Татьяна Полякова - Час пик для новобрачных

• Название: Час пик для новобрачных
• Автор: Татьяна Полякова
• Жанр: Криминальный детектив
• Год: 2004
• ISBN: 5-699-07622-0

Молодую, красивую, обеспеченную женщину Полину Шабалину постигло горе — трагически погиб ее муж. Полине кажется, что все кончено. Но жизнь продолжается и даже приобретает неожиданные повороты кто-то тайком посещает квартиру Полины, ей звонят неизвестные, подбрасывают какие-то странные записки Полина понимает, что все это как-то связано с ее мужем, и начинает собственное расследование, чтобы выяснить, кто же был ее муж. Результаты ошеломляют. У каждого — свой скелет в шкафу, который имеет скверную привычку вываливаться в самый неподходящий момент. В том числе и из шкафа самой Полины.

---

Денис ничего не ответил. Я направилась к дверям, и он, чуть помедлив, тоже. В ресторане были заняты только несколько столиков, в основном молодыми людьми. Я устроилась за столом возле окна, тут же подошел официант. Пока я делала заказ, появился Денис, сел за соседним столом, старательно изображая отсутствие ко мне всякого интереса.

— Должна вам заметить, Денис Сергеевич, — сказала я, когда официант отошел, — ужин здесь довольно дорогое удовольствие. Ваша зарплата это позволяет?

— Полина Викторовна, я начинаю думать, что вы нервничаете. А говорите, вам скрывать нечего.

Я усмехнулась, взглянула на часы, до семи оставалось еще несколько минут. Я смотрела в окно и чертила вилкой узоры на салфетке. Прошло минут пятнадцать, мне принесли заказ, Денис за соседним столом пил минералку, а человек, назначивший мне свидание, так и не появлялся. Еще через полчаса стало ясно: жду я напрасно. Я выпила кофе, закурила и взглянула на часы. Сомнения меня оставили: он не придет. Ну и кому понадобилась эта глупая шутка? Или не шутка? Кто-то хотел выманить меня из дома и быть уверенным, что в течение часа я там не появлюсь? Или, напротив, именно в это время меня должны увидеть в данном месте? Например, один человек хотел показать меня другому человеку. Эта мысль мне особенно не понравилась. Пожалуй, Федор прав, мое расследование может стать опасным. “Что ж, — вздохнула я, — в настоящий момент я не слишком высоко ценю свою жизнь и готова рискнуть”.

— Хотите я угощу вас ужином? — спросила я Дениса. — Нет, в самом деле… Что вы сидите там со своей минералкой?

— Я на диете. Значит, встреча не состоялась?

— О чем это вы? — удивилась я и решила быть доброй. — Видите ли, Денис Сергеевич, находиться сейчас в одиночестве в своей квартире для меня не слишком полезно. Я стараюсь развеяться. Побольше бывать на людях. Вот в ресторане ужинаю.

— А вы знаете, что за вами следят? — спросил он.

— Так вы будете ужинать или нет? — после паузы спросила я.

— Спасибо. Я уже ужинал.

— Ну как скажете.

Я подозвала официанта и расплатилась. Денис последовал за мной.

— Насчет слежки я не шутил, — заявил он уже на улице. — Я бы на вашем месте был поосторожнее.

— А куда милиция смотрит? — подняла я брови. — Вы знаете, что за мной следят…

— Прекратите паясничать, — перебил он, — светлые “Жигули” торчали сегодня под вашими окнами, парень делал вид, что возится с машиной, а глаз с подъезда не спускал.

— Так, может, он действительно возился с машиной, — засмеялась я. — Вы бы, Денис Сергеевич, поменьше детективы читали.

Я остановила такси, оставив Дениса возле гостиницы с крайне недовольным выражением лица. Однако его слова произвели на меня впечатление. Что-то вокруг меня, безусловно, происходит, понять бы еще что…

Утром я встала очень рано и принялась осваивать атлас автомобильных дорог. Деревня Борино, должно быть, за своей малостью в атласе не была обозначена. Ничего, доберемся до нужного района, а потом начнем искать деревню, если она до сих пор существует.

Дорога заняла у меня гораздо больше времени, чем я предполагала, да и деревню оказалось отыскать не так легко. Но труды мои были вознаграждены, я наконец обнаружила вожделенный указатель “Борино — 2 км”, свернула и вскоре увидела россыпь домишек, живописно разбросанных возле большого пруда. По соседству важно выхаживали гуси, вымощенная камнем тропинка вела к резному колодцу, березовая роща начиналась сразу за последним домом, в целом картина радовала. Мечта дачника.

Я притормозила неподалеку от первого дома и огляделась. Не похоже, чтобы жизнь здесь била ключом. Я немного прошлась и вскоре увидела женщину, она стояла возле палисадника, опершись на него рукой, и внимательно наблюдала за мной.

— Здравствуйте, — сказала я, подходя ближе.

— Добрый день, — кивнула она.

— Я ищу Шабалиных, не подскажете, в каком доме они живут?

— Шабалины? А кто вам нужен? Здесь, считай, все Шабалины.

— Шабалин Глеб Сергеевич, — сказала я.

Лицо женщины приняло недоуменное выражение.

— Это какой Глеб Сергеевич, Глебка, что ли?

— Ну… — немного растерялась я.

— А зачем он вам понадобился?

— Послушайте, я просто хотела узнать, где он живет, — теряя терпение, заявила я.

— На кладбище, — ответила тетка. — Уж скоро год, как схоронили.

Новость произвела на меня впечатление, хотя чего-то подобного я подсознательно и ожидала.

— Отчего он умер?

— В пруд свалился по пьяному делу, а на дворе ноябрь. Двухстороннее воспаление легких… Так ведь ему и тогда спокойно не лежалось, он все водкой лечился. Ну и умер… Он кума моего брат. А на что вам Глебка понадобился?

— Хотела поговорить с ним об одном человеке.

— Вы из газеты, что ли? К нему тут все из газеты ездили, да и вообще всякого народу… С братом его поговорите, он тоже поболтать любит. Если, конечно, бутылку поставите.

— А где найти этого брата?

— Поди, дома спит. У него всех дел — нажраться и на диване лежать, да вот еще охота. Но сейчас непременно дома. Зовут его Семен. Вон на той стороне дом зеленой краской крашенный.

— Спасибо, — кивнула я.

Дверь, выходящая на высокое крыльцо, была распахнута настежь. Я с некоторой опаской заглянула в сени.

— Хозяева! — позвала я громко. Слева что-то с шумом упало, судя по звуку, ведро или какая-то эмалированная посуда, дверь в кухню открылась, и я увидела рослого детину в телогрейке и почему-то босиком. — Здравствуйте, — пролепетала я, — мне бы с Семеном поговорить.

— Это я, — с гордостью ответил мужчина, с любопытством разглядывая меня. Пока я соображала, что бы такое ему сказать, он заговорил сам:

— Вы из города, что ли? Из газеты?

— Да, — не задумываясь, соврала я.

— А чего без фотографа?

— Я, собственно, предварительно побеседовать.

— Ага. — Мужчина вышел на крыльцо и устроился на верхней ступеньке, мне ничего не оставалось, как сесть рядом. Любопытство меня так и распирало, с какой это стати господам газетчикам интересоваться этим типом, но предполагалось, что я это знаю, оттого с вопросом на данную тему пришлось подождать. — Вы из какой газеты? — спросил он.

— Из “Московского комсомольца”, — брякнула я.

— Э вон… из самой Москвы или…

— Нет, я из Ярославля, — продолжила я вранье.

— Ага. Так, может, мы пойдем… это… сами взглянете?

Никуда идти мне не хотелось, и я, собравшись с силами, спросила:

— У вас ведь брат был. Глеб Сергеевич?

— Да, — нахмурился Семен. — Помер. Вон дом его рядом, теперь мать в нем одна хозяйничает. Да и мне без брата просто беда… да, жаль, — вздохнул он.

— Глеб постоянно жил в деревне? В командировки не ездил?

— Какие командировки? — весело фыркнул Семен. — Откуда ж им взяться? Совхоз и тот давно развалился. Работы нет… У брата одна радость была — охота. К нему такие люди приезжали… А потом НЛО это…

— Что? — растерялась я.

— Ну, тарелка… туристов понаехало… и из газет тоже… интересуются. Но от тарелок одна маета, а вот охота… А вас чего интересует?

— Значит, брат никуда отсюда не отлучался? — игнорируя его вопрос, спросила я.

— Ну… в райцентр. В Ярославле был раз пять. Ну и в армии служил в Заполярье. Но это давно.

— Сколько ему было лет, когда он умер?

— Ну… тридцать шесть вроде. Да. Он меня на пять лет моложе. А чего?

Вопрос я вновь проигнорировала.

— Ваш брат терял паспорт? Семен некоторое время смотрел на меня с недоумением.

— А вы откуда знаете? Неуж нашелся?

— Значит, терял?

— Черт его знает, терял или нет. Паспорт в шкафу валялся, а когда Глеб помер, мы с мамашей намучились, никак не могли этот паспорт отыскать, а дом-то на Глеба оформлен. Просто беда, все вверх дном перерыли, а найти не смогли.

— Значит, паспорт исчез?

— Чего ему исчезать? Глеб сунул его куда-нибудь, да и забыл по пьяному делу.

— А кто-нибудь из приезжих в его доме останавливался?

— Само собой. Где ж здесь еще останавливаться?

— Вот этого человека не припомните? — Я протянула фотографию мужа, и Семен принялся очень внимательно ее разглядывать.

— Вы из милиции, что ли? — спросил он совсем другим голосом.

— Нет, из газеты. Так вы раньше видели этого человека?

— Похож на одного парня. Приезжал года три назад. Хотя, может, и не он…

— А имя его вы помните?

— Вроде Алексей… но утверждать не берусь. Тут за три года столько народу перебывало, разве всех упомнишь…

— А как он вообще здесь оказался? Откуда узнал о вашей деревне?

— Ну… просто приехал. Кума моя его на постой взяла. Охотой он поначалу не интересовался, больше по окрестностям бродил, турист, одним словом. С бабками нашими беседовал про стародавние времена. Вроде книгу собирался писать, уж не знаю о чем. А потом они с Глебом скорешились, вот Глеб его охотой и увлек.

— И долго он здесь жил?