Дмитрий Дубинин - Искатель. 2004. Выпуск №8

• Название: Искатель. 2004. Выпуск №8
• Автор: Дмитрий Дубинин
• Издательство: «Книги «ИСКАТЕЛЯ»
• Жанр: Детектив
• Год: 2004

Содержание:

• Дмитрий Дубинин. УБИЙСТВО К РОЖДЕСТВУ. (повесть)

• Юрий Невзоров. ЖИЗНЬ И СМЕРТЬ ЖАНА ЛАМОНТА. (рассказ)

• Сергей Борисов. «КЛАССНАЯ» ПАРОЧКА. (преступные хроники)

---

— Тоциева?

— Да. Он же на деле все эти конкурсы организует. Тома говорила, что без его санкции ни одну «мисс» никто выбирать не рискнет.

— И что потом?

— Дине сразу же предложили контракт с «Севериной». Элитное белье и всякое такое. Она, конечно, от радости сама не своя, а потом вдруг наотрез отказалась. Почему — не знаю.

— Когда отказалась?

— Да в тот же день, перед банкетом. То ли какой-то пункт ее не устроил, то ли еще что. Ну, потом сказала, что представители фирмы шепнули: давайте подождем, когда скандал немного уляжется, ближе к осени договор пересмотрим. Будете работать только как наша модель. Ну, а через два месяца она уже вышла из больницы со шрамами…

— Но как можно подстроить приступ аппендицита?

— Приступ, наверное, никак. Но она решила, что врачам специально приплатили, чтобы они изуродовали ее.

— И по выходе из больницы сразу решила подать в суд?

— Не знаю. По-моему, она обратилась в свое агентство, чтобы помогли с расследованием. У нас с Томой уже тогда все как-то сикось-накось пошло. Даже не знаю, почему.

— Ну, мне тоже известны ее запросы.

— А что запросы? Я, между прочим, почти четыреста долларов в месяц имею здесь. Ты на меня не смотри так, просто у меня мама сильно болеет, почти вся зарплата на лекарства уходит.

— Извини, а мама твоя давно заболела?

— В сентябре.

— А с Тамарой вы когда последний раз виделись?

Миша тяжело вздохнул.

— Да не в этом дело! — сказал он зло и отчаянно. — Можно еще сигарету?

— Бери, конечно…

Мне все было ясно. Рядом со мной сидел безнадежно влюбленный человек. Пока у него водились какие-то деньги, ему отвечали взаимностью. А потом случилось то, что обычно и случается. Но не он первый, не он последний… А Тамара немного упала в моих глазах…

— А с Диной у них отношения не испортились?

— Всем бы таких сестер, — заявил Миша. — Она, хоть и не родная, но столько раз Дину выручала.

Так. Картина становилась несколько другой.

— Выручала?

— Да, еще на экзаменах. Дина училась плохо, так Тамара за нее два раза ходила сдавать.

— Ну, не до такой уж степени они похожи…

— Нет, они похожи здорово… Тамара волосы красила, так вообще не отличить.

Это было для меня внове.

— Фото Тамары у тебя нет?

Миша мрачно взглянул на меня, но вытащил бумажник и показал вложенный в полиэтиленовый кармашек снимок.

С фотографии мне улыбалась очень даже симпатичная рыжеватая шатенка. Но Миша слегка приврал: с Диной — почти никакого сходства. Разве что если действительно волосы перекрасить. Да еще темные очки на пол-лица надеть, платком обвязать…

Тут я вспомнил про другие снимки.

— А с Игорем Авдеевым ты не знаком?

— Тусовщик, — пожал плечами Миша. — Но, говорят, хороший фотограф. А так я его почти не знаю, видел только раза два.

— У них с Диной, кажется, раньше что-то было?

— Ну, он клеился к ней, но без толку. И вообще, у нее даже парня постоянного не было… Хотя, нет, по-моему, вообще никакого.

— Вот тут снимки, которые мне сделал Авдеев. Не посмотришь?

Миша без особого интереса взял конверт.

— По-моему, — протянул он, — тут некоторые девчата явно не соответствуют тому, что написано сзади… Знаешь что, дай эти фотки мне, у меня дома своих полно с этого конкурса, я тебе точнее скажу, кто есть кто.

— Было бы здорово… А вот на этом фото — точно Карина Фоминская? Подруга Дины, если я правильно понимаю.

— Не знаю. Первый раз ее вижу. Но имя знакомое — мне рассказывали, что она уехала в Штаты еще года два тому назад… А у Дины, по-моему, вообще не было подруг. Так, приятельницы. В этой богеме дружбы между бабами не бывает — они все только и думают, как бы друг дружке пакость сделать. Если, конечно, не розовые. Но Дина была нормальной. Натуралкой, как это у них говорят.

Я подъехал к дому и остановился, глядя через окно машины с беспокойством. На этот раз меня действительно поджидали бандюки. У моего подъезда стояла серая «БМВ», за рулем которой обычно восседал Влад по кличке Соленый. И он тоже был сейчас здесь, а с ним еще кто-то, видимо, из его приятелей.

— Иди-ка сюда, — позвал меня Соленый, высунувшись в окно.

Я подошел к «бумеру». Задняя дверца открылась, и мне молча предложили влезть в чрево автомобиля. Похоже, мне предстоял не самый обычный разговор, если учесть, что Соленый даже не удосужился позвонить предварительно.

— Так, дорогой, — это обратился ко мне сидевший на заднем сиденье парень, уже внешне казавшийся опасным, хотя в полумраке салона я почти не мог видеть его лица. — Я слышал, что ты про правильного пацана фуфло толкаешь?

Соленый при этом молчал. Я сразу понял, в чем дело. Придуриваться и спрашивать, о каком таком «правильном пацане» идет речь, было глупо.

— Сурок — мой друг. И если бы мне самому не сказали про него плохое, я не стал бы выяснять. Я надеюсь, что это действительно фуфло.

— Тебя ведь звать Саша Жариков? Сурок говорил, что ты у него далеко не первый друган, да и дела у вас разные.

— Пусть не первый. Мы друг друга давно знаем. А дела у нас действительно разные, но пиво пить вместе это не мешает.

— Короче. Сурок был правильным пацаном и по масти таким и остался. Значит, кто-то метет про него пургу. А за такую пургу обычно отвечать надо. Причем серьезно отвечать, ты понял?

— Сам я пургу не мету. Не приучен, — достаточно твердо сказал я.

— Тогда тебе придется сказать, кто все это мел.

— Придется, — согласился я. — Ее зовут Дина Ткачева.

Бандит замолчал.

— Соленый, ты понял че-нибудь? — спросил он потом.

— Нет, — ответил Влад.

— И я ничего… А чья это телка? А, Саша?

Видимо, этот тип даже не подозревал, что «телка» может быть ничья. Даже в контексте нашего конкретного базара.

— Какое-то время была моя, — ответил я. — Но мы знакомы недолго — около недели.

— А откуда она про Сурка знает?

— Я спрашивал, она не сказала.

— Плохо спрашивал.

— Плохо, согласен.

— Значит, надо спрашивать лучше. Так, братан. Сегодня ты ее увидишь?

Вопрос тот еще.

— Вряд ли.

— Ну позвони тогда, объясни ей структуру момента. Вдруг она не понимает, что нельзя такую пургу мести. Потому что за такие слова даже баба должна отвечать. Думаю, ты это знаешь, и сам вряд ли стал такое выдумывать. Тебе я верю, хотя не стопудово.

— А бабе ты поверишь стопудово? — спросил Соленый.

— Бабе вообще верить нельзя, — согласился бандюк. — Но надо, чтобы она хотя бы сказала, откуда знает про Сурка, или кто ей по ушам проехал. Оба понимаете, да? А Сурку в дом надо будет передать, что есть такая телка, которая про него что-то знает… Может, она все-таки на него зуб имеет? А, братан?

— Может быть, — спокойно сказал я. — Володька хороший парень, но девок он много перепробовал. Возможно, какой-то из них это не понравилось.

— Ладно, хорош. Я понял. Значит, так. Саша, как только что узнаешь, звони Соленому. А если нам будет в лом долго ждать, мы эту Дину сами найдем. Так что если она упрется, ты ей объясни, что с ней другие поговорят. И ты ей это объяснишь. Тебе ведь ни к чему, чтобы с твоей телкой другие говорили?

— Конечно.

— Спокойный ты какой-то. Ну, а даже если она тебе до Пензы, подумай о себе. Наверное, мы не последний раз видимся.

— Да ладно. До этого не дойдет. Все нормально.

— Ну, если так, свободен.

— Хорошо. Одна просьба.

— Да?

— Если будешь до Сурка всю информацию доводить, передай, что Жариков очень рад, что это все враньем оказалось.

Бандит на секунду задумался.

— Ладно, выходи.

Прощаться мы не стали.

До домашнего ужина мне в этот вечер не было суждено быстро добраться. Не успел я вставить ключ в замочную скважину, как на лестничной площадке появилась Вера Степановна.

— Саша, подойди сюда на секундочку, — заговорщицким шепотом сказала она. — В пятницу утром ты уходил с девушкой. Меня про нее сегодня спрашивали.

— Даже так?

— Да. Очень неприятный мужчина. Я сказала, что ничего не видела, ничего не знаю… Это не муж ее?

— Ну что вы… Девушка не замужем. А как он выглядел?

— Здоровый такой бугай. На молдаванина похож.

— А как он спрашивал?

— Спросил, грубо довольно так: не видела ли я, что за девушки у тебя ночуют. А я не люблю грубиянов.

— Я тоже… Правильно, Вера Степановна, мало ли что это за люди… А кстати, вы не замечали, накануне того дня… В смысле, тем вечером, когда участковый приходил, никто ко мне больше не заглядывал? Есть у меня кое-какие подозрения.

— Точно скажу — никого не видела.

— Ладно, спасибо вам. Если что понадобится, обращайтесь, как всегда.

Теперь можно было еще подумать о своих дальнейших действиях, тем более что чем дальше, тем эта история мне казалась все более запутанной.