Александр Егоров - Колеса фортуны

• Название: Колеса фортуны
• Автор: Александр Егоров
• Жанр: Детектив

Россия, конец 90-х. Петр Раевский, восемнадцати лет от роду, втянут в опасную игру собственным отцом — крутым бизнесменом. Парню предстоит отыскать громадные деньги, которые отец спрятал в одном из приморских городков — прежде чем уехать за границу, скрываясь от мафии.

Раевский с друзьями отправляются на поиски. Их ждут опасные приключения, любовь и предательство. Они верят в свою удачу.

Но готовы ли они играть до конца?

---

Под вечер в опозоренный Хворостов прибыли и журналисты с федеральных телеканалов. Пока их не вытеснил ОМОН, они успели заснять заваленные мусором улицы, разбитые стекла и разграбленные магазины. Лежащих вперемежку пьяных и раненых задолго до этого погрузили в рейсовый автобус-пазик и увезли куда-то.

— Ларионов — идиот, — прокомментировал Владимир. — Может, он думал потом всё на погром списать? Между двух огней на шару проскочить? Поверни направо сейчас, — это он сказал уже водителю.

Мы проехали мимо здания РОСТ-банка. Тяжелые двери были закрыты, разбитое зеркальное стекло так и не вставлено. Мерс свернул в какую-то незнакомую улицу и, проехав пару кварталов, остановился у типичного бандитского ресторана — хорошо укрепленного и закамуфлированного, с красивой застекленной дверью и с неизменной видеокамерой над ней. Увидев же вывеску, я горько усмехнулся. Ресторан назывался «Пит-стоп».

Нас уже ждали. На другой стороне улицы базировалось несколько баварских «пятерок» и высокий черный «круизер».

То ли швейцар, то ли охранник распахнул перед нами дверь. В холле царил полумрак; пахло дорогим табаком и (что показалось мне совершенно естественным) неисправным сортиром. Зеркала на стенах как-то нехотя отражали фигуры входящих. В зале за плотными бархатными шторами тихонько играла музыка.

Владимир пропустил меня вперед. Я вошел и огляделся.

Вдоль стен расселись молчаливые парни в черном, чью профессию можно было определить с первого взгляда. Зато в дальнем углу зала расположилась компания шикарно одетых восточных людей. Я издалека различил весомую фигуру Ахмеда. Он сидел за отдельным большим столом в компании какого-то молодого горца — как мне показалось, его сына. Ахмед тоже окинул меня своим орлиным взором, улыбнулся и поманил жирным пальцем. Я оглянулся на Владимира. Не выпуская из рук знаменитый чемоданчик, он дружески обнял меня за плечи, и вместе мы двинулись через зал. Несколько наших спутников вошли вслед за нами и не спеша заняли свои места. Между столов, виляя задом, прошел корректный официант с подносом. Все это напоминало бы закрытую гламурную вечеринку с показом новых коллекций haute couture — если бы не было так страшно.

Ахмед поднялся навстречу Владимиру, и они церемонно обнялись. Уселись за столом друг напротив друга. Ахмед глянул на меня, потом сделал знак сыну, заговорил о чем-то на своем языке. Сын послушно кивнул, поднялся из-за стола и, не говоря ни слова, вышел. Я остался стоять.

— Ну, здравствуй, герой, — произнес Ахмед по-русски, обращаясь ко мне. — Мы так рады тебя видеть.

«А уж я-то как рад», — подумал я.

— Хорош мальчик. Деньги нашел. Теперь погуляй, — сказал Ахмед.

— Да, Петруха, — согласился Владимир. — Подожди меня в баре.

С этими словами он вытащил из кармана и протянул мне сложенную вдвое сотенную купюру. Я машинально взял деньги и повернулся, чтобы уйти, но Ахмед окликнул меня:

— Погоди. Почему один, друзья где?

— Друзья там остались, — проговорил я.

— В мой город ты и твой друзья всегда желанный гость, — объявил Ахмед. — Правда, Владик?

Владимир помрачнел и внимательно глянул на оппонента. Потом рассеянно махнул мне рукой.

Я вышел из зала обратно в холл. Там дежурило пятеро или шестеро вооруженных людей. «В бар», — пояснил я, и один из них указал пальцем, куда. Отодвинув еще одну тяжелую и пыльную занавеску, я оказался в просторном и низком помещении с кирпичными стенами — это и был бар. Усевшись на высокий табурет у стойки, я оглянулся и увидел в самом темном углу ахмедова сына. Он не глядел на меня, а молча курил. Рядом с ним стояла чашка кофе.

Я невозмутимо спросил у бармена коньяку. Он поднял брови вопросительно, я ткнул пальцем наугад в какую-то французскую бутылку. Получив большой дутый бокал с ароматной жидкостью на донышке, я удивился, но ничего не сказал. Опершись локтем о стойку, я взял в руку бокал и осторожно пригубил. Тут сидевший в отдалении молодой горец поднял голову и произнес:

— Подходи сюда. Пожалуйста.

Это могло относиться только ко мне. Поскольку приглашение было вежливым по всем понятиям, я кивнул, спрыгнул с табурета и подсел на лавку прямо напротив него.

— Иса. Можешь звать Саша, — представился горец.

— Петр.

— Ты разве Владика друг?

— Я ему не друг, — сказал я.

— Это хорошо, — задумчиво сказал Иса.

— Что так?

— Живой будешь, что еще, — усмехнулся Иса.

Он потрогал пробившуюся курчавую бородку и глянул на меня острым черным глазом:

— Отец просит тебе передать.

— Что передать? — спросил я, изумленный.

— Он говорит, ты смелый парень. Умный парень.

«Вот спасибо-то, — мелькнуло у меня в голове. — Обласкал».

— Отец так сказал: Коля Раевский нет больше. Сбежал. Сын может вместо него. Тебе магазин вернем. Директор будешь. Хочешь?

— А Владимир?

— Владик забудь, — усмехнулся Иса. — Владик отдохнет.

— Не знаю, Саша, — сказал я. — Мне домой надо.

— Вот хорошо! — воскликнул Иса, будто мои слова его очень порадовали. — Надо вместе работать, понял? Отец старый. На пенсия скоро пойдет, — он негромко рассмеялся. — Мне люди нужны.

«А ведь и верно, — подумал я. — Вот Кирюхе Шалимову банк от отца достанется. А тут и крыша новая подрастает».

— Иди, отдыхай, — разрешил Иса, как будто я уже был принят на работу. Горделиво расправил плечи, встал и вышел.

«Ох, орел молодой, как бы тебе папа крылышки-то не подрезал, — размышлял я, возвращаясь к стойке. — А ну, как узнает, как ты за его спиной банду собираешь. Кому бы такое понравилось?»

— Понравилось? — осведомился бармен. — Повторить?

— Даже не знаю, — вздохнул я. — Ладно. Повторим. И еще вот что… — я пощелкал пальцами. — Скажите, а почему ресторан называется «Пит-стоп»?

— Хм, — замялся бармен. — У нас есть такой коктейль фирменный. С кубинским ромом. Но вам вряд ли понравится, у него запах… специфический.

— Я верю.

— А почему «Пит-стоп» — даже не знаю… Питбуль — это понятно. А пит-стоп…

Я выложил на стойку сотенную бумажку. К моему удивлению, бармен без промедления выдал пятьдесят долларов сдачи и любезно улыбнулся. «Сколько же это дерьмо стоит? — подумал я. — А, всё равно уже».

Вооружившись бокалом, я пересел поближе к выходу. Коньяк мало-помалу делал свое дело: мой страх стал каким-то прозрачным и отвлеченным. Мне подумалось: а что, если прямо сейчас подойти к Владику, выхватить чемодан и убежать? «Э-э, джигит, от пули не убежишь», — равнодушно подсказал внутренний голос. Я сунул нос в бокал и сделал глоток. Как раз в это время из-за бархатных портьер послышался неясный шум. Я осторожно выглянул в холл: охранников там уже не было, все они, похоже, перешли в зал. А вот в зале происходила какая-то заварушка. Я услышал резкие гортанные реплики Ахмеда, ему решительно, с подмосковным напором, возражал Владимир («В арбитраж кто пойдет? Ты, что ли, пойдешь?» — кричал исполнительный директор).

Внезапно крики смолкли — я разом представил, как партнеры по переговорам наконец выхватили стволы, и грозовые облака в зале вот-вот прольются свинцовым дождем. Но вместо этого гром грянул с улицы. Там раздался взрыв такой силы, что разноцветное стекло в ресторанной двери треснуло и вывалилось внутрь. С улицы послышались вопли и вой сирен доброго десятка автомобильных сигнализаций. Я выронил бокал и зажал уши. В зале посыпались стёкла, потом затарахтели короткие автоматные очереди (у кого-то явно сдали нервы), загрохотали падающие стулья — похоже, все бросились к выходу. Но к двери я был ближе всех.

Я выскочил на крыльцо, пробежал между чертовым «мерсом» и ахмедовым «бмв» и метнулся в арку меж двух невысоких домов. Сзади кто-то окликнул меня — мне показалось, это был молодой Иса. Но я уже набрал хорошую скорость, пересек заросший кустами двор с вонючей помойкой, кое-как сориентировался на ходу и пулей вылетел в уже знакомый узкий переулок, ведущий к РОСТ-Банку. И там чуть не свалился наземь от неожиданности.

Банк лопнул. По его зданию прошла широкая трещина с первого этажа до последнего, третьего. Языки неудержимого пламени вырывались из подвальных окон. Через одно такое окно, как вы помните, мы совсем недавно спасались бегством. «Так это же в котельной рвануло, — воскликнул я мысленно. — В газовой котельной. Если горелки включить на полную, а в котлах воды мало — так и взорвется, пожалуй… А если еще газу напустить… Там сплошная автоматика, но Макс что-то говорил про таймер? Завтра, говорил, сработает? Вот сумасшедший! Вот пироман чертов!»

Возле дома в отчаянии бегали люди, некоторые в деловых костюмах. Мне показалось, что я вижу среди них Кирилла Шалимова, но это оказался не он. Из разбитых окон повалил черный дым: горело уже на двух первых этажах. Огонь собирался перекинуться и на соседние дома, но, к счастью, где-то вдалеке уже слышался вой пожарных сирен.