Ростислав Гельвич - Полиция реальности

• Название: Полиция реальности
• Автор: Ростислав Гельвич
• Жанр: Научная Фантастика

Иногда встречаешь на летней улице девушку без пупка или слышишь отчетливо разговор на незнакомом языке в соседней комнате где никого нету или выходишь ночью на кухню попить воды и видишь высоко в небе медленно летящего ангела…

Несмотря на все принимаемые меры в работе Полиции Реальности до сих пор случаются накладки.

---

— Я не знаю.

— Все понятно, в общем. Мда. — машина завелась, и поехала — Я что-нибудь придумаю. Может быть, постараюсь сделать что-то типа работы за деньги. Как в этот раз. Но, двадцать пять тысяч, все-таки, это слишком мало.

Родион говорил еще, но я уже не слушал. На душе, было тепло. Ощущение того, что я именно там где должен быть, и делаю именно то, что должен делать, завладело мной, как будто, теплым одеялом накрыли. И я уснул.

Эйфория от всего сделанного, только усилилась и окрепла. Что к вечеру, нового дня. Что через день. Я знал, что сделал некое дело, которое могу сделать только я. Более того, сказать больше: я знал, что не растрачиваю попусту содержимое своей головы.

Пусть и закрытое от меня.

Наверное, это и называется довольством жизнью.

Вот только хватило его ненадолго. Я позвонил Родиону, уже через неделю, после случая в цеху. Сначала, было желание зайти к Стасу. Но потом, вспомнил, что у меня есть номер Родиона.

— Алло? — знакомый баритон.

— Так что? Ты узнал, насчет еще какого-нибудь случая?

Уши, улавливали музыку. Людской смех. Веселый голос Родиона. Все приглушенное, видимо владелец, прикрыл микрофон телефона.

Десять секунд ожидания, тянулись долго. Я не ожидал, такого ответа:

— А это вообще кто?

Тихо ругнувшись, тоже, зажав микрофон ладонью, ответил.

— Николай это. — голос у меня, был напряженный. Я стоял напротив зеркала, и видел, что бледен. Зрачки в глазах, как два черных озера. Широкие, и бездонные, поглощающие свет.

— А-а, это ты… — в голосе Родиона, добавилось серьезности. Мне показалось, что он поддат — А я тебя не узнал! Богатым будешь!

— Что с делами?! — я сам не заметил, как рыкнул.

— Даа-а… чего ты торопишься? Так быстро ничего не делается. Я, вообще занят. День рожденья друга.

Теперь, время на раздумья взял я. Но в голове, ничего. Не нашел ничего лучше, чем сказать.

— Хорошо, извини.

И положить трубку. Довольствуясь, дрожью в руках. И отвратительнейшим ощущением в душе. Наверное, так, чувствует себя нищий, первый раз в жизни, попросивший милостыню. Гадко-гадко-гадко.

На следующий день, в универе, прямо на паре, завибрировал телефон. Я отпросился, и вышел.

— Да?

— Николай, ты что, обиделся?

В лицо бросилась кровь. Мне стало стыдно.

— Слушай, Родион, извини за вчерашнее, я не хотел.

— Да нет, это ты извини, я виноват. Пьян был. Но, не мог я вчера, прямо в компании, начать говорить о наших делах.

— Я же говорю. — повторил я — Все понимаю. Извини. Чего-то, накатило вчера.

Секунд пятнадцать, пустых речей, вся суть которых, во взаимных расшоркиваниях.

— Ай, ладно. — наконец, последовало завершение, со стороны моего собеседника — Оба виноваты.

Помолчали, секунду.

— Ну а все-таки. Что, со всем этим?

— Ищу, ищу. Не объявление же в газету давать, господи.

Я так и представил. «Молодой человек, раскроет причину любых ваших паранормальных проблем». Усмехнулся.

— Вот видишь, даже тебе смешно. Кроме того. Большая часть любой потусторонней движухи — это выдумки и чушь. Для того чтобы найти человека, с реальными проблемами, способного что-то дать взамен, надо хорошенько поискать.

Я схватился за соломинку.

— Так может, катакомбы Венлеца?

— Не-не-не! — мне представилось, как Родион живенько машет руками. Настолько его голос, отдавал нездоровой истеричностью — Парни еще не проверили всю эту инфу. А соваться куда-то без предварительной разведки, это дело глупое, уж прости.

— Ты прав.

— Не переживай, Николай. Я позвоню, когда что-то будет наклевываться.

— Да я и не переживаю… — это прозвучало фальшиво.

Родион положил трубку. А я, вернулся назад на пару.

Скоро, она кончилась. Староста, дождавшись ухода из аудитории преподавателя, встала за трибуну.

— Хей, народ — она подняла рука вверх, голос этой упитанной девушки, был зычен — Скоро сессия, не забывайте. Надо подарки преподам купить. Нужно сдать, рублей по пятьсот.

Народ отозвался, общественным, недовольным кличем:

— Дорого!

— Зато, сдавать будет легче.

Честно говоря, я сомневался, что в нашем универе, так уж обязательным были подарки. Однако, сарафанное радио, распускало ужасающие слухи. К тому же, пятьсот рублей, для меня, не были тратой.

— Я конечно понимаю, что не все смогут сдать, но, все и не надо, двадцать человек в группе, блин. — почему-то в этот момент, староста смотрела на меня.

И ладно бы, просто смотрела, но взгляд, явно был упрекающим. Я подошел к ней, сразу после окончания речи.

— Ты чего? — спросила она, смотря все так же, упрекающе.

— Когда деньги сдавать?

Клянусь, она будто бы куском подавилась. Точно так же, дернула головой, и затем сглотнула, будучи видимо, крайне ошеломленной:

— Когда угодно, в общем-то…. Время пока терпит….

— Я сдам сейчас.

Достал бумажник, из внутреннего кармана куртки. За это краткое время, произошло то, что обычно называется разрывом шаблона. И не у старосты. У меня.

Я почуял запах. Застарелый, не слишком сильный, но все же чувствующийся, запах пота. Обратил внимание, что я в нестиранной футболке, в той, которую носил уже минимум три дня. С отросших волос, сыпались крошки перхоти, стоило только двинуть головой.

И несмотря на то, что я сверкнул почти что непотраченными деньгами, выданными мне Родионом, в цехе, несмотря на то, что лицо старосты вытянулось, стыд был жгуч.

То, как я покраснел во время недавнего разговора, было ничем, по сравнению с тем, как я покраснел сейчас. Лицо горело красным, рубиновым даже, огнем. От пяток, до кончиков волос на макушке.

Придя домой, я будто прозрел. Сняв ботинки и носки, ступил на пол, где он не был прикрыт ковром. Обнаружил, что нога слегка прилипает. На телевизоре, и приставках — пыль. Привезенные мамой, вкусняшки длительного хранения, давно пропали.

Мне захотелось раздеться, и посмотреть в зеркало. Зеркало, показало мне парня, который зарос волосами, и был худой. С длинными ногтями, и бледной кожей.

И вот тут то, мне показалось, что вместо крови, во мне течет острейший мексиканский кетчуп.

Надо ли говорить, что я привел комнату в порядок? Думаю, это было бы глупым. Разве что, стоит сказать о причинах. Не злость, и не стыд, послужили движителем. О нет. Движителем, послужил страх. Даже закончив все, даже воспользовавшись, на следующий день, услугами парикмахера, и купив себе отличную кожаную куртку, о которой давно мечтал, я все равно ощущал внутри себя ледяной ком неуютности. Снова и снова смотря в зеркало, на свое лицо. Снова и снова, находя в нем, что-то чужое, чего раньше не находил. А особенно, глаза. Их уже нельзя было назвать моими.

В этот день, я пошел к Стасу. Он был все такой же, каким я видел его в последний раз — великолепно выглядящий, и удивительно домашний. Его, несколько высоковатый, весьма подходящий пухлой комплекции голос, довершал это впечатление. У меня, как у любящего на досуге почитать какое-нибудь фэнтези, возникла первейшая же ассоциация. Хоббит. Стереотипный хоббит, причем не из фильмов, а именно из книг Толкина. Пухлый, толстенький, жизнерадостный король своего дома.

Мы попили чаю, говоря ни о чем. Я сознательно не хотел вести разговоров о делах. Стас же, задал пару вопросов, со слабой заинтересованностью:

— Я даже заскучал. — говорил он, сохраняя на лице, полуулыбку — Ты, вообще, тогда наверное хорошо справился? Родион упоминал, но ничего не говорил такого.

— Да. Какая-то тварь, жрала дерево. Ничего такого страшного. Извини, что мы тебя не взяли?

— Нет, все нормально. Я сам решил, что не хочу во все это лезть. Мне хватило и ситуации с Тоником.

Я сочувственно кивнул.

— Клок, еще раз хочу извиниться за тот случай. Прости.

Я снова кивнул, уже чуть поморщившись.

— И еще, спасибо, за то что забрал у меня револьвер.

— Стас, хватит. Не за что. А пушку, я выкинул. Отпечатки стер.

— Я и не волнуюсь. Полно времени прошло, и никакого шума.

Тут, наверное, из чистого любопытства, что-то дернуло меня спросить:

— А где ты его достал?

Стас ответил мне, так же спокойно, как говорил до этого, с видом человека, говорящего о сдобных булочках:

— Родион дал. Точнее, я его купил. Если нужно хорошее, заграничное оружие, то это к нему.

Я хмыкнул, однако, информацию запомнил.

Мы поговорили еще. И далее, снова, отчаянно краснея, я спросил то, зачем собственно и пришел:

— Ты что-то говорил, о том что меня искала Аня. Не дашь ее номерок?

— О. Созрел наконец. — из-за пухлого домашнего образа, проглянул старый, расхлебано-бесшабашный — Минутку, за мобилкой схожу.

Я записал номер.

Ушел почти сразу же. Стас, понимающе ухмылялся.

Выйдя из подъезда, позвонил. Гудки шли долго, секунд пятнадцать. Наконец, голос в ответ, женский: