Ростислав Гельвич - Полиция реальности

• Название: Полиция реальности
• Автор: Ростислав Гельвич
• Жанр: Научная Фантастика

Иногда встречаешь на летней улице девушку без пупка или слышишь отчетливо разговор на незнакомом языке в соседней комнате где никого нету или выходишь ночью на кухню попить воды и видишь высоко в небе медленно летящего ангела…

Несмотря на все принимаемые меры в работе Полиции Реальности до сих пор случаются накладки.

---

Город — полон глаз и загадок. И я вижу их, понимаю их. Даже с закрытыми глазами, я многое могу рассказать.

Кожей на кончиках пальцев я опять чувствую, как слизывает грязь в канализации, вечно голодный Аканаме. Иногда, кстати говоря, он может закусить и крысой, если та попадется под огромный, мясистый язык.

Несколько кошек, в подвале многоэтажки, доедают нечто, что проще всего назвать призраком. Кошка — единственное животное, которое может питаться этими существами.

Человек, похожий на Учетчика, стоит на тротуаре загородной трассы. Это значит, что скоро там будет авария. Человек подойдет к погибшим, и закроет каждому глаза. Потому что, глаза погибшего в аварии — должны быть закрытыми. И кому-то, надо их закрывать.

В некоторых общественных уборных, пищат особые цифры. Они странные. Они привлекают взгляд любого человека, зашедшего позаседать на белом троне. Но мало кому придет в голову собрать их все. А что происходит с теми, кто догадывается?

Очередной пьяный бомж, по великой случайности, заимел ручку, и блокнот. Когда он проснется, то вполне возможно, что в его блокноте будет нечто, что поможет ему изменить свою жизнь. Если, конечно, он вообще проснется. Немногим пьяным людям так везет. Еще более немногие могут догадаться, что делать с таким подарком судьбы.

Город — живет этими существами, как мы живем нашей кровью. Это его внутренние жидкости. Его воздух. Точно так же, как и мы. Я открываю глаза. Гусиная кожа, полностью покрывает мое тело. Но, это такое великолепное, такое совершенное ощущение. Чувствовать пульс города. Настоящий пульс. Не создаваемый людьми.

Закрываю окно. Звуков сразу становится меньше. Есть желание подремать, но сразу же вспоминается серое ничто — и желание пропадает. Чтобы занять себя, я снова выхожу на форум, узнать ответил ли Сойер. Ответа нет, однако, делать мне нечего, свободного времени полно, а значит, можно просто поиграть.

Сервер изменился. Банд стало больше, соответственно, поездить по городу просто так, уже не получится, уж тем более с моим-то старым, непрокачанным персонажем. Хорошо, что хоть основная база осталась неизменной. Я написал в командный чат:

— Народ, привет. Чем маетесь?

И не менее десяти человек, ответили мне. В основном, люди игравшие со мной еще полгода назад. Как это ни странно, меня еще помнили.

— Сойер истерил недавно. — сказал мне смутно знакомый Darth Hippy — Говорил, будто ты собираешься к нему ехать — а когда, и на сколько, непонятно. Да и вообще, развел какие-то шпионские страсти.

— Постебать его решил. — ответил я — Слишком скучно, просто так писать. А так, он себе наверное все мозги продолбал уже.

— Ох лол, можно сказать, ты его затралил.

— Да, можно и так сказать.

За нашу команду заходит персонаж с ником Diver. Я не сразу заметил его, но как только он бросился мне в глаза, я не преминул написать:

— Эй, который Дайвер. Глубина-глубина, я не твой?

После минуты перерыва, и появлением Дайвера в статистике умерших, ответ таки пришел:

— Ага. Глубина, глубина, не пошла бы ты блин, на. У этих фермеров пинг по головно, от ста двадцати и выше. Хрен попадешь.

— На форуме мануал есть, как по пингу стрелять. — какая-то добрая душа, помогает новичку — Покури, поможет.

Но это все, вопросы игровые. Как это не странно, но большинство старых игроков, заходило в игру не столько чтобы поиграть, сколько чтобы пообщаться. На базе, в самой глубокой, недоступной даже мощным ракетам комнате, собрались несколько людей, активно засиравших специальный чатец, названный админом, с присущим ему чувством юмора: /nostalg/. Я прошел в комнатушку, и закрыл остальные чаты, чтобы тоже, влиться в общение.

Незнакомый мне Cancer_Lord, написал:

— Ну что, Клоця, — такая транслитерация ника ClockWork, раньше частенько меня бесила. А потом привык — Рассказывай, чего так долго не заходил. Мы уж подумали, что ты в ферму перешел, под другим ником.

— Да у меня же универ. Плюс еще работа. Плюс еще другие дела. Когда уж тут зайдешь-то?

— Бгггг. Но все равно, уж зашел бы. Как-никак, старый игрок. Можно сказать, почти с момента основания сервера.

— Побоку же. На форуме бывал, а вот на игру времени не было.

— А сейчас тогда чего зашел? Время появилось?

— Кэп?

— Ну да.

Cancer_Lord замолчал. Слово взял, Darth Hippy.

— Так что, срсли собираешься к Сойеру ехать?

Я уже хотел было ответить, но некто Joe_Wesbecker, в статистике которого были девять убийств, и одна смерть, заспамил чат отрывистыми сообщениями. Собирая их в одно целое предложение, получалось:

— Клок, Клок, а ты месяц назад сюда заходил? Двенадцатого апреля примерно?

Подумав, я ответил что нет.

— О, ничего-ничего. Просто так спросил.

После этого, он замолчал. И я ответил наконец Хиппи:

— Да, еду к нему, примерно через недельку. А что?

— Просто, иронично. Много кто хотел к Сойеру понаехать, а тут ты, и вот реально едешь.

— Я не понял.

— Не парься.

Более, на тему Сойера мы не говорили. Он и сам пришел, минут через сорок после моего появления. Съездив от базы — до оружейного магазина, и получив ракетой в голову, он зареспился в аккурат возле меня. После чего, в чате личных сообщений, появилась фраза.

— Клок, мудила, быстро на форум!

Попрощавшись со всеми, я вышел из игры. Написал Сойеру, в личку уже на форуме:

— Что не так-то? Ты чего истеришь?

— Блин. Ты чего пропал? — это было первым, о чем он меня спросил.

— Я не пропал, я был занят. Так ты чего истеришь?

— А чего мне не истерить? — пара злых смайлов — Ты заставляешь меня завести новый акк, играешь в шпиона. Упрт штоле?

— Просто захотел тебя немного постебать. — если бы я мог, то пожал бы плечами — Что такого? А так, да, еду к тебе через неделю.

— Мда.

Сойер замолчал. Затем, сказал:

— Вау. Куча людей говорила что приедет, стебались тоже. А ты вот реально едешь.

— Ну, говорили и говорили.

Перекинувшись еще, парой слов, разговор наш сам собой завял. Мне расхотелось говорить. Настроение, от приятно-восторженного, снова опустилось к обычному. Я отвел глаза от экрана ноутбука, и только теперь обратил внимание, что мой мобильник отключился. Поставил его на зарядку. После чего, флегматично поел, разогрев в микроволновке дорогие сосиски. Денег оставшихся от дел с Родионом, оставалось еще достаточно много. Поэтому, я мог себе позволить неплохие полуфабрикаты. Звучит, примерно как: «неплохой мусор». Поев, лег спать. Мне повезло, на этот раз. Уснул — как в никуда ухнул, снов не снилось.

Встал по будильнику. Умылся, почистив зубы, и промыв рот зубным эликсиром. Затем, вышел на улицу. Время было раннее, часов семь. Народа на улице, не сказать чтобы много — ходят все таки. Но на меня почти не смотрят. Благодарю свою предусмотрительность, благодаря которой я надел футболку с длинным рукавом. В ней поразительно удобно, несмотря на то, что погода теплая. Чувствуется какая-то защищенность.

Окончательно меня успокоили уже знакомые ощущения. Как там? Пульс города. Прощупывающийся пульс города. Шагаешь по улице — и чувствуешь, как потустороннее шагает бок о бок с тобой, фигурально говоря, конечно. Едешь в автобусе — и чувствуешь то же самое. Похоже на поход по ночным улицам, с бультерьером на поводке.

Родион уже сидел у Стаса, когда я пришел. Вернее, они вместе сидели на диване. Играли в приставку. Новый экшен, мультиплейер. Стас, профессионально, с привычкой и знанием дела, раз за разом вышибал из Родиона мозги, меткими выстрелами. А Родион, улыбался, и лишь изредка разводил руками. Увидев меня, он отложил геймпад.

— Привет Коля.

— Да. Привет.

Стас отключил телевизор, приставку, и сел на диван. Колени свел, руки положил на колени. И вообще, будто лом проглотил. Я же, не знал, что можно сказать, пока он находится тут. Зачем он вообще, находится тут. Точнее даже, зачем вообще мы собрались у него в квартире.

— Стас, чайник поставь.

Родион пересел за кресло. Обстановка сложилась такая: диван опустел. На двух, рядом стоящих креслах, по бокам журнального столика, сидели мы. Стас же, был на кухне, но по приходу, для него оставался только диван. Дистанцировавший его от нас, в какой-то степени.

Повторюсь. Родион, в кресле как на троне. Я, будто бы у тронова подножья. И Стас. Вообще, вне его пределов.

— О чем ты хотел поговорить?

— Что-то не так с головой.

Я рассказал Родиону про то, что стал ярче, с большим удовольствием ощущать Объекты, и прочую потусторонщину. Рассказал про неприятные, затягивающие в себя, не дающие проснуться сны. Про серое ничто. Родион слушал, с уже знакомым выражением лица, будто бы выцарапывая мои слова, на внутренней стороне черепа.

— Серое ничто…. — Стас, сидевший на диванчике, повторил это за мной. Во всей его нынешней позе, явно читался интерес, но присутствие Родиона, сдерживало хозяина квартиры.