Ростислав Гельвич - Полиция реальности

• Название: Полиция реальности
• Автор: Ростислав Гельвич
• Жанр: Научная Фантастика

Иногда встречаешь на летней улице девушку без пупка или слышишь отчетливо разговор на незнакомом языке в соседней комнате где никого нету или выходишь ночью на кухню попить воды и видишь высоко в небе медленно летящего ангела…

Несмотря на все принимаемые меры в работе Полиции Реальности до сих пор случаются накладки.

---

Я сидел и трепался с Киром, параллельно еще разговаривая с одногруппницей, в самой-знаменитой-российской-социальной-сети, когда зашла мама, и окинув меня взглядом, сказала:

— Коля, пора.

После чего я встал, щелкнул «завершение работы», и поправил свой строгий, черный костюм.

Да, на мне был черный костюм. На похороны деда.

Мы вышли из дома, и сели в иномарку, припаркованную перед подъездом. Это был синий фольцваген, уж не знаю какой марки. Я швырнул приветствие сидящему за рулем пузатому старику, со слегка длинноватым, как-бы-английским лицом, и мы поехали. В машине воняло бензином, и пылью.

Сорок минут езды до кладбища. Я смотрел в окно, а в окне не видел леса. Странно. Обычно когда выезжаешь из поселка, всегда видишь густой лес. Но кладбище, оно весьма стереотипно, располагалось в поле. Словно бы, готовое к расширению. Да, те кто основал его в полевой местности, поступили весьма мудро, в случае чего — такое кладбище весьма удобно расширить. Стоит только передвинуть ограду.

Далее. Я, мама, и этот пузатый старик, идем к месту, где хоронят деда. Вообще, мама должна была присутствовать, но все заботы взяли на себя друзья деда, предоставив матери разборки лишь с окончательной частью церемонии.

Нетрудно было увидеть группу людей, даже от входа в кладбище. Все в строгих костюмах, старики в основном. Мужчин больше, женщин почти нет. Подойдя ближе, я понял, что среди всех — есть еще и священник, в рясе, тоже черного цвета. Хотя, разве рясы бывают другие? Я спросил маму:

— Зачем? Дед не верил в бога. — и это было так.

— Так надо. — ответила мать — Скандал нам не нужен.

Пожимаю плечами, словно был не я, а игровой персонаж. Мне сейчас действительно сейчас все равно. Я чувствую себя отстраненно. Лишь волнение в животе, напоминает, что я — это я.

Дед лежит в гробу. Он очень строгий, красивый, в своем дорогом, хоть и старом, черном костюме. Гладко начищенные туфли, поблескивают под летним солнцем. В каком-то смысле, он идеален. Идеален — потому что мертв. И этой своей идеальностью, не похож на себя.

Церемония. Непонятная вещь. Что-то говорящий священник. Пошатывающийся я. Сначала мама, и потом уже я, целуем ленту, которой накрыт лоб деда. Речи пары лучших друзей усопшего. После них — выбираемся с кладбища. Шагая ко входу, мне кажется что мои ноги в тяжелой грязи. Я опускаю вниз глаза, и вижу, что ноги чистые, и туфли на ногах лишь слегка пыльные. Но поднимаю ногу — и она идет тяжело. Будто бы, к ней что-то такое прилипло. Как же мне плохо. С трудом дойдя до машины, я заполз, как слизняк, внутрь, и прилип к сиденью.

— Что с тобой, Николай? — спрашивает благообразная, маленькая старушка, в черной юбке, и такой же блузке.

А я лишь мотаю головой. На моих ногах грязь. На моих руках грязь. В моем рту грязь. Откроешь рот — и она польется из него. Я снова мотнул головой.

Поминки. Несколько больших кастрюль на моей кухне. Мама и пара дедов, непрерывно снуют с тарелками. Кажется, что они жужжат.

Хотя нет, не жужжат. Опускаю взгляд, в тарелку с пюре, и парой котлет. Как заведенный, съедаю это. Кажется, что я ничего не чувствую. Кажется, что начни я жевать язык, как эту же котлету, я сжую его и проглочу. Наконец встав, достав из холодильника открытую бутылку водки, и сделав прямо из горла три хороших глотка, обретаю наконец некоторые ощущения. Первое — гадкий вкус этанола, и масляное ощущение во рту. Второе — то, что надо пойти умыться.

Холодной водой, натерев лицо, смотрю в зеркало, и вижу что морда красная, как помидор. Мать заходит ко мне, и обнимает за плечи.

— Бедный ты мой… Коля….

Почему я бедный?

— Что?

Странно. Я сказал это вслух. Вижу удивленное лицо матери. И это сказал.

Хм. И это тоже.

Молча, отодвинув ее с пути, прохожу в свою комнату, и как есть, в костюме, с галстуком, плюхаюсь на диван. Стоит мне закрыть глаза — все. Пуффф. Чернота сна.

Снится какая-то чушь. Толстые космодесантники, с джедайскими мечами, и джедайскими же луками (а вот это откуда взялось-то?) воюют на какой-то космической базе. Типичный американский боевик. Когда просыпаюсь, то удивление достаточно сильное. И еще, стойкое ощущение, что я проспал почти целый год, никак не проходит. Со стороны кухни, говор, звук текущей воды, и небольшое звяканье посуды. В зале уже нет расставленных столов, достаточно чисто, работает телевизор. По нему, «Ошибка резидента».

Почистив зубы, умывшись, и пригладив водой взлохмаченные волосы, зашел на кухню. Мама, и та старушка, что говорила со мной в машине, моют посуду. Точнее, мама помогает составлять — а старушка, расположившись у раковины, бодро наяривает тарелки губкой.

— Здравствуйте. Я долго спал?

Лицо у мамы, веселое, но с грустнинкой:

— Алкота ты, Коля. Я думала тебе плохо, грустит сын, а ты повернулся, и я, бааааа! — она всплеснула руками, прямо как в каком-нибудь фильме про деревню — От «грустного сынули», — едко прозвучало — Разит как от алкаша подзаборного!

— Это вы, Женечка зря. Я вам как врач говорю, от того что мальчик раз в год выпил стакан алкоголя, ничего ему не будет. — голос у старушки слегка дребезжащий, но мягкий, что усиливается легкой картавостью — К тому же, он от него хорошо поспал, значит успокоился, и голова у него работает хорошо. А то на похоронах, был сам не свой. Еще неизвестно кто краше был — Сергей, или же ты.

Качаю головой:

— Да-а. — тяну букву «а» — Дед был красивый. Он смотрелся. Так сколько я спал?

— Недолго. — отвечает мама — Часа три. Сейчас двадцать пять восьмого. Скоро стемнеет. Ты, сегодня не засиживайся долго — завтра с утра поедешь в дом отца.

— А может сейчас рвануть?

— Ты с ума сошел?! — мать плескает в меня каплями воды с руки — На ночь глядя, пилить почти пятнадцать километров? Нет-нет-нет! Дома сиди!

Я киваю, пожимая при этом плечами, как бы говоря, что мое дело это предложить. Сажусь за ноут затем, и захожу в самп. Как только появляюсь на базе, понимаю, что нас хорошенько так утюжат аж две команды сразу, фермеры, и некто в форме работников китайского ресторана. Утюжат смачно так, со вкусом, и расстановкой. Хотя, немножко побегав, пообщавшись в чатике, и оценив общую обстановочку, понимаю, что не так все и запущено. Они не могут пробраться через нашу ограду — в то время как мы, не в состоянии выйти. Ограда, с лихвой уводит в минус их вооружение, и большее их число, в то же время мы — не можем выехать, чтобы купить в городе броню, и новые комплекты оружия.

Именно в оружии все и дело. Начальный комплект, состоит из: самого слабого пистолета, автомата (это Калашников, сделанный в игре, самым слабым и недальнобойным автоматом вообще), и одной винтовки, бьющей далеко — но лишенной оптики. Что и говорить, положение нелегкое. Стоило мне только залезть на крышу, чтобы попытаться снять кого-нибудь оттуда, как мне сразу же, с нескольких сторон, прилетело по несколько длинных очередей. И я ушел в респаун. Ждать — две минуты.

Крякнув, откидываюсь на спинку дивана. Убил меня, некий новичок, со снайперской винтовкой. Какой позор… Хотя, новичкам, и дуракам везет, не?

Снова появляюсь на базе. Теперь уже, почти, что на выходе, лишь чудом успеваю сдернуть с открытого пространства, слыша кучу выстрелов. Однако даром это никому не прошло — с нашей базы, тоже весьма активно стреляют. В таблице умерших, сразу появляется два «фермерских», и один «ресторанный» ник. Однако же, один только взгляд на мини-карту, дает понять: положение тяжкое. Вокруг базы, человек двадцать, и больше нет только потому — что сервер начнет лагать.

В мини-чате, внезапно, красный админский цвет:

— Что, менты, зашиваетесь?

Куча положительных сообщений, и не меньше мата со стороны других команд.

— А ну рот офф, давайте потише тут. Я кину нескольких ментов в рандомные части города, а то вы их зажали, они отбиться не могут. Скукотища.

И правда, по очереди, несколько людей исчезают с базы. Я в их числе, админ, видимо как одному из самых старых игроков сервера, пишет мне:

— Клок, к магазину не суйся, там засада.

Он закинул меня, на небольшое здание, в портовом районе. Неподалеку от меня — аэропорт, где располагается парочка легких самолетов. Прямо перед зданием же — стоянка, с кучей весьма средненьких машин. Ну и, конечно, так вышло, что двое людей из моей команды, оказались неподалеку, почти на самом краешке радара. Быстро, спрыгиваю, сажусь в четырехместную машину, и догоняю их. Это оказались новички, один с ником Keter, а второй, некто Soprano.

— Ты Тони, или Джуниор? — говорю я ему, перед тем как газануть вперед.

— Тони-младший, лол. — отвечает он — В магазин едем?

— Нет, админ сказал что там засада. Поедем в Израиль — так мы называли игровую копию Лас-Вегаса — там закупимся.

Остановившись лишь один раз, чтобы взять машину побыстрее, мы доехали до оружейни, без приключений. Они, закупили себе по парочке неплохих одноразовых пушек. Я же — купил целый «постоянный» комплект, который будет появляться у меня после каждой смерти, вместо старого. На остатки же, приобрел броню, и два десятка гранат.