Ростислав Гельвич - Полиция реальности

• Название: Полиция реальности
• Автор: Ростислав Гельвич
• Жанр: Научная Фантастика

Иногда встречаешь на летней улице девушку без пупка или слышишь отчетливо разговор на незнакомом языке в соседней комнате где никого нету или выходишь ночью на кухню попить воды и видишь высоко в небе медленно летящего ангела…

Несмотря на все принимаемые меры в работе Полиции Реальности до сих пор случаются накладки.

---

Открыл, конечно же, Юра. Злыми, заспанными глазами он казалось, пробьет мне череп. Хотя обошлось.

— Входи. — сказал он, и приотступил внутрь, освобождая дорогу.

— Родион пропал. — сказал я, дождавшись когда щелкнет замок двери.

— Знаем. — ответил Юра — Он никак не заходил за инфой.

— Почему вы мне не сказали?

— Родион говорил ждать, если что-то странное случится. Либо ты придешь, либо еще кто придет. Либо он придет.

Мы стояли на кухне, и Юра говорил это с таким спокойствием, уверенностью, что это передалось мне. Нечто бушевавшее в голове, наконец, слегка поостыло.

— Я был у него в баре. Бармен говорит, либо мы разминулись, либо он отошел на пять минут. Чушь какую-то порет.

— Что ему сказали, то и говорит. — Юрий окинул меня взглядом, содержавшим уже несколько побольше доброты. — Ты какой-то смурной. Жрать хочешь?

Я пожал плечами, и кивнул в ответ.

— Я тоже. Сейчас что-нибудь сооружу.

Он распаковал, и слепил из двух дешевых, жестких магазинных пицц, одну — и сунул их в микроволновку. Из того же холодильника, достал пару банок пива, белого цвета. Когда микроволновка пикнула, извещая о готовности, я открыл банки.

Сидя за столом, мы жевали пиццу, больше напоминавшую по консистенции резину. В моей жизни, это был первый момент, когда пиво оказалось вкуснее еды.

— Как вы это жрете?

— Не нравится — так не ешь.

Я пожевал еще. Сказал, запив это огромным глотком:

— Родион говорил, что кто-то придет. И что потом?

— Олег ответит. Это он у нас, хранитель всякой ценной инфы. — казалось, что вместо слов, изо рта Юры льется едкая желудочная кислота — А я так, сбоку припека.

Поев, и затолкав мусор в полупустой мусорный мешок, я встал. Юра, вышел из кухни, кинув мне через плечо:

— Аккуратнее в рабочей комнате.

Он прошел через зал, ведя меня. Действительно. В комнате, которую Юра назвал рабочей, аккуратность была важнейшим качеством гостя. Войдя туда, я почувствовал себя слоном в посудной лавке.

Все тринадцать-четырнадцать квадратов этой комнаты, были заставлены разнообразным техническим хламом. Что-то гудело. Что-то и не гудело, но пищало. А что-то не гудело, не пищало, но тем не менее зловеще помигивало светодиодами.

Где-то в уголке, на шикарном директорском кожаном стуле, располагался Олег. Сейчас, он не напоминал пухлячка не от мира сего. В наушниках, и с микрофоном, он вещал весьма бодреньким голосом:

— Чего? Чего-чего? — освещаемое светом люстры, его лицо, с закрытыми глазами, казалось до невозможности живым, еще более живым чем обычно — Деточка, ну ты хоть понимаешь что ты ляпнул? Ты же на шестерке сидишь, и еще удивляешься. Это радио, мальчик, тут могут и на хер послать.

Юра аккуратно переступил через паяльник, и нечто ламповое на полу, после чего похлопал Олега по плечу. Тот бросил в микрофон:

— Всем внезапное семьдесят три. — щелкнул парой тумблеров, и только потом снял наушники. — Юра, ты представь. Какой-то придурок, с польской сушилкой, жалуется, что мол у него быдлоящик видите ли глючит. Ему говорят, мол поставь спутник, или купи уже нормальную антенну. А он, не-е-ет, я же такой сякой с золотыми руками. А по делу, новичок, выпендривается. Так нет же, кудахтает и кудахтает.

— Лох какой-то видать. Правильно ты его послал.

— Все послали. И не по одному разу. — тут, Олег обратил внимание на меня — А. Коля пришел. Ты за информацией?

— Я Родиона ищу. — сказал я.

— А. — Олег замялся, и повернулся на кресле, к монитору компьютера, что стоял на другой части стола, не занятой приемником. Он поставил некий файл на распечатку (принтер заявил о себе, аж откуда-то из-за моей спины). — Ничем не могу помочь. Родю я сам не видел уже пару дней. Но, я бы на твоем месте не волновался. Он часто пропадает.

— Юра говорил, что он предупреждал. Говорил, что-то особое сказать.

— Юра что-то путает.

— Нет, я ничего не путаю! — подал голос сам Юрий — Родион говорил, если какой-то форс-мажор, то надо будет что-то такой Клоку отдать. Что отдать?

Олег задумался. Его, можно было бы использовать как иллюстрацию к слову «думать», настолько естественно получался у него этот образ.

— Ничего не знаю. Родион говорил, передать Коле информацию, это было. Ничего особого, я не помню, и сказать не могу.

Принтер, между тем, уже замолк. Я повернулся, нашел его, и взял горячую еще пачку, состоящую примерно из сотни страниц, не меньше.

— Он точно ничего не говорил?

— Если бы так было, уж я бы запомнил.

Уходя, я оставил Олегу свой номер. Тот, добросовестно внес его в свой мобильник, но что-то заставляло сомневаться, что он позвонит.

Район где жили парни, я не знал. Поэтому, шел прямо, по улице, пока не набрел на какое-то ночное кафе. Людей там сидело, человек пять, не больше. Я зашел туда, заказал кофе, какое-то подобие пирожков, или пирожных. Далее же, углубился в текст. По сравнению с тем, что предоставлял мне Родион, или же, что дал Олег на прошлой встрече, это было полным шлаком. Какие-то недолегенды, в стиле черной руки, или гроба на колесиках. Пятьдесят страниц, ну или сорок восемь, полетели в урну сразу после получаса прочтения. Все остальное, продержалось еще меньше. Я чувствовал себя машиной, по выкуриванию сигарет. Только вместо сигарет — текст. Он поглощался мозгами быстро, как вода впитывает губку. Персонал, смотрел на меня с удивлением, когда я уходил. Листы наполнили собой урну.

Шел по улице. Снова. Странно. Размышлял, пытаясь осмыслить произошедшее. Почему-то, парни предоставили мне откровенный шлак. Хотя раньше, шлака не было. В любой подаваемой ими информации, находилась крупица чего-то ценного, за что я мог ухватиться, уцепиться.

И вот оно. Нашлось. Королёк разрушил деталь.

— Чего тебе еще?! — Юра был еще более злым, когда я пришел к ним в квартиру назад. Еще более красными и заспанными глазами, он буравил мои зрачки.

Я твердо отодвинул его с пути, отговорившись чем-то про важные дела. Разулся в прихожке, и подошел к Олегу. Он, на этот раз, без наушников, работал за компьютером. Удивленно повернулся ко мне, смотря ничего не понимающими, своими бездонными глазами.

— Олег. — сказал я, волнуясь — Ту информацию, которую вы мне давали раньше. Вас на нее, Родион наводил?

— Мы находили ее сами.

— Нет. Находили сами. Но где искать, говорил он?

— Он давал списки.

Оставалось лишь подтвердить очевидное, то, что уже не требовало подтверждения, по сути:

— А в этот раз, вы искали сами? Без его списков?

И Олег, ответил мне утвердительно.

Все встало на свои места. Я шел домой, ощущая себя победителем. Королёк разрушил деталь. Конечно, вывод еще требовал некоторого осмысливания, ошкуривания, но в общих чертах, все в моей голове встало на свои места. В твердую гармонию спокойного понимания.

Дома, я ел так, как не ел никогда. Играл в самп, побивая собственные рекорды. И засыпал, так сладко и безмятежно, как не спят смертельно усталые солдаты в армии.

Потом, мне снился сон.

Я бежал по улицам города, но не двигался с места. Лишь только работая ногами по прыжковому типу, как лягушка, я смог нормально двигаться. Не знаю, отчего бежал. Это обычное явление для сна. Некое чувство тревоги, будто бы ты заперт в железной деве. Куда не двинься — боль. Так было и в этом сне. Я бежал, от боли, что нагоняла меня сзади.

Цвет влажного асфальта. Блик окна, в каком-то доме. Запах прелых листьев. Все это поглощало меня. И при этом, становилось понятно, что все это сон. Не ощущалась спертости дыхания, и прочих атрибутов долгого бега. Не получалось осознать время. Поэтому, через миллион шагов, я захотел проснуться, но сон не отпускал. Неуютная получалась ситуация. Бежать, и одновременно хотеть проснуться. Как же, все-таки однозадачен я оказался. Шагов уже был миллиард, а может и больше. Наверное, сон длился уже не меньше года. Может быть это кома. А может и что похуже. Смерть? Смерть?

Мысли о смерти, сдвинули какой-то триггер, в мозгах. Моргнув, осознал, что мне жарко, что я лежу в своей постели, и в комнате душно, как в газовой камере. Открывая стеклопакет, глянул на часы. С того момента, как я лег спать, прошло не больше полутора часов. Тихо гудел холодильник, и шумел кулер ноутбука.

Следующее пробуждение, произошло рано утром. В мою железно-деревянную дверь, стучали. Причем достаточно сильно, отчего звук, приобретал волнующие интонации. Волнующие, в нехорошем смысле. Что-то схожее со злым звуком испорченной шарманки. Я встал, и натянул шорты. Остановился возле зеркала, оправил волосы, еще раз зевнул, напоследок.

И открыл дверь.

Родион.

— Привет.

— Привет. — ответил я ему.

— Дай пройти.

Его слова, отдавали сталью и холодком. Даже, будто бы неприязнью. Я посторонился, пропуская его.

Он вошел, и одним только взглядом, самым коротким и маленьким, буквально на миллисекунду, уже успел оглядеть всю мою комнату. Я понял это, наблюдая за его веками. Словно две юрких рыбки, его зрачки описали нечто типа полукруга.