализ. Сектор — Западная Европа. А вы — Андре Дюпре. До того — Андрей Бобров. Как вас звали ещё раньше — не знаю. Моя задача — ликвидировать вас и Давида Липке.

— Ну и что? Я должен пожелать вам успеха? — От удивления мне даже улыбаться расхотелось. — Вы на кого работаете, майор? И как? Вы же не представляться ко мне пришли, верно? Так рассказывайте, чего тянуть кота за хвост.

И он начал рассказывать.

Большая часть его истории была интересна скорее Стрекалову, чем мне. Я и так догадывался, что в России есть мощная организация, которая объединила в себе «лучших из лучших»: представителей властных структур, бизнеса, спецслужб и «бандитов». Дмитриев называл её Структурой. Подробности, которыми он поделился, особого интереса не представляли. В лучших традициях любой мафии исполнители, подобные ему, знали немного. Имена непосредственных руководителей, структура взаимодействия с «официальной» частью ФСБ — всё это было любопытно, но совершенно бесполезно. Кроме личного свидетельства моего гостя, доказательств не было никаких.

— Я могу рассказать вам об этой организации всё, что знаю сам. Но возвращаться в Россию и давать показания? Нет. Мне даже не дадут сойти с трапа самолёта, понимаете? Я слишком хорошо представляю их возможности, чтобы рассчитывать на успешную борьбу с ними. Это как шторм, цунами. Кто-нибудь может остановить шторм? А здесь то же самое. И не потому, что все вокруг поголовно подлецы, нет. Всё так перепутано… Нет ни «красных», ни «белых», все люди вокруг стали какими-то «серо-бурыми». Я всю жизнь служил своей Родине и никогда не был трусом. Я готов защитить её интересы даже ценой своей жизни, но ведь этого не будет. Меня просто убьют одни негодяи или же используют другие. В той жизни, которой живёт сейчас моя страна, честным, порядочным людям отводится роль пешек. И это в лучшем случае. Я глубоко уважаю генерала Стрекалова, и поэтому я пришёл к вам. Я всей душой желаю ему успеха, но… Не верю в него. Стрекалов фанатик, он будет драться до конца и падёт смертью храбрых. А я так не могу.

— Так чего же вы хотите от меня, майор?

— Я хочу помочь вам. И хочу, чтобы вы помогли мне, — устало сказал он. — Поймите, всему есть предел, в том числе и человеческой подлости. Я очень много сделал в своей жизни ошибок, но я не хочу и не могу становиться предателем. А выбор у меня небольшой. Или я стану покойником, или мне нужно бежать и сдаваться на милость тех, против кого я всю жизнь боролся. Я, конечно, не генерал, но знаю достаточно много и был бы желанным гостем для тех же американцев. Это — предательство. Такой ценой мне жизнь не нужна.

Он тяжело и горько вздохнул.

— Стрекалову нужны данные по Структуре? Я расскажу всё, что знаю. И помогу вам ликвидировать или захватить Давида. Как пожелаете. У меня есть группа, трое кадровых сотрудников ФСБ, и они искренне уверены, что работают здесь по заданию Родины и во благо ей. Интересы Структуры представляю только я. Официально наша группа занимается разработкой связей ЦРУ и итальянской мафии, так что всё будет абсолютно честно. А когда вы получите всё, что вам нужно, то поможете мне легализоваться на Западе, а моей группе вернуться в Россию. Они не интересуют Структуру, потому что ничего не знают. Весь сыр-бор только из-за меня.