Наталия Терентьева - Знак неравенства

• Название: Знак неравенства
• Автор: Наталия Терентьева
• Жанр: Современные любовные романы
• Год: 2005

У Дениса есть жена Оксана и дочь Маргоша. Он не хочет их терять, не хочет начинать в сорок лет все сначала. Но жена не потерпит предательства, которое вот-вот откроется. Девушка Алена, милая, нежно любящая Дениса, решила разрушить его жизнь, родив ребенка… Он еще не появился на свет, он еще может не появиться, если попытаться остановить Алену… Уже очень поздно, но разве будущий отец не имеет права решать — быть ли этому ребенку?..

---

Может, попробовать по-другому?

Алена вздохнула. Вряд ли она это сможет когда-нибудь сделать.

На следующий день Алене нужно было в музыкальную школу к третьему уроку. Эммануил, наверное, еще спал. В комнате его было тихо. Она пришла на кухню.

Открыла холодильник. Потом закрыла его и решила, что выпьет чаю на работе.

После уроков Алена долго собиралась, разговаривала с завучем о предстоящем годовом концерте учеников и все ждала, что позвонит телефон. Ну хоть кто-нибудь должен ей позвонить сегодня и спросить, как дела. Тогда она скажет… и пути обратно уже не будет. Или позвонит хотя бы сам Эммануил и спросит, когда она придет. Она скажет, что придет скоро, и возьмет такси, и поедет к нему. И… и отогреется рядом с ним, забудет все свои страхи. Разве так не делали многие женщины? Согреть может не только любимый мужчина. Алена уговаривала себя и ждала звонка. Пусть бы кто-то сказал ей: «Ну и дура же ты!» — или наоборот: «Вот и правильно, молодец!» Можно, конечно, позвонить самой, но она пока еще не решила, что сказать…

Алена измаялась, измучилась от собственных мыслей и не услышала, как в класс вошла пожилая уборщица, тетя Шура, как все звали ее в школе.

— Ты что это домой не идешь? — Тетя Шура стала ловко забрасывать стулья на столы, чтобы помыть пол.

— Думаю, теть Шур… — Алена встала и тоже стала переворачивать стулья.

— И о чем же ты думаешь?

— О… об одном человеке…

— Красивый небось, человек-то, и молодой, на машине на блестящей…

— Да нет, тетя Шура, старый и некрасивый. И… хромой.

— А че ж ты о нем думаешь? Богатый, что ли? — Уборщица намочила в ведре раздвижную щетку и стала елозить ею по полу.

— Модная щетка какая у вас, — засмеялась Алена.

— А!.. — Тетя Шура махнула рукой. — Купил завхоз… блажь одна… Тряпкой оно быстрее да чище. Так что, говоришь, богатый, дед-то твой хромой?

— Тетя Шура… Ну, он вовсе не дед… Просто пожилой… композитор… А можно я попробую… щеткой вашей?

— Ой, дите… Ну, пробуй, на здоровье, вот так вот отжимается, видишь? Композитор, говоришь… А для тебя напишет песню?

— Не знаю… Я об этом не думала. Мне он не очень нравится… А он, кажется, в меня влюбился…

— А че ж в тебя не влюбиться, в молодую? Тем более если из самого песок сыплется… Погреться да потереться… Вроде как и сам молодым стал по новой… Сама только в старуху не превратись с ним. Знаешь, как молодые быстро старятся, со стариками-то под одним одеялом… Ой… Я-то знаю… Ну, хватит, наигралась, давай щетку, а то мне еще четыре класса мыть…

— А давайте я вам помогу?

Пожилая женщина внимательно взглянула на Алену:

— Чего ты? Домой идти не хочешь, что ли, а? К мамке? Или к нему, к композитору?

— К композитору…

— Ну, пойдем… Стулья перевернешь мне да доски протрешь, если за ручки свои не боишься.

— Да я же пишу мелом весь урок… Теть Шур, а где вы раньше работали?

Женщина краем руки поправила повязку из платка, стягивающую плохо прокрашенные волосы.

— «Тетя Шура!..» — вздохнула она. — А меня, кстати, Александрой Ивановной зовут… Ладно, что уж теперь… Где работала, говоришь? А нигде не работала. Вышла замуж очень удачно, в двадцать три года. За военного, штабного, москвича. Да и просидела дома с ним. Он старше меня был на… Твой на сколько старше?

— Не знаю, не считала. То есть я не знаю точно, сколько ему лет… может, пятьдесят семь, может… шестьдесят с чем-то.

— А может, и семьдесят, да? — засмеялась тетя Шура. — А мой был старше на тридцать два года. Жену похоронил и меня тут же приглядел — в очереди, в овощном. Я, дура, все тогда худела, хотела быть как ты вот. Не понимала, в чем красота наша, бабья… Вот я за свеклой да за капустой и стояла. Время такое было — все две копейки стоило, да за всем постоять надо было… А он сзади так подошел поближе и говорит: «Какие у вас волосы, девушка! Как у богини…» Представляешь? А у меня и правда волосы были — расчесать не могла… Так он поговорил-поговорил мне еще, да и замуж позвал, недели не прошло. Детей завести хотели, уж как старались… Да видно, семя у него уже подсохло, у моего штабиста… Вот старались-пыжились, а потом и старалка у него повисла тряпочкой… А бросить все жалко было. Думала все — вот помрет, так я еще и деток себе нарожаю, и с молодым поживу… А как помер — оглянулась, смотрю, а мне самой уже сорок с гаком. Я туда-сюда… А мужики все рожи воротят, на вертлявых смотрят, на молодых, вроде тебя, да и помоложе… Ты уж тоже, я смотрю, годками-то взгрустнула, а? Тридцать-то справила?

— Справила, — улыбнувшись, вздохнула Алена.

— Да, вот я и говорю. Ну, квартиру-то он мне оставил, а что с нее, с этой квартиры? Платить только за нее. Детки его начали напирать, а детки-то постарше меня… Это отдай им, то отдай… Хотя отдавать-то особо и нечего было… и пенсия после него — шиш. Я решила: ну что ж, работать надо идти. Никогда не работала в жизни. Пошла, постояла в магазине, ветчинку порезала, растолстела… Каши в обед наварят, потом обрезками колбаски заешь да сосисочками сырыми… Да еще и сумки шмонают, после работы, не унесла ли домой сарделек… А я на эти сардельки и смотреть уже не могла, через два месяца… Нет, думаю, не по мне работка эта… Посидела вахтершей в Доме пионеров бывшем, сейчас Дом творчества, что ли, называется, так чуть не чокнулась… Детки стали сниться, мои, незачатые, — все во сне как маленькие старички бегали, на подполковника моего похожие… Потом сюда пришла, думала — до лета, до дачи хотя бы прожить, да и задержалась. Здесь чисто, деток я и не вижу, то рано утром уберусь, то вечером, а вы, училки, такие вежливые, худые все, аккуратные… Обувь отряхаете… В туалетах — чисто, ни шприцов, ни окурков даже… Так что вот так. Ты смотри, думай, что со стариком делать-то будешь, когда кровь взыграет… А у девушек знаешь как к сорока годам-то кровь бурлит… Ой… Так было невмочь иногда, не расскажешь, без нормального-то мужика… А мой-то все — «Сашуня» да «Сашуня»… Такими глазами смотрел, когда помирать собрался, как будто меня с собой взять хотел… Но конечно, с ним надежно, со старым. Если еще моложе не найдет. Твой-то не такой? Жениться-то хочет?

— Хочет… — Алена отвела глаза. Вот и поговорила. Все хотела ведь новостями с кем-нибудь поделиться. Услышать, что скажут ей близкие и родные. Вот тетя Шура и сказала…

Ближе к вечеру, когда она пришла к Эммануилу, из его кабинета раздавалась музыка. Молчаливая сумрачная домработница взглянула на Алену и отвернулась, ничего не сказав. Она убирала в квартире, двери во все комнаты были открыты, и Алена прошлась по дому, заглядывая в комнаты. Странно, зачем Эммануилу так много места? Квартира, очевидно, была соединена из двух соседних. Алена увидела еще один рояль, старинную мебель, прикрытую чехлами, нераспакованные ящики с аппаратурой.

Она не знала, стоит ли звонить или стучаться к Эммануилу. Подойдя к его кабинету, она услышала, как он негромко разговаривает с кем-то по-немецки и смеется. Алена постояла несколько секунд и отошла. Через некоторое время он сам позвонил ей на мобильный:

— Детка, ты не скучаешь?

— Нет, я сходила на уроки…

— Двоек не получила? — Эммануил засмеялся. — Ты меня прости, я пишу… Покушай чего-нибудь. Сегодня пост начался, Валентина сварила овощной супчик, мясо все забрала собачке своей. Я еще позвоню.

Эммануил работал до позднего вечера, не выходя из комнаты. Алена слышала, как он повторял в разных вариантах одну и ту же мелодию. Вот она в мажоре. Вот чуть помедленнее, вот поднялась выше и звучит уже в миноре. Потом Эммануил надолго замолчал, и Алена подумала, что он закончил работу и сейчас выйдет. Но он неожиданно заиграл снова — бравурный военный марш, в котором девушка с трудом узнала все ту же мелодию, на что-то теперь очень похожую. Ну конечно, есть такой мультфильм, про двух любознательных обезьянок… Неужели это он писал к нему музыку? Писатель пишет одну длинную книгу всю свою жизнь, композитор — одну симфонию… или песенку…

Алена в одиночестве выпила чаю, попробовала посмотреть в гостиной телевизор, но услышала, что Эммануил прекратил наигрывать — наверное, ему это мешало. Что-то стукнуло. Может быть, он уронил статуэтку. У него на рояле стояла маленькая черная нимфа, пузатенькая, кривоногая, с толстыми бедрами, огромными висячими грудями и плоским лицом с выпяченными губами. Символ плодородия какого-то африканского племени. А может, он вовсе и не ронял этот символ. А стукнул себе по пальцам крышкой от рояля, потому что в доме ходит чужой. Чужой и не очень честный человек.

Девушка выключила телевизор и пошла к себе в комнату. Она долго рассматривала пейзаж на стене, уверенная, что видела его когда-то раньше. Тихий вечер в голландской деревне. Большой дом, раскидистый дуб, несколько курочек, тропинка, спускающаяся к речке или ручью… И только когда переводишь взгляд на небо, понимаешь, почему такое неспокойное, такое тревожное ощущение возникает от этой картины. По небу несутся огромные, темные, похожие на летящих троллей тучи. Вот один запрокинул косматую голову и хохочет, другой открыл рот, а из него торчит единственный огромный кривой зуб, два других сцепились ногами и бешено крутятся в страшном танце… А на земле — ни ветерка, не колыхнется веточка у дуба, ровненько стоят аккуратные кустики с желтыми цветочками, прохаживаются курочки…