Ростислав Гельвич - Полиция реальности

• Название: Полиция реальности
• Автор: Ростислав Гельвич
• Жанр: Научная Фантастика

Иногда встречаешь на летней улице девушку без пупка или слышишь отчетливо разговор на незнакомом языке в соседней комнате где никого нету или выходишь ночью на кухню попить воды и видишь высоко в небе медленно летящего ангела…

Несмотря на все принимаемые меры в работе Полиции Реальности до сих пор случаются накладки.

---

Речь в бумагах, шла о катакомбах Венлеца.

Я рассматривал фотографии, хотя, видел их раньше и по телевизору. Входов было несколько, тщательно сфотографировали каждый. Все, с деревянными, уже прогнившими от времени и обстановки частями, как то ступеньки, или нечто подобное. Метра два в высоту, и наверное, чуть больше в ширину, катакомбы простирались примерно километра на три под землей. Были и заваленные ходы, само собой. Но речь в бумагах, шла не о них.

Первым, самым толстым источником информации, оказалась обильная копипаста с форума сталкеров. Во всяком случае, так они себя называли, эти любители пошляться в уединенных и засранных местах. Более нескольких сотен хороших таких форумных постов, за три года. Я тщательно читал, делая пометки на бумажке.

Самый старый пост, а точнее серию из постов, написал некий Farad_Nifedov, изредка прикреплявший еще и фотографии, со своим крайне довольным лицом. Он рассказывал о том, как пошел в катакомбы один, взяв с собой только запас еды, необходимые вещи, и любимого добермана Сару. Все было достаточно хорошо. Пошлявшись по широким ходам, сделав кучу фотографий, для: «семейного архива, брату покажу, пускай завидует, ленивая задница!», Farad писал, что вышел из хода, который вел к небольшой речке. То есть — зашел глубже в лес. Тут-то, верный пес, вышагивающий рядом совершенно без поводка, и ринулся назад в катакомбы. И все. Больше, псина назад не вернулась. Судя по количеству постов, описывавших поиск, и переживания, Farad действительно очень любил свою собаку — однако, поиски не привели ни к чему. Лишь только в одном из тоннелей, появилась кровь, которой раньше там не было. «Больше соваться туда не буду» — старожилы форума, посоветовали купить для следующей собаки поводок.

Пост поновее, большой, объемный — писала группа людей, отправившаяся в катакомбы, для поиска клада Венлеца. Вооружение специальным оборудованием, они собрались со всей области, аж семь человек. Вернулось лишь шесть. На этот раз, не нашли даже крови, а форумные старожилы вспомнили про собаку, да полусерьезно-полуглумливо советовали убегать, и больше не соваться.

Еще несколько постов, от одиночек. Кто-то что-то видел. А кто-то не видел и ничего, но что-то слышал. Все это, сдабривалось обильными фантазиями, домыслами, и суевериями. Все те же самые старожилы форума, пересыпая посты смайликами, советовали обратиться в желтый дом, на консультацию. В любом случае, текста было много. Я закончил часа через два.

Далее, была информация из новостей. Группа молодых людей совершала поход, заночевали в паре километров от катакомб, и утром, не досчитались одной девушки. Поиски, как обычно, ни к чему не привели. Не осталось даже рюкзака с личными вещами.

Пропадали дети. Пропадали взрослые. Женского пола, чаще всего — ночью. Заснули. Проснулись. А кого-то и нет. И это — все что удалось обобщить.

Я сделал себе чашку крепкого кофе с сахаром, когда встал наконец из-за стола. Время близилось к ночи, а результаты работы удручали. Лишь только одна общая черта, была у всех пропаж. Пропадали только лица женского пола. Даже собака — и та была сукой. Больше, ничего надумать я не мог.

Поэтому, позвонил Родиону, будучи, если выражаться изящно, в некотором душевном расстройстве.

— Ничего не получается. Не понимаю.

Человек по ту сторону трубки — зевал. Прозевавшись, чавкнул, тихо ругнулся. И сказал:

— Думай. Поработай мозгами.

— Я работал. Что-то во всем этом не так. Мне надо побывать в катакомбах.

Молчание. Лишь только звук дыхания, громкий. Ритмичный. Спокойный.

— Завтра. Днем.

Я согласился. И снова сел за бумаги. Ноутбук, тихонько гудел кулером. Так же, шумел еще холодильник. А так — все. Больше ничего. Только я, и работа, в какой-то мере, это было прекрасно.

На следующий день, Родион разбудил меня звонком. Сказал, что в машине, ждет возле моего подъезда.

— Ты меня разбудил. — ответил я.

— Окей. По дороге заедем, угощу тебя кофейком.

— Сам куплю.

Умылся. Совершил иной моцион, затем, надел то же, что одевал выходя из дома. То есть, красно-черную футболку, с длинным рукавом. Крепкие черные джинсы, старые кроссовки. В принципе, ни о чем таком не думал, когда одевался. Вид Родиона, немногим отличался от моего — его ноги были в берцах. Когда я сел в машину, он окинул меня взглядом. И едко, как мог едко сказал:

— В кроссовках, по лесу? Ну-ну.

По дороге, как и планировалось, остановились возле ларька, где я купил литр горячего кофе. Серьезно, так и сказал продавцу. Та, с удивленным лицом, сыпанула в бутылку пять столовых ложек растворимой гадости, даже с горками, затем сахару, сухих сливок, и залила все это крутым кипятком. Плюс еще, три хот-дога.

— Угощать не будешь?

— Неа.

— А я все равно за рулем.

Подождав пока кофе остынет, пил из горла. Это произошло через полчаса. Мы уже покинули город, и ехали по шоссе, с открытыми окнами. Воздух был свежий, холодный, наверное, даже вкусный. Родион, дождался пока я утолю первый голод, и спросил меня, в чем проблема с бумагами. Я выдал то, что надумал.

— Единственная общая черта всех пропаж — женский пол. Все.

Даже не повернув ко мне лица, Родион сказал:

— И? Что не так?

— То, что больше общих черт нет. И не похоже на действие сверхъестественного существа. Или Объекта.

— Думаешь, неизвестный Объект?

— Возможно. — я кивнул — А может, я что-то упустил. В любом случае, на месте разберусь лучше. Что бы это ни было, смогу почуять.

— Ага. И что? Так надеешься на полученную подготовку?

Как мог, но, конечно гораздо менее пафосно, я рассказал про то, как ощущаю пульс города. Не используя, собственно, это словосочетание: «пульс города». Такие высокопарные именования, лучше держать внутри.

— Ага. — повторил Родион — Понятно. Полезно, наверное. И что, действительно так хорошо ощущаешь эти объекты? Как именно?

Я задумался. Думалось легко. Как и говорилось.

— Как это описать? Да не знаю. Просто, чувствую.

Вряд ли он смог меня понять. Я попытался объяснить еще раз, но уже используя жесты. Трудно представить, но так и было. Выглядело глупо, наверное. Однако, выражение лица мой собеседник сохранял самое серьезное.

— Хоть это хорошо. — в этот момент, я отпил несколько глотков кофейной жижи, и Родион, словно что-то вспомнив, добавил — Ты чего не выспался? Кошмары?

— Нет. Работал долго.

— А-а-а. Просто я тут анекдот вспомнил.

— Ну?

— Да старый уже, ты слышал наверняка. — далее, типичный петросянский тон — «Ох, дорогая, мне твои кошмары в задницу лезут!»

— Слышал. Не смешно.

Родион кивнул, как раз в это время свернув возле указателя. Какая-то деревня, названия я не разглядел.

— Не смешно. Просто, я тут подумал на досуге. Странные кошмары, какие-то. Плюс, состояние, когда спишь и не можешь проснуться. И это, на фоне того, что ты у нас теперь прямо таки сэкстрасенс, хоть объявление в газету давай. Ничего связать не можешь?

— Ага. Спасибо. — я смотрел на Родиона зло, говорил тоже, отрывисто, волнуясь — Я-то идиот, не понял. А еще, песочек невкусный. И огонь горячий.

— Коля, не надо на меня рычать.

Въехали в деревню. Первое впечатление — какие-то маленькие дома, игрушечные, просторно. Сплошь одноэтажные, и немного этих самых домов. Лишь только пара двухэтажных коттеджей стояла, и то, на выезде, который мы уже проехали. По центральной дороге, машина двигалась по направлению к лесу. Если со стороны шоссе, могло показаться, что дома стоят прямо таки возле самых деревьев, то в реальности, лес и деревню, разделяло достаточно большое поле.

Родион остановил машину, возле магазина. С вывеской, типичной такой, советской: «МАГАЗИН», крашеной синей краской. Выйдя, он достал из багажника небольшой рюкзак. Затем, закрыл машину. И далее, мы почесали по протоптанной пешеходной дорожке. Видимо, туристическая, вид с нее открывался неплохой. И на саму деревню — когда поднялись на большой холм, или же маленькую сопку. И например, на небольшой, частый садик фруктовых деревьев, располагавшийся во дворе одного из коттеджей. Зеленая трава, росшая на поле, казалась бархатом. Очень красивый был вид.

Идти по этому бархату, оказалось не так уж и легко. Земля проминалась под ногами, стоило только отступить с протоптанного пути. Подошвы кроссовок отчаянно скользили, на росистой траве. Мне стоило больших трудов не упасть. И я не упал. В сам лес мы вошли, минут через двадцать, после того как вышли из деревни.

Я в лесу был от силы раз десять, за всю жизнь. Не так, чтобы зайти туда, и гулять сутки кряду, скорее уж просто, на час другой, с мамой или друзьями. Поэтому, ничего особого, от похода по лесу я не ожидал. Не зря. Это не была чаща, где солнце лишь поблескивает из-за густых веток. Обычный лес. Деревья. Красивая, зеленая листва. Я часто вертел головой, следуя за Родионом. Мы так и двигались, по туристической дорожке. Таблички: «Соблюдайте чистоту!», «Охота запрещена!», возвращали в реальность. Я читал, как-то, про то, что настоящий лес полностью заменяет собой городской мир. Ты заходишь в него, последний фонарный столб скрывается за деревьями, и все, добро пожаловать в мир без городов и законов, полная анархия. Наверное, этот лес был «не настоящий». Или же, не настолько чувствительным к дикой природе был я.