Феликс Меркулов - Хроника отложенного взрыва

• Название: Хроника отложенного взрыва
• Автор: Феликс Меркулов
• Издательство: Олимп, Эксмо
• Жанр: Детектив
• Год: 2004
• ISBN: 5-7390-1179-5, 5-699-05215-1

Совершено преступление. Быть может, самое громкое в XX веке. О нем знает каждый. О нем помнит каждый. Цинизм, жестокость и коварство людей, его совершивших, потрясли всех. Но кто они — те, по чьей воле уходят из жизни молодые и талантливые? Те, благодаря кому томятся в застенках невиновные? Те, кто всегда остаются в тени…

Идет война теней. И потому в сердцах интерполовцев рядом с гневом и ненавистью живут боль и сострадание.

Они профессионалы. Они справедливы. Они наказывают и спасают. Но война теней продолжается. И нет ей конца…

---

— Ну как? — спросил Гольцов первым делом, как только увидел друга.

— Пока никак, — ответил Михальский.

— Как, собственно, и предполагали.

— Еще не вечер. Зерно я ему заронил. Посмотрим: прорастет или нет.

Александр достал из мини-бара пухлую, как противотанковая граната, бутылку «Бейлис». Налил рюмочку. Ему не просто захотелось выпить, а захотелось остро, томительно, будто без глотка обжигающей жидкости он умрет. Прямо здесь и сейчас.

Вощевоз никогда особо не жаловал спиртное. Употреблял хорошие напитки малыми дозами и скорее для приличия. Потому что непьющий человек в большинстве случаев в России вызывает подозрения. А уж тем более не пил один ради удовольствия, лишь иногда «пять капель» — для аппетита.

Но изредка, в самые отчаянные минуты, когда провал по всем фронтам, вокруг полная безнадега и настроение хоть в петлю, на него накатывало.

Бывают такая боль и отчаяние, что нельзя ни пережить, ни перетерпеть. Только залить.

Кто бы мог подумать, что суровый полковник, переживший важняков из Генпрокуратуры, бандитов в тюрьме и на воле, чекистов, порою, оставшись один на один с собой, так раскисает. Только на людях он не позволяет себе расслабиться ни на секунду. А что творится на душе — никого не касается.

Густая, тягучая жидкость покатилась вниз по пищеводу, как смола. Теплая, жгучая. Словно лучи солнца, заглянувшие внутрь.

Первый хмель налетел как легкий ветерок. Он закружил голову, зашумел в висках. На миг в глазах наступили сумерки — будто летний вечерок незаметно наполз на день. Но первый хмель нестойкий. Как утренняя дымка. Если не послать подмогу, он быстро улетучится. Александр знал это и грел в руках наполненную рюмку. Как опытный полководец, он выжидал момент для следующей атаки на собственный разум.

Напиться — это вам не просто так. Напиться надо уметь.

Выпивка — настоящий бой… со спрутом, который крепкой хваткой вцепился в мозг. Имя ему — стресс. Его скользкие и мерзкие щупальца пронизали все тело. Нервы, помощники спрута, как пиявки, впились в голову.

Первые капельки алкоголя — стойкие солдатики — бросились на амбразуры сознания, но мужественно погибли, растворившись в крови и разбившись о бастионы здравого смысла. Они прорвали только первую линию обороны. Даже не прорвали, а лишь поколебали ее передний край.

Вторая волна должна пойти точно в срок, не раньше и не позже. В тот момент, когда противник восстановит равновесие и расслабится. Ошибись полководец хоть на секунду — и следующие солдатики либо погибнут зря, либо вообще перейдут на сторону противника, укрепив стресс. Нет-нет, не торопись, Александр, пить вторую рюмку. Ох, не торопись.

Набежавшая дымка начала таять. Вновь стала видна первая линия врага. Голова перестала кружиться. Ослабни тиски, сжимавшие виски. Осталась легкая слабость.

Вот теперь пора!

«Ур-р-ра!» — покатилось по венам и артериям. В атаку побежали бойцы второй алкогольной армии. Лимончиком их усилить. Хорошая закуска — это как артиллерия, без нее штурмовать крепость разума — только губить хороший ликер.

Так, и шоколадку бросить в рот — на подмогу. Шоколад — первый враг спрута-стресса. Они с ликером могут любую хандру порвать на куски.

Давай третью рюмку! Добивай врага на следующей линии. Еще лимончик. Кисленький… Шоколадку? Хрен с ней, с шоколадкой.

Мощная волна, просто девятый вал какой-то, смывает пиявок и отбрасывает спрута, который беспомощно шевелит щупальцами, погружаясь обратно в пучину.

Еще не победа, но уже хорошо.

Очень хорошо.

Вот теперь можно подумать.

Александр развалился на диване. Посмотрел на золотистый тюль, закрывавший окно. Фикус в кадке на паркете под деревянным подоконником. Красный японский пылесос, словно прикорнувший в соседнем углу… Хорошая у него квартира. Уютная. Приятно вернуться после тяжелого дня. Отдохнуть.

А день был действительно тяжелый. Да еще этот гость, незваный, словно татарин, приперся. Как его там? Александр наклонился вперед и взял со столика визитку. Прочитал имя. Координаты…

Мальчишка!

Да что он понимает… Тоже мне донкихот отставной.

К горлу Вощевоза подкатил горький ком обиды: «Всегда служил честно. Был во все дыры затычкой. А эти суки меня сдали — навели бандитов и сказали: выкручивайся как можешь. Но, милые мои, я же всему на военной службе научился, ко мне потому и пришли, что Родину хорошо защищал. Она взяла и отвернулась…»

Сейчас в его жизни было все: деньги, власть, свобода выбора. Но он без раздумий махнул бы все это на старые годы, когда он носил погоны, получал копейки, но занимался любимым делом. Тогда он был на своем месте и только тогда по-настоящему счастлив. Правда, не разумел этого.

В тот день, когда в столовке института к нему подсел Федотыч, по жизни прошел водораздел. Хотя Вощевоз еще не догадывался об этом, но жизнь уже разделилась на «до» и «после». «До» — он худо-бедно карабкался вверх. «После» — кубарем катился вниз. Хотя внешне все выглядело совсем наоборот.

Поступил ли он правильно или нет, поддавшись бандитам, Александр не знал и сегодня. Выбор у него был. Можно было, скажем, спрятать семью в той же Чучковской бригаде. А за свою жизнь он никогда не дрожал.

Но слишком глубоко засела обида и разочарование: ё-моё, что это за государство такое, которому не просто наплевать на своих людей. Оно их открыто подставляет. Разменивает по мелочам. Сдает, как стеклотару.

В девяностые годы многое перевернулось с ног на голову для тех, кто с гордостью называл себя государевыми людьми. Александр Вощевоз понимал, что вся его служба коту под хвост и государству он больше на хрен не нужен. А возникшая проблема и «помощь» особистов окончательно разрушили его внутреннюю систему координат. Он стал похож на корабль, попавший в штиль. Штурман пьян. Паруса спущены. Компас утонул. Куда плыть, что делать — никто не знает.

Теперь, сидя на мягком диване, Александр вспоминал свое прошлое и словно парил над ним. Сейчас словно облачко, легкое и веселое: спасибо «Бейлису».

Но долго пить одному невозможно. Алкоголизм. Да и не по-людски. Вощевоз плеснул себе еще «Бейлиса» и позвонил знакомой, готовой примчаться по первому зову, благо любимая семья теперь была далеко. «Интересно, как они там?» — с горечью в сердце подумал Вощевоз, но тотчас отогнал от себя щемящие сердце мысли.

Спрут уплыл по своим делам. Он, конечно, вернется, но не скоро. Никто не знал, что вечно спокойный и вроде бы такой суровый отставной зек-полковник сжигал в груди, как в топке, все свои эмоции. А потому спрута, который единственный видел Вощевоза насквозь, постоянно тянуло на тепленькое.

Алкоголь залил тлеющий костер эмоций. И все вроде было в его жизни хорошо и спокойно. Даже симпатичная женщина спешила на всех парах… Так радоваться бы надо.

И все-таки что-то свербело внутри. Не спрут, не пиявки. Что-то иное. Будто маленький короед грызет. Что же такое?

И вдруг Вощевоз остро осознал, что именно: выбор, который надо сделать, и сделать быстро! За все в жизни надо платить, и визит Михальского это очередной счет.

За что счет? Да вот за все это — за квартиру, за работу… А может, это старый счет еще за то предательство, если называть вещи своими именами. За него, наверное, еще недоплачено.

Платить именно по этому счету в принципе никто не заставляет. Но тогда могут принести другой. Так или иначе, заплатишь. Выбор в том, чтобы определить для себя: кому ты хочешь платить и с кем (и с чем!) в конечном счете остаться в этой жизни. Времени, чтобы это решить, оставалось не так много.

Михальский нисколько не удивился, когда услышал в трубке голос Вощевоза.

— Конечно, — ответил Яцек. — Сегодня вечером я приеду.

Послышались короткие гудки.

— Йес! — Яцек двинул локтем назад, словно нанося короткий удар невидимому противнику. На лице появилась довольная улыбка. Как у футболиста, забившего гол.

Перед звонком в «Кондор» Александр по своим каналам навел справки и о Михальском, и о его фирме. Услышал самые лестные отзывы.

— Только, по-моему, зря вы пришли, — произнес Вощевоз, приглашая Яцека в уже знакомую гостиную. — Я практически ничего не знаю.

— Ничего страшного, я знаю еще меньше. — Яцек улыбнулся.

Они выпили по рюмочке коньяку. Для завязки разговора. Александр вкратце рассказал, как работал с бандитами. Он и сам не мог объяснить, почему согласился на откровенный разговор. Было какое-то внутреннее предчувствие: поступить надо именно так.

— Вас просили сделать «дипломат»-бомбу? — поинтересовался Михальский.

— Да. Однажды Анатолий попросил показать, как это делается.

— Кто он такой? Как его фамилия?

— Не знаю.

— Как он выглядел?

— Крепыш. Среднего роста. Брови сходятся на переносице. — Вощевоз провел пальцем по лбу. — Галочка такая, жирная. Стрижка бобриком. Очень моложав. Общается панибратски. Настаивал, чтоб его называли Толяном. Сначала я думал — ему лет двадцать пять. Потом по разговорам понял: он гораздо старше, чем кажется.