Ольга Мяхар - Быть бардом непросто

• Название: Быть бардом непросто
• Автор: Ольга Мяхар
• Жанр: Фэнтези
• Год: 2013
• ISBN: 978-5-9922-1452-9

Темные эльфы — дети ночи. Их шаг подобен движению ветра, а острые подвижные ушки прекрасно распознают даже самый слабый шорох. Они лучшие убийцы, красота которых завораживает, а образ пугает детей по ночам… Но из любого правила бывает исключение, и им стал наш герой Эзофториус, который выбрал путь барда и пацифиста. А что из этого вышло, читайте сами.

---

Чавк, мням. Хорошо.

А теперь вот из этой бочки.

Так бы лежал и не вставал. Хоть бы эта собачка еще дня три не находилась. Я и без всякой оплаты готов здесь дневать и ночевать. Такие запасы… Обожаю этот подвал.

Нашел гитару. Самую что ни на есть настоящую. Стояла в углу между свернутых в рулоны ковров и потемневшей от времени серебряной посуды. Вытащил один ковер и расстелил его в центре кладовой, после чего налил в кувшин из серебра еще вина и сел на него со связкой сушеных грибов на шее.

Тянет на лирику. Хочется… чего-то светлого, что взяло бы за душу и не отпустило. Где там мой блокнот? И уголек. Настоящий бард никогда и никуда не ходит без бумажки и остро заточенного уголька. Надо будет наведаться в местный магазин к гномам. Говорят, они умеют помещать уголь в деревянный стержень, что сильно облегчает процесс написания письма.

Итак… бздынь… бздынь… кусаю сосиску (стараюсь не думать, что совсем недавно то, из чего ее сделали, хрюкало), пью вино, начинаю… творить.

Дорогая моя колбаса,
Ты нежна, как цветов лепестки.
Твоя плоть и бела и красна,
Наконец-то с тобой мы одни.
Страстно губы к тебе приложу,
И, вонзая в кусочки клыки,
Я съедаю свою колбасу,
Забывая про дни и часы.
Не нужны мне ни зелень, ни мох,
Ни сверчки, ни тушеный омлет.
Дорогая моя колбаса,
Знай, вкуснее тебя в мире нет.

Задумчиво сижу, смотрю на гитару и улыбаюсь. А неплохо получается. И вкусно. Народ в таверне меня явно поддержит. Надо продолжать, пока муза со мной. А то что-то в последнее время я много нервничаю и почти совсем не сочиняю. Это неправильно. Теперь баллада! Ибо петь нужно не только о еде, но и о прекрасном. Ну вот, к примеру. Принц, принцесса. Она умирает со скуки в башне, он едет ее спасать, забывает обо всем и целует каждую ночь ее портрет…

Нет, банально. И потом, ни один нормальный принц в наше время не то что к башне не станет добираться, из дворца-то выйти не захочет ради дамы. Ему и без того все привезут, развернут и покажут. Он только должен пальчиком ткнуть и выбрать то, что привлекло внимание и аппетит. А в балладе нужны чувства, романтика. Нужно что-то такое… есть! Придумал! Сказ о красавице и безнадежно влюбленном в нее чудовище. А что? У чудовища шансов мало, но ее сердце растопит его… напористость. А то все одна да одна. Так и состариться недолго.

Итак.

Она была-а актрисою-ю и даже меж маркизами-и
Блистала красото-ою и умом.
В душе ее таи-инственной сплетались ложь и и-истина,
Хоть было это сло-ожным ремеслом…

Нет, не то. Ощущение, что это уже где-то было. Да и… на лирику как-то тянет. Хочется чего-то серьезного, прекрасного. И не о колбасе или этих пищащих девках, по которым сохнут принцы, впитавшие с молоком кормилицы сказки о непорочных девах, готовых на все после спасения из высокой башни. Да и где это видано, чтобы девушка на первом же свидании влюблялась сразу и навеки в потного грязного мужика, только что зарубившего дракона, а потому залитого его кровью по самые уши. В лучшем случае — упадет в обморок. В худшем — завизжит и огреет табуреткой. Принцессы в наши дни бойкие пошли. Вот и моя невеста сказала, что сделает из меня мужика после свадьбы… Причем сказала это таким тоном и так при этом посмотрела, что я ей как-то сразу поверил. Сделает. И буду я бесчувственной машиной убийства, готовой выполнять все ее прихоти, лишь бы не пилила и не била. А невесте всего сто!

Ну уж нет. Не будет такого, чтобы я — и боялся бабы! Моя муза… моя муза будет нежная, ик. С тонкой, ранимой душо-ой, ик. Чистая, короче, и невинная. Так… что-то я перебрал малек. Но вино тут отличное.

А вообще я считаю, что любить должны оба. И сразу. Только тогда что-то и выйдет. Сколько есть баллад о прекрасной любви, где оба готовы отдать жизнь друг за друга? И ведь отдают! Моя любимая баллада — о гноме и эльфе. Невозможная любовь! Трагедия межрасовых отношений! Но девушка заслонила парня от стрелы отца, а гном перебил половину эльфийского отряда, прежде чем умер от многочисленных ран. Говорят, перед смертью он больше напоминал ежа, чем гнома, так густо его нашпиговали стрелами. А зачем? Ну вот чем бы им помешал гном в лесу? Ведь лю-юбит. Так нет, надо вернуть девушку домой, срочно выдать за самовлюбленного идиота вроде Аида и смотреть, как она столетиями загибается от скуки. Н-да.

Беру гитару, надеваю на голову капюшон и тихо наигрываю первые аккорды. Я, кстати, нашел подсвечник и свечки со спичками. Видать, не один я тут по ночам тусуюсь. Ну и отлично. Свет свечи — он… умиротворяет. Сейчас бы еще песню хорошую сочинить, и больше вообще ничего не надо от жизни. Ну вот, например…

В ее глазах таится волк,
Улыбка клыки обнажает.
Она знает в оружии толк.
Она выживает.

Ты стремишься ее догнать,
Мечтаешь сделать своею.
Но тебе не дано понять —
Что с нею.

Цепи, раны, клыки войны
Не заденут душу.
Хоть отчаянно ищешь пути —
Ей не нужен.

На коленях будешь стоять
Перед нею.
И ловить ее гордый взгляд.
Веришь?
Верю…

А может, лучше так:

Я лежала на ложе из роз.
Смерть слабела в моих руках.
Тот стакан непролитых слез
Ты поднес к своим губам.

Я шептала свой странный мотив,
Ты смеялся легко надо мной.
Только в горле замерший крик,
Только боль рядом с тобой.

Ночь прошла, на постели из роз
Смерть застыла в твоих глазах.
Больше нет непролитых слез.
Я услышала. Ты — сказал.

Ветер хлещет меня по щекам.
Дождь стекает с волос в грязь.
Я не верю чужим словам.
Разрубила меж нами связь.

Снова грязный трактирный пол,
Сытый пес в конуре рычит.
Я сажусь за дубовый стол.
Совесть, честь и душа молчит.

Снова ужин, постель скрипит,
Снова слезы в моих глазах.
И листва за окном шумит,
И в груди расцветает страх.

Я одна. И с рассветом в путь
Вновь уйду, позабыв про боль.
Дней прошедших мне не вернуть.
Умер мой золотой король.

Нет улыбок его и рук,
Нет ни шуток, ни страшных слов,
Нет ни мимо снующих слуг,
Нет плетей и стальных оков.

Нет его васильковых глаз.
И, прижавшись щекой к седлу,
Я пойму, что любила раз,
И теперь без него умру.

Старый ветер трепал камзол,
Пели волны, утес громя.
Ты был весел и часто зол.
Ворон в небе кричал, кружа.

Шаг вперед, словно шаг назад.
Холод, страх распахнулись вниз.
Я вступаю в свой личный ад,
Чтобы в нем и тебя найти.

Опускаю пальцы на струны, откидываюсь на бочку и закрываю глаза. Хм… Вроде бы обе неплохо получились. Теперь хочется не двигаться и просто послушать тишину. Позже я запишу строки в обтрепанный блокнот, буду петь на разные голоса, подбирать мелодию. Все потом. А пока я счастлив. И так каждый раз, когда удается создать что-то, что меня устраивает.

Скрежет за спиной прерывает цепь рассуждений, нарушает идиллию. Поворачиваю голову и внимательно смотрю на стену. Крысы? Вряд ли. Очень уж громкий звук. Словно некто большой проводит когтями по камню, оставляя рваные белые борозды.

Хм. Похоже, провести тут три дня, наслаждаясь отдыхом, не получится. Но когда-нибудь я обязательно куплю себе небольшой домик с огромным подвалом, набью его продуктами и запрусь! На неделю, не меньше. Буду там писать песни, есть, пить. И ни одна зараза меня не достанет.

— Кто там?

Звук стихает. Вокруг сгущается тишина, нарушаемая лишь биением моего сердца. Подумав, тушу свечу, вытаскиваю нож из-за пояса и готовлюсь ждать… Мало ли. Здесь, конечно, нет ни единой живой души, если только эта душа не невидимка. Зато за стеной может скрываться все, что угодно.

Снова слышится скрежет.

А я уже почти решился снова зажечь свет. Полчаса как-никак прошло. Сижу между бочек и внимательно смотрю на противоположную стену. Там в углу открывается проход: узкая черная щель, которую даже при дневном свете заметить не так-то просто.

Мелькает что-то маленькое, юркое. Слышится топот коготков по полу. Сжимаю рукоять ножа, размышляю, не может ли это быть собакой. Нет. Вряд ли. Собака не так дышит, да и скорость у существа ненормально высокая.

Оп-па. Меня обнаружили. Стоит напротив и смотрит. С не меньшим интересом разглядываю неизвестное явление. Оно невысокое, примерно мне по колено. Длинные широкие уши расправлены, словно два лопуха. А еще оно принюхивается и явно плохо видит. Напряженно пытаюсь решить дилемму: что делать — убить или подождать и посмотреть, что будет дальше?