Олеандр Олеандров - Сборник: 200 рассказов Олеандрова

• Название: Сборник: 200 рассказов Олеандрова
• Автор: Олеандр Олеандров
• Жанр: Современная проза

---

Будь ты проклят! – Кричал он и добавлял что-то по арабски.

Я слушал его и сделал вывод что наверное и мне пора жениться.

Кузина выбрала мне симпатичную подружку – заведующую магазином.

Деловую и решительную. Золотые зубы которой говорили о хорошей её материальной обеспеченности.

– С ней буду как за каменной стеной! – Хвалился я Ахмиду. – Если её с работы уволят – продам её зубы! Только выбить надо будет при первом же случае…

Но свадьба – так и не состоялась.

Оказалось что моя невеста ненавидит котов.

Увидев моего кота – она кокетливо поправила причёску и сказала – Выбирай, или я или кот.

Я подумал и выбрал кота.

И тут я увидел как в глазах моей невесты появилась лютая ненависть и злоба.

После чего я услышал такие ругательства которые до этого момента ещё не слыхал в моей жизни.

Милая девочка оказалась совсем даже не такой милой девочкой.

И кто из нас кого хотел поиметь – так и осталось загадкой истории.

Через год Акхил уехал на свою родину. А через несколько лет стал писать мне отчаянные письма что бы я помог ему восстановить диплом. Так как он потерял его. И вынужден работать рабочим.

Естественно что мне было лень идти в институт.

Акхид знал как тяжело мне подняться с дивана поэтому начал давить на мою совесть, напоминать что я разбил его любовь, сорвал свадьбу, поломал жизнь а теперь ещё и лишаю работы, диплома… и вообще будущего…

Его письма становились все тоскливее и через месяц я перестал читать их.

Где он сейчас? Кем работает без диплома?

Может мулла на арабском телеканале – это и есть Акхид? (чем-то похож… надо будет присмотреться)

Не найдя невесту я затосковал. И лишь по утрам наблюдал как мой кол тоскливо и одиноко подымается из одеяла.

Вторая невеста была ростом чуть больше метра. Не умела связать и двух слов. И работала в венерическом диспансере. Её мамаша была какой-то начальницей и меня решили спарить с нею.

Но увы… нам было не о чем говорить.

Два слова которые она знала были "сифилис" и "гонорея". Но у меня почему-то всегда опускался когда я их слышал.

Так что я даже не смог натянуть её на свой кол при всем нашем совместном старании.

Через неделю существо метрового роста удалилось от меня презрительно хлопнув дверью.

– Он слишком большой для тебя! – Попытался я оправдать свой кол.

А потом долго укорял его: – Все что ты умеешь делать – это вставать по утрам под одеялом!

Кол виновато слушал. И слегка кивал головой в знак согласия.

Однажды пришла ко мне кузина и рассказала очень странную историю.

Жила была семья – жена и муж. Все было бы хорошо у них но муж – очень ревнивый был. Мучался долго и сильно. Поседел, желудок испортил.

И супругу мучил – чуть до инфаркта не довёл. Так вот.

Встречает моя кузина её вчера – а та выглядит помолодевшей, весёлой.

Начали разговаривать – а у неё передние зубы выбиты.

Полная дыра.

Муж выбил месяц назад.

– Что же ты не вставляешь новые?

– Господи упаси! – закричала подружка. Оказалось муж перестал ревновать её с выбитыми зубами.

И в семье теперь покой и любовь.

И большое счастье.

Вот так! – Закончила кузина и задумчиво поглядела на меня.

Всегда когда она так смотрела на меня – мой кол волновался.

Тут же в моей голове возник новый план – как овладеть ею.

– Хочешь покажу тебе приём самбо? – Спросил я и хитро показал взглядом в то место комнаты где лучше всего демонстрировать приёмы – это место оказалось прямо на диване.

Но кузина тут же все поняла, достала блокнот и записала очередную уловку хитрого хмыря которую надо остерегаться что бы остаться порядочной девушкой.

После чего поблагодарила и намылилась.

– Какая же тоска! – Подумал я.

И включил телевизор.

Там снова появился мулла. Он посмотрел на меня, начал пальцем дёргать одну струну и о чем петь – протяжно и грустно. Медленно раскачиваясь в такт…

Я знаю о чем он поёт.

Обо мне.

О кузине. О Акхиде. И существе однометрового роста которое я так и не сумел натянуть на свой кол. И которое где-то плачет по этому поводу… наверное.

Как и я – тут. В пустой квартире.

Послушная

Сегодня на пальце я нащупал опухоль.

– Рак?

Кинулся к компьютеру – опухоль на пальце может быть безобидной флегмоной или смертельным раком…

Что дальше?

Кинуться к врачу? – Спасите меня… умоляю… упасть, обнимать ему колени (а что мне ещё остаётся если денег нету)?

А потом я подумал:

– О Господи! Оглянись! На земле 6 миллиардов людей.

Они беспрестанно жрут, вопят, трахаются, гадят в туалете и лезут друг на друга что бы быть поближе к солнцу.

Может мне вопить тоже как они – кинуться в общую, кучу лезть по другим, доставать лекарства, вырывать куски из чужих глоток… может удастся вырвать себе ещё пару лет жизни?

Тьфу блин! Какая скука.

И визжать я не хочу. И лезть в кучу тоже.

Потому что знаю я одну теорию господа.

Хороший поэт – по традиции должен умереть молодым. К примеру на дуэли пристрелят или на крайний случай сам повесится.

Хороший художник – от чахотки должен непременно помереть. В бедности и нищете, после 40 лет.

Порядочный человек? Тогда будь добр соблюдай обычай – попади в автокатастрофу.

И затем – прямиком на кладбище.

А как должен уйти автор теории биоритмов? Этой стройной и логической теории. В которой не хватает только одного элемента – это соответствующей смерти её автора.

Какой она должна быть?

(в этом месте я посмотрел на опухоль на пальце.

– Ты для этого за мной пришла?)

Не знаю каким должен быть сценарий но он – должен быть исполнен.

А может мне обмануть его? К примеру притворится что к биоритмам я не имею никакого отношения.

Буду изображать из себя обычного человека.

Как моя соседка.

Она был старая как мир, седая и худая.

– Чего она хотела от меня?

Почему приходила каждый день и стояла возле моей двери? Почему смотрела как я веду детей в школу?

Зачем?

А когда она умерла – её вещи выкинули из окна. Я начал рыться в них, кое что нашёл… и тогда я понял чего она хотела.

Среди вещей я нашёл её письма, фотографии.

Вот она, на фотографии, девочка 6 лет, идёт в школу. Доверчиво держит преподавателя за руку. Наверное искренно верит что рука преподавателя ведёт её в счастью.

Сколько послушания и покорности в её глазах!

Как она верит ему!

А вот она в 5 классе – все продолжает делать как учат учителя. Наверное отличницей была.

– Девочка, ты действительно веришь что взрослые знают как сделать тебя счастливой?

Почему не улыбаешься на фото? Почему такая серьёзная?

Взрослые посоветовали?

А вот она вступает комсомол – наверное так сказали ей сделать взрослые. Учителя и родители. И она послушно держит томик Ленина в руке.

Опять – серьёзная и послушная.

– Мой Боже! Она действительно верит им!

Следующее фото.

Семейное.

Теперь она выходит замуж – по глазам видно что она готова стать самой лучшей женой в мире. И мамой – наверное тоже.

Глаза у неё – как у той доверчивой девочки которая впервые идёт в школу.

Она готова выполнять любой каприз мужа. И ребёнка.

Неужели взрослые были правы? Они привели её за ручку – к счастью?

А вот – её письмо. Читаю. Оказывается муж – кинул её через 7 лет. Ушёл к другой.

И фото.

Что-то новое теперь появляется в её глазах.

Но внешне она – все такая же послушная. Ходит на работу вовремя. Платит комсомольские взносы. Не возражает начальству. Вовремя платит за квартиру.

Теперь они ведут тебя за ручку – к счастью?

Тогда почему… через 8 лет ребёнок – кидает её тоже?

И вот тогда, в тот момент, в её глазах – появляется настоящая растерянность.

Страшная и отчаянная.

Она, такая послушная и покорная. Отличница и передовик.

Она, которая никогда не возражала и не сопротивлялась, слушалась советов взрослых, родителей и учителей.

Которая всегда верила что этого достаточно для счастья…

Почему же сегодня тебя кинули как тряпку? Кому ты нужна теперь?

Одинокая, ты приходишь теперь к чужим дверям.

Я вспоминал, как она старая и седая, стоит у моей двери и смотрит как я веду свою дочь в школу. Как моя дочка послушно держит меня за руку. Точь-в-точь как и она сама шла в школу когда-то… много лет назад.

Однажды я поворачиваюсь и смотрю прямо в глаза старухи.