Олеандр Олеандров - Сборник: 200 рассказов Олеандрова

• Название: Сборник: 200 рассказов Олеандрова
• Автор: Олеандр Олеандров
• Жанр: Современная проза

---

Столько времени на это потратили!…

Эй! Где сейчас они, мои приятели? И в ответ тишина.

Как странно…

Затем, когда я учился в институте – я старался быть душой компании, шутил и смеялся, развлекал девушек…

Эй! Кто-нибудь из них – помнит меня сейчас? Или хоть одну мою шутку?

Непостижимо…

А когда я пошёл на работу в театр – я отдавал ему всю мою душу, талант и способности.

Но кончалось представление – и все забывали про меня.

И про порывы моей души.

Лишь я один, ночью под одеялом – вспоминал аплодисменты зрителей и счастливо улыбался – я был сегодня на высоте.

Только вот зрители – забывают про актёров на выходе из театра.

Потом прошли годы… я с ужасом увидел что за мной – пустота.

Куда делись мои порывы души, талант, юмор?

Все исчезло в песок. Под названием – время.

Осталось лишь – и тебя закопать в песок тоже.

Но вот однажды я случайно взял в руки тетрадь и ручку.

Что-то стал писать. И вдруг был поражён… непостижимо, но любая шутка на бумаге – остаётся там очень долго. Если не на вечно.

Кто знает где я буду через 20 лет? Или 40?

В дурдоме? В тюрьме? В кресле большого начальника? Или уже в могиле?

Но там, на бумаге, где я успел выложить свою душу – она будет продолжать жить. Вне зависимости от моего тела.

Это разве не прекрасно?

Почему я раньше до этого не додумался?

И горечь охватила меня… столько лет я тратил свой талант и остроумие – на дурацкие компании и приятелей.

И все напрасно…

Лучше я бы рассказы писал.

П.С.

Уже написав это, я вдруг задумался.

А так ли напрасно?

Ведь все имеет начало и конец…

Значит – будет конец и моим рассказам.

Вот только… что было их началом?

И вдруг к своему изумлению я понял – хорошие рассказы нельзя писать без жизненного опыта.

А это значит – я не зря тратил свою душу на приятелей, компании и работу.

Они – сделали меня.

А я – сделал рассказы.

Круг замкнулся.

Аплодисменты господа!

Дисгармония

(Из цикла рассказов чёрного юмора "Дневник Мусиевича").

8 декабря 2012 года.

Что-то вторую неделю уже кашляю… Что это? Туберкулёз? СПИД? Чахотка? Грудная жаба? Но всё-таки я надеюсь что старый добрый грипп. Он всегда приходит ко мне зимой. И я люблю его за это. Не забывает старика…

Что??? Я не старик. Я молодой. Я знаю это.

Вот, сейчас подойду к зеркалу и посмотрю на себя.

Я знаю что увижу там.

Во первых, я люблю мечтать. Поэтому глаза у меня будут синими – синими, широко открытыми и немножко удивлёнными.

Во вторых – губы у меня будут по детски пухлыми – ведь я чувственный, могу расплакаться из-за грустной песни или книги.

А ещё я люблю смотреть вдаль и мечтать, люблю делать добро и полезное людям. Не удивлюсь если у меня за спиной прорезаются кончики крыльев.

(Почему я раньше не смотрел себе на спину? Обязательно посмотрю сейчас).

Фигура у меня должна быть стройной как у грациозной лани – ведь я так люблю стремиться куда-то, познавать новое.

Ох и красивый я должен быть в зеркале, господа. Как и душа моя – ведь душа и тело живут вместе.

Не правда ли?

Тут, я закрываю глаза и подхожу к зеркалу.

С возгласом – Как прекрасен же я! – Я открываю их. Какой ужас! Маленькие злобные глаза пристально смотрят на меня оттуда, Губы плотно сжаты как будто обижены на весь мир.

И вообще, предо мною стоит какое-то дряблое тело,

Понимаю – да… фигура у меня ни к черту – сутулая, ноги кривые, волосатые. Живот свисает. На голове плешина.

Поворачиваюсь – Где же Вы мои крылья?

Но их тоже не видно за спиной.

…

Зато спереди – член торчит большой, волосатый и по видимому очень похотливый.

– Это и есть я? – Удивлённо спрашиваю себя. И начинаю возмущаться – А как же моя тонкая ранимая душа, любовь к поэзии и искусству, к добру и возвышенному?

Почему они не отражаются на теле?

И лишь обвислый живот затрясся как будто от смеха.

– Пойди выпей пива – наконец разжались мои губы и глаза сразу же подобрели.

– Куда-куда???? – Не верю своим ушам и продолжаю возмущаться – Как же я могу побороть тебя, моё мерзкое тело?

И пока я нахожусь в столь глубоких раздумьях – мои ноги уже несут меня в магазин.

А после бокала пива, ход моих мыслей постепенно успокаивается.

– Если уж я такой мерзкий – то мне ли изображать из себя ангела?

Ведь душа и тело – едины. Не правда ли?

И тогда я заказываю второй бокал пива.

Живот радостно трясётся. Губы улыбаются. Глаза подмигивают какой-то красотке за соседним столиком. А член в штанах – похотливо шевелиться.

Что ещё нужно для счастья?

Ведь гармония вроде – полная.

А мне – опять не весело.

И что ещё этой душе надо? Ей Богу не знаю…

Исчадие ада

"Поезд Москва- Минск отправляется через 4 минуты" – раздался громкий голос на перроне железнодорожного вокзала.

В купе поезда было трое. Он, Саша, пацан лет 18-ти и двое незнакомых мужиков. Один – прыщавый, с красным лицом. Другой – низенький, с маленькими глазами.

Зачем Саша пил с ними?

Потом Саша долго пытался вспомнить – кто из них первым начал бить его.

Но не мог.

Водка. Да. Началось с неё.

Длинный широко улыбался, говорил что он уважает минских пацанов, предлагал выпить за дружбу.

И Саша поплыл… да, я из Минска… был на работе… деньжат везу матери.

Тот, маленького роста, почему-то закрыл дверь на цепочку.

– Зачем? – подумал Саша.

Водка. У них было много водки.

Сначала выпили по пол стакана.

Высокий шутил, и рассказывал как много у него друзей в Минске.

– Давай за Коляна!

И снова по пол стакана.

Потом за какую-то Веру.

За любовь.

За дружбу.

Потом высокий перестал ухмыляться.

– Деньги говоришь заработал…а ну покажи…Не хочешь?

И правильно…

Длинный переглянулся с приятелем.

– Да ты пей, Сашок, пей.

Саша чувствуя как его вот – вот стошнит отодвинул стакан.

– Не хочу.

– Водку нашу жрать – не хочешь? А как работу у нас отнимать – так хочешь? Сволочь приезжая!

И длинный резко потянул за руки Сашкиной рубашки.

– Руки убери. – Саша плохо понимал что происходит.

Как вдруг тот, второй, низкого роста, наклонился и не размахиваясь ударил Сашу в лицо.

– Ой! – И бутылка выпала из его рук.

И тогда удары посыпались со всех сторон. Тихие, приглушённые.

Саша инстинктивно защищался руками, чувствую что плохо соображает что происходит с ним.

– Может они что-то добавили в водку?

Эта мысль как молния промелькнула в мозгу и исчезла в тумане.

Удары.

Удары.

Яркие звезды поплыли перед глазами.

Раскрыл руки он увидел как низкий открывает окно купе.

Холодный ветер ворвавшись – растрепал ему волосы.

Длинный подхватил его под мышки и подтащил к окну.

И тут Сашка протрезвел… он видел что на дико огромной скорости перед глазами мелькали деревья,

столбы,

И ещё, эти двое которые выпихали его из окна поезда.

И тогда Саша закричал:

– Ма – ма! Я не хочу! – Он заревел и слезы покатились с его глаз. Но ветер моментально срывал их с лица.

Руки судорожно вцепились в карниз, срывая занавеску с окна.

Тогда тот, низкого роста, ударил его чем-то острым в спину.

От неожиданности Сашины руки отцепились от окна и он перестал упираться.

А потом… потом было кровавое месиво. Нечеловечески дикая боль.

И все кругом замелькало перед глазами.

А потом была темнота.

И тишина.

Боль пропала.

Поезд пропал.

И больше не было возле него его страшных попутчиков.

– Где я? – прошептал Саша.

И тут что-то схватило его за руку.

И это было пострашнее его приятелей.

– Нет – закричал Саша и не услышал своего голоса.

Что-то начало тянуть его вниз.

– Пусти – крикнул Саша. – Я знаю… мне сниться все это.

Исчезни!!!!

И тогда что-то мохнатое появилось. Оно стояло прямо перед ним и рассматривало его.

Страшное и чёрное.

Оно не говорило. Но Саша понял о чем оно думало.

– Почему ты здесь?

– Меня выбросили с окна поезда – ответил Саша.

– Нет – ответило чёрное существо.

– Тогда почему?

– Ты ни разу не исповедывался в своей жизни.

– Я просто не успел – подумал Саша.

И вдруг почувствовал как руки и ноги его раздвинулись. Помимо его воли.

И тогда началось самое страшное.

Существо начало забивать гвозди в ладони его рук.

Жуткая боль охватила его.

Но существо забивало и забивало их… их было десятки, сотни, тысячи.

Потом оно начала опускать его… во что-то горячее.

Очень горячее…

– … Когда-то я читал про все это – подумал Саша. – Это смола…