Андрей Посняков - Демоны крови

• Название: Демоны крови
• Автор: Андрей Посняков
• Издательство: Лениздат
• Жанр: Попаданцы
• Год: 2010
• ISBN: 978-5-9942-0671-3

В поселке, рядом с которым живет Михаил Ратников, начинают пропадать люди. Кроме того, на болотах у озера видели странного юношу, зачем-то ограбившего бомжа. И местный предприниматель — торговец металлом — все чаще отправляет свою самоходную баржу на один из неприметных островков на границе с Эстонией, издавна пользующийся дурной славой. Развалины расположенного на острове мрачного здания люди до сих пор называют Проклятой мызой, а бывших ее обитателей — демонами крови.

Именно с ними Михаилу и придется вступить в бескомпромиссную борьбу, развернувшуюся и в наши дни, и в середине тринадцатого века, куда Ратников отправился на поиски своей пропавшей жены, и даже в довоенном тысяча девятьсот тридцать восьмом году.

А началось все с приезда в поселковый оздоровительный лагерь детского дома, с его интеллигентным директором и милой медсестрой…

---

А что сейчас? «Ока» — вот она, но говорить, увы, машина не умеет и о судьбе Маши ничего не расскажет. Надо бы поспрошать местных… хоть вон ту алкогольную братию, пока те не слишком-то упились. А что? Вид у Михаила вполне подходящий — голова лохматая, рожа выбрита кое-как — хоть сейчас на стенд: «Их разыскивает милиция». Рубаха только слишком приличная… и джинсы… Но это ничего, это дело поправимое! Сейчас…

Оглядевшись по сторонам, Ратников вышел из машины и, аккуратно захлопнув дверцу, зашагал к скверу. Не к тем кусточкам, за которыми вольготно расположились алкаши, а в противоположную сторону — к клумбе. Снова огляделся, нагнулся… испачкал джинсы и рубаху мокрой землей, подумав, надорвал рукав, и, спрятав в карман джинсов часы, в таком, слегка богемном виде направился к выпивающим.

В уютном скверике одуряюще пели соловьи, с клумбы сладко пахло цветами, почему-то розами, хотя там вроде как росли флоксы или что-то типа того, в садовых растениях Ратников не очень-то разбирался.

Ага! Вот откуда запах — куст шиповника! Ну да, ну да…

Обойдя куст, Михаил подошел к алкоголикам:

— Здорово, земляки!

— Здоровей видали, — сняв кепочку, неприязненно покосился на Мишу один из выпивох — невзрачный гнилозубый мужичонка в старом, залатанном пиджачке и спортивных штанишках. — Чего надо?

— Червонец дайте, а?

— Ха! — от подобной наглости сразу же передернуло всех троих. — Мужик! А в рот тебе не плюнуть?

— Если только — жеваной морковкой… Не, земляки, я же не просто так. Не халявщик я — партнер! — Ратников приосанился и громко шмыгнул носом. — На спиртягу-то есть… да по такой жаре спирт хлебать — ну его на хрен, так и кони двинуть недолго. Водка — дорогая, зараза, а вот портвешок… видел тут в магазине, ноль семь — тридцать пять рублей!

— Тридцать пять рублей? О, дает! — искренне удивился гнилозубый. — Мы что, тут, Абрамовичи, что ли — такой дорогущий портвейн брать? Можно и дешевле… если знать, где брать, конечно…

— А вы знаете?

— Ха!

— Так пошли! Если чирик добавите, так, может и две бутылки возьмем.

Взяли одну. И еще — неподалеку, в аптеке — фуфырик настойки овса. Назад, в скверик, возвращались уже друзьями, а как же!

От овса Ратников отказался, а вот портвейн залудил первым — да почти полбутылки, брезговал после других, таких вот.

Выждав удачный момент, кивнул на «Оку»:

— Чего мужички, вижу, не заперта машиненка-то?

— Да мы уж с нее маг… Ой… Навалите-ка овсеца, ребята! Ох… хор-рошо!

— Так, ничья говорю, машинка-то? — Миша направлял разговор в нужное русло. — И давно тут стоит?

— Э, Миха! Да с чего ты взял, что ничья-то? — прищурился гнилозубый, звали его, кстати, Витек, остальные двое были Леха с Миколой. — Мы, конечно, ночкой-то пошустрили, но… надо бы отсюда рвать, а то, не ровен час, хозяин вернется…

— А что, там не женщина за рулем была?

— Не… хы… не женщина. Мужик какой-то… он потом в эту, крутую тачку сел… старинную навроде…

— Чего, «Оку» здесь бросил и в другую тачку сел? Быть такого не может!

— Да ты не возникай, Миха. Именно так все и было… Леха, скажи!

Увы, к уже сказанному Витьком Леха ничего добавить не смог, ибо уже храпел, откинувшись навзничь. Эк, развезло-то с овса!

— А что за тачка-то была… крутая?

— Так я ж и говорю — старинная. Ну, как это, в фильмах показывают… про Штирлица да про немцев…

— Про немцев… — Михаил хмыкнул. — Это такая желтая с синим, что ли? Видал!

— Ментовский «луноход» ты видал! — Витек и еще не впавший в полную прострацию Микола громко заржали. — А та тачка совсем другого цвета была — красная с белым! Как «скорая», хы-ы…

Сказал — и вырубился, упав в траву. Туда же повалился и Микола.

— Во дают! — с досадою сплюнул Ратников. — Богатыри, не мы… Впрочем, черт с ними. Похоже, эти сказали все.

Со вздохом пройдя мимо «Оки», Миша привел себя в более-менее приличный вид, вернул из кармана на руку часы и, взглянув на стрелки, присвистнул: пора было уже двигать к моргу!

Туда и направился, спросив дорогу по очереди у трех граждан. Первая — немолодая, замученная жизнью и бытом женщина — в ужасе отшатнулась, вторая — помоложе — недоуменно пожала плечами, зато третий — ушлый старичок-доминошник в летней старомодной шляпе и коротких брючках со стрелочками, охотно подсказал и даже вызвался было проводить: «Я, молодой человек, всю жизнь в медицине отработал!» Ратников поспешно отказался:

— Спасибо, отец, дальше я уж как-нибудь сам.

Старичок лишь с некоторой обидою пожал плечами — ну, сам так сам.

Больничный комплекс Михаил отыскал сразу, а вот морг… Тут, оказывается, их было два — морга. Один — новый, другой соответственно — старый, и все их путали, даже явные медики, люди в белых халатах.

День между тем уже явно клонился к вечеру, вообще, время пролетело как-то незаметно, Миша даже не мог понять — а как вообще так произошло? Вот, только что был день, а вот уже — вечер, и солнце уже скрылось за крышами домов, а бледная луна повисла над старой поликлиникой с обшарпанным крыльцом и покосившимися фонарными столбами. На крыльце сидели бродячие коты самого потасканного и облезлого вида и, щурясь, смотрели на последних, покидающих медицинское учреждение пациентов.

Подходя к моргу, Михаил, как научили, обогнул его слева и, зайдя с противоположной от обычного, предназначенного для торжественного выноса покойных входа, очутился перед замызганной дверью с табличкой «Бюро судебно-медицинской экспертизы». Рядом, напротив крыльца, словно ожидающий хозяина верный конь, притулилась знакомая «нива».

Ну наконец-то! Ратников уже взялся за ручку, но вдруг застыл. Из глубин морга явственно доносилась песня! Что-то типа «Скакал казак через долину» или «Ромашки спрятались, поникли лютики». Нет, все же это был «Батяня-комбат»!

Миша с осуждением покачал головой: ишь ты, затейливо люди отдыхают — еще и рабочий день едва закончился, а они уже дошли до песенной стадии. Впрочем, может быть, у них, у медиков, именно так и принято?

Ратников вошел в коридор, гулкий и темный, и громко позвал:

— Эй, есть здесь кто-нибудь?

— Нет, тут никого нет! — с веселым смехом откликнулись из-за выкрашенной белой краской двери. — А вам кого надо-то?

— Да мне бы участкового… Вроде машина стоит.

— А! — дверь распахнулась и в коридор выбежал Димыч.

Без галстука, в расстегнутой рубахе, красный.

— Заехал вот, за бумагами… А тут у них праздник! Григорьичу день рождения, главному. Неудобно отказываться.

— Дима, кто там? — закончив петь, гулко спросили из-за двери.

Такое впечатление, что прямо из прозекторской.

— Это приятель мой… заехал. Хороший человек.

— Так раз хороший человек, пусть заходит! Чего на пороге стоять?

— Пошли, Сергеич, а? — участковый умоляюще сложил на груди руки. — Посидим чуть-чуть и… Очень уж мне не хочется их обижать… да и вообще…

— Вот-вот, не надо нас обижать, Дима! Так вы идете там или нет?

Ратников ухмыльнулся и махнул рукой:

— Ладно, пошли, коли зовут. Посидим немного… «Оку»-то я отыскал, теперь на ней и поеду, тебя вот сопроводить просил бы — не захватил документов.

— Ничего! — довольно улыбнулся Димыч. — Не переживай, сопровожду… сопроводю… сопрово… В общем — поедем.

— Ну, тогда веди к столу… Харон, блин!

— Идем, идем, Сергеич, люди тут замечательные собрались, сам увидишь…

— Да я уж чувствую… Ну и запах здесь!

— Формалин… наверное… — перед самой дверью, участковый вдруг резко остановился. — Один вопрос. Сергеич — ты как к трупам относишься?

— В смысле — к каким трупам? — Михаил несколько опешил.

Димыч пожал плечами:

— К обычным, мертвым трупам.

— А-а-а… а я думал — к живым. Ты чего спрашиваешь-то?

— Да они там, за прозекторской, в кондейке засели…

— Кто засел — трупы?

— Да какие трупы — врачи! Григорьич, патологоанатом, ну, у кого день рождения, и прочий весь персонал… Там нам мимо трупов идти… Ничего?

— Да ничего, — Ратников пожал плечами. — Мне как-то до лампочки.

— Вот-вот, и мне до лампочки… я ж участковый… Пошли!

Димыч дернул дверь… Резко пахнуло формалином. В прозекторской стояли обитые железом столы, на двух из которых лежали уже препарированные трупы… в одном из них Михаил с ужасом узнал Артема… Маленький, голый, со вскрытой грудной клеткой и желудком, с аккуратно спиленной специальной дисковой пилкой верхней частью черепа. Понятно — взяли на исследование мозг.

— Сергеич, ты что встал?

— А чего с этим-то не закончили?

— Как раз и закончили — только зашить осталось.

— И что, уже заключение есть?

— Конечно! За ним и приехал. Да ты заходи, заходи, не стесняйся… Вот! Прошу любить и жаловать, мой друг — Михаил Сергеевич, частный предприниматель…