Ростислав Гельвич - Полиция реальности

• Название: Полиция реальности
• Автор: Ростислав Гельвич
• Жанр: Научная Фантастика

Иногда встречаешь на летней улице девушку без пупка или слышишь отчетливо разговор на незнакомом языке в соседней комнате где никого нету или выходишь ночью на кухню попить воды и видишь высоко в небе медленно летящего ангела…

Несмотря на все принимаемые меры в работе Полиции Реальности до сих пор случаются накладки.

---

— И что будет?

— Его — в тюрьму, а девушку — в больницу. Может быть, удастся что-нибудь сделать с ее руками. Не так уж и сильно они атрофированы, она все же работала мышцами, кое-как. Но, это очень трудное дело.

Я поперхнулся. Неисполненное желание ударить собаку, сидевшее внутри, и мерно терзающее совесть, переродилось в следующие слова:

— Он убил девочку. И держал Марию, как животное. А его в тюрьму.

Родион мягко затормозил, и съехал к обочине. Машина к тому времени уже двигалась по трассе, и небольшая эта выходка, вызвала возмущенное гуденье, от ехавшей позади нас иномарки:

— А что мне по-твоему надо было сделать? Пристрелить его прямо там?

Во рту — уже не Каракумы, а абсолютная, полная сушь.

— Не знаю. — с трудом произнес я — Но в тюрьму?

— Адекватно. Он получит то, что заслужил.

Я покачал головой. Родион, поджал губы в ответ на это. Завелся, и мы снова поехали. Его руки, были слегка присогнуты в локтях, расслаблены.

— Не так уж и легко убить человека. Что ты думаешь, после смерти?

— Никогда не задумывался.

— Гаррисона читал?

Я опять покачал головой.

— У него хорошая фраза есть. «Из небытия мы выходим, и уходим в небытие». Это из Стальной крысы. Уже достаточный повод, чтобы задуматься о убийстве.

— Все равно. — во мне играло упрямство, крохи юношеского максимализма.

— Ты спец по Объектам. Вот их и суди. А люди — это люди. Хорошие, добрые, злые. — Родион помолчал. И добавил, несколько кощунственную, для того момента, фразу — Человек тем и прекрасен, что он поразительно разный.

Ответить не представлялось возможным. Горло свело. Хотелось сглотнуть, но нечем. Родион, не говорил более ничего.

Я пытался думать. Он зря говорил мне все это. Я не то хотел сказать. Трудно даже самому понять — что хотелось выразить. Мне показалось, что тюрьма была бы недостаточным наказанием для собачника. С другой стороны, предложить ничего иного, я не мог. Да и кроме того, после слов Родиона, у меня в голове возникла поганенькая мыслишка: а окажись жизнь Павла Павловича в моих руках, что бы сделал я? Отправил бы в тюрьму? Убил бы? Придумал нечто более изощренное? И если первые два вариант можно понять — то придумай я что-то ужасное, дабы он пережил то, что пережили его жертвы, то чем я был бы лучше этого маньяка?

Поэтому, вполне адекватной мерой, показалось заключение в тюрьму. От этих раздумий воняло гнилью, и поганью.

Прежде всего потому, что совершенно невозможно оказалось взять в толк: сохранил бы я ему жизнь исходя из высоких убеждений, или же из-за банального страха и нерешительности.

День прошел. Провел я его дома, не выходя из комнаты, кроме как за совсем уж насущными делами. Очень сладко было засыпать, уже через несколько минут после выхода из машины. Я даже не стал особо раздеваться, и расстилать диван, так, поскидывал одежду, и уснул.

И мне даже не снились кошмары.

Хотя, настроение все равно было отвратительное, поутру. Я проснулся, с ощущением тоски на душе. Оно не отпускало. Подобное, я ощущал лишь на первом курсе, будучи на волосок от вылета. Точно так же, дни и недели, были наполнены тоской. Чашка тоски, вместо кофе по утрам. Не бодрит. Хотя, спать тоже не хочется.

Я проснулся с ощущением тоски на душе. Медленно рассветало за окном. Солнечного света, не хватило бы, захоти я прочесть книжку. Хотя, я уже давно не читал с бумаги. Если не считать распечаток с информацией.

По телевизору, передавали новость о поимке маньяка. Он рассказал о том, где закопал школьницу. И даже дал краткое интервью. В ответ на вопрос:

— Зачем?

Он сказал:

— Я хотел повторить.

Я не дослушал. Я отключил телевизор. Он постепенно затих. Так затихают, только электронно-лучевые телевизоры.

Почистил зубы. Вернулся в комнату. В ней пахло пылью. Странно. Она чистая, а в ней все равно пахло пылью, при закрытом окне. Я открыл его, мне в лицо ударил свежий воздух. Он не принес облегчения. Я смотрел из окна, и не чувствовал ничего хорошего. Даже пульс города, был особенно ленив, и неспешен. Не кровь гоняло незримое урбан-сердце, а медленную, вялую жижу.

Я сел за компьютер. Вошел на форум. Сойер был онлайн. Он часто бывает онлайн:

— Привет. — написал я ему.

Он радостно ответил мне. Имеется в виду, со смайлами, и восклицательными знаками. Штуки три влепил.

— Да, нормально. — ответил я. — Еду завтра, вечером. — ответил опять — Ничего, просто грустно.

Сойер спрашивал, что со мной. А что можно было ответить?

У меня когда-то был знакомый. Именно знакомый, не друг. Из одного небольшого города, в провинции. Его хобби, было писать разным людям из социальной сети. Просто так, писать и общаться. Так он, и познакомился со мной, это очевидно. Мы не общались долго. Примерно, через пару дней общения, он начал меня грузить своими проблемами. И даже не особо важными, не тянул из меня нервы. Просто начал грузить. Общение сошло на нет. Мы перестали разговаривать.

Я боялся именно этого. Чувствовал, что если начну что-то рассказывать Сойеру, то из меня польются сопли. Не хотелось выливать их на него.

— Да так. — ответил я — Просто не выспался. Я афк, наверное на часок.

И закрыл ноутбук. Но это ничего не решило. Все равно, желание банально выговориться, сидело в голове. Бутылка газировки, с завинченной крышкой: крышка держит крепко. Но, это неприятно, наверное.

Я увидел, что в пластмассовом белом тазике, есть немытая посуда. Отлично. Быстро вышел в общую кухню, с теркой, и яблочным средством для мытья. Начал тереть. От ледяной воды в кране, приятно рукам. Такая смесь, боли — и еще чего-то. Приятно.

Приятное забвенье продлилось минут десять, может пятнадцать. Я вернулся в комнату, с чистой посудой. Расставил ее по полкам, и снова сел на диван. На-ка-ти-ло. И Сойер уже ушел в оффлайн.

Обычно, в такие моменты хорошо погулять. Гулять не хотелось. Когда я представил себя идущим по улице — меня прошиб пот. Он остался на спине. Холодный. Я пошел, и ополоснулся, набрав в ванной ведро холодной воды.

Вернулся в комнату, и меня осенило. Я даже не стал ему звонить. Просто, собрался, взял кошелек, закрыл дверь — и пошел к Стасу. Точнее, поехал. В автобусе, тоже стоял пыльный запах, похожий на запах в моей комнате. Я опустился на мягкое, рваное сиденье — и прижался к стеклу лбом. Оно не было прохладным, скорее уж слегка чувствовалось. Контрастно так, легкой мутнотой перед глазами. Я думал, о чем буду говорить. Как выговорюсь Стасу. В тот момент, он казался мне человеком, которому можно рассказать все.

До его дома, добрался быстро. Взлетел на его этаж, переступая через две ступени, и позвонил в квартиру. Ждал на удивление долго. Минуты три.

И он открыл.

— Привет. — сказал я ему.

— Привет. — ответил он.

В этот раз, Стас не был похож на хоббита. Растянутая белая майка, джинсовые шорты, и некоторое подобие щетины, рушили весь образ. Он посторонился, пропуская меня, и я вошел в квартиру.

Далее, в зале. Сел на диван. Попялился немного в телевизор, где стояла на паузе приставочная игра. Стас пришел, уселся в кресло, и протянул мне белый геймпад:

— Будешь?

— Нет, спасибо.

— Как знаешь.

Пухлые пальцы, защелкали разноцветными клавишами. Я понаблюдал еще немного. Стас профессионально, со знанием дела, отстреливал головы каким-то мутантам, изредка отпинывая их в пропасти, или на шипы. Очков за это давали много.

— Новости смотрел? — спросил я, наверное минут через пять, или семь.

— Неа.

— Мы с Родионом поймали маньяка.

— М? — Стас даже не стал ставить игру на паузу, просто мотнул головой, мол, рассказывай.

Я рассказал. Начиная от того как мы это дело начали, и кончая сегодняшним утром. Много чего. Обильно сдабривая все, и жарким тоном, и торопливостью. Из меня действительно перло, как взболтанный лимонад из открытой бутылки.

И я ожидал иной реакции кроме как:

— А. Ага. Отлично, поздравляю.

Это и насторожило. Я внимательно посмотрел на него. Осмотрел зал. Увидел, ясный, жирно-серый слой пыли, на столиках и тумбочке. Какие-то волосы, на полу. Давно немытый пол. Учуял, наконец, витавший в воздухе кислый запах пролитого алкоголя.

Я сидел, молча смотря на Стаса. Стас, играл в приставку, не обращая на меня внимания. Подозрение как селевой поток — чем дольше оно владело мной, тем масштабнее становилось.

— Стас. — я встал, и подошел к нему, перегораживая экран. Он поднял голову, смотря мне в глаза. Что-то ответил. Мне в нос пахнуло запахом нечищеных зубов.

Тут-то я все и понял.

— Ты ведь согласился взять у него Тоник?

— Что? А?

Он не сразу переключился, на мою мысль. Я не торопил. Стоял и молчал. Ожидая, пока Стас, наконец, соизволит ответить. Он, отключил игру. На его щеках, расцвели красные пятна.